Luna piena

Il sole, deformandosi come schiacciato dalle fatiche del giorno, rosseggia nell'ultimo saluto e già la Luna sorge dalle brume, grande e arancione, conquistando lucentezza ad ogni minuto.
Tonda come una donna gravida, piena ed invitante come una focaccia, grassa ed ubertosa, vistosa ed orgogliosa.
Presto comincia ad irraggiare la superficie in ombra della Terra.
Il freddo serpeggia prendendo vita dalle fessure e si impossessa delle superfici, la brezza conquista coraggio e dardeggia impunemente chi ancora ritarda fuori dalle dimore.
Ci vuole una bella volontà, una dose di coraggio.
Dopo gli ultimi tornanti raggiungiamo il passo dolomitico.
Qualcosa di rapido e di leggero da mangiare, un thermos di tè zuccherato alla cannella, ed è già buio.
Ci copriamo bene, con cura prepariamo l'attrezzatura, scarponi, pelli di foca applicate agli sci, rampant da ghiaccio, picozza, ramponi e ARVA.
Una malinconica occhiata al piumone sul lettone, poi via, prima di razionalizzare e desistere.
Fuori è tutto buio e la Luna comincia a stagliare le ombre degli alberi sul pendio nevoso.
Mettiamo gli sci ai piedi e cominciamo a muovere i primi goffi passi nel silenzio rotto solo dai rumori dei nostri movimenti e dal respiro accelerato.
Saliamo attraverso il bosco.
Alla luce lunare le ombre spoglie dei larici sembrano scheletri neri sulla neve, solchi graffiati dalla notte sulla candida superficie illuminata dal satellite.
Ombre senza penombra le più corpose silhouettes degli abeti.
Un mondo in bianco e nero, un pianeta derubato dei suoi colori e della scala dei grigi.
La Luna sale nel cielo come noi saliamo lungo i pendii nevosi, con fatica, nel silenzio.
Arriviamo al colle e come ogni volta lo stupore ci blocca il respiro nei polmoni.
Le brillanti linee di ghiaccio precipitano verso le valli che, nere e profonde, cercano di ingoiarle.
Nella fine brezza che miscela alla notte gli ultimi ricordi dei calori pomeridiani, le luci dei paesi ondeggiano tremule.
Arancioni lampade al sodio e lampade al mercurio verde chiaro. Più incerte le luci delle case, assorbite dalla notte, come tenui nebulose gassose.
Un universo precipitato sulla Terra, nuove costellazioni ed ammassi stellari che l'occhio non sa riconoscere.
Luci terrestri fanno da specchio al Firmamento celeste, si contendono il buio della notte.
Il cielo nero delle valli si continua in quello degli spazi siderali, che, pervaso di luce lunare, contrasta con le sue sfumature madreperlacee.
Stelle sopra di noi, soggiogate dalla tracotanza della luce lunare, e stelle sotto di noi, in un cielo più buio della notte eterna.
La Luna procede nella sua marcia. Isis si fa bella tra cortei di ancelle siderali.
Il suo bagliore è tale, riverberato dai riflessi delle neve, che riusciamo a scorgere i colori delle nostre giacche a vento.
La luce si riflette sugli sci, incastonati di cristalli di ghiaccio.
Le scagliette della neve ricongelata dopo la pennellata di calore del giorno, brillano al richiamo di Selene, come risvegliate da un appello senza tempo.
Procediamo salendo sul pendio di neve addormentato, in questo paesaggio irreale, fatto di luce e cieli neri. L'inchiostro nasconde le vallate restituendole rivestite di nuove costellazioni.
La montagna ridente ci accoglie in questo paesaggio abbandonato dagli esseri viventi, ma animato da folletti che danzano al suono delle lusinghe lunari.
Elfi e piccoli gnomi, al richiamo occasionale di qualche raro uccello notturno, si affacciano tra le rocce e i ceppi abbattuti dalla tempesta.
Ora anche la brezza è rimasta a narrare le sue poesie tra i rami dei boschi e noi avanziamo verso un universo abbagliante.
Ci sembra quasi che la nostra corsa non si arresterà alla croce della vetta, ma da lì, inseguendo i cirri e gli strati, continueremo a cavalcare la notte su questo puledro vestito di luce.
Noi sacerdoti di un dio minore, noi che di notte sfidiamo il freddo rifuggendo le logiche.
“Noi, provinciali dell'Orsa Minore, alla conquista degli spazi interstellari”.
A caccia di comete in movimento controcorrente.
Gli occhi conserveranno ciò che le parole non sapranno narrare.
Sulla cima ci fermiamo. Siamo già alla meta e appena ci fermiamo il freddo pungente si insinua tra le cuciture delle giacche, sfida i tessuti dei guanti doppi e fa strage sui colli.
Le manovre indispensabili, togli le pelli, allaccia gli scarponi, blocca gli attacchi degli sci in posizione da discesa, chiudi la giacca.
Tè caldo con aromi orientali.
Unici spettatori di riti ancestrali, la dea della fecondità si muove sulle nostre teste in cicli che si ripetono nei periodi di fertilità femminile, da migliaia di anni, senza mai mutare e ormai quasi senza più testimoni.
I laccetti delle bacchette vengono infilati attorno ai polsi.
Un gesto di intesa, un'ultima orazione a Iside e all'incontro dei due firmamenti che uniscono le luci della natura quelle della civiltà, finalmente in convincente armonia.
Poi giù, a rotta di collo, a disegnare serpentine nella neve sotto i bagliori evanescenti della luce riflessa.
Effimere tracce di gesta senza testimoni.
Sciare di notte alla luce della Luna, su pendii di neve crostosa che stride al contatto con le lamine.
Curva e controcurva, con lo sguardo fisso alle tremule luci della pianura, come meteore oscure nella notte sbiadita dal chiarore lunare.
Piccole schegge nere sull'abito da sposa delle montagne, sfiorando situazioni irreali.
Macchie di impurità che scivolano lungo l'orlo delle vesti per ritornare nella notte eterna dopo aver osato fuori dai confini dello stabilito.
Scivolando sulla faccia luminosa della Luna, ci muoviamo tra circhi e crateri, sfioriamo le strutture a raggiera che si dipartono da Copernicus e da Clavius, incrociando le effimere irradiazioni di Tycho.
Tra bagliori e luccichii, tracciando scie come ferite sulla neve, ripercorriamo rapidi i pendii circondati dagli abissi.
Troppo veloci, sempre, queste discese lunari.
Siamo già alla baita quando ancora Isis, sulle nostre teste, intesse seduzioni pizzicando l'arpa celtica.
Un lampo, un raggio cosmico questa salita rapita alla notte e questa discesa tra sciami di meteore.
Ricoperta di lana contemplo, appoggiata al balcone, le meraviglie della luce che Selene intesse tra le ombre dei rami. Nelle mie mani il calore di una tisana in una tazza di porcellana massiccia.
Sento che mi raggiunge qualcuno da dietro, si avvicina, mi tocca.
Qualcosa mi accarezza il sedere e due mani cercano la strada sotto al maglione di lana spessa.
Sorseggio aromi di erbe e frutti e due mani mi tastano, mi indagano, mi delineano i profili dei seni e dei capezzoli.
Dietro sento spingere.
Mi raccolgo nella lana e, cullata dal massaggio, mi perdo nei silenzi lunari. Le stelle palpitano senza rumore, esplosioni mute in cieli ghiacciati.
Le bretelline della salopette si slacciano.
Qui si fa sul serio.
Giusto quel poco, giusto lo spazio necessario e non di più, per poter entrare senza disperdere il calore.
I calzoni da alpinismo si abbassano appena, le mutandine ne condividono il destino.
Solo un pochino, dietro.
La Luna piena ci suggerisce ancestrali riti orgiastici, unioni di uomini e donne alla luce notturna, quando le notti erano popolate di tenebre ed i cicli di fertilità venivano scanditi con i periodi lunari.
Sotto gli occhi benevoli di Isis vengo penetrata e scopata, sento entrare dentro di me la potenza generatrice.
L'uomo si appoggia al sedere quando mi entra dentro in tutta la sua forza ed io ne percepisco gli effetti in profondità.
Mi consegno alla Luna.
Come una sacerdotessa offro riti alla dea che sopra di me si muove spandendo benedizioni, mentre il mio corpo si immola in un rituale di fecondità.
Molle ed umida vengo pervasa da forza creatrice, riportando in vita rituali dimenticati oltre i cancelli arrugginiti del tempo.
Il mio respiro si fa vivo nel silenzio della notte, i miei gemiti crescono intonando l'antico inno alla dea; suoni, immutati nel tempo, di donne che godono alla luce lunare mentre l'energia maschile si impossessa e feconda i loro corpi.
Presto non avverto più il freddo, le immagini sfumano nel mio sguardo, i miei occhi si chiudono.
Tamburi in lontananza, la luce dei falò danza rossastra sui corpi nudi di donne scossi dalle spinte virili.
Corpi lucidi di sudori e di unguenti balsamici consumano sesso ed amore sotto l'egida di Iside per propiziare nuove nascite in armonia con l'Universo.
Il mio corpo oscilla sotto le spinte, due calde mani mi controllano il ballottamento dei seni e la balaustra in legno del balcone assorbe le ultime risonanze del desiderio sessuale.
La luce si riflette brillando tra i miei capelli quando, con le ultime spinte, sento scorrermi il fluido vitale, inondarmi e disperdersi nel mio ventre.
Il mio lungo lamento si innalza alla Luna per declamare l'adempimento del rituale, completato dall'orgasmo della culla della vita e raccolto dallo sguardo compiaciuto del corpo celeste che cala materno rivestendoci delle sue vellutate carezze.
Poi gli ultimi respiri affannosi si smorzano in volute di vapore azzurrino; riapro gli occhi mentre il movimento dentro e fuori di me trova il suo riposo.
Ora il rito è compiuto, la dea Isis ha ricevuto l'offerta della sua sacerdotessa e con un tiepido sorriso si avvicina alla sua dimora.


Per fortuna ho preso la pillola.