Naja, la latrina del battaglione

Il riverbero dei neon sfarfalla sulle piastrelle ingiallite e scheggiate dei bagni della caserma, mentre l'odore nauseabondo di candeggina economica si mescola al puzzo stagnante di urina e fumo di sigarette senza filtro. Siamo nell’85, abbiamo vent'anni e l’aria è pesante. Io sono lì, completamente nudo sul pavimento di cemento gelido, rannicchiato contro la porta di legno marcio di un box. Il mio corpo è l'opposto del suo: sono in sovrappeso, con la pelle bianca e morbida, le chiappe sporgenti che premono contro il legno e i capezzoli grandi, turgidi e sensibilissimi che spiccano sul petto gonfio.
Davanti a me c'è Ciro. È un napoletano della mia stessa età ma sembra un uomo fatto, asciutto, con i muscoli dei nervi tesi sotto la pelle ambrata. Le sue braccia sono un groviglio di vene in rilievo che pulsano di una virilità cattiva, carica di una forza nervosa che mi terrorizza. Indossa ancora la divisa sbottonata, le maniche rimboccate, e mi guarda dall'alto con un ghigno di puro disprezzo, dando per scontato che la mia sola esistenza sia al servizio del suo piacere.
«Guarda 'sta sbiat' 'e mmerda... tiene pure 'e minne comm'a 'na femmena,» sghignazza, allungando una mano callosa per darmi un pizzicotto ferocissimo sul capezzolo, torcendo la carne finché non grido. «Si' sulo 'nu chiatton' 'e mmerda, 'nu frocetto ca serve sulo a faticà cu 'a vocca. Calat' 'e mazz' e nun fa 'o difficile, ca stasera t'aggia mparà chi è l'omm overo rint' a 'sta caserma.»
Senza un briciolo di esitazione, si tira giù la cerniera dei pantaloni fustagno con uno schiocco secco. Quello che balza fuori è un mostro di carne scura e tesa. Il suo cazzo è enorme, una verga massiccia e venata che pulsa di una vita brutale. È lungo, duro come il marmo, con un glande violaceo e scoperto che luccica di un umore viscido. L'odore mi colpisce dritto in faccia: è una zaffata violenta di maschio selvatico, un mix di sale, muschio e quel tanfo acre di pelle chiusa nei vestiti pesanti per tutta la giornata.
«Inginocchiati, palla 'e lardo! E nun me fann' perdere tempo ca si no te spacche 'a faccia a mazzate!» mi urla, afferrandomi per i capelli e spingendo la mia testa contro quella carne bollente.
Crollo con le ginocchia sul bagnato, sentendo le mie natiche pesanti ballare mentre mi abbasso. La consistenza marmorea del suo sesso mi preme contro le labbra, mentre l'odore fortissimo del suo glande mi mozza il fiato. Dovrei scappare, ma sentire la sua forza superiore e la sua arroganza napoletana mi fa scoppiare il cuore di un'eccitazione lurida.
Comincio ad avvolgere quella punta rovente, sentendo le vene in rilievo del suo cazzo grattarmi il palato. Ciro sente che la mia lingua sta cercando il suo piacere con una fame disperata, accettando la mia inferiorità. Scoppia in una risata sguaiata, cupa, trionfale.
«Ah! Ma vide a 'stu frocet**... comm'e t'o mangi 'o fierro d' 'o padrone, eh? T'o faje piacer' 'o sapore d' 'a sburra mija?» sghignazza, dandomi uno schiaffo umiliante sulla guancia col glande bagnato di bava. «Si' proprio 'na cagna 'e caserma. Suca, bastardo, suca tutto 'o sanghe mije ca stasera t'aggia mbriacà 'e sburra!»
utto era iniziato tre settimane prima, tra i letti a castello e l'odore di polvere e piedi della camerata. Ciro mi aveva puntato subito: lui, vent'anni di nervi tirati e cattiveria napoletana, io il "chiattone" con la pelle troppo bianca e le chiappe che parevano fatte per incassare colpi. Non passava ora senza che mi facesse sentire un pezzo di carne inferiore. Mi passava accanto in corridoio e, con una velocità che mi toglieva il fiato, mi infilava una mano callosa tra le gambe, strizzandomi il pacco con una forza brutale. «Guarda qua... ma tiene 'e palle o tiene 'a polenta rint' 'e mutande, frocetto?» mi sibilava sul muso, l'alito che puzzava di fumo e caffè forte.
Spesso, quando restavamo soli in magazzino o dietro le camerate, si sbottonava i pantaloni con una flemma che mi distruggeva i nervi. Si tirava fuori quel mostro di carne scura, venato e già dritto come un palo, e me lo sbatteva quasi in faccia. «Guarda che tiene 'o padrone tuo, palla 'e lardo. O vedi comm'e è tuosto? Chistu qua serve a mparà 'e tipe comm'a te qual è 'o posto lloro rint' 'o munno.» Io restavo lì a fissare quella verga prepotente, col cuore che mi batteva contro i capezzoli gonfi, mentre lui rideva della mia sottomissione.
Mi umiliava toccandomi ovunque: mi afferrava il petto morbido, torcendo la pelle tra le dita nodose finché non piangevo, o mi dava schiaffi pesanti sulle natiche sopra i pantaloni d'ordinanza, facendomi sobbalzare davanti a tutti. «Si' proprio 'na cagna, tiene 'e carne comm'a 'na femmena,» mi diceva, dandomi un pizzicotto ferocissimo sul fianco che mi lasciava il livido per giorni.
Stasera, durante l'adunata, si è avvicinato e mi ha sussurrato all'orecchio, mentre con la mano libera mi cercava il buco del culo sopra la divisa, premendo con un dito sporco: «Dopo 'o contrappello, vién' 'o cesso. Nuro. Se nun te trovo là, te vengo a piglià rint' 'a cuccetta e ti faccio scassà da tutta 'a compagnia, hai capito? Voglio vederti nudo a leccare il mio ferro, schifoso.»
Sono scappato in bagno col cuore in gola. Mi sono spogliato freneticamente, esponendo tutta la mia carne bianca e le mie forme abbondanti tra quelle piastrelle scheggiate e il puzzo di candeggina. Sapevo che non avrei opposto resistenza. Quando la porta è sbattuta e ho visto la sua sagoma magra e violenta, col cazzo già quasi fuori dai pantaloni, ho capito che ero arrivato alla fine. Ero il suo giocattolo nudo, la sua cagna di caserma, e non aspettavo altro che quel sapore di maschio selvatico mi riempisse la gola.
Il riverbero dei neon sfarfalla sulle piastrelle lercie, mentre l’odore di candeggina e piscio mi entra nei polmoni insieme al terrore. Sono nudo, la mia carne bianca e abbondante trema sotto lo sguardo di Ciro, che mi sovrasta con la sua magrezza nervosa e le vene degli avambracci che sembrano fruste pronte a colpire.
«In ginocchio, palla 'e lardo! E nun m’o fann’ ripeter’ ca te spacche ’a faccia!» ruggisce, dandomi uno schiaffo umiliante sulla spalla che mi fa crollare sul pavimento viscido.
«Vi... Vi prego... Ciro...» pignucolo, cercando di coprire le mie chiappe sporgenti con le mani. «Non... non l'ho mai fatto... Vi supplico, non so come si fa...»
Lui scoppia in una risata sguaiata, cattiva, che rimbalza contro le pareti del box. «Ah! 'O signurino è vergine! Ma vide 'stu frocet**... nun t'preoccupà, ca stasera 'o Padrone t'mpara bbuono comm'e s'accoglie 'nu maschio!» Con un gesto brutale si tira giù i pantaloni e quel mostro di carne scura e venata mi sbatte quasi sugli occhi. L'odore mi investe: un puzzo acre di sesso, sale e pelle chiusa, una zaffata di virilità violenta che mi mozza il fiato.
Fuori dal box sento i passi e le risatine soffocate degli altri commilitoni. Sanno tutto. Godono della mia rovina. «Uè Ciro, facci sentire come urla la cagnolina!» grida qualcuno, e Ciro risponde con una bestemmia tonante mentre mi afferra per i capelli, tirandomi la testa all'indietro.
«Apri 'sta fogna, bastardo!» Mi ficca la cappella violacea tra le labbra. Il sapore è forte, amaro, sa di sudore e di strada. Sento la consistenza marmorea della sua verga che mi preme contro il palato.
«Mo' m'ascolta bbuono,» sibila in un napoletano stretto e viscido, «haje 'a leccà attuorn' 'a capa, comm'a 'na caramella, e po' scinne chianu chianu n'gopp' 'e vene. Ma nun ausà 'e diente, ca si me sento nu graffio te sgarro 'a gola a mazzate! Rispondi, latrina! Hai capito?!»
«Sì... sì, Eccellenza... ho capito...» mormoro tra i conati, mentre la bava mi cola sul mento.
Inizia il tormento. Ciro non ha pietà. Mi spinge la testa avanti e indietro con una furia animalesca. Ogni volta che il suo cazzo enorme urta contro il fondo della gola, un conato violento mi squassa il petto, facendomi lacrimare gli occhi. Fuori, i commilitoni ridono sguaiatamente a ogni mio soffocamento.
«Suca! Suca cchiù forte, porco D**!» Urla Ciro, dandomi schiaffi ritmici sulle guance, marchiando la mia pelle morbida. «Ancora! Nun m'abbasta! 'A gola s'adda aprì!»
Al quinto tentativo, con un colpo secco e spietato, mi affonda tutto il suo ferro dentro. Sento la base del suo sesso battere contro i miei denti e il glande che preme dove non è mai arrivato nulla. Il respiro mi si blocca, i polmoni bruciano per la mancanza d'aria, e il senso di soffocamento è totale, atroce. Ma in quel buio, mentre sto per svenire schiacciato dalla sua potenza, sento una scossa di eccitazione lurida e violenta: essere annientato da lui, sentirmi la sua cagna mentre i suoi "fratelli" ridono di me, è l'unica cosa che mi fa sentire vivo.
«Ecco... accussì te voglio...» ansima lui, godendo dei miei spasmi. «Mo' t' 'o tiene tutto rint', schifoso, finché nun t'alluongo 'e budelle cu 'a sburra mija!»
Ciro sente che la mia gola si stringe per il riflesso del vomito e la cosa lo manda fuori dai gangheri. Mi afferra i capelli con una forza tale che sento il cuoio capelluto staccarsi dal cranio, dandomi uno strattone che mi sbatte la faccia contro le sue cosce magre e dure.
«Porca Madon**! Ma che cazz' staje facenno?!» urla, la voce che rimbomba nel box tra le risate sguaiate dei commilitoni appostati fuori. «Haje 'a essere cchiù collaborativo, schifoso! Nun è ca me puo' sputà 'o cazzo 'n faccia ogni vota! Tu m'haje 'a servì, m'haje 'a venerà!»
«V-vi chiedo scusa... Eccellenza...» pignucolo, le lacrime che mi rigano le guance sporche di bava e puzza di fumo. «È troppo grosso... non ci riesco... mi manca l'aria...»
Sbam! Uno schiaffo violentissimo mi centra l'orecchio, facendomi fischiare la testa. «Zitto! Chi t'ha dato 'o permesso 'e parlà?! Tu nun me puo' dicere "non ci riesco", tu m'haje 'a purtà rispetto! E 'o rispetto s'abbidisce, pecché si' sulo 'nu frocet** 'e mmerda e io so' 'o Padrone tujo! Impegnati, bastardo, o t'accido 'a mazzate proprio mo'!»
Mi afferra di nuovo la nuca e mi spinge il ferro in bocca con una cattiveria inaudita. Questa volta non si ferma. Sento la punta rovente della sua verga che mi scende nell'esofago, bloccandomi ogni respiro. Inizio a dare colpi di tosse soffocati, le mani che grattano inutilmente contro le sue gambe nervose per cercare spazio, ma lui stringe la presa, godendo dei miei spasmi. Fuori, i commilitoni urlano: «Daglielo tutto, Ciro! Strozza 'sta scrofa!»
Mi molla un istante prima che io svenga, lasciandomi tossire e vomitare solo un po' di bava trasparente. Ma non è finita. Mi tira su per il mento, dandomi altri due schiaffi ritmici, umilianti, che mi infiammano la pelle bianca. «Ancora! Nun m'abbasta! Mo' t' 'o magn' tutto e nun t'muove fino a quann' nun t'o dico io!»
Mi incastra di nuovo. Stavolta spinge fino in fondo, con tutto il peso del suo corpo asciutto. Sento il suo pube premere contro il mio naso, bloccandomi anche l'aria dalle narici. Il soffocamento è totale. Sento il sangue pulsarmi nelle tempie, la vista che si appanna e diventa nera ai bordi. Le mie chiappe sporgenti sussultano per i brividi, mentre la pelle del mio viso, prima bianca, diventa di un viola scuro, livido.
Sto morendo, lo sento, ma in quel vuoto d'aria la mia eccitazione esplode: essere ridotto a uno straccio viola ai piedi di questo napoletano feroce, mentre lui bestemmia e mi usa come un cesso, è l'umiliazione suprema che ho sempre sognato. Quando finalmente mi rilascia, crollo a terra come un sacco di patate, ansimando disperatamente tra i suoi piedi nudi, mentre lui ride dall'alto del suo mostro di carne ancora dritto e fumante.
«Vide... vide comm'e è diventato viola 'o porcellino?» sghignazza verso l'esterno. «Mo' sì ca m'staje purtanno rispetto, bastardo!»
I neon della caserma ronzano sopra la mia testa come vespe impazzite, mentre Ciro mi schiaccia la faccia contro la parete del box. Sento il freddo della ceramica scheggiata sulla guancia e l'odore della sua pelle sudata, un mix di fumo e maschio che mi mozza il fiato. Le mie chiappe sporgenti, bianche e tremanti, sono spalancate dalle sue mani callose; sento le sue dita nodose che mi artigliano le natiche, affondando nella carne morbida fino a lasciarmi i lividi delle unghie.
«Statte fermo, porca Madon**! Mo' t' 'o faccio verè io chi è l'omm overo!» ruggisce, e sento il calore del suo mostro di carne, scuro e venato, che preme prepotente contro il mio buco serrato. È asciutto, rovente, una minaccia di marmo che non conosce pietà.
Senza un briciolo di saliva, senza un attimo di tregua, Ciro spinge. Il primo impatto è un massacro. Sento la pelle sottile dell'ano che si tira fino allo spasmo, poi uno strappo sordo, viscerale. Un urlo disperato mi scoppia in gola, ma lui mi soffoca premendomi la bocca contro il muro. «Zitto, schifoso! Mangiate 'o dolore, ca chistu è 'o rialo d' 'o Padrone tujo!»
Affonda ancora, centimetro dopo centimetro, lacerandomi le viscere. La sensazione è quella di un palo di ferro rovente che mi attraversa lo stomaco. Sento il suo glande violaceo che forza ogni resistenza, aprendosi la strada rint' 'e budelle con una furia animalesca. Il dolore è così atroce che le gambe mi cedono, ma lui mi tiene su per il collo, stringendo finché non vedo le stelle.
Fuori dal box, il rumore metallico di qualcuno che piscia negli orinatoi è seguito da risate sguaiate. «Uè Ciro! Ma che è, n'ha mai visto 'o fierro overo 'sta scrofa? Sfunnalo bbuono!» grida un commilitone, e lo scroscio dell'urina sembra scandire il ritmo della mia rovina.
«O sfunno comm'a nu stracciu vecchiu!» risponde Ciro tra i denti, iniziando a pestare come un fabbro. Ogni sua spinta è un colpo di maglio che mi rintrona nel cranio. Sento la base del suo sesso che sbatte violentemente contro le mie natiche livide, producendo uno schiocco bagnato e sporco che mi fa morire di vergogna.
Sbam! Sbam! Le sue mani libere iniziano a colpirmi le chiappe con ceffoni pesanti, lasciando impronte rosse che diventano subito viola sulla mia pelle chiara. «Dillo! Dillo ca si' 'na troia! Dillo ca godi a te fa spaccà 'o mazzo da Ciro!»
«Sì... sì... Padrone... Vi prego... spaccatemi tutto... sono la Vostra cagna...» singhiozzo, mentre le lacrime mi rigano il viso sporco. Il dolore si trasforma in un'estasi torbida: sentirlo così grosso e cattivo dentro di me, sentire che mi sta distruggendo la dignità davanti a tutta la caserma, mi fa esplodere il cuore di un'eccitazione lurida.
Ciro aumenta il ritmo, la sua verga venata mi gratta le pareti interne con una violenza inaudita. Il suo respiro è un grugnito di rabbia. Mi afferra per i fianchi, sollevandomi quasi da terra per affondare ancora più profondo, finché non sento la sua punta battere contro l'osso.
«Mo' t' 'a ramm' tutta, schifoso! Pigghiat' 'o sanghe mije!» Con un ruggito bestiale e una serie di spinte convulse che mi fanno gridare di dolore puro, esplode. Sento un getto bollente, denso, prepotente, che mi inonda il canale lacerato. È una scarica di fuoco che mi riempie fin nelle viscere, un'invasione totale che mi lascia senza fiato.
Resta incastrato dentro di me per qualche secondo, ansimando sulla mia nuca, mentre la sua sborra calda inizia a colare fuori dal mio buco slabbrato e tremante. «Guarda qua... t'aggiu sfunnato bbuono, eh?» sibila, dandomi un ultimo schiaffo umiliante sulla nuca che mi sbatte la faccia contro la ceramica sporca. «E mo' arriustati 'a faccia e n'un dicere niente a nisciuno, si no t'accido d'overo, latrina!»


Il giorno dopo, l'aria in caserma era diventata irrespirabile. Ogni volta che passavo nei corridoi con la mia camminata incerta, sentivo i fischi e le battute in dialetto. Tutti sapevano del massacro che Ciro mi aveva inflitto; ero diventato la barzelletta del battaglione, la "scrofa" che aveva battezzato il bagno. Ma il peggio doveva ancora venire.
Verso le dieci di sera, mentre cercavo di lavarmi via il puzzo di Ciro di dosso, la porta del cesso è stata spalancata da un calcio che ha fatto tremare i cardini. Non era Ciro. Era Nicola, un pugliese di Foggia che tutti temevano: magro come un chiodo, gli occhi infossati e cattivi, e una cicatrice che gli tagliava il labbro superiore. Uno che si diceva avesse già accoltellato qualcuno prima della naja.
«Uè, chiatton', m’hanno detto ca t’piace ’o fierro napoletano... mo' vedimm' se t’piace pure ’u foggian'!» ha ringhiato, afferrandomi per la nuca e sbattendomi contro l'orinatoio. Senza dire altro, si è tirato fuori un cazzo lungo e sottile, ma duro come una verga di ferro, e me l'ha piantato in gola con una cattiveria che mi ha fatto subito vomitare.
Ma il bagno non gli piaceva. «Troppa puzza qua dentro, m’pare d’stà in una fogna. Cammina, troia, vieni in camerata!» Mi ha trascinato nudo, coperto solo da un asciugamano che mi è caduto subito, lungo il corridoio buio fino alla sua branda, sotto gli sguardi eccitati e le risate dei commilitoni che stavano a guardare.
Mi ha scaraventato sul materasso ruvido che puzzava di polvere. «Mettiti a pecora, sùbito! Alza quel culo grasso che t'aggia spaccà in due!» Mi ha dato una manata tremenda sulle natiche livide, proprio dove Ciro mi aveva marchiato il giorno prima.
«Vi... Vi prego, Nicola... fa ancora male... Ciro mi ha distrutto...» ho singhiozzato, sentendo le mie chiappe sporgenti tremare per il terrore.
«Ciro? Ciro non è nessuno! Quello è un mangia-pizze del cazzo!» mi ha urlato nell'orecchio, mentre sentivo la sua punta secca e rovente che forzava l'ingresso del mio ano ancora infiammato. «Da stasera tu sei la femmina mia, hai capito?! Se ti vedo ancora con quel napoletano, ti sgozzo come un maiale e ti butto nei cassonetti! Rispondi, bastardo!»
«Sì... sì, Nicola... sono la Vostra femmina... fate di me quello che volete...» ho urlato quando lui è entrato tutto d'un colpo, lacerando le croste della notte prima.
Il dolore era diverso, più acuto, più cattivo. Nicola non cercava il piacere, cercava il possesso. Mi sbatteva contro il ferro della branda, facendomi battere i denti, mentre i commilitoni intorno facevano il tifo e scommettevano su quanto avrei resistito. «Guarda come incassa ’a cagnolina! Sfunnala, Nicola!» gridavano nell'oscurità della camerata.
«Senti ’u fierro del padrone nuovo? Senti come ti strappo le budella?!» Nicola bestemmiava in foggiano, dandomi pugni sui reni per farmi abbassare ancora di più la testa. «Tu sei la sborra mia stasera! Non vali niente, sei solo un buco di carne grassa per i miei nervi!»
Mi ha riempito con una furia cieca, marchiandomi con nuovi lividi sopra quelli vecchi, mentre io, tra le lacrime e i gemiti, sentivo quella lurida eccitazione di essere una preda contesa tra lupi, un oggetto senza anima usato per la rabbia di uomini violenti. Quando ha sburrato, mi ha tenuto schiacciato contro il materasso finché non ho smesso di respirare, sussurrandomi: «Se ti scopro con Ciro, ti rovino la faccia a mazzate. Tu sei cosa mia.»
L'aria in caserma è diventata una polveriera. Ciro e Nicola si sono incrociati nel corridoio e sono quasi venuti alle mani, urlandosi dietro in dialetto che ero "cosa loro", mentre i commilitoni intorno facevano cerchio ridendo e scommettendo su chi mi avrebbe sfondato per primo quella sera. Il casino è arrivato alle orecchie del Sergente Russo, un uomo di quarant'anni, sardo, con la faccia bruciata dal sole e un paio di baffi neri che incutono terrore solo a guardarli.
«E così tu saresti la famosa troia che sta facendo perdere la testa a metà battaglione, eh?» ringhia Russo, chiudendo a chiave la porta del suo ufficio. Mi ha fatto mettere sull'attenti, nudo sotto l'accappatoio che mi ha ordinato di aprire subito. Resto lì, con le carni bianche e molli che tremano, le natiche gonfie di lividi viola e i capezzoli che puntano il vuoto per l'umiliazione.
«Vi... Vi chiedo scusa, Sergente... io non volevo...» pignucolo, le lacrime che mi bagnano le guance mentre lui mi gira intorno come un lupo con una pecora zoppa.
«Zitto, schifoso! Ti devi solo vergognare! Sei la vergogna dell'Esercito Italiano, una cagna lurida che si fa sbattere dai napoletani e dai pugliesi rint' 'e cessi!» Mi dà una bacchettata secca col righello sulle natiche livide, facendomi sobbalzare e lanciare un gemito strozzato. «Guarda qua che scempio... ti sei fatto arare per bene, eh? Ti piace sentire il cazzo che ti scassa le budella, porco che non sei altro!»
Russo si siede sulla scrivania, incrocia le braccia massicce e mi squadra con un disprezzo che nasconde una bramosia malata. «Per colpa tua quegli animali si scannano. Dovrei sbatterti in cella di rigore per un mese... ma forse c'è un modo più istruttivo per punirti. In fondo, se li fai sfogare un po', se fai da svuotapalle per bene senza fare casino, la truppa sta più tranquilla. E magari, se impari a servire anche i tuoi superiori come si deve, potrei chiudere un occhio su questo schifo.»
Si sbottona lentamente la cintura della divisa, lo sguardo fisso sul mio petto abbondante. «Vieni qua, troietta. Inginocchiati sotto questa scrivania e fammi vedere se sei brava come dicono. Se mi pulisci bene il cazzo, forse non ti denuncio per atti osceni. Ma vedi di impegnarti, perché se sento un dente o se non ti mangi tutto lo sburro mio, ti faccio passare l'inferno sulla terra. Hai capito cosa sei, soldato?»
«Sì... sì, Sergente... sono una troia... sono il Vostro svuotapalle...» sussurro, crollando ai suoi piedi tra i conati di una vergogna che ormai è diventata la mia unica, lurida ragione di vita.
Il Sergente Russo emette un grugnito rauco mentre mi preme la testa contro la borsa, svuotandosi l’ultimo rimasuglio di sburro nella mia gola martoriata. Si ricompone con una calma gelida, si sistema la divisa e, senza nemmeno guardarmi mentre tossisco nudo ai suoi piedi, ordina al piantone di far entrare Ciro e Nicola.
I due stalloni entrano nell’ufficio come lupi in gabbia, pronti a sbranarsi, ma si pietrificano davanti allo sguardo d'acciaio del sardo. Io sono lì, rannicchiato sul pavimento di linoleum, con le natiche livide in bella mostra e il sapore del Sergente ancora in bocca.
«Mettetevi sull'attenti, animali!» tuona Russo, colpendo la scrivania con un pugno che fa saltare i timbri. «Ho saputo dei vostri litigi per questa troia. Vi state scannando come cani per un buco di carne grassa? Vi rendete conto della figura di merda che state facendo fare a tutto il battaglione?»
Ciro e Nicola abbassano lo sguardo, i muscoli tesi sotto le divise sporche di fango e sudore.
«Ma vi capisco,» continua Russo, abbassando il tono, diventando quasi complice nella sua volgarità. «Siamo uomini, siamo chiusi qui dentro da mesi e abbiamo tutti bisogno di svuotare le palle. E guardatelo qua... a questo frocetto il cazzo gli piace, gli piace proprio farsi arare e soffocare. È nato per questo, è la nostra latrina privata.»
Nicola accenna un ghigno, mentre Ciro fissa con bramosia le mie natiche che tremano.
«Quindi, stasera stabiliamo le regole,» decreta il Sergente, dandomi una pedata sprezzante sul fianco per farmi girare meglio verso di loro. «Niente più gelosie. Se avete i nervi tesi, venite qui e usatelo a turno o insieme, non me ne frega niente. Deve essere il vostro giocattolo, lo svuotapalle di tutta la camerata se serve a tenervi calmi. Ma ricordatevi una cosa: il primo che decide se questa cagna deve stare a pecora o in ginocchio sono io. Anche io, quando avrò bisogno di un bocchino fatto bene, lo chiamerò a rapporto. E voi non dovrete dire una parola. Chiaro?»
«Chiarissimo, Sergente,» risponde Ciro con una voce che vibra di una lussuria violenta. «'A troia starà sempre pronta p' 'o cazzo 'e chi comanda.»
«Bene. Ora portatelo via,» conclude Russo, riaccendendosi una sigaretta. «Andate in camerata e fategli capire bene che da stasera non appartiene più a se stesso. È proprietà del battaglione. Divertitevi, bestie.»
Ciro e Nicola mi afferrano per le braccia, sollevandomi di peso mentre sono ancora nudo e distrutto. Sento le loro dita nodose affondare nei miei lividi e capisco che l'inferno è appena iniziato: sono la loro femmina collettiva, la sborra di tutti, e il solo pensiero di quello che mi faranno insieme mi fa esplodere un'eccitazione che mi toglie il respiro.


Io sono lì, nudo sul linoleum gelido, con il buco dell'ano che pulsa e brucia per le inculate feroci che mi hanno dato a turno nei giorni scorsi; la pelle delle mie natiche è un mosaico di lividi viola e segni di dita nodose che hanno affondato la presa nella mia carne grassa.
«Allora facimmo accussì,» ringhia Ciro, passandosi una mano nervosa tra i capelli corti, «'na sera a me e 'na sera a te. 'A prima notte 'o sfunno io 'o culo con un'inculata a sangue, e tu t' 'o tiene in bocca... 'a notte appriess' facimmo a mmerza.»
Nicola scuote la testa, con quel suo sorriso storto e cattivo da foggiano. «Nossignore, napoletà. Io lo voglio fresco. Facciamo che quando ho i nervi tesi me lo prendo e basta. E questo svuotapalle deve stare sempre pronto a pecora, pure se sta dormendo. Gli piantiamo il cazzo dentro e lui deve incassare senza fiatare.»
Si voltano entrambi verso di me, i loro sguardi carichi di una bramosia animale che mi fa sentire la pelle bruciare. «E tu? Che ne dice 'a signurina?» sghignazza Ciro, dandomi un colpetto umiliante col piede sulle mie chiappe sporgenti. «Ti piace l'idea di avere sempre un cazzo pronto per te, eh? Parla, bastardo! Ti piace farti arare dalle nostre inculate?»
«Io... io mi vergogno...» sussurro, cercando di coprirmi con le mani, le lacrime che minacciano di uscire. «Siete così violenti... mi sento spaccare ogni volta...»
Sbam! Sbam! Due schiaffi simultanei mi rintronano il cranio. «Zitto, troia! Chi t'ha chiesto se ti senti spaccare?!» urla Nicola, afferrandomi per i capelli e tirandomi la testa all'indietro. «Tu devi solo dirci grazie che ti usiamo! Devi farti scopare ogni volta che vogliamo, pure insieme se ci gira il sangue! Hai capito?!»
L'accordo non è perfetto, la tensione tra loro due vibra ancora, ma decidono di sancire questa lurida alleanza a modo loro. «Vabbuò, per festeggiare 'a tregua stasera usciamo in libera uscita insieme,» decreta Ciro con un ghigno trionfale. «Ti portiamo fuori, ti facciamo bere un po' e poi, rint' 'a macchina o rint' a qualche vicolo scuro, ti facciamo vedere come sbattono i maschi del Sud. Ti aspettano due inculate da farti scordare pure come ti chiami.»
Mi costringono a vestirmi in fretta mentre continuano a palparmi e a darmi pizzicotti feroci sui capezzoli gonfi. Uscire con loro due, camminare tra la gente sapendo che sono la loro femmina privata, che sotto la divisa porto i segni dei loro denti e lo sburro ancora fresco nelle viscere, mi fa sprofondare in un'estasi di vergogna assoluta. So che appena saremo al buio, lontano dalla caserma, la loro tregua verrà celebrata sulla mia carne con una furia di cazzi che non mi darà scampo.


Il puzzo di benzina agricola e tabacco stantio appesta l’abitacolo della Renault 4 scassata di Ciro. Ho dovuto tirare fuori io le diecimila lire per il pieno, con le mani che mi tremavano mentre gliele porgevo sotto il loro sguardo di scherno. Abbiamo fatto solo pochi chilometri fuori dal centro abitato, inoltrandoci in una stradina di campagna avvolta dal buio pesto, finché Ciro non ha accostato bruscamente dietro una fratta fitta di rovi.
«Scendi, palla 'e lardo! E mettiti davanti, ca mo' comincia 'a festa!» ringhia Nicola, afferrandomi per un braccio e trascinandomi sul sedile anteriore, che è stato tirato tutto indietro.
Mi costringono a calare i pantaloni della divisa e gli slip, esponendo la mia carne bianca e le natiche già segnate dai lividi viola dei giorni scorsi. Resto lì, nudo dalla vita in giù, con le gambe divaricate contro il cruscotto e i capezzoli che mi bruciano per il freddo e l'umiliazione. Nicola non perde tempo: si sbottona i pantaloni con una furia animalesca e si avventa su di me.
«Nicola... Vi prego... almeno una protezione... ho paura di ammalarmi...» piagnucolo, cercando di scostarmi mentre sento la punta del suo cazzo rovente che preme contro il mio buco già lacerato.
«Ma vaffancu**! Ma quale protezione e protezione, frocetto?!» mi urla in faccia, rifilandomi uno schiaffo che mi fa sbattere la testa contro il finestrino. «Zitto e incassa, ca 'u sburro mio è troppo nobile per la plastica! Tu sei la femmina mia stasera, e le femmine si prendono tutto quello che decide il padrone!»
Affonda senza un briciolo di pietà. Sento la pelle tirarsi fino a strapparsi di nuovo, un dolore acuto che mi mozza il respiro mentre lui inizia a montarti come un toro, facendo dondolare tutta la R4 sulle sospensioni scariche. Ciro, intanto, è sceso dalla macchina e si appoggia alla portiera fumando una MS, guardando con un ghigno attraverso il vetro appannato mentre Nicola mi devasta le viscere.
Nicola bestemmia in foggiano, dandomi pugni sui fianchi per farmi stare fermo, finché con un grugnito finale non esplode. Sento lo sburro bollente che mi inonda il retto, una scarica liquida che mi fa sussultare. Si scosta subito, lasciandomi ansimante e sporco. «Pulisci 'sta mmerda, svuotapalle! Muoviti!»
Con le mani che tremano, afferro dei fazzoletti di carta dal cruscotto e cerco di ripulirmi alla meglio, ma il dolore è tale che ogni tocco è un supplizio. Non faccio in tempo a finire che la portiera si spalanca: Nicola scende soddisfatto e Ciro sale al suo posto, portando con sé l'odore acre del suo sesso già pronto e dritto.
«Mo' tocca a me, bell' 'e papà...» sussurra il napoletano, afferrandomi le gambe e sollevandomele fin quasi alle spalle. «Nicola t'ha preparato bbuono 'o terreno, mo' io ci metto 'o seme mio.»
Senza lasciarmi respirare, si avventa sul mio buco slabbrato e zuppo dello sburro del pugliese. La sua inculata è ancora più profonda, più cattiva. Mi sbatte contro il sedile con una foga cieca, mentre io affondo la faccia nella tappezzeria lercia della R4, accettando di essere il loro giocattolo di carne in mezzo al nulla, marchiato a fuoco dal loro desiderio violento.


Dopo il massacro in macchina, mi costringono a ricompormi alla meglio. Mi sento il sedere in fiamme e lo sburro di entrambi che preme contro le pareti dell'ano, dandomi una sensazione di pienezza umiliante ogni volta che faccio un passo. Mi portano in una pizzeria lì vicino, un posto spartano pieno di fumo e di gente del posto che ci squadra non appena entriamo.
Ciro e Nicola si siedono a capotavola come due re, ordinando pizze giganti cariche di salame piccante, birre medie e fritti misti. Io sto lì, incastrato tra loro due, con la divisa sgualcita e la faccia ancora rossa per gli schiaffi.
«Uè, ma che fa 'a signurina? Nun mangia?» sghignazza Ciro, addentando una fetta di pizza mentre l'olio gli cola sul mento. «Forse tiene ancora 'a gola occupata da 'o cazzo mio, eh Nicola?»
«O forse tiene ancora il buco del culo che gli fischia!» ribatte Nicola a voce alta, attirando gli sguardi dei tavoli vicini. «Guardalo come sta seduto storto... povero chiatton', l'abbiamo arato per bene stasera!»
Io abbasso la testa, fissando il tovagliolo di carta, sentendo il calore della vergogna che mi brucia le orecchie. Le persone intorno iniziano a sussurrare, qualcuno ride sotto i baffi; è palese a tutti che sono la loro vittima, la loro troia privata portata in giro come un trofeo di carne.
«Ma guardatelo, pare 'na sposa violata,» continua Ciro, dandomi una pacca fortissima sulla nuca che mi fa quasi finire la faccia nel piatto vuoto. «Ti devi sentire onorato, bastardo! In caserma tutti vorrebbero stare al posto tuo, a prendersi il cazzo dei due stalloni del Sud. Alza 'sta faccia e sorridi, ca mo' viene il bello!»
Nicola si pulisce la bocca con la mano e mi punta l'indice contro. «Appunto. Mo' viene il conto. E indovina chi paga, svuotapalle?»
«Io... io non ho molti soldi con me...» sussurro con un filo di voce.
«E chi se ne fotte!» ringhia Nicola, afferrandomi un orecchio e tirandolo verso di sé. «Tu paghi tutto, pure le birre nostre. Funziona così nel mondo dei maschi: il cazzo costa, e per uno schifoso come te deve essere un onore pagare la cena a chi ti scopa e ti sfunna il mazzo ogni notte. Hai capito, troietta?»
«Sì... sì... scusatemi... pago io...» mormoro, tirando fuori il portafoglio mentre Ciro mi dà un pizzicotto ferocissimo sul petto, proprio sopra il capezzolo già gonfio.
«Brava 'a cagnolina mija,» ride il napoletano. «Paga e ringrazia, ca stasera, quando torniamo in camerata, Nicola tiene ancora voglia di farti vedere come si sborra d'overo. Preparati, ca 'o secondo round sarà peggio d' 'o primo!»
Pago il conto tra le risate dei miei aguzzini e gli sguardi di disprezzo dei camerieri, sentendomi la feccia della terra, uno straccio di carne comprato e usato per il piacere violento di due uomini che non hanno ancora finito di distruggermi.
Usciamo dalla pizzeria con le gambe che mi tremano, ma sento un calore viscido e pulsante tra le cosce che non riesco a ignorare. Mi vergogno da morire, vorrei sparire sotto il linoleum di quella bettola, ma la verità è che il dolore sordo del mio buco lacerato e la sensazione dello sburro che ancora cola mi stanno mandando il cervello in pappa. Se devo essere la loro troia, se la mia dignità è già finita nel cesso della caserma, allora tanto vale che mi goda la distruzione.
«Uè, guarda 'a scrofa comm'e cammina male... tene ancora 'o ricordo mio rint' 'e carne!» sghignazza Ciro, dandomi una manata sul sedere che risuona nel parcheggio deserto.
«Nicola... Ciro...» sussurro con un filo di voce, mentre l'eccitazione mi mozza il fiato. «Se... se dovete rifarlo... preferirei in macchina. Non voglio che ci veda nessuno...»
Nicola scoppia in una risata sguaiata, afferrandomi per i capelli e tirandomi la testa all'indietro. «Ma guarda 'sta troia bocchinara! Mo' ci dà pure i consigli! Ma chi t'ha detto ca decid' tu, svuotapalle?!»
«In macchina no, fa troppo puzzo 'e sesso e benzina,» decreta Ciro, mettendosi alla guida della R4. «Andiamo al lago. Aria pulita per 'na sfunnata reale.»
Arriviamo a una radura isolata sulle sponde del Lago di Bracciano. L'acqua è nera e immobile, riflette solo la luna. Tirano fuori una coperta lercia dal portabagagli e la stendono sulla sabbia umida, dietro un canneto. «Nuro! Sùbito!» ringhia Nicola.
Mi spoglio tremando sotto i loro sguardi famelici. Resto nudo, una massa di carne bianca e livida sotto la luce fredda. Mi fanno mettere a pecora, con la faccia schiacciata sulla lana ruvida della coperta che puzza di muffa. Ciro si piazza davanti a me, tirando fuori il suo cazzo già dritto e venato, mentre Nicola si posiziona dietro, tra le mie natiche spalancate.
«Mo' t'aprimmo comm'a n'agnello a Pasqua!» urla Nicola, e senza preavviso affonda. L'impatto è brutale: il suo cazzo foggiano entra come un cuneo rint' 'o mazzo mio già distrutto, riaprendo ogni ferita. Grido, ma Ciro mi tappa la bocca infilandomi la sua cappella rovente tra le labbra.
«Suca, bastardo! Suca e incassa!» Il napoletano mi spinge la testa avanti e indietro con una furia cieca, mentre Nicola dietro mi martella i fianchi, sollevandomi quasi da terra a ogni spinta. Sono incastrato tra due pezzi di ferro bollente. Sento il cazzo di Nicola che gratta contro le pareti dell'ano, spingendo finché non sento la punta battere contro la prostata, dandomi una scossa elettrica che mi fa venire i brividi a ogni centimetro.
«Guarda comm'e s'apre... è 'na voragine 'stu pertuso!» sbraita Nicola, dandomi schiaffi pesanti sulle natiche che rimbombano nel silenzio del lago. «Ti piace, eh? Senti comm'e ti riempio, schifoso!»
Inizio a muovere il bacino a ritmo, cercando di accogliere tutto quel dolore che si sta trasformando in un piacere lurido e animale. Ciro, sentendo che sto collaborando, mi afferra le orecchie e accelera, affogandomi quasi con la sua verga scura. «Brava 'a cagnolina... mo' sì ca staje faticanno bbuono!»
Nicola è al limite. Mi artiglia la carne dei fianchi fino a farmi uscire il sangue con le unghie, e con un ruggito finale esplode. Sento lo sburro bollente che mi schizza dentro a ondate, riempiendomi fino all'esofago. Un istante dopo, anche Ciro emette un grugnito e mi inonda la gola con un getto potente e amaro.
Resto lì, schiacciato sulla coperta, con la gola piena e il culo che gronda del loro seme mischiato. Loro ridono, si rimettono i pantaloni e si accendono una sigaretta, lasciandomi nudo e sporco a tremare nella notte. Sono la loro latrina, e per quanto mi vergogni, non ho mai desiderato niente di più.
Il ritorno in caserma sulla R4 è un viaggio nel silenzio più cupo, interrotto solo dalle loro risate sguaiate e dal fumo delle sigarette che mi riempie i polmoni. Sono seduto sul sedile posteriore, con la divisa infilata in fretta sulla pelle ancora appiccicosa e il sedere che pulsa a ogni buca della strada. Sento lo sburro di Ciro e Nicola che scivola lentamente fuori dal mio buco slabbrato, bagnandomi gli slip, un promemoria liquido e caldo della mia totale rovina.
Varchiamo il carraio che è quasi l'alba. Mi trascinano in camerata come un sacco di stracci. I commilitoni, svegliati dal rumore, si tirano su dalle brande, i volti illuminati dalla luce livida dei neon.
«Uè, guardate qua! È tornata 'a sposa!» urla Ciro, dandomi una spinta che mi fa crollare in ginocchio al centro del corridoio. «L'abbiamo arata bbuono al lago, eh Nicola? Tene 'o mazzo che pare n'autostrada!»
Nicola mi afferra per i capelli, costringendomi ad alzare la faccia sporca di lacrime e stanchezza davanti a tutti. «Questa da stasera non è più una persona. È lo svuotapalle ufficiale del battaglione. Chiunque tiene i nervi tesi, sa dove deve venire a scaricare lo sburro. Vero, troietta?»
«Sì... sì...» sussurro, la voce ridotta a un rantolo.
Mi lasciano lì, nudo e tremante davanti a venti uomini che mi fissano con bramosia e disprezzo. Mi trascino sulla mia branda, ma so che non dormirò. Sento già i passi di qualcuno che si avvicina, il rumore di una zip che si abbassa nell'oscurità.
Non c'è più un "io", non c'è più dignità. Sono solo un contenitore di carne bianca, una latrina di caserma destinata a essere riempita, colpita e umiliata finché non resterà più nulla di me, se non l'odore acre del sesso e il sapore amaro del comando. Chiudo gli occhi, accettando il mio destino: sono la loro femmina, e il prossimo cazzo è già pronto a entrare.








Il riverbero dei neon sfarfalla sulle piastrelle ingiallite e scheggiate dei bagni della caserma, mentre l'odore nauseabondo di candeggina economica si mescola al puzzo stagnante di urina e fumo di sigarette senza filtro. Siamo nell’85, abbiamo vent'anni e l’aria è pesante. Io sono lì, completamente nudo sul pavimento di cemento gelido, rannicchiato contro la porta di legno marcio di un box. Il mio corpo è l'opposto del suo: sono in sovrappeso, con la pelle bianca e morbida, le chiappe sporgenti che premono contro il legno e i capezzoli grandi, turgidi e sensibilissimi che spiccano sul petto gonfio.
Davanti a me c'è Ciro. È un napoletano della mia stessa età ma sembra un uomo fatto, asciutto, con i muscoli dei nervi tesi sotto la pelle ambrata. Le sue braccia sono un groviglio di vene in rilievo che pulsano di una virilità cattiva, carica di una forza nervosa che mi terrorizza. Indossa ancora la divisa sbottonata, le maniche rimboccate, e mi guarda dall'alto con un ghigno di puro disprezzo, dando per scontato che la mia sola esistenza sia al servizio del suo piacere.
«Guarda 'sta sbiat' 'e mmerda... tiene pure 'e minne comm'a 'na femmena,» sghignazza, allungando una mano callosa per darmi un pizzicotto ferocissimo sul capezzolo, torcendo la carne finché non grido. «Si' sulo 'nu chiatton' 'e mmerda, 'nu frocetto ca serve sulo a faticà cu 'a vocca. Calat' 'e mazz' e nun fa 'o difficile, ca stasera t'aggia mparà chi è l'omm overo rint' a 'sta caserma.»
Senza un briciolo di esitazione, si tira giù la cerniera dei pantaloni fustagno con uno schiocco secco. Quello che balza fuori è un mostro di carne scura e tesa. Il suo cazzo è enorme, una verga massiccia e venata che pulsa di una vita brutale. È lungo, duro come il marmo, con un glande violaceo e scoperto che luccica di un umore viscido. L'odore mi colpisce dritto in faccia: è una zaffata violenta di maschio selvatico, un mix di sale, muschio e quel tanfo acre di pelle chiusa nei vestiti pesanti per tutta la giornata.
«Inginocchiati, palla 'e lardo! E nun me fann' perdere tempo ca si no te spacche 'a faccia a mazzate!» mi urla, afferrandomi per i capelli e spingendo la mia testa contro quella carne bollente.
Crollo con le ginocchia sul bagnato, sentendo le mie natiche pesanti ballare mentre mi abbasso. La consistenza marmorea del suo sesso mi preme contro le labbra, mentre l'odore fortissimo del suo glande mi mozza il fiato. Dovrei scappare, ma sentire la sua forza superiore e la sua arroganza napoletana mi fa scoppiare il cuore di un'eccitazione lurida.
Comincio ad avvolgere quella punta rovente, sentendo le vene in rilievo del suo cazzo grattarmi il palato. Ciro sente che la mia lingua sta cercando il suo piacere con una fame disperata, accettando la mia inferiorità. Scoppia in una risata sguaiata, cupa, trionfale.
«Ah! Ma vide a 'stu frocet**... comm'e t'o mangi 'o fierro d' 'o padrone, eh? T'o faje piacer' 'o sapore d' 'a sburra mija?» sghignazza, dandomi uno schiaffo umiliante sulla guancia col glande bagnato di bava. «Si' proprio 'na cagna 'e caserma. Suca, bastardo, suca tutto 'o sanghe mije ca stasera t'aggia mbriacà 'e sburra!»
utto era iniziato tre settimane prima, tra i letti a castello e l'odore di polvere e piedi della camerata. Ciro mi aveva puntato subito: lui, vent'anni di nervi tirati e cattiveria napoletana, io il "chiattone" con la pelle troppo bianca e le chiappe che parevano fatte per incassare colpi. Non passava ora senza che mi facesse sentire un pezzo di carne inferiore. Mi passava accanto in corridoio e, con una velocità che mi toglieva il fiato, mi infilava una mano callosa tra le gambe, strizzandomi il pacco con una forza brutale. «Guarda qua... ma tiene 'e palle o tiene 'a polenta rint' 'e mutande, frocetto?» mi sibilava sul muso, l'alito che puzzava di fumo e caffè forte.
Spesso, quando restavamo soli in magazzino o dietro le camerate, si sbottonava i pantaloni con una flemma che mi distruggeva i nervi. Si tirava fuori quel mostro di carne scura, venato e già dritto come un palo, e me lo sbatteva quasi in faccia. «Guarda che tiene 'o padrone tuo, palla 'e lardo. O vedi comm'e è tuosto? Chistu qua serve a mparà 'e tipe comm'a te qual è 'o posto lloro rint' 'o munno.» Io restavo lì a fissare quella verga prepotente, col cuore che mi batteva contro i capezzoli gonfi, mentre lui rideva della mia sottomissione.
Mi umiliava toccandomi ovunque: mi afferrava il petto morbido, torcendo la pelle tra le dita nodose finché non piangevo, o mi dava schiaffi pesanti sulle natiche sopra i pantaloni d'ordinanza, facendomi sobbalzare davanti a tutti. «Si' proprio 'na cagna, tiene 'e carne comm'a 'na femmena,» mi diceva, dandomi un pizzicotto ferocissimo sul fianco che mi lasciava il livido per giorni.
Stasera, durante l'adunata, si è avvicinato e mi ha sussurrato all'orecchio, mentre con la mano libera mi cercava il buco del culo sopra la divisa, premendo con un dito sporco: «Dopo 'o contrappello, vién' 'o cesso. Nuro. Se nun te trovo là, te vengo a piglià rint' 'a cuccetta e ti faccio scassà da tutta 'a compagnia, hai capito? Voglio vederti nudo a leccare il mio ferro, schifoso.»
Sono scappato in bagno col cuore in gola. Mi sono spogliato freneticamente, esponendo tutta la mia carne bianca e le mie forme abbondanti tra quelle piastrelle scheggiate e il puzzo di candeggina. Sapevo che non avrei opposto resistenza. Quando la porta è sbattuta e ho visto la sua sagoma magra e violenta, col cazzo già quasi fuori dai pantaloni, ho capito che ero arrivato alla fine. Ero il suo giocattolo nudo, la sua cagna di caserma, e non aspettavo altro che quel sapore di maschio selvatico mi riempisse la gola.
Il riverbero dei neon sfarfalla sulle piastrelle lercie, mentre l’odore di candeggina e piscio mi entra nei polmoni insieme al terrore. Sono nudo, la mia carne bianca e abbondante trema sotto lo sguardo di Ciro, che mi sovrasta con la sua magrezza nervosa e le vene degli avambracci che sembrano fruste pronte a colpire.
«In ginocchio, palla 'e lardo! E nun m’o fann’ ripeter’ ca te spacche ’a faccia!» ruggisce, dandomi uno schiaffo umiliante sulla spalla che mi fa crollare sul pavimento viscido.
«Vi... Vi prego... Ciro...» pignucolo, cercando di coprire le mie chiappe sporgenti con le mani. «Non... non l'ho mai fatto... Vi supplico, non so come si fa...»
Lui scoppia in una risata sguaiata, cattiva, che rimbalza contro le pareti del box. «Ah! 'O signurino è vergine! Ma vide 'stu frocet**... nun t'preoccupà, ca stasera 'o Padrone t'mpara bbuono comm'e s'accoglie 'nu maschio!» Con un gesto brutale si tira giù i pantaloni e quel mostro di carne scura e venata mi sbatte quasi sugli occhi. L'odore mi investe: un puzzo acre di sesso, sale e pelle chiusa, una zaffata di virilità violenta che mi mozza il fiato.
Fuori dal box sento i passi e le risatine soffocate degli altri commilitoni. Sanno tutto. Godono della mia rovina. «Uè Ciro, facci sentire come urla la cagnolina!» grida qualcuno, e Ciro risponde con una bestemmia tonante mentre mi afferra per i capelli, tirandomi la testa all'indietro.
«Apri 'sta fogna, bastardo!» Mi ficca la cappella violacea tra le labbra. Il sapore è forte, amaro, sa di sudore e di strada. Sento la consistenza marmorea della sua verga che mi preme contro il palato.
«Mo' m'ascolta bbuono,» sibila in un napoletano stretto e viscido, «haje 'a leccà attuorn' 'a capa, comm'a 'na caramella, e po' scinne chianu chianu n'gopp' 'e vene. Ma nun ausà 'e diente, ca si me sento nu graffio te sgarro 'a gola a mazzate! Rispondi, latrina! Hai capito?!»
«Sì... sì, Eccellenza... ho capito...» mormoro tra i conati, mentre la bava mi cola sul mento.
Inizia il tormento. Ciro non ha pietà. Mi spinge la testa avanti e indietro con una furia animalesca. Ogni volta che il suo cazzo enorme urta contro il fondo della gola, un conato violento mi squassa il petto, facendomi lacrimare gli occhi. Fuori, i commilitoni ridono sguaiatamente a ogni mio soffocamento.
«Suca! Suca cchiù forte, porco D**!» Urla Ciro, dandomi schiaffi ritmici sulle guance, marchiando la mia pelle morbida. «Ancora! Nun m'abbasta! 'A gola s'adda aprì!»
Al quinto tentativo, con un colpo secco e spietato, mi affonda tutto il suo ferro dentro. Sento la base del suo sesso battere contro i miei denti e il glande che preme dove non è mai arrivato nulla. Il respiro mi si blocca, i polmoni bruciano per la mancanza d'aria, e il senso di soffocamento è totale, atroce. Ma in quel buio, mentre sto per svenire schiacciato dalla sua potenza, sento una scossa di eccitazione lurida e violenta: essere annientato da lui, sentirmi la sua cagna mentre i suoi "fratelli" ridono di me, è l'unica cosa che mi fa sentire vivo.
«Ecco... accussì te voglio...» ansima lui, godendo dei miei spasmi. «Mo' t' 'o tiene tutto rint', schifoso, finché nun t'alluongo 'e budelle cu 'a sburra mija!»
Ciro sente che la mia gola si stringe per il riflesso del vomito e la cosa lo manda fuori dai gangheri. Mi afferra i capelli con una forza tale che sento il cuoio capelluto staccarsi dal cranio, dandomi uno strattone che mi sbatte la faccia contro le sue cosce magre e dure.
«Porca Madon**! Ma che cazz' staje facenno?!» urla, la voce che rimbomba nel box tra le risate sguaiate dei commilitoni appostati fuori. «Haje 'a essere cchiù collaborativo, schifoso! Nun è ca me puo' sputà 'o cazzo 'n faccia ogni vota! Tu m'haje 'a servì, m'haje 'a venerà!»
«V-vi chiedo scusa... Eccellenza...» pignucolo, le lacrime che mi rigano le guance sporche di bava e puzza di fumo. «È troppo grosso... non ci riesco... mi manca l'aria...»
Sbam! Uno schiaffo violentissimo mi centra l'orecchio, facendomi fischiare la testa. «Zitto! Chi t'ha dato 'o permesso 'e parlà?! Tu nun me puo' dicere "non ci riesco", tu m'haje 'a purtà rispetto! E 'o rispetto s'abbidisce, pecché si' sulo 'nu frocet** 'e mmerda e io so' 'o Padrone tujo! Impegnati, bastardo, o t'accido 'a mazzate proprio mo'!»
Mi afferra di nuovo la nuca e mi spinge il ferro in bocca con una cattiveria inaudita. Questa volta non si ferma. Sento la punta rovente della sua verga che mi scende nell'esofago, bloccandomi ogni respiro. Inizio a dare colpi di tosse soffocati, le mani che grattano inutilmente contro le sue gambe nervose per cercare spazio, ma lui stringe la presa, godendo dei miei spasmi. Fuori, i commilitoni urlano: «Daglielo tutto, Ciro! Strozza 'sta scrofa!»
Mi molla un istante prima che io svenga, lasciandomi tossire e vomitare solo un po' di bava trasparente. Ma non è finita. Mi tira su per il mento, dandomi altri due schiaffi ritmici, umilianti, che mi infiammano la pelle bianca. «Ancora! Nun m'abbasta! Mo' t' 'o magn' tutto e nun t'muove fino a quann' nun t'o dico io!»
Mi incastra di nuovo. Stavolta spinge fino in fondo, con tutto il peso del suo corpo asciutto. Sento il suo pube premere contro il mio naso, bloccandomi anche l'aria dalle narici. Il soffocamento è totale. Sento il sangue pulsarmi nelle tempie, la vista che si appanna e diventa nera ai bordi. Le mie chiappe sporgenti sussultano per i brividi, mentre la pelle del mio viso, prima bianca, diventa di un viola scuro, livido.
Sto morendo, lo sento, ma in quel vuoto d'aria la mia eccitazione esplode: essere ridotto a uno straccio viola ai piedi di questo napoletano feroce, mentre lui bestemmia e mi usa come un cesso, è l'umiliazione suprema che ho sempre sognato. Quando finalmente mi rilascia, crollo a terra come un sacco di patate, ansimando disperatamente tra i suoi piedi nudi, mentre lui ride dall'alto del suo mostro di carne ancora dritto e fumante.
«Vide... vide comm'e è diventato viola 'o porcellino?» sghignazza verso l'esterno. «Mo' sì ca m'staje purtanno rispetto, bastardo!»
I neon della caserma ronzano sopra la mia testa come vespe impazzite, mentre Ciro mi schiaccia la faccia contro la parete del box. Sento il freddo della ceramica scheggiata sulla guancia e l'odore della sua pelle sudata, un mix di fumo e maschio che mi mozza il fiato. Le mie chiappe sporgenti, bianche e tremanti, sono spalancate dalle sue mani callose; sento le sue dita nodose che mi artigliano le natiche, affondando nella carne morbida fino a lasciarmi i lividi delle unghie.
«Statte fermo, porca Madon**! Mo' t' 'o faccio verè io chi è l'omm overo!» ruggisce, e sento il calore del suo mostro di carne, scuro e venato, che preme prepotente contro il mio buco serrato. È asciutto, rovente, una minaccia di marmo che non conosce pietà.
Senza un briciolo di saliva, senza un attimo di tregua, Ciro spinge. Il primo impatto è un massacro. Sento la pelle sottile dell'ano che si tira fino allo spasmo, poi uno strappo sordo, viscerale. Un urlo disperato mi scoppia in gola, ma lui mi soffoca premendomi la bocca contro il muro. «Zitto, schifoso! Mangiate 'o dolore, ca chistu è 'o rialo d' 'o Padrone tujo!»
Affonda ancora, centimetro dopo centimetro, lacerandomi le viscere. La sensazione è quella di un palo di ferro rovente che mi attraversa lo stomaco. Sento il suo glande violaceo che forza ogni resistenza, aprendosi la strada rint' 'e budelle con una furia animalesca. Il dolore è così atroce che le gambe mi cedono, ma lui mi tiene su per il collo, stringendo finché non vedo le stelle.
Fuori dal box, il rumore metallico di qualcuno che piscia negli orinatoi è seguito da risate sguaiate. «Uè Ciro! Ma che è, n'ha mai visto 'o fierro overo 'sta scrofa? Sfunnalo bbuono!» grida un commilitone, e lo scroscio dell'urina sembra scandire il ritmo della mia rovina.
«O sfunno comm'a nu stracciu vecchiu!» risponde Ciro tra i denti, iniziando a pestare come un fabbro. Ogni sua spinta è un colpo di maglio che mi rintrona nel cranio. Sento la base del suo sesso che sbatte violentemente contro le mie natiche livide, producendo uno schiocco bagnato e sporco che mi fa morire di vergogna.
Sbam! Sbam! Le sue mani libere iniziano a colpirmi le chiappe con ceffoni pesanti, lasciando impronte rosse che diventano subito viola sulla mia pelle chiara. «Dillo! Dillo ca si' 'na troia! Dillo ca godi a te fa spaccà 'o mazzo da Ciro!»
«Sì... sì... Padrone... Vi prego... spaccatemi tutto... sono la Vostra cagna...» singhiozzo, mentre le lacrime mi rigano il viso sporco. Il dolore si trasforma in un'estasi torbida: sentirlo così grosso e cattivo dentro di me, sentire che mi sta distruggendo la dignità davanti a tutta la caserma, mi fa esplodere il cuore di un'eccitazione lurida.
Ciro aumenta il ritmo, la sua verga venata mi gratta le pareti interne con una violenza inaudita. Il suo respiro è un grugnito di rabbia. Mi afferra per i fianchi, sollevandomi quasi da terra per affondare ancora più profondo, finché non sento la sua punta battere contro l'osso.
«Mo' t' 'a ramm' tutta, schifoso! Pigghiat' 'o sanghe mije!» Con un ruggito bestiale e una serie di spinte convulse che mi fanno gridare di dolore puro, esplode. Sento un getto bollente, denso, prepotente, che mi inonda il canale lacerato. È una scarica di fuoco che mi riempie fin nelle viscere, un'invasione totale che mi lascia senza fiato.
Resta incastrato dentro di me per qualche secondo, ansimando sulla mia nuca, mentre la sua sborra calda inizia a colare fuori dal mio buco slabbrato e tremante. «Guarda qua... t'aggiu sfunnato bbuono, eh?» sibila, dandomi un ultimo schiaffo umiliante sulla nuca che mi sbatte la faccia contro la ceramica sporca. «E mo' arriustati 'a faccia e n'un dicere niente a nisciuno, si no t'accido d'overo, latrina!»


Il giorno dopo, l'aria in caserma era diventata irrespirabile. Ogni volta che passavo nei corridoi con la mia camminata incerta, sentivo i fischi e le battute in dialetto. Tutti sapevano del massacro che Ciro mi aveva inflitto; ero diventato la barzelletta del battaglione, la "scrofa" che aveva battezzato il bagno. Ma il peggio doveva ancora venire.
Verso le dieci di sera, mentre cercavo di lavarmi via il puzzo di Ciro di dosso, la porta del cesso è stata spalancata da un calcio che ha fatto tremare i cardini. Non era Ciro. Era Nicola, un pugliese di Foggia che tutti temevano: magro come un chiodo, gli occhi infossati e cattivi, e una cicatrice che gli tagliava il labbro superiore. Uno che si diceva avesse già accoltellato qualcuno prima della naja.
«Uè, chiatton', m’hanno detto ca t’piace ’o fierro napoletano... mo' vedimm' se t’piace pure ’u foggian'!» ha ringhiato, afferrandomi per la nuca e sbattendomi contro l'orinatoio. Senza dire altro, si è tirato fuori un cazzo lungo e sottile, ma duro come una verga di ferro, e me l'ha piantato in gola con una cattiveria che mi ha fatto subito vomitare.
Ma il bagno non gli piaceva. «Troppa puzza qua dentro, m’pare d’stà in una fogna. Cammina, troia, vieni in camerata!» Mi ha trascinato nudo, coperto solo da un asciugamano che mi è caduto subito, lungo il corridoio buio fino alla sua branda, sotto gli sguardi eccitati e le risate dei commilitoni che stavano a guardare.
Mi ha scaraventato sul materasso ruvido che puzzava di polvere. «Mettiti a pecora, sùbito! Alza quel culo grasso che t'aggia spaccà in due!» Mi ha dato una manata tremenda sulle natiche livide, proprio dove Ciro mi aveva marchiato il giorno prima.
«Vi... Vi prego, Nicola... fa ancora male... Ciro mi ha distrutto...» ho singhiozzato, sentendo le mie chiappe sporgenti tremare per il terrore.
«Ciro? Ciro non è nessuno! Quello è un mangia-pizze del cazzo!» mi ha urlato nell'orecchio, mentre sentivo la sua punta secca e rovente che forzava l'ingresso del mio ano ancora infiammato. «Da stasera tu sei la femmina mia, hai capito?! Se ti vedo ancora con quel napoletano, ti sgozzo come un maiale e ti butto nei cassonetti! Rispondi, bastardo!»
«Sì... sì, Nicola... sono la Vostra femmina... fate di me quello che volete...» ho urlato quando lui è entrato tutto d'un colpo, lacerando le croste della notte prima.
Il dolore era diverso, più acuto, più cattivo. Nicola non cercava il piacere, cercava il possesso. Mi sbatteva contro il ferro della branda, facendomi battere i denti, mentre i commilitoni intorno facevano il tifo e scommettevano su quanto avrei resistito. «Guarda come incassa ’a cagnolina! Sfunnala, Nicola!» gridavano nell'oscurità della camerata.
«Senti ’u fierro del padrone nuovo? Senti come ti strappo le budella?!» Nicola bestemmiava in foggiano, dandomi pugni sui reni per farmi abbassare ancora di più la testa. «Tu sei la sborra mia stasera! Non vali niente, sei solo un buco di carne grassa per i miei nervi!»
Mi ha riempito con una furia cieca, marchiandomi con nuovi lividi sopra quelli vecchi, mentre io, tra le lacrime e i gemiti, sentivo quella lurida eccitazione di essere una preda contesa tra lupi, un oggetto senza anima usato per la rabbia di uomini violenti. Quando ha sburrato, mi ha tenuto schiacciato contro il materasso finché non ho smesso di respirare, sussurrandomi: «Se ti scopro con Ciro, ti rovino la faccia a mazzate. Tu sei cosa mia.»
L'aria in caserma è diventata una polveriera. Ciro e Nicola si sono incrociati nel corridoio e sono quasi venuti alle mani, urlandosi dietro in dialetto che ero "cosa loro", mentre i commilitoni intorno facevano cerchio ridendo e scommettendo su chi mi avrebbe sfondato per primo quella sera. Il casino è arrivato alle orecchie del Sergente Russo, un uomo di quarant'anni, sardo, con la faccia bruciata dal sole e un paio di baffi neri che incutono terrore solo a guardarli.
«E così tu saresti la famosa troia che sta facendo perdere la testa a metà battaglione, eh?» ringhia Russo, chiudendo a chiave la porta del suo ufficio. Mi ha fatto mettere sull'attenti, nudo sotto l'accappatoio che mi ha ordinato di aprire subito. Resto lì, con le carni bianche e molli che tremano, le natiche gonfie di lividi viola e i capezzoli che puntano il vuoto per l'umiliazione.
«Vi... Vi chiedo scusa, Sergente... io non volevo...» pignucolo, le lacrime che mi bagnano le guance mentre lui mi gira intorno come un lupo con una pecora zoppa.
«Zitto, schifoso! Ti devi solo vergognare! Sei la vergogna dell'Esercito Italiano, una cagna lurida che si fa sbattere dai napoletani e dai pugliesi rint' 'e cessi!» Mi dà una bacchettata secca col righello sulle natiche livide, facendomi sobbalzare e lanciare un gemito strozzato. «Guarda qua che scempio... ti sei fatto arare per bene, eh? Ti piace sentire il cazzo che ti scassa le budella, porco che non sei altro!»
Russo si siede sulla scrivania, incrocia le braccia massicce e mi squadra con un disprezzo che nasconde una bramosia malata. «Per colpa tua quegli animali si scannano. Dovrei sbatterti in cella di rigore per un mese... ma forse c'è un modo più istruttivo per punirti. In fondo, se li fai sfogare un po', se fai da svuotapalle per bene senza fare casino, la truppa sta più tranquilla. E magari, se impari a servire anche i tuoi superiori come si deve, potrei chiudere un occhio su questo schifo.»
Si sbottona lentamente la cintura della divisa, lo sguardo fisso sul mio petto abbondante. «Vieni qua, troietta. Inginocchiati sotto questa scrivania e fammi vedere se sei brava come dicono. Se mi pulisci bene il cazzo, forse non ti denuncio per atti osceni. Ma vedi di impegnarti, perché se sento un dente o se non ti mangi tutto lo sburro mio, ti faccio passare l'inferno sulla terra. Hai capito cosa sei, soldato?»
«Sì... sì, Sergente... sono una troia... sono il Vostro svuotapalle...» sussurro, crollando ai suoi piedi tra i conati di una vergogna che ormai è diventata la mia unica, lurida ragione di vita.
Il Sergente Russo emette un grugnito rauco mentre mi preme la testa contro la borsa, svuotandosi l’ultimo rimasuglio di sburro nella mia gola martoriata. Si ricompone con una calma gelida, si sistema la divisa e, senza nemmeno guardarmi mentre tossisco nudo ai suoi piedi, ordina al piantone di far entrare Ciro e Nicola.
I due stalloni entrano nell’ufficio come lupi in gabbia, pronti a sbranarsi, ma si pietrificano davanti allo sguardo d'acciaio del sardo. Io sono lì, rannicchiato sul pavimento di linoleum, con le natiche livide in bella mostra e il sapore del Sergente ancora in bocca.
«Mettetevi sull'attenti, animali!» tuona Russo, colpendo la scrivania con un pugno che fa saltare i timbri. «Ho saputo dei vostri litigi per questa troia. Vi state scannando come cani per un buco di carne grassa? Vi rendete conto della figura di merda che state facendo fare a tutto il battaglione?»
Ciro e Nicola abbassano lo sguardo, i muscoli tesi sotto le divise sporche di fango e sudore.
«Ma vi capisco,» continua Russo, abbassando il tono, diventando quasi complice nella sua volgarità. «Siamo uomini, siamo chiusi qui dentro da mesi e abbiamo tutti bisogno di svuotare le palle. E guardatelo qua... a questo frocetto il cazzo gli piace, gli piace proprio farsi arare e soffocare. È nato per questo, è la nostra latrina privata.»
Nicola accenna un ghigno, mentre Ciro fissa con bramosia le mie natiche che tremano.
«Quindi, stasera stabiliamo le regole,» decreta il Sergente, dandomi una pedata sprezzante sul fianco per farmi girare meglio verso di loro. «Niente più gelosie. Se avete i nervi tesi, venite qui e usatelo a turno o insieme, non me ne frega niente. Deve essere il vostro giocattolo, lo svuotapalle di tutta la camerata se serve a tenervi calmi. Ma ricordatevi una cosa: il primo che decide se questa cagna deve stare a pecora o in ginocchio sono io. Anche io, quando avrò bisogno di un bocchino fatto bene, lo chiamerò a rapporto. E voi non dovrete dire una parola. Chiaro?»
«Chiarissimo, Sergente,» risponde Ciro con una voce che vibra di una lussuria violenta. «'A troia starà sempre pronta p' 'o cazzo 'e chi comanda.»
«Bene. Ora portatelo via,» conclude Russo, riaccendendosi una sigaretta. «Andate in camerata e fategli capire bene che da stasera non appartiene più a se stesso. È proprietà del battaglione. Divertitevi, bestie.»
Ciro e Nicola mi afferrano per le braccia, sollevandomi di peso mentre sono ancora nudo e distrutto. Sento le loro dita nodose affondare nei miei lividi e capisco che l'inferno è appena iniziato: sono la loro femmina collettiva, la sborra di tutti, e il solo pensiero di quello che mi faranno insieme mi fa esplodere un'eccitazione che mi toglie il respiro.


Io sono lì, nudo sul linoleum gelido, con il buco dell'ano che pulsa e brucia per le inculate feroci che mi hanno dato a turno nei giorni scorsi; la pelle delle mie natiche è un mosaico di lividi viola e segni di dita nodose che hanno affondato la presa nella mia carne grassa.
«Allora facimmo accussì,» ringhia Ciro, passandosi una mano nervosa tra i capelli corti, «'na sera a me e 'na sera a te. 'A prima notte 'o sfunno io 'o culo con un'inculata a sangue, e tu t' 'o tiene in bocca... 'a notte appriess' facimmo a mmerza.»
Nicola scuote la testa, con quel suo sorriso storto e cattivo da foggiano. «Nossignore, napoletà. Io lo voglio fresco. Facciamo che quando ho i nervi tesi me lo prendo e basta. E questo svuotapalle deve stare sempre pronto a pecora, pure se sta dormendo. Gli piantiamo il cazzo dentro e lui deve incassare senza fiatare.»
Si voltano entrambi verso di me, i loro sguardi carichi di una bramosia animale che mi fa sentire la pelle bruciare. «E tu? Che ne dice 'a signurina?» sghignazza Ciro, dandomi un colpetto umiliante col piede sulle mie chiappe sporgenti. «Ti piace l'idea di avere sempre un cazzo pronto per te, eh? Parla, bastardo! Ti piace farti arare dalle nostre inculate?»
«Io... io mi vergogno...» sussurro, cercando di coprirmi con le mani, le lacrime che minacciano di uscire. «Siete così violenti... mi sento spaccare ogni volta...»
Sbam! Sbam! Due schiaffi simultanei mi rintronano il cranio. «Zitto, troia! Chi t'ha chiesto se ti senti spaccare?!» urla Nicola, afferrandomi per i capelli e tirandomi la testa all'indietro. «Tu devi solo dirci grazie che ti usiamo! Devi farti scopare ogni volta che vogliamo, pure insieme se ci gira il sangue! Hai capito?!»
L'accordo non è perfetto, la tensione tra loro due vibra ancora, ma decidono di sancire questa lurida alleanza a modo loro. «Vabbuò, per festeggiare 'a tregua stasera usciamo in libera uscita insieme,» decreta Ciro con un ghigno trionfale. «Ti portiamo fuori, ti facciamo bere un po' e poi, rint' 'a macchina o rint' a qualche vicolo scuro, ti facciamo vedere come sbattono i maschi del Sud. Ti aspettano due inculate da farti scordare pure come ti chiami.»
Mi costringono a vestirmi in fretta mentre continuano a palparmi e a darmi pizzicotti feroci sui capezzoli gonfi. Uscire con loro due, camminare tra la gente sapendo che sono la loro femmina privata, che sotto la divisa porto i segni dei loro denti e lo sburro ancora fresco nelle viscere, mi fa sprofondare in un'estasi di vergogna assoluta. So che appena saremo al buio, lontano dalla caserma, la loro tregua verrà celebrata sulla mia carne con una furia di cazzi che non mi darà scampo.


Il puzzo di benzina agricola e tabacco stantio appesta l’abitacolo della Renault 4 scassata di Ciro. Ho dovuto tirare fuori io le diecimila lire per il pieno, con le mani che mi tremavano mentre gliele porgevo sotto il loro sguardo di scherno. Abbiamo fatto solo pochi chilometri fuori dal centro abitato, inoltrandoci in una stradina di campagna avvolta dal buio pesto, finché Ciro non ha accostato bruscamente dietro una fratta fitta di rovi.
«Scendi, palla 'e lardo! E mettiti davanti, ca mo' comincia 'a festa!» ringhia Nicola, afferrandomi per un braccio e trascinandomi sul sedile anteriore, che è stato tirato tutto indietro.
Mi costringono a calare i pantaloni della divisa e gli slip, esponendo la mia carne bianca e le natiche già segnate dai lividi viola dei giorni scorsi. Resto lì, nudo dalla vita in giù, con le gambe divaricate contro il cruscotto e i capezzoli che mi bruciano per il freddo e l'umiliazione. Nicola non perde tempo: si sbottona i pantaloni con una furia animalesca e si avventa su di me.
«Nicola... Vi prego... almeno una protezione... ho paura di ammalarmi...» piagnucolo, cercando di scostarmi mentre sento la punta del suo cazzo rovente che preme contro il mio buco già lacerato.
«Ma vaffancu**! Ma quale protezione e protezione, frocetto?!» mi urla in faccia, rifilandomi uno schiaffo che mi fa sbattere la testa contro il finestrino. «Zitto e incassa, ca 'u sburro mio è troppo nobile per la plastica! Tu sei la femmina mia stasera, e le femmine si prendono tutto quello che decide il padrone!»
Affonda senza un briciolo di pietà. Sento la pelle tirarsi fino a strapparsi di nuovo, un dolore acuto che mi mozza il respiro mentre lui inizia a montarti come un toro, facendo dondolare tutta la R4 sulle sospensioni scariche. Ciro, intanto, è sceso dalla macchina e si appoggia alla portiera fumando una MS, guardando con un ghigno attraverso il vetro appannato mentre Nicola mi devasta le viscere.
Nicola bestemmia in foggiano, dandomi pugni sui fianchi per farmi stare fermo, finché con un grugnito finale non esplode. Sento lo sburro bollente che mi inonda il retto, una scarica liquida che mi fa sussultare. Si scosta subito, lasciandomi ansimante e sporco. «Pulisci 'sta mmerda, svuotapalle! Muoviti!»
Con le mani che tremano, afferro dei fazzoletti di carta dal cruscotto e cerco di ripulirmi alla meglio, ma il dolore è tale che ogni tocco è un supplizio. Non faccio in tempo a finire che la portiera si spalanca: Nicola scende soddisfatto e Ciro sale al suo posto, portando con sé l'odore acre del suo sesso già pronto e dritto.
«Mo' tocca a me, bell' 'e papà...» sussurra il napoletano, afferrandomi le gambe e sollevandomele fin quasi alle spalle. «Nicola t'ha preparato bbuono 'o terreno, mo' io ci metto 'o seme mio.»
Senza lasciarmi respirare, si avventa sul mio buco slabbrato e zuppo dello sburro del pugliese. La sua inculata è ancora più profonda, più cattiva. Mi sbatte contro il sedile con una foga cieca, mentre io affondo la faccia nella tappezzeria lercia della R4, accettando di essere il loro giocattolo di carne in mezzo al nulla, marchiato a fuoco dal loro desiderio violento.


Dopo il massacro in macchina, mi costringono a ricompormi alla meglio. Mi sento il sedere in fiamme e lo sburro di entrambi che preme contro le pareti dell'ano, dandomi una sensazione di pienezza umiliante ogni volta che faccio un passo. Mi portano in una pizzeria lì vicino, un posto spartano pieno di fumo e di gente del posto che ci squadra non appena entriamo.
Ciro e Nicola si siedono a capotavola come due re, ordinando pizze giganti cariche di salame piccante, birre medie e fritti misti. Io sto lì, incastrato tra loro due, con la divisa sgualcita e la faccia ancora rossa per gli schiaffi.
«Uè, ma che fa 'a signurina? Nun mangia?» sghignazza Ciro, addentando una fetta di pizza mentre l'olio gli cola sul mento. «Forse tiene ancora 'a gola occupata da 'o cazzo mio, eh Nicola?»
«O forse tiene ancora il buco del culo che gli fischia!» ribatte Nicola a voce alta, attirando gli sguardi dei tavoli vicini. «Guardalo come sta seduto storto... povero chiatton', l'abbiamo arato per bene stasera!»
Io abbasso la testa, fissando il tovagliolo di carta, sentendo il calore della vergogna che mi brucia le orecchie. Le persone intorno iniziano a sussurrare, qualcuno ride sotto i baffi; è palese a tutti che sono la loro vittima, la loro troia privata portata in giro come un trofeo di carne.
«Ma guardatelo, pare 'na sposa violata,» continua Ciro, dandomi una pacca fortissima sulla nuca che mi fa quasi finire la faccia nel piatto vuoto. «Ti devi sentire onorato, bastardo! In caserma tutti vorrebbero stare al posto tuo, a prendersi il cazzo dei due stalloni del Sud. Alza 'sta faccia e sorridi, ca mo' viene il bello!»
Nicola si pulisce la bocca con la mano e mi punta l'indice contro. «Appunto. Mo' viene il conto. E indovina chi paga, svuotapalle?»
«Io... io non ho molti soldi con me...» sussurro con un filo di voce.
«E chi se ne fotte!» ringhia Nicola, afferrandomi un orecchio e tirandolo verso di sé. «Tu paghi tutto, pure le birre nostre. Funziona così nel mondo dei maschi: il cazzo costa, e per uno schifoso come te deve essere un onore pagare la cena a chi ti scopa e ti sfunna il mazzo ogni notte. Hai capito, troietta?»
«Sì... sì... scusatemi... pago io...» mormoro, tirando fuori il portafoglio mentre Ciro mi dà un pizzicotto ferocissimo sul petto, proprio sopra il capezzolo già gonfio.
«Brava 'a cagnolina mija,» ride il napoletano. «Paga e ringrazia, ca stasera, quando torniamo in camerata, Nicola tiene ancora voglia di farti vedere come si sborra d'overo. Preparati, ca 'o secondo round sarà peggio d' 'o primo!»
Pago il conto tra le risate dei miei aguzzini e gli sguardi di disprezzo dei camerieri, sentendomi la feccia della terra, uno straccio di carne comprato e usato per il piacere violento di due uomini che non hanno ancora finito di distruggermi.
Usciamo dalla pizzeria con le gambe che mi tremano, ma sento un calore viscido e pulsante tra le cosce che non riesco a ignorare. Mi vergogno da morire, vorrei sparire sotto il linoleum di quella bettola, ma la verità è che il dolore sordo del mio buco lacerato e la sensazione dello sburro che ancora cola mi stanno mandando il cervello in pappa. Se devo essere la loro troia, se la mia dignità è già finita nel cesso della caserma, allora tanto vale che mi goda la distruzione.
«Uè, guarda 'a scrofa comm'e cammina male... tene ancora 'o ricordo mio rint' 'e carne!» sghignazza Ciro, dandomi una manata sul sedere che risuona nel parcheggio deserto.
«Nicola... Ciro...» sussurro con un filo di voce, mentre l'eccitazione mi mozza il fiato. «Se... se dovete rifarlo... preferirei in macchina. Non voglio che ci veda nessuno...»
Nicola scoppia in una risata sguaiata, afferrandomi per i capelli e tirandomi la testa all'indietro. «Ma guarda 'sta troia bocchinara! Mo' ci dà pure i consigli! Ma chi t'ha detto ca decid' tu, svuotapalle?!»
«In macchina no, fa troppo puzzo 'e sesso e benzina,» decreta Ciro, mettendosi alla guida della R4. «Andiamo al lago. Aria pulita per 'na sfunnata reale.»
Arriviamo a una radura isolata sulle sponde del Lago di Bracciano. L'acqua è nera e immobile, riflette solo la luna. Tirano fuori una coperta lercia dal portabagagli e la stendono sulla sabbia umida, dietro un canneto. «Nuro! Sùbito!» ringhia Nicola.
Mi spoglio tremando sotto i loro sguardi famelici. Resto nudo, una massa di carne bianca e livida sotto la luce fredda. Mi fanno mettere a pecora, con la faccia schiacciata sulla lana ruvida della coperta che puzza di muffa. Ciro si piazza davanti a me, tirando fuori il suo cazzo già dritto e venato, mentre Nicola si posiziona dietro, tra le mie natiche spalancate.
«Mo' t'aprimmo comm'a n'agnello a Pasqua!» urla Nicola, e senza preavviso affonda. L'impatto è brutale: il suo cazzo foggiano entra come un cuneo rint' 'o mazzo mio già distrutto, riaprendo ogni ferita. Grido, ma Ciro mi tappa la bocca infilandomi la sua cappella rovente tra le labbra.
«Suca, bastardo! Suca e incassa!» Il napoletano mi spinge la testa avanti e indietro con una furia cieca, mentre Nicola dietro mi martella i fianchi, sollevandomi quasi da terra a ogni spinta. Sono incastrato tra due pezzi di ferro bollente. Sento il cazzo di Nicola che gratta contro le pareti dell'ano, spingendo finché non sento la punta battere contro la prostata, dandomi una scossa elettrica che mi fa venire i brividi a ogni centimetro.
«Guarda comm'e s'apre... è 'na voragine 'stu pertuso!» sbraita Nicola, dandomi schiaffi pesanti sulle natiche che rimbombano nel silenzio del lago. «Ti piace, eh? Senti comm'e ti riempio, schifoso!»
Inizio a muovere il bacino a ritmo, cercando di accogliere tutto quel dolore che si sta trasformando in un piacere lurido e animale. Ciro, sentendo che sto collaborando, mi afferra le orecchie e accelera, affogandomi quasi con la sua verga scura. «Brava 'a cagnolina... mo' sì ca staje faticanno bbuono!»
Nicola è al limite. Mi artiglia la carne dei fianchi fino a farmi uscire il sangue con le unghie, e con un ruggito finale esplode. Sento lo sburro bollente che mi schizza dentro a ondate, riempiendomi fino all'esofago. Un istante dopo, anche Ciro emette un grugnito e mi inonda la gola con un getto potente e amaro.
Resto lì, schiacciato sulla coperta, con la gola piena e il culo che gronda del loro seme mischiato. Loro ridono, si rimettono i pantaloni e si accendono una sigaretta, lasciandomi nudo e sporco a tremare nella notte. Sono la loro latrina, e per quanto mi vergogni, non ho mai desiderato niente di più.
Il ritorno in caserma sulla R4 è un viaggio nel silenzio più cupo, interrotto solo dalle loro risate sguaiate e dal fumo delle sigarette che mi riempie i polmoni. Sono seduto sul sedile posteriore, con la divisa infilata in fretta sulla pelle ancora appiccicosa e il sedere che pulsa a ogni buca della strada. Sento lo sburro di Ciro e Nicola che scivola lentamente fuori dal mio buco slabbrato, bagnandomi gli slip, un promemoria liquido e caldo della mia totale rovina.
Varchiamo il carraio che è quasi l'alba. Mi trascinano in camerata come un sacco di stracci. I commilitoni, svegliati dal rumore, si tirano su dalle brande, i volti illuminati dalla luce livida dei neon.
«Uè, guardate qua! È tornata 'a sposa!» urla Ciro, dandomi una spinta che mi fa crollare in ginocchio al centro del corridoio. «L'abbiamo arata bbuono al lago, eh Nicola? Tene 'o mazzo che pare n'autostrada!»
Nicola mi afferra per i capelli, costringendomi ad alzare la faccia sporca di lacrime e stanchezza davanti a tutti. «Questa da stasera non è più una persona. È lo svuotapalle ufficiale del battaglione. Chiunque tiene i nervi tesi, sa dove deve venire a scaricare lo sburro. Vero, troietta?»
«Sì... sì...» sussurro, la voce ridotta a un rantolo.
Mi lasciano lì, nudo e tremante davanti a venti uomini che mi fissano con bramosia e disprezzo. Mi trascino sulla mia branda, ma so che non dormirò. Sento già i passi di qualcuno che si avvicina, il rumore di una zip che si abbassa nell'oscurità.
Non c'è più un "io", non c'è più dignità. Sono solo un contenitore di carne bianca, una latrina di caserma destinata a essere riempita, colpita e umiliata finché non resterà più nulla di me, se non l'odore acre del sesso e il sapore amaro del comando. Chiudo gli occhi, accettando il mio destino: sono la loro femmina, e il prossimo cazzo è già pronto a entrare.






Il riverbero dei neon sfarfalla sulle piastrelle ingiallite e scheggiate dei bagni della caserma, mentre l'odore nauseabondo di candeggina economica si mescola al puzzo stagnante di urina e fumo di sigarette senza filtro. Siamo nell’85, abbiamo vent'anni e l’aria è pesante. Io sono lì, completamente nudo sul pavimento di cemento gelido, rannicchiato contro la porta di legno marcio di un box. Il mio corpo è l'opposto del suo: sono in sovrappeso, con la pelle bianca e morbida, le chiappe sporgenti che premono contro il legno e i capezzoli grandi, turgidi e sensibilissimi che spiccano sul petto gonfio.
Davanti a me c'è Ciro. È un napoletano della mia stessa età ma sembra un uomo fatto, asciutto, con i muscoli dei nervi tesi sotto la pelle ambrata. Le sue braccia sono un groviglio di vene in rilievo che pulsano di una virilità cattiva, carica di una forza nervosa che mi terrorizza. Indossa ancora la divisa sbottonata, le maniche rimboccate, e mi guarda dall'alto con un ghigno di puro disprezzo, dando per scontato che la mia sola esistenza sia al servizio del suo piacere.
«Guarda 'sta sbiat' 'e mmerda... tiene pure 'e minne comm'a 'na femmena,» sghignazza, allungando una mano callosa per darmi un pizzicotto ferocissimo sul capezzolo, torcendo la carne finché non grido. «Si' sulo 'nu chiatton' 'e mmerda, 'nu frocetto ca serve sulo a faticà cu 'a vocca. Calat' 'e mazz' e nun fa 'o difficile, ca stasera t'aggia mparà chi è l'omm overo rint' a 'sta caserma.»
Senza un briciolo di esitazione, si tira giù la cerniera dei pantaloni fustagno con uno schiocco secco. Quello che balza fuori è un mostro di carne scura e tesa. Il suo cazzo è enorme, una verga massiccia e venata che pulsa di una vita brutale. È lungo, duro come il marmo, con un glande violaceo e scoperto che luccica di un umore viscido. L'odore mi colpisce dritto in faccia: è una zaffata violenta di maschio selvatico, un mix di sale, muschio e quel tanfo acre di pelle chiusa nei vestiti pesanti per tutta la giornata.
«Inginocchiati, palla 'e lardo! E nun me fann' perdere tempo ca si no te spacche 'a faccia a mazzate!» mi urla, afferrandomi per i capelli e spingendo la mia testa contro quella carne bollente.
Crollo con le ginocchia sul bagnato, sentendo le mie natiche pesanti ballare mentre mi abbasso. La consistenza marmorea del suo sesso mi preme contro le labbra, mentre l'odore fortissimo del suo glande mi mozza il fiato. Dovrei scappare, ma sentire la sua forza superiore e la sua arroganza napoletana mi fa scoppiare il cuore di un'eccitazione lurida.
Comincio ad avvolgere quella punta rovente, sentendo le vene in rilievo del suo cazzo grattarmi il palato. Ciro sente che la mia lingua sta cercando il suo piacere con una fame disperata, accettando la mia inferiorità. Scoppia in una risata sguaiata, cupa, trionfale.
«Ah! Ma vide a 'stu frocet**... comm'e t'o mangi 'o fierro d' 'o padrone, eh? T'o faje piacer' 'o sapore d' 'a sburra mija?» sghignazza, dandomi uno schiaffo umiliante sulla guancia col glande bagnato di bava. «Si' proprio 'na cagna 'e caserma. Suca, bastardo, suca tutto 'o sanghe mije ca stasera t'aggia mbriacà 'e sburra!»
utto era iniziato tre settimane prima, tra i letti a castello e l'odore di polvere e piedi della camerata. Ciro mi aveva puntato subito: lui, vent'anni di nervi tirati e cattiveria napoletana, io il "chiattone" con la pelle troppo bianca e le chiappe che parevano fatte per incassare colpi. Non passava ora senza che mi facesse sentire un pezzo di carne inferiore. Mi passava accanto in corridoio e, con una velocità che mi toglieva il fiato, mi infilava una mano callosa tra le gambe, strizzandomi il pacco con una forza brutale. «Guarda qua... ma tiene 'e palle o tiene 'a polenta rint' 'e mutande, frocetto?» mi sibilava sul muso, l'alito che puzzava di fumo e caffè forte.
Spesso, quando restavamo soli in magazzino o dietro le camerate, si sbottonava i pantaloni con una flemma che mi distruggeva i nervi. Si tirava fuori quel mostro di carne scura, venato e già dritto come un palo, e me lo sbatteva quasi in faccia. «Guarda che tiene 'o padrone tuo, palla 'e lardo. O vedi comm'e è tuosto? Chistu qua serve a mparà 'e tipe comm'a te qual è 'o posto lloro rint' 'o munno.» Io restavo lì a fissare quella verga prepotente, col cuore che mi batteva contro i capezzoli gonfi, mentre lui rideva della mia sottomissione.
Mi umiliava toccandomi ovunque: mi afferrava il petto morbido, torcendo la pelle tra le dita nodose finché non piangevo, o mi dava schiaffi pesanti sulle natiche sopra i pantaloni d'ordinanza, facendomi sobbalzare davanti a tutti. «Si' proprio 'na cagna, tiene 'e carne comm'a 'na femmena,» mi diceva, dandomi un pizzicotto ferocissimo sul fianco che mi lasciava il livido per giorni.
Stasera, durante l'adunata, si è avvicinato e mi ha sussurrato all'orecchio, mentre con la mano libera mi cercava il buco del culo sopra la divisa, premendo con un dito sporco: «Dopo 'o contrappello, vién' 'o cesso. Nuro. Se nun te trovo là, te vengo a piglià rint' 'a cuccetta e ti faccio scassà da tutta 'a compagnia, hai capito? Voglio vederti nudo a leccare il mio ferro, schifoso.»
Sono scappato in bagno col cuore in gola. Mi sono spogliato freneticamente, esponendo tutta la mia carne bianca e le mie forme abbondanti tra quelle piastrelle scheggiate e il puzzo di candeggina. Sapevo che non avrei opposto resistenza. Quando la porta è sbattuta e ho visto la sua sagoma magra e violenta, col cazzo già quasi fuori dai pantaloni, ho capito che ero arrivato alla fine. Ero il suo giocattolo nudo, la sua cagna di caserma, e non aspettavo altro che quel sapore di maschio selvatico mi riempisse la gola.
Il riverbero dei neon sfarfalla sulle piastrelle lercie, mentre l’odore di candeggina e piscio mi entra nei polmoni insieme al terrore. Sono nudo, la mia carne bianca e abbondante trema sotto lo sguardo di Ciro, che mi sovrasta con la sua magrezza nervosa e le vene degli avambracci che sembrano fruste pronte a colpire.
«In ginocchio, palla 'e lardo! E nun m’o fann’ ripeter’ ca te spacche ’a faccia!» ruggisce, dandomi uno schiaffo umiliante sulla spalla che mi fa crollare sul pavimento viscido.
«Vi... Vi prego... Ciro...» pignucolo, cercando di coprire le mie chiappe sporgenti con le mani. «Non... non l'ho mai fatto... Vi supplico, non so come si fa...»
Lui scoppia in una risata sguaiata, cattiva, che rimbalza contro le pareti del box. «Ah! 'O signurino è vergine! Ma vide 'stu frocet**... nun t'preoccupà, ca stasera 'o Padrone t'mpara bbuono comm'e s'accoglie 'nu maschio!» Con un gesto brutale si tira giù i pantaloni e quel mostro di carne scura e venata mi sbatte quasi sugli occhi. L'odore mi investe: un puzzo acre di sesso, sale e pelle chiusa, una zaffata di virilità violenta che mi mozza il fiato.
Fuori dal box sento i passi e le risatine soffocate degli altri commilitoni. Sanno tutto. Godono della mia rovina. «Uè Ciro, facci sentire come urla la cagnolina!» grida qualcuno, e Ciro risponde con una bestemmia tonante mentre mi afferra per i capelli, tirandomi la testa all'indietro.
«Apri 'sta fogna, bastardo!» Mi ficca la cappella violacea tra le labbra. Il sapore è forte, amaro, sa di sudore e di strada. Sento la consistenza marmorea della sua verga che mi preme contro il palato.
«Mo' m'ascolta bbuono,» sibila in un napoletano stretto e viscido, «haje 'a leccà attuorn' 'a capa, comm'a 'na caramella, e po' scinne chianu chianu n'gopp' 'e vene. Ma nun ausà 'e diente, ca si me sento nu graffio te sgarro 'a gola a mazzate! Rispondi, latrina! Hai capito?!»
«Sì... sì, Eccellenza... ho capito...» mormoro tra i conati, mentre la bava mi cola sul mento.
Inizia il tormento. Ciro non ha pietà. Mi spinge la testa avanti e indietro con una furia animalesca. Ogni volta che il suo cazzo enorme urta contro il fondo della gola, un conato violento mi squassa il petto, facendomi lacrimare gli occhi. Fuori, i commilitoni ridono sguaiatamente a ogni mio soffocamento.
«Suca! Suca cchiù forte, porco D**!» Urla Ciro, dandomi schiaffi ritmici sulle guance, marchiando la mia pelle morbida. «Ancora! Nun m'abbasta! 'A gola s'adda aprì!»
Al quinto tentativo, con un colpo secco e spietato, mi affonda tutto il suo ferro dentro. Sento la base del suo sesso battere contro i miei denti e il glande che preme dove non è mai arrivato nulla. Il respiro mi si blocca, i polmoni bruciano per la mancanza d'aria, e il senso di soffocamento è totale, atroce. Ma in quel buio, mentre sto per svenire schiacciato dalla sua potenza, sento una scossa di eccitazione lurida e violenta: essere annientato da lui, sentirmi la sua cagna mentre i suoi "fratelli" ridono di me, è l'unica cosa che mi fa sentire vivo.
«Ecco... accussì te voglio...» ansima lui, godendo dei miei spasmi. «Mo' t' 'o tiene tutto rint', schifoso, finché nun t'alluongo 'e budelle cu 'a sburra mija!»
Ciro sente che la mia gola si stringe per il riflesso del vomito e la cosa lo manda fuori dai gangheri. Mi afferra i capelli con una forza tale che sento il cuoio capelluto staccarsi dal cranio, dandomi uno strattone che mi sbatte la faccia contro le sue cosce magre e dure.
«Porca Madon**! Ma che cazz' staje facenno?!» urla, la voce che rimbomba nel box tra le risate sguaiate dei commilitoni appostati fuori. «Haje 'a essere cchiù collaborativo, schifoso! Nun è ca me puo' sputà 'o cazzo 'n faccia ogni vota! Tu m'haje 'a servì, m'haje 'a venerà!»
«V-vi chiedo scusa... Eccellenza...» pignucolo, le lacrime che mi rigano le guance sporche di bava e puzza di fumo. «È troppo grosso... non ci riesco... mi manca l'aria...»
Sbam! Uno schiaffo violentissimo mi centra l'orecchio, facendomi fischiare la testa. «Zitto! Chi t'ha dato 'o permesso 'e parlà?! Tu nun me puo' dicere "non ci riesco", tu m'haje 'a purtà rispetto! E 'o rispetto s'abbidisce, pecché si' sulo 'nu frocet** 'e mmerda e io so' 'o Padrone tujo! Impegnati, bastardo, o t'accido 'a mazzate proprio mo'!»
Mi afferra di nuovo la nuca e mi spinge il ferro in bocca con una cattiveria inaudita. Questa volta non si ferma. Sento la punta rovente della sua verga che mi scende nell'esofago, bloccandomi ogni respiro. Inizio a dare colpi di tosse soffocati, le mani che grattano inutilmente contro le sue gambe nervose per cercare spazio, ma lui stringe la presa, godendo dei miei spasmi. Fuori, i commilitoni urlano: «Daglielo tutto, Ciro! Strozza 'sta scrofa!»
Mi molla un istante prima che io svenga, lasciandomi tossire e vomitare solo un po' di bava trasparente. Ma non è finita. Mi tira su per il mento, dandomi altri due schiaffi ritmici, umilianti, che mi infiammano la pelle bianca. «Ancora! Nun m'abbasta! Mo' t' 'o magn' tutto e nun t'muove fino a quann' nun t'o dico io!»
Mi incastra di nuovo. Stavolta spinge fino in fondo, con tutto il peso del suo corpo asciutto. Sento il suo pube premere contro il mio naso, bloccandomi anche l'aria dalle narici. Il soffocamento è totale. Sento il sangue pulsarmi nelle tempie, la vista che si appanna e diventa nera ai bordi. Le mie chiappe sporgenti sussultano per i brividi, mentre la pelle del mio viso, prima bianca, diventa di un viola scuro, livido.
Sto morendo, lo sento, ma in quel vuoto d'aria la mia eccitazione esplode: essere ridotto a uno straccio viola ai piedi di questo napoletano feroce, mentre lui bestemmia e mi usa come un cesso, è l'umiliazione suprema che ho sempre sognato. Quando finalmente mi rilascia, crollo a terra come un sacco di patate, ansimando disperatamente tra i suoi piedi nudi, mentre lui ride dall'alto del suo mostro di carne ancora dritto e fumante.
«Vide... vide comm'e è diventato viola 'o porcellino?» sghignazza verso l'esterno. «Mo' sì ca m'staje purtanno rispetto, bastardo!»
I neon della caserma ronzano sopra la mia testa come vespe impazzite, mentre Ciro mi schiaccia la faccia contro la parete del box. Sento il freddo della ceramica scheggiata sulla guancia e l'odore della sua pelle sudata, un mix di fumo e maschio che mi mozza il fiato. Le mie chiappe sporgenti, bianche e tremanti, sono spalancate dalle sue mani callose; sento le sue dita nodose che mi artigliano le natiche, affondando nella carne morbida fino a lasciarmi i lividi delle unghie.
«Statte fermo, porca Madon**! Mo' t' 'o faccio verè io chi è l'omm overo!» ruggisce, e sento il calore del suo mostro di carne, scuro e venato, che preme prepotente contro il mio buco serrato. È asciutto, rovente, una minaccia di marmo che non conosce pietà.
Senza un briciolo di saliva, senza un attimo di tregua, Ciro spinge. Il primo impatto è un massacro. Sento la pelle sottile dell'ano che si tira fino allo spasmo, poi uno strappo sordo, viscerale. Un urlo disperato mi scoppia in gola, ma lui mi soffoca premendomi la bocca contro il muro. «Zitto, schifoso! Mangiate 'o dolore, ca chistu è 'o rialo d' 'o Padrone tujo!»
Affonda ancora, centimetro dopo centimetro, lacerandomi le viscere. La sensazione è quella di un palo di ferro rovente che mi attraversa lo stomaco. Sento il suo glande violaceo che forza ogni resistenza, aprendosi la strada rint' 'e budelle con una furia animalesca. Il dolore è così atroce che le gambe mi cedono, ma lui mi tiene su per il collo, stringendo finché non vedo le stelle.
Fuori dal box, il rumore metallico di qualcuno che piscia negli orinatoi è seguito da risate sguaiate. «Uè Ciro! Ma che è, n'ha mai visto 'o fierro overo 'sta scrofa? Sfunnalo bbuono!» grida un commilitone, e lo scroscio dell'urina sembra scandire il ritmo della mia rovina.
«O sfunno comm'a nu stracciu vecchiu!» risponde Ciro tra i denti, iniziando a pestare come un fabbro. Ogni sua spinta è un colpo di maglio che mi rintrona nel cranio. Sento la base del suo sesso che sbatte violentemente contro le mie natiche livide, producendo uno schiocco bagnato e sporco che mi fa morire di vergogna.
Sbam! Sbam! Le sue mani libere iniziano a colpirmi le chiappe con ceffoni pesanti, lasciando impronte rosse che diventano subito viola sulla mia pelle chiara. «Dillo! Dillo ca si' 'na troia! Dillo ca godi a te fa spaccà 'o mazzo da Ciro!»
«Sì... sì... Padrone... Vi prego... spaccatemi tutto... sono la Vostra cagna...» singhiozzo, mentre le lacrime mi rigano il viso sporco. Il dolore si trasforma in un'estasi torbida: sentirlo così grosso e cattivo dentro di me, sentire che mi sta distruggendo la dignità davanti a tutta la caserma, mi fa esplodere il cuore di un'eccitazione lurida.
Ciro aumenta il ritmo, la sua verga venata mi gratta le pareti interne con una violenza inaudita. Il suo respiro è un grugnito di rabbia. Mi afferra per i fianchi, sollevandomi quasi da terra per affondare ancora più profondo, finché non sento la sua punta battere contro l'osso.
«Mo' t' 'a ramm' tutta, schifoso! Pigghiat' 'o sanghe mije!» Con un ruggito bestiale e una serie di spinte convulse che mi fanno gridare di dolore puro, esplode. Sento un getto bollente, denso, prepotente, che mi inonda il canale lacerato. È una scarica di fuoco che mi riempie fin nelle viscere, un'invasione totale che mi lascia senza fiato.
Resta incastrato dentro di me per qualche secondo, ansimando sulla mia nuca, mentre la sua sborra calda inizia a colare fuori dal mio buco slabbrato e tremante. «Guarda qua... t'aggiu sfunnato bbuono, eh?» sibila, dandomi un ultimo schiaffo umiliante sulla nuca che mi sbatte la faccia contro la ceramica sporca. «E mo' arriustati 'a faccia e n'un dicere niente a nisciuno, si no t'accido d'overo, latrina!»


Il giorno dopo, l'aria in caserma era diventata irrespirabile. Ogni volta che passavo nei corridoi con la mia camminata incerta, sentivo i fischi e le battute in dialetto. Tutti sapevano del massacro che Ciro mi aveva inflitto; ero diventato la barzelletta del battaglione, la "scrofa" che aveva battezzato il bagno. Ma il peggio doveva ancora venire.
Verso le dieci di sera, mentre cercavo di lavarmi via il puzzo di Ciro di dosso, la porta del cesso è stata spalancata da un calcio che ha fatto tremare i cardini. Non era Ciro. Era Nicola, un pugliese di Foggia che tutti temevano: magro come un chiodo, gli occhi infossati e cattivi, e una cicatrice che gli tagliava il labbro superiore. Uno che si diceva avesse già accoltellato qualcuno prima della naja.
«Uè, chiatton', m’hanno detto ca t’piace ’o fierro napoletano... mo' vedimm' se t’piace pure ’u foggian'!» ha ringhiato, afferrandomi per la nuca e sbattendomi contro l'orinatoio. Senza dire altro, si è tirato fuori un cazzo lungo e sottile, ma duro come una verga di ferro, e me l'ha piantato in gola con una cattiveria che mi ha fatto subito vomitare.
Ma il bagno non gli piaceva. «Troppa puzza qua dentro, m’pare d’stà in una fogna. Cammina, troia, vieni in camerata!» Mi ha trascinato nudo, coperto solo da un asciugamano che mi è caduto subito, lungo il corridoio buio fino alla sua branda, sotto gli sguardi eccitati e le risate dei commilitoni che stavano a guardare.
Mi ha scaraventato sul materasso ruvido che puzzava di polvere. «Mettiti a pecora, sùbito! Alza quel culo grasso che t'aggia spaccà in due!» Mi ha dato una manata tremenda sulle natiche livide, proprio dove Ciro mi aveva marchiato il giorno prima.
«Vi... Vi prego, Nicola... fa ancora male... Ciro mi ha distrutto...» ho singhiozzato, sentendo le mie chiappe sporgenti tremare per il terrore.
«Ciro? Ciro non è nessuno! Quello è un mangia-pizze del cazzo!» mi ha urlato nell'orecchio, mentre sentivo la sua punta secca e rovente che forzava l'ingresso del mio ano ancora infiammato. «Da stasera tu sei la femmina mia, hai capito?! Se ti vedo ancora con quel napoletano, ti sgozzo come un maiale e ti butto nei cassonetti! Rispondi, bastardo!»
«Sì... sì, Nicola... sono la Vostra femmina... fate di me quello che volete...» ho urlato quando lui è entrato tutto d'un colpo, lacerando le croste della notte prima.
Il dolore era diverso, più acuto, più cattivo. Nicola non cercava il piacere, cercava il possesso. Mi sbatteva contro il ferro della branda, facendomi battere i denti, mentre i commilitoni intorno facevano il tifo e scommettevano su quanto avrei resistito. «Guarda come incassa ’a cagnolina! Sfunnala, Nicola!» gridavano nell'oscurità della camerata.
«Senti ’u fierro del padrone nuovo? Senti come ti strappo le budella?!» Nicola bestemmiava in foggiano, dandomi pugni sui reni per farmi abbassare ancora di più la testa. «Tu sei la sborra mia stasera! Non vali niente, sei solo un buco di carne grassa per i miei nervi!»
Mi ha riempito con una furia cieca, marchiandomi con nuovi lividi sopra quelli vecchi, mentre io, tra le lacrime e i gemiti, sentivo quella lurida eccitazione di essere una preda contesa tra lupi, un oggetto senza anima usato per la rabbia di uomini violenti. Quando ha sburrato, mi ha tenuto schiacciato contro il materasso finché non ho smesso di respirare, sussurrandomi: «Se ti scopro con Ciro, ti rovino la faccia a mazzate. Tu sei cosa mia.»
L'aria in caserma è diventata una polveriera. Ciro e Nicola si sono incrociati nel corridoio e sono quasi venuti alle mani, urlandosi dietro in dialetto che ero "cosa loro", mentre i commilitoni intorno facevano cerchio ridendo e scommettendo su chi mi avrebbe sfondato per primo quella sera. Il casino è arrivato alle orecchie del Sergente Russo, un uomo di quarant'anni, sardo, con la faccia bruciata dal sole e un paio di baffi neri che incutono terrore solo a guardarli.
«E così tu saresti la famosa troia che sta facendo perdere la testa a metà battaglione, eh?» ringhia Russo, chiudendo a chiave la porta del suo ufficio. Mi ha fatto mettere sull'attenti, nudo sotto l'accappatoio che mi ha ordinato di aprire subito. Resto lì, con le carni bianche e molli che tremano, le natiche gonfie di lividi viola e i capezzoli che puntano il vuoto per l'umiliazione.
«Vi... Vi chiedo scusa, Sergente... io non volevo...» pignucolo, le lacrime che mi bagnano le guance mentre lui mi gira intorno come un lupo con una pecora zoppa.
«Zitto, schifoso! Ti devi solo vergognare! Sei la vergogna dell'Esercito Italiano, una cagna lurida che si fa sbattere dai napoletani e dai pugliesi rint' 'e cessi!» Mi dà una bacchettata secca col righello sulle natiche livide, facendomi sobbalzare e lanciare un gemito strozzato. «Guarda qua che scempio... ti sei fatto arare per bene, eh? Ti piace sentire il cazzo che ti scassa le budella, porco che non sei altro!»
Russo si siede sulla scrivania, incrocia le braccia massicce e mi squadra con un disprezzo che nasconde una bramosia malata. «Per colpa tua quegli animali si scannano. Dovrei sbatterti in cella di rigore per un mese... ma forse c'è un modo più istruttivo per punirti. In fondo, se li fai sfogare un po', se fai da svuotapalle per bene senza fare casino, la truppa sta più tranquilla. E magari, se impari a servire anche i tuoi superiori come si deve, potrei chiudere un occhio su questo schifo.»
Si sbottona lentamente la cintura della divisa, lo sguardo fisso sul mio petto abbondante. «Vieni qua, troietta. Inginocchiati sotto questa scrivania e fammi vedere se sei brava come dicono. Se mi pulisci bene il cazzo, forse non ti denuncio per atti osceni. Ma vedi di impegnarti, perché se sento un dente o se non ti mangi tutto lo sburro mio, ti faccio passare l'inferno sulla terra. Hai capito cosa sei, soldato?»
«Sì... sì, Sergente... sono una troia... sono il Vostro svuotapalle...» sussurro, crollando ai suoi piedi tra i conati di una vergogna che ormai è diventata la mia unica, lurida ragione di vita.
Il Sergente Russo emette un grugnito rauco mentre mi preme la testa contro la borsa, svuotandosi l’ultimo rimasuglio di sburro nella mia gola martoriata. Si ricompone con una calma gelida, si sistema la divisa e, senza nemmeno guardarmi mentre tossisco nudo ai suoi piedi, ordina al piantone di far entrare Ciro e Nicola.
I due stalloni entrano nell’ufficio come lupi in gabbia, pronti a sbranarsi, ma si pietrificano davanti allo sguardo d'acciaio del sardo. Io sono lì, rannicchiato sul pavimento di linoleum, con le natiche livide in bella mostra e il sapore del Sergente ancora in bocca.
«Mettetevi sull'attenti, animali!» tuona Russo, colpendo la scrivania con un pugno che fa saltare i timbri. «Ho saputo dei vostri litigi per questa troia. Vi state scannando come cani per un buco di carne grassa? Vi rendete conto della figura di merda che state facendo fare a tutto il battaglione?»
Ciro e Nicola abbassano lo sguardo, i muscoli tesi sotto le divise sporche di fango e sudore.
«Ma vi capisco,» continua Russo, abbassando il tono, diventando quasi complice nella sua volgarità. «Siamo uomini, siamo chiusi qui dentro da mesi e abbiamo tutti bisogno di svuotare le palle. E guardatelo qua... a questo frocetto il cazzo gli piace, gli piace proprio farsi arare e soffocare. È nato per questo, è la nostra latrina privata.»
Nicola accenna un ghigno, mentre Ciro fissa con bramosia le mie natiche che tremano.
«Quindi, stasera stabiliamo le regole,» decreta il Sergente, dandomi una pedata sprezzante sul fianco per farmi girare meglio verso di loro. «Niente più gelosie. Se avete i nervi tesi, venite qui e usatelo a turno o insieme, non me ne frega niente. Deve essere il vostro giocattolo, lo svuotapalle di tutta la camerata se serve a tenervi calmi. Ma ricordatevi una cosa: il primo che decide se questa cagna deve stare a pecora o in ginocchio sono io. Anche io, quando avrò bisogno di un bocchino fatto bene, lo chiamerò a rapporto. E voi non dovrete dire una parola. Chiaro?»
«Chiarissimo, Sergente,» risponde Ciro con una voce che vibra di una lussuria violenta. «'A troia starà sempre pronta p' 'o cazzo 'e chi comanda.»
«Bene. Ora portatelo via,» conclude Russo, riaccendendosi una sigaretta. «Andate in camerata e fategli capire bene che da stasera non appartiene più a se stesso. È proprietà del battaglione. Divertitevi, bestie.»
Ciro e Nicola mi afferrano per le braccia, sollevandomi di peso mentre sono ancora nudo e distrutto. Sento le loro dita nodose affondare nei miei lividi e capisco che l'inferno è appena iniziato: sono la loro femmina collettiva, la sborra di tutti, e il solo pensiero di quello che mi faranno insieme mi fa esplodere un'eccitazione che mi toglie il respiro.


Io sono lì, nudo sul linoleum gelido, con il buco dell'ano che pulsa e brucia per le inculate feroci che mi hanno dato a turno nei giorni scorsi; la pelle delle mie natiche è un mosaico di lividi viola e segni di dita nodose che hanno affondato la presa nella mia carne grassa.
«Allora facimmo accussì,» ringhia Ciro, passandosi una mano nervosa tra i capelli corti, «'na sera a me e 'na sera a te. 'A prima notte 'o sfunno io 'o culo con un'inculata a sangue, e tu t' 'o tiene in bocca... 'a notte appriess' facimmo a mmerza.»
Nicola scuote la testa, con quel suo sorriso storto e cattivo da foggiano. «Nossignore, napoletà. Io lo voglio fresco. Facciamo che quando ho i nervi tesi me lo prendo e basta. E questo svuotapalle deve stare sempre pronto a pecora, pure se sta dormendo. Gli piantiamo il cazzo dentro e lui deve incassare senza fiatare.»
Si voltano entrambi verso di me, i loro sguardi carichi di una bramosia animale che mi fa sentire la pelle bruciare. «E tu? Che ne dice 'a signurina?» sghignazza Ciro, dandomi un colpetto umiliante col piede sulle mie chiappe sporgenti. «Ti piace l'idea di avere sempre un cazzo pronto per te, eh? Parla, bastardo! Ti piace farti arare dalle nostre inculate?»
«Io... io mi vergogno...» sussurro, cercando di coprirmi con le mani, le lacrime che minacciano di uscire. «Siete così violenti... mi sento spaccare ogni volta...»
Sbam! Sbam! Due schiaffi simultanei mi rintronano il cranio. «Zitto, troia! Chi t'ha chiesto se ti senti spaccare?!» urla Nicola, afferrandomi per i capelli e tirandomi la testa all'indietro. «Tu devi solo dirci grazie che ti usiamo! Devi farti scopare ogni volta che vogliamo, pure insieme se ci gira il sangue! Hai capito?!»
L'accordo non è perfetto, la tensione tra loro due vibra ancora, ma decidono di sancire questa lurida alleanza a modo loro. «Vabbuò, per festeggiare 'a tregua stasera usciamo in libera uscita insieme,» decreta Ciro con un ghigno trionfale. «Ti portiamo fuori, ti facciamo bere un po' e poi, rint' 'a macchina o rint' a qualche vicolo scuro, ti facciamo vedere come sbattono i maschi del Sud. Ti aspettano due inculate da farti scordare pure come ti chiami.»
Mi costringono a vestirmi in fretta mentre continuano a palparmi e a darmi pizzicotti feroci sui capezzoli gonfi. Uscire con loro due, camminare tra la gente sapendo che sono la loro femmina privata, che sotto la divisa porto i segni dei loro denti e lo sburro ancora fresco nelle viscere, mi fa sprofondare in un'estasi di vergogna assoluta. So che appena saremo al buio, lontano dalla caserma, la loro tregua verrà celebrata sulla mia carne con una furia di cazzi che non mi darà scampo.


Il puzzo di benzina agricola e tabacco stantio appesta l’abitacolo della Renault 4 scassata di Ciro. Ho dovuto tirare fuori io le diecimila lire per il pieno, con le mani che mi tremavano mentre gliele porgevo sotto il loro sguardo di scherno. Abbiamo fatto solo pochi chilometri fuori dal centro abitato, inoltrandoci in una stradina di campagna avvolta dal buio pesto, finché Ciro non ha accostato bruscamente dietro una fratta fitta di rovi.
«Scendi, palla 'e lardo! E mettiti davanti, ca mo' comincia 'a festa!» ringhia Nicola, afferrandomi per un braccio e trascinandomi sul sedile anteriore, che è stato tirato tutto indietro.
Mi costringono a calare i pantaloni della divisa e gli slip, esponendo la mia carne bianca e le natiche già segnate dai lividi viola dei giorni scorsi. Resto lì, nudo dalla vita in giù, con le gambe divaricate contro il cruscotto e i capezzoli che mi bruciano per il freddo e l'umiliazione. Nicola non perde tempo: si sbottona i pantaloni con una furia animalesca e si avventa su di me.
«Nicola... Vi prego... almeno una protezione... ho paura di ammalarmi...» piagnucolo, cercando di scostarmi mentre sento la punta del suo cazzo rovente che preme contro il mio buco già lacerato.
«Ma vaffancu**! Ma quale protezione e protezione, frocetto?!» mi urla in faccia, rifilandomi uno schiaffo che mi fa sbattere la testa contro il finestrino. «Zitto e incassa, ca 'u sburro mio è troppo nobile per la plastica! Tu sei la femmina mia stasera, e le femmine si prendono tutto quello che decide il padrone!»
Affonda senza un briciolo di pietà. Sento la pelle tirarsi fino a strapparsi di nuovo, un dolore acuto che mi mozza il respiro mentre lui inizia a montarti come un toro, facendo dondolare tutta la R4 sulle sospensioni scariche. Ciro, intanto, è sceso dalla macchina e si appoggia alla portiera fumando una MS, guardando con un ghigno attraverso il vetro appannato mentre Nicola mi devasta le viscere.
Nicola bestemmia in foggiano, dandomi pugni sui fianchi per farmi stare fermo, finché con un grugnito finale non esplode. Sento lo sburro bollente che mi inonda il retto, una scarica liquida che mi fa sussultare. Si scosta subito, lasciandomi ansimante e sporco. «Pulisci 'sta mmerda, svuotapalle! Muoviti!»
Con le mani che tremano, afferro dei fazzoletti di carta dal cruscotto e cerco di ripulirmi alla meglio, ma il dolore è tale che ogni tocco è un supplizio. Non faccio in tempo a finire che la portiera si spalanca: Nicola scende soddisfatto e Ciro sale al suo posto, portando con sé l'odore acre del suo sesso già pronto e dritto.
«Mo' tocca a me, bell' 'e papà...» sussurra il napoletano, afferrandomi le gambe e sollevandomele fin quasi alle spalle. «Nicola t'ha preparato bbuono 'o terreno, mo' io ci metto 'o seme mio.»
Senza lasciarmi respirare, si avventa sul mio buco slabbrato e zuppo dello sburro del pugliese. La sua inculata è ancora più profonda, più cattiva. Mi sbatte contro il sedile con una foga cieca, mentre io affondo la faccia nella tappezzeria lercia della R4, accettando di essere il loro giocattolo di carne in mezzo al nulla, marchiato a fuoco dal loro desiderio violento.


Dopo il massacro in macchina, mi costringono a ricompormi alla meglio. Mi sento il sedere in fiamme e lo sburro di entrambi che preme contro le pareti dell'ano, dandomi una sensazione di pienezza umiliante ogni volta che faccio un passo. Mi portano in una pizzeria lì vicino, un posto spartano pieno di fumo e di gente del posto che ci squadra non appena entriamo.
Ciro e Nicola si siedono a capotavola come due re, ordinando pizze giganti cariche di salame piccante, birre medie e fritti misti. Io sto lì, incastrato tra loro due, con la divisa sgualcita e la faccia ancora rossa per gli schiaffi.
«Uè, ma che fa 'a signurina? Nun mangia?» sghignazza Ciro, addentando una fetta di pizza mentre l'olio gli cola sul mento. «Forse tiene ancora 'a gola occupata da 'o cazzo mio, eh Nicola?»
«O forse tiene ancora il buco del culo che gli fischia!» ribatte Nicola a voce alta, attirando gli sguardi dei tavoli vicini. «Guardalo come sta seduto storto... povero chiatton', l'abbiamo arato per bene stasera!»
Io abbasso la testa, fissando il tovagliolo di carta, sentendo il calore della vergogna che mi brucia le orecchie. Le persone intorno iniziano a sussurrare, qualcuno ride sotto i baffi; è palese a tutti che sono la loro vittima, la loro troia privata portata in giro come un trofeo di carne.
«Ma guardatelo, pare 'na sposa violata,» continua Ciro, dandomi una pacca fortissima sulla nuca che mi fa quasi finire la faccia nel piatto vuoto. «Ti devi sentire onorato, bastardo! In caserma tutti vorrebbero stare al posto tuo, a prendersi il cazzo dei due stalloni del Sud. Alza 'sta faccia e sorridi, ca mo' viene il bello!»
Nicola si pulisce la bocca con la mano e mi punta l'indice contro. «Appunto. Mo' viene il conto. E indovina chi paga, svuotapalle?»
«Io... io non ho molti soldi con me...» sussurro con un filo di voce.
«E chi se ne fotte!» ringhia Nicola, afferrandomi un orecchio e tirandolo verso di sé. «Tu paghi tutto, pure le birre nostre. Funziona così nel mondo dei maschi: il cazzo costa, e per uno schifoso come te deve essere un onore pagare la cena a chi ti scopa e ti sfunna il mazzo ogni notte. Hai capito, troietta?»
«Sì... sì... scusatemi... pago io...» mormoro, tirando fuori il portafoglio mentre Ciro mi dà un pizzicotto ferocissimo sul petto, proprio sopra il capezzolo già gonfio.
«Brava 'a cagnolina mija,» ride il napoletano. «Paga e ringrazia, ca stasera, quando torniamo in camerata, Nicola tiene ancora voglia di farti vedere come si sborra d'overo. Preparati, ca 'o secondo round sarà peggio d' 'o primo!»
Pago il conto tra le risate dei miei aguzzini e gli sguardi di disprezzo dei camerieri, sentendomi la feccia della terra, uno straccio di carne comprato e usato per il piacere violento di due uomini che non hanno ancora finito di distruggermi.
Usciamo dalla pizzeria con le gambe che mi tremano, ma sento un calore viscido e pulsante tra le cosce che non riesco a ignorare. Mi vergogno da morire, vorrei sparire sotto il linoleum di quella bettola, ma la verità è che il dolore sordo del mio buco lacerato e la sensazione dello sburro che ancora cola mi stanno mandando il cervello in pappa. Se devo essere la loro troia, se la mia dignità è già finita nel cesso della caserma, allora tanto vale che mi goda la distruzione.
«Uè, guarda 'a scrofa comm'e cammina male... tene ancora 'o ricordo mio rint' 'e carne!» sghignazza Ciro, dandomi una manata sul sedere che risuona nel parcheggio deserto.
«Nicola... Ciro...» sussurro con un filo di voce, mentre l'eccitazione mi mozza il fiato. «Se... se dovete rifarlo... preferirei in macchina. Non voglio che ci veda nessuno...»
Nicola scoppia in una risata sguaiata, afferrandomi per i capelli e tirandomi la testa all'indietro. «Ma guarda 'sta troia bocchinara! Mo' ci dà pure i consigli! Ma chi t'ha detto ca decid' tu, svuotapalle?!»
«In macchina no, fa troppo puzzo 'e sesso e benzina,» decreta Ciro, mettendosi alla guida della R4. «Andiamo al lago. Aria pulita per 'na sfunnata reale.»
Arriviamo a una radura isolata sulle sponde del Lago di Bracciano. L'acqua è nera e immobile, riflette solo la luna. Tirano fuori una coperta lercia dal portabagagli e la stendono sulla sabbia umida, dietro un canneto. «Nuro! Sùbito!» ringhia Nicola.
Mi spoglio tremando sotto i loro sguardi famelici. Resto nudo, una massa di carne bianca e livida sotto la luce fredda. Mi fanno mettere a pecora, con la faccia schiacciata sulla lana ruvida della coperta che puzza di muffa. Ciro si piazza davanti a me, tirando fuori il suo cazzo già dritto e venato, mentre Nicola si posiziona dietro, tra le mie natiche spalancate.
«Mo' t'aprimmo comm'a n'agnello a Pasqua!» urla Nicola, e senza preavviso affonda. L'impatto è brutale: il suo cazzo foggiano entra come un cuneo rint' 'o mazzo mio già distrutto, riaprendo ogni ferita. Grido, ma Ciro mi tappa la bocca infilandomi la sua cappella rovente tra le labbra.
«Suca, bastardo! Suca e incassa!» Il napoletano mi spinge la testa avanti e indietro con una furia cieca, mentre Nicola dietro mi martella i fianchi, sollevandomi quasi da terra a ogni spinta. Sono incastrato tra due pezzi di ferro bollente. Sento il cazzo di Nicola che gratta contro le pareti dell'ano, spingendo finché non sento la punta battere contro la prostata, dandomi una scossa elettrica che mi fa venire i brividi a ogni centimetro.
«Guarda comm'e s'apre... è 'na voragine 'stu pertuso!» sbraita Nicola, dandomi schiaffi pesanti sulle natiche che rimbombano nel silenzio del lago. «Ti piace, eh? Senti comm'e ti riempio, schifoso!»
Inizio a muovere il bacino a ritmo, cercando di accogliere tutto quel dolore che si sta trasformando in un piacere lurido e animale. Ciro, sentendo che sto collaborando, mi afferra le orecchie e accelera, affogandomi quasi con la sua verga scura. «Brava 'a cagnolina... mo' sì ca staje faticanno bbuono!»
Nicola è al limite. Mi artiglia la carne dei fianchi fino a farmi uscire il sangue con le unghie, e con un ruggito finale esplode. Sento lo sburro bollente che mi schizza dentro a ondate, riempiendomi fino all'esofago. Un istante dopo, anche Ciro emette un grugnito e mi inonda la gola con un getto potente e amaro.
Resto lì, schiacciato sulla coperta, con la gola piena e il culo che gronda del loro seme mischiato. Loro ridono, si rimettono i pantaloni e si accendono una sigaretta, lasciandomi nudo e sporco a tremare nella notte. Sono la loro latrina, e per quanto mi vergogni, non ho mai desiderato niente di più.
Il ritorno in caserma sulla R4 è un viaggio nel silenzio più cupo, interrotto solo dalle loro risate sguaiate e dal fumo delle sigarette che mi riempie i polmoni. Sono seduto sul sedile posteriore, con la divisa infilata in fretta sulla pelle ancora appiccicosa e il sedere che pulsa a ogni buca della strada. Sento lo sburro di Ciro e Nicola che scivola lentamente fuori dal mio buco slabbrato, bagnandomi gli slip, un promemoria liquido e caldo della mia totale rovina.
Varchiamo il carraio che è quasi l'alba. Mi trascinano in camerata come un sacco di stracci. I commilitoni, svegliati dal rumore, si tirano su dalle brande, i volti illuminati dalla luce livida dei neon.
«Uè, guardate qua! È tornata 'a sposa!» urla Ciro, dandomi una spinta che mi fa crollare in ginocchio al centro del corridoio. «L'abbiamo arata bbuono al lago, eh Nicola? Tene 'o mazzo che pare n'autostrada!»
Nicola mi afferra per i capelli, costringendomi ad alzare la faccia sporca di lacrime e stanchezza davanti a tutti. «Questa da stasera non è più una persona. È lo svuotapalle ufficiale del battaglione. Chiunque tiene i nervi tesi, sa dove deve venire a scaricare lo sburro. Vero, troietta?»
«Sì... sì...» sussurro, la voce ridotta a un rantolo.
Mi lasciano lì, nudo e tremante davanti a venti uomini che mi fissano con bramosia e disprezzo. Mi trascino sulla mia branda, ma so che non dormirò. Sento già i passi di qualcuno che si avvicina, il rumore di una zip che si abbassa nell'oscurità.
Non c'è più un "io", non c'è più dignità. Sono solo un contenitore di carne bianca, una latrina di caserma destinata a essere riempita, colpita e umiliata finché non resterà più nulla di me, se non l'odore acre del sesso e il sapore amaro del comando. Chiudo gli occhi, accettando il mio destino: sono la loro femmina, e il prossimo cazzo è già pronto a entrare.










Il riverbero dei neon sfarfalla sulle piastrelle ingiallite e scheggiate dei bagni della caserma, mentre l'odore nauseabondo di candeggina economica si mescola al puzzo stagnante di urina e fumo di sigarette senza filtro. Siamo nell’85, abbiamo vent'anni e l’aria è pesante. Io sono lì, completamente nudo sul pavimento di cemento gelido, rannicchiato contro la porta di legno marcio di un box. Il mio corpo è l'opposto del suo: sono in sovrappeso, con la pelle bianca e morbida, le chiappe sporgenti che premono contro il legno e i capezzoli grandi, turgidi e sensibilissimi che spiccano sul petto gonfio.
Davanti a me c'è Ciro. È un napoletano della mia stessa età ma sembra un uomo fatto, asciutto, con i muscoli dei nervi tesi sotto la pelle ambrata. Le sue braccia sono un groviglio di vene in rilievo che pulsano di una virilità cattiva, carica di una forza nervosa che mi terrorizza. Indossa ancora la divisa sbottonata, le maniche rimboccate, e mi guarda dall'alto con un ghigno di puro disprezzo, dando per scontato che la mia sola esistenza sia al servizio del suo piacere.
«Guarda 'sta sbiat' 'e mmerda... tiene pure 'e minne comm'a 'na femmena,» sghignazza, allungando una mano callosa per darmi un pizzicotto ferocissimo sul capezzolo, torcendo la carne finché non grido. «Si' sulo 'nu chiatton' 'e mmerda, 'nu frocetto ca serve sulo a faticà cu 'a vocca. Calat' 'e mazz' e nun fa 'o difficile, ca stasera t'aggia mparà chi è l'omm overo rint' a 'sta caserma.»
Senza un briciolo di esitazione, si tira giù la cerniera dei pantaloni fustagno con uno schiocco secco. Quello che balza fuori è un mostro di carne scura e tesa. Il suo cazzo è enorme, una verga massiccia e venata che pulsa di una vita brutale. È lungo, duro come il marmo, con un glande violaceo e scoperto che luccica di un umore viscido. L'odore mi colpisce dritto in faccia: è una zaffata violenta di maschio selvatico, un mix di sale, muschio e quel tanfo acre di pelle chiusa nei vestiti pesanti per tutta la giornata.
«Inginocchiati, palla 'e lardo! E nun me fann' perdere tempo ca si no te spacche 'a faccia a mazzate!» mi urla, afferrandomi per i capelli e spingendo la mia testa contro quella carne bollente.
Crollo con le ginocchia sul bagnato, sentendo le mie natiche pesanti ballare mentre mi abbasso. La consistenza marmorea del suo sesso mi preme contro le labbra, mentre l'odore fortissimo del suo glande mi mozza il fiato. Dovrei scappare, ma sentire la sua forza superiore e la sua arroganza napoletana mi fa scoppiare il cuore di un'eccitazione lurida.
Comincio ad avvolgere quella punta rovente, sentendo le vene in rilievo del suo cazzo grattarmi il palato. Ciro sente che la mia lingua sta cercando il suo piacere con una fame disperata, accettando la mia inferiorità. Scoppia in una risata sguaiata, cupa, trionfale.
«Ah! Ma vide a 'stu frocet**... comm'e t'o mangi 'o fierro d' 'o padrone, eh? T'o faje piacer' 'o sapore d' 'a sburra mija?» sghignazza, dandomi uno schiaffo umiliante sulla guancia col glande bagnato di bava. «Si' proprio 'na cagna 'e caserma. Suca, bastardo, suca tutto 'o sanghe mije ca stasera t'aggia mbriacà 'e sburra!»
utto era iniziato tre settimane prima, tra i letti a castello e l'odore di polvere e piedi della camerata. Ciro mi aveva puntato subito: lui, vent'anni di nervi tirati e cattiveria napoletana, io il "chiattone" con la pelle troppo bianca e le chiappe che parevano fatte per incassare colpi. Non passava ora senza che mi facesse sentire un pezzo di carne inferiore. Mi passava accanto in corridoio e, con una velocità che mi toglieva il fiato, mi infilava una mano callosa tra le gambe, strizzandomi il pacco con una forza brutale. «Guarda qua... ma tiene 'e palle o tiene 'a polenta rint' 'e mutande, frocetto?» mi sibilava sul muso, l'alito che puzzava di fumo e caffè forte.
Spesso, quando restavamo soli in magazzino o dietro le camerate, si sbottonava i pantaloni con una flemma che mi distruggeva i nervi. Si tirava fuori quel mostro di carne scura, venato e già dritto come un palo, e me lo sbatteva quasi in faccia. «Guarda che tiene 'o padrone tuo, palla 'e lardo. O vedi comm'e è tuosto? Chistu qua serve a mparà 'e tipe comm'a te qual è 'o posto lloro rint' 'o munno.» Io restavo lì a fissare quella verga prepotente, col cuore che mi batteva contro i capezzoli gonfi, mentre lui rideva della mia sottomissione.
Mi umiliava toccandomi ovunque: mi afferrava il petto morbido, torcendo la pelle tra le dita nodose finché non piangevo, o mi dava schiaffi pesanti sulle natiche sopra i pantaloni d'ordinanza, facendomi sobbalzare davanti a tutti. «Si' proprio 'na cagna, tiene 'e carne comm'a 'na femmena,» mi diceva, dandomi un pizzicotto ferocissimo sul fianco che mi lasciava il livido per giorni.
Stasera, durante l'adunata, si è avvicinato e mi ha sussurrato all'orecchio, mentre con la mano libera mi cercava il buco del culo sopra la divisa, premendo con un dito sporco: «Dopo 'o contrappello, vién' 'o cesso. Nuro. Se nun te trovo là, te vengo a piglià rint' 'a cuccetta e ti faccio scassà da tutta 'a compagnia, hai capito? Voglio vederti nudo a leccare il mio ferro, schifoso.»
Sono scappato in bagno col cuore in gola. Mi sono spogliato freneticamente, esponendo tutta la mia carne bianca e le mie forme abbondanti tra quelle piastrelle scheggiate e il puzzo di candeggina. Sapevo che non avrei opposto resistenza. Quando la porta è sbattuta e ho visto la sua sagoma magra e violenta, col cazzo già quasi fuori dai pantaloni, ho capito che ero arrivato alla fine. Ero il suo giocattolo nudo, la sua cagna di caserma, e non aspettavo altro che quel sapore di maschio selvatico mi riempisse la gola.
Il riverbero dei neon sfarfalla sulle piastrelle lercie, mentre l’odore di candeggina e piscio mi entra nei polmoni insieme al terrore. Sono nudo, la mia carne bianca e abbondante trema sotto lo sguardo di Ciro, che mi sovrasta con la sua magrezza nervosa e le vene degli avambracci che sembrano fruste pronte a colpire.
«In ginocchio, palla 'e lardo! E nun m’o fann’ ripeter’ ca te spacche ’a faccia!» ruggisce, dandomi uno schiaffo umiliante sulla spalla che mi fa crollare sul pavimento viscido.
«Vi... Vi prego... Ciro...» pignucolo, cercando di coprire le mie chiappe sporgenti con le mani. «Non... non l'ho mai fatto... Vi supplico, non so come si fa...»
Lui scoppia in una risata sguaiata, cattiva, che rimbalza contro le pareti del box. «Ah! 'O signurino è vergine! Ma vide 'stu frocet**... nun t'preoccupà, ca stasera 'o Padrone t'mpara bbuono comm'e s'accoglie 'nu maschio!» Con un gesto brutale si tira giù i pantaloni e quel mostro di carne scura e venata mi sbatte quasi sugli occhi. L'odore mi investe: un puzzo acre di sesso, sale e pelle chiusa, una zaffata di virilità violenta che mi mozza il fiato.
Fuori dal box sento i passi e le risatine soffocate degli altri commilitoni. Sanno tutto. Godono della mia rovina. «Uè Ciro, facci sentire come urla la cagnolina!» grida qualcuno, e Ciro risponde con una bestemmia tonante mentre mi afferra per i capelli, tirandomi la testa all'indietro.
«Apri 'sta fogna, bastardo!» Mi ficca la cappella violacea tra le labbra. Il sapore è forte, amaro, sa di sudore e di strada. Sento la consistenza marmorea della sua verga che mi preme contro il palato.
«Mo' m'ascolta bbuono,» sibila in un napoletano stretto e viscido, «haje 'a leccà attuorn' 'a capa, comm'a 'na caramella, e po' scinne chianu chianu n'gopp' 'e vene. Ma nun ausà 'e diente, ca si me sento nu graffio te sgarro 'a gola a mazzate! Rispondi, latrina! Hai capito?!»
«Sì... sì, Eccellenza... ho capito...» mormoro tra i conati, mentre la bava mi cola sul mento.
Inizia il tormento. Ciro non ha pietà. Mi spinge la testa avanti e indietro con una furia animalesca. Ogni volta che il suo cazzo enorme urta contro il fondo della gola, un conato violento mi squassa il petto, facendomi lacrimare gli occhi. Fuori, i commilitoni ridono sguaiatamente a ogni mio soffocamento.
«Suca! Suca cchiù forte, porco D**!» Urla Ciro, dandomi schiaffi ritmici sulle guance, marchiando la mia pelle morbida. «Ancora! Nun m'abbasta! 'A gola s'adda aprì!»
Al quinto tentativo, con un colpo secco e spietato, mi affonda tutto il suo ferro dentro. Sento la base del suo sesso battere contro i miei denti e il glande che preme dove non è mai arrivato nulla. Il respiro mi si blocca, i polmoni bruciano per la mancanza d'aria, e il senso di soffocamento è totale, atroce. Ma in quel buio, mentre sto per svenire schiacciato dalla sua potenza, sento una scossa di eccitazione lurida e violenta: essere annientato da lui, sentirmi la sua cagna mentre i suoi "fratelli" ridono di me, è l'unica cosa che mi fa sentire vivo.
«Ecco... accussì te voglio...» ansima lui, godendo dei miei spasmi. «Mo' t' 'o tiene tutto rint', schifoso, finché nun t'alluongo 'e budelle cu 'a sburra mija!»
Ciro sente che la mia gola si stringe per il riflesso del vomito e la cosa lo manda fuori dai gangheri. Mi afferra i capelli con una forza tale che sento il cuoio capelluto staccarsi dal cranio, dandomi uno strattone che mi sbatte la faccia contro le sue cosce magre e dure.
«Porca Madon**! Ma che cazz' staje facenno?!» urla, la voce che rimbomba nel box tra le risate sguaiate dei commilitoni appostati fuori. «Haje 'a essere cchiù collaborativo, schifoso! Nun è ca me puo' sputà 'o cazzo 'n faccia ogni vota! Tu m'haje 'a servì, m'haje 'a venerà!»
«V-vi chiedo scusa... Eccellenza...» pignucolo, le lacrime che mi rigano le guance sporche di bava e puzza di fumo. «È troppo grosso... non ci riesco... mi manca l'aria...»
Sbam! Uno schiaffo violentissimo mi centra l'orecchio, facendomi fischiare la testa. «Zitto! Chi t'ha dato 'o permesso 'e parlà?! Tu nun me puo' dicere "non ci riesco", tu m'haje 'a purtà rispetto! E 'o rispetto s'abbidisce, pecché si' sulo 'nu frocet** 'e mmerda e io so' 'o Padrone tujo! Impegnati, bastardo, o t'accido 'a mazzate proprio mo'!»
Mi afferra di nuovo la nuca e mi spinge il ferro in bocca con una cattiveria inaudita. Questa volta non si ferma. Sento la punta rovente della sua verga che mi scende nell'esofago, bloccandomi ogni respiro. Inizio a dare colpi di tosse soffocati, le mani che grattano inutilmente contro le sue gambe nervose per cercare spazio, ma lui stringe la presa, godendo dei miei spasmi. Fuori, i commilitoni urlano: «Daglielo tutto, Ciro! Strozza 'sta scrofa!»
Mi molla un istante prima che io svenga, lasciandomi tossire e vomitare solo un po' di bava trasparente. Ma non è finita. Mi tira su per il mento, dandomi altri due schiaffi ritmici, umilianti, che mi infiammano la pelle bianca. «Ancora! Nun m'abbasta! Mo' t' 'o magn' tutto e nun t'muove fino a quann' nun t'o dico io!»
Mi incastra di nuovo. Stavolta spinge fino in fondo, con tutto il peso del suo corpo asciutto. Sento il suo pube premere contro il mio naso, bloccandomi anche l'aria dalle narici. Il soffocamento è totale. Sento il sangue pulsarmi nelle tempie, la vista che si appanna e diventa nera ai bordi. Le mie chiappe sporgenti sussultano per i brividi, mentre la pelle del mio viso, prima bianca, diventa di un viola scuro, livido.
Sto morendo, lo sento, ma in quel vuoto d'aria la mia eccitazione esplode: essere ridotto a uno straccio viola ai piedi di questo napoletano feroce, mentre lui bestemmia e mi usa come un cesso, è l'umiliazione suprema che ho sempre sognato. Quando finalmente mi rilascia, crollo a terra come un sacco di patate, ansimando disperatamente tra i suoi piedi nudi, mentre lui ride dall'alto del suo mostro di carne ancora dritto e fumante.
«Vide... vide comm'e è diventato viola 'o porcellino?» sghignazza verso l'esterno. «Mo' sì ca m'staje purtanno rispetto, bastardo!»
I neon della caserma ronzano sopra la mia testa come vespe impazzite, mentre Ciro mi schiaccia la faccia contro la parete del box. Sento il freddo della ceramica scheggiata sulla guancia e l'odore della sua pelle sudata, un mix di fumo e maschio che mi mozza il fiato. Le mie chiappe sporgenti, bianche e tremanti, sono spalancate dalle sue mani callose; sento le sue dita nodose che mi artigliano le natiche, affondando nella carne morbida fino a lasciarmi i lividi delle unghie.
«Statte fermo, porca Madon**! Mo' t' 'o faccio verè io chi è l'omm overo!» ruggisce, e sento il calore del suo mostro di carne, scuro e venato, che preme prepotente contro il mio buco serrato. È asciutto, rovente, una minaccia di marmo che non conosce pietà.
Senza un briciolo di saliva, senza un attimo di tregua, Ciro spinge. Il primo impatto è un massacro. Sento la pelle sottile dell'ano che si tira fino allo spasmo, poi uno strappo sordo, viscerale. Un urlo disperato mi scoppia in gola, ma lui mi soffoca premendomi la bocca contro il muro. «Zitto, schifoso! Mangiate 'o dolore, ca chistu è 'o rialo d' 'o Padrone tujo!»
Affonda ancora, centimetro dopo centimetro, lacerandomi le viscere. La sensazione è quella di un palo di ferro rovente che mi attraversa lo stomaco. Sento il suo glande violaceo che forza ogni resistenza, aprendosi la strada rint' 'e budelle con una furia animalesca. Il dolore è così atroce che le gambe mi cedono, ma lui mi tiene su per il collo, stringendo finché non vedo le stelle.
Fuori dal box, il rumore metallico di qualcuno che piscia negli orinatoi è seguito da risate sguaiate. «Uè Ciro! Ma che è, n'ha mai visto 'o fierro overo 'sta scrofa? Sfunnalo bbuono!» grida un commilitone, e lo scroscio dell'urina sembra scandire il ritmo della mia rovina.
«O sfunno comm'a nu stracciu vecchiu!» risponde Ciro tra i denti, iniziando a pestare come un fabbro. Ogni sua spinta è un colpo di maglio che mi rintrona nel cranio. Sento la base del suo sesso che sbatte violentemente contro le mie natiche livide, producendo uno schiocco bagnato e sporco che mi fa morire di vergogna.
Sbam! Sbam! Le sue mani libere iniziano a colpirmi le chiappe con ceffoni pesanti, lasciando impronte rosse che diventano subito viola sulla mia pelle chiara. «Dillo! Dillo ca si' 'na troia! Dillo ca godi a te fa spaccà 'o mazzo da Ciro!»
«Sì... sì... Padrone... Vi prego... spaccatemi tutto... sono la Vostra cagna...» singhiozzo, mentre le lacrime mi rigano il viso sporco. Il dolore si trasforma in un'estasi torbida: sentirlo così grosso e cattivo dentro di me, sentire che mi sta distruggendo la dignità davanti a tutta la caserma, mi fa esplodere il cuore di un'eccitazione lurida.
Ciro aumenta il ritmo, la sua verga venata mi gratta le pareti interne con una violenza inaudita. Il suo respiro è un grugnito di rabbia. Mi afferra per i fianchi, sollevandomi quasi da terra per affondare ancora più profondo, finché non sento la sua punta battere contro l'osso.
«Mo' t' 'a ramm' tutta, schifoso! Pigghiat' 'o sanghe mije!» Con un ruggito bestiale e una serie di spinte convulse che mi fanno gridare di dolore puro, esplode. Sento un getto bollente, denso, prepotente, che mi inonda il canale lacerato. È una scarica di fuoco che mi riempie fin nelle viscere, un'invasione totale che mi lascia senza fiato.
Resta incastrato dentro di me per qualche secondo, ansimando sulla mia nuca, mentre la sua sborra calda inizia a colare fuori dal mio buco slabbrato e tremante. «Guarda qua... t'aggiu sfunnato bbuono, eh?» sibila, dandomi un ultimo schiaffo umiliante sulla nuca che mi sbatte la faccia contro la ceramica sporca. «E mo' arriustati 'a faccia e n'un dicere niente a nisciuno, si no t'accido d'overo, latrina!»


Il giorno dopo, l'aria in caserma era diventata irrespirabile. Ogni volta che passavo nei corridoi con la mia camminata incerta, sentivo i fischi e le battute in dialetto. Tutti sapevano del massacro che Ciro mi aveva inflitto; ero diventato la barzelletta del battaglione, la "scrofa" che aveva battezzato il bagno. Ma il peggio doveva ancora venire.
Verso le dieci di sera, mentre cercavo di lavarmi via il puzzo di Ciro di dosso, la porta del cesso è stata spalancata da un calcio che ha fatto tremare i cardini. Non era Ciro. Era Nicola, un pugliese di Foggia che tutti temevano: magro come un chiodo, gli occhi infossati e cattivi, e una cicatrice che gli tagliava il labbro superiore. Uno che si diceva avesse già accoltellato qualcuno prima della naja.
«Uè, chiatton', m’hanno detto ca t’piace ’o fierro napoletano... mo' vedimm' se t’piace pure ’u foggian'!» ha ringhiato, afferrandomi per la nuca e sbattendomi contro l'orinatoio. Senza dire altro, si è tirato fuori un cazzo lungo e sottile, ma duro come una verga di ferro, e me l'ha piantato in gola con una cattiveria che mi ha fatto subito vomitare.
Ma il bagno non gli piaceva. «Troppa puzza qua dentro, m’pare d’stà in una fogna. Cammina, troia, vieni in camerata!» Mi ha trascinato nudo, coperto solo da un asciugamano che mi è caduto subito, lungo il corridoio buio fino alla sua branda, sotto gli sguardi eccitati e le risate dei commilitoni che stavano a guardare.
Mi ha scaraventato sul materasso ruvido che puzzava di polvere. «Mettiti a pecora, sùbito! Alza quel culo grasso che t'aggia spaccà in due!» Mi ha dato una manata tremenda sulle natiche livide, proprio dove Ciro mi aveva marchiato il giorno prima.
«Vi... Vi prego, Nicola... fa ancora male... Ciro mi ha distrutto...» ho singhiozzato, sentendo le mie chiappe sporgenti tremare per il terrore.
«Ciro? Ciro non è nessuno! Quello è un mangia-pizze del cazzo!» mi ha urlato nell'orecchio, mentre sentivo la sua punta secca e rovente che forzava l'ingresso del mio ano ancora infiammato. «Da stasera tu sei la femmina mia, hai capito?! Se ti vedo ancora con quel napoletano, ti sgozzo come un maiale e ti butto nei cassonetti! Rispondi, bastardo!»
«Sì... sì, Nicola... sono la Vostra femmina... fate di me quello che volete...» ho urlato quando lui è entrato tutto d'un colpo, lacerando le croste della notte prima.
Il dolore era diverso, più acuto, più cattivo. Nicola non cercava il piacere, cercava il possesso. Mi sbatteva contro il ferro della branda, facendomi battere i denti, mentre i commilitoni intorno facevano il tifo e scommettevano su quanto avrei resistito. «Guarda come incassa ’a cagnolina! Sfunnala, Nicola!» gridavano nell'oscurità della camerata.
«Senti ’u fierro del padrone nuovo? Senti come ti strappo le budella?!» Nicola bestemmiava in foggiano, dandomi pugni sui reni per farmi abbassare ancora di più la testa. «Tu sei la sborra mia stasera! Non vali niente, sei solo un buco di carne grassa per i miei nervi!»
Mi ha riempito con una furia cieca, marchiandomi con nuovi lividi sopra quelli vecchi, mentre io, tra le lacrime e i gemiti, sentivo quella lurida eccitazione di essere una preda contesa tra lupi, un oggetto senza anima usato per la rabbia di uomini violenti. Quando ha sburrato, mi ha tenuto schiacciato contro il materasso finché non ho smesso di respirare, sussurrandomi: «Se ti scopro con Ciro, ti rovino la faccia a mazzate. Tu sei cosa mia.»
L'aria in caserma è diventata una polveriera. Ciro e Nicola si sono incrociati nel corridoio e sono quasi venuti alle mani, urlandosi dietro in dialetto che ero "cosa loro", mentre i commilitoni intorno facevano cerchio ridendo e scommettendo su chi mi avrebbe sfondato per primo quella sera. Il casino è arrivato alle orecchie del Sergente Russo, un uomo di quarant'anni, sardo, con la faccia bruciata dal sole e un paio di baffi neri che incutono terrore solo a guardarli.
«E così tu saresti la famosa troia che sta facendo perdere la testa a metà battaglione, eh?» ringhia Russo, chiudendo a chiave la porta del suo ufficio. Mi ha fatto mettere sull'attenti, nudo sotto l'accappatoio che mi ha ordinato di aprire subito. Resto lì, con le carni bianche e molli che tremano, le natiche gonfie di lividi viola e i capezzoli che puntano il vuoto per l'umiliazione.
«Vi... Vi chiedo scusa, Sergente... io non volevo...» pignucolo, le lacrime che mi bagnano le guance mentre lui mi gira intorno come un lupo con una pecora zoppa.
«Zitto, schifoso! Ti devi solo vergognare! Sei la vergogna dell'Esercito Italiano, una cagna lurida che si fa sbattere dai napoletani e dai pugliesi rint' 'e cessi!» Mi dà una bacchettata secca col righello sulle natiche livide, facendomi sobbalzare e lanciare un gemito strozzato. «Guarda qua che scempio... ti sei fatto arare per bene, eh? Ti piace sentire il cazzo che ti scassa le budella, porco che non sei altro!»
Russo si siede sulla scrivania, incrocia le braccia massicce e mi squadra con un disprezzo che nasconde una bramosia malata. «Per colpa tua quegli animali si scannano. Dovrei sbatterti in cella di rigore per un mese... ma forse c'è un modo più istruttivo per punirti. In fondo, se li fai sfogare un po', se fai da svuotapalle per bene senza fare casino, la truppa sta più tranquilla. E magari, se impari a servire anche i tuoi superiori come si deve, potrei chiudere un occhio su questo schifo.»
Si sbottona lentamente la cintura della divisa, lo sguardo fisso sul mio petto abbondante. «Vieni qua, troietta. Inginocchiati sotto questa scrivania e fammi vedere se sei brava come dicono. Se mi pulisci bene il cazzo, forse non ti denuncio per atti osceni. Ma vedi di impegnarti, perché se sento un dente o se non ti mangi tutto lo sburro mio, ti faccio passare l'inferno sulla terra. Hai capito cosa sei, soldato?»
«Sì... sì, Sergente... sono una troia... sono il Vostro svuotapalle...» sussurro, crollando ai suoi piedi tra i conati di una vergogna che ormai è diventata la mia unica, lurida ragione di vita.
Il Sergente Russo emette un grugnito rauco mentre mi preme la testa contro la borsa, svuotandosi l’ultimo rimasuglio di sburro nella mia gola martoriata. Si ricompone con una calma gelida, si sistema la divisa e, senza nemmeno guardarmi mentre tossisco nudo ai suoi piedi, ordina al piantone di far entrare Ciro e Nicola.
I due stalloni entrano nell’ufficio come lupi in gabbia, pronti a sbranarsi, ma si pietrificano davanti allo sguardo d'acciaio del sardo. Io sono lì, rannicchiato sul pavimento di linoleum, con le natiche livide in bella mostra e il sapore del Sergente ancora in bocca.
«Mettetevi sull'attenti, animali!» tuona Russo, colpendo la scrivania con un pugno che fa saltare i timbri. «Ho saputo dei vostri litigi per questa troia. Vi state scannando come cani per un buco di carne grassa? Vi rendete conto della figura di merda che state facendo fare a tutto il battaglione?»
Ciro e Nicola abbassano lo sguardo, i muscoli tesi sotto le divise sporche di fango e sudore.
«Ma vi capisco,» continua Russo, abbassando il tono, diventando quasi complice nella sua volgarità. «Siamo uomini, siamo chiusi qui dentro da mesi e abbiamo tutti bisogno di svuotare le palle. E guardatelo qua... a questo frocetto il cazzo gli piace, gli piace proprio farsi arare e soffocare. È nato per questo, è la nostra latrina privata.»
Nicola accenna un ghigno, mentre Ciro fissa con bramosia le mie natiche che tremano.
«Quindi, stasera stabiliamo le regole,» decreta il Sergente, dandomi una pedata sprezzante sul fianco per farmi girare meglio verso di loro. «Niente più gelosie. Se avete i nervi tesi, venite qui e usatelo a turno o insieme, non me ne frega niente. Deve essere il vostro giocattolo, lo svuotapalle di tutta la camerata se serve a tenervi calmi. Ma ricordatevi una cosa: il primo che decide se questa cagna deve stare a pecora o in ginocchio sono io. Anche io, quando avrò bisogno di un bocchino fatto bene, lo chiamerò a rapporto. E voi non dovrete dire una parola. Chiaro?»
«Chiarissimo, Sergente,» risponde Ciro con una voce che vibra di una lussuria violenta. «'A troia starà sempre pronta p' 'o cazzo 'e chi comanda.»
«Bene. Ora portatelo via,» conclude Russo, riaccendendosi una sigaretta. «Andate in camerata e fategli capire bene che da stasera non appartiene più a se stesso. È proprietà del battaglione. Divertitevi, bestie.»
Ciro e Nicola mi afferrano per le braccia, sollevandomi di peso mentre sono ancora nudo e distrutto. Sento le loro dita nodose affondare nei miei lividi e capisco che l'inferno è appena iniziato: sono la loro femmina collettiva, la sborra di tutti, e il solo pensiero di quello che mi faranno insieme mi fa esplodere un'eccitazione che mi toglie il respiro.


Io sono lì, nudo sul linoleum gelido, con il buco dell'ano che pulsa e brucia per le inculate feroci che mi hanno dato a turno nei giorni scorsi; la pelle delle mie natiche è un mosaico di lividi viola e segni di dita nodose che hanno affondato la presa nella mia carne grassa.
«Allora facimmo accussì,» ringhia Ciro, passandosi una mano nervosa tra i capelli corti, «'na sera a me e 'na sera a te. 'A prima notte 'o sfunno io 'o culo con un'inculata a sangue, e tu t' 'o tiene in bocca... 'a notte appriess' facimmo a mmerza.»
Nicola scuote la testa, con quel suo sorriso storto e cattivo da foggiano. «Nossignore, napoletà. Io lo voglio fresco. Facciamo che quando ho i nervi tesi me lo prendo e basta. E questo svuotapalle deve stare sempre pronto a pecora, pure se sta dormendo. Gli piantiamo il cazzo dentro e lui deve incassare senza fiatare.»
Si voltano entrambi verso di me, i loro sguardi carichi di una bramosia animale che mi fa sentire la pelle bruciare. «E tu? Che ne dice 'a signurina?» sghignazza Ciro, dandomi un colpetto umiliante col piede sulle mie chiappe sporgenti. «Ti piace l'idea di avere sempre un cazzo pronto per te, eh? Parla, bastardo! Ti piace farti arare dalle nostre inculate?»
«Io... io mi vergogno...» sussurro, cercando di coprirmi con le mani, le lacrime che minacciano di uscire. «Siete così violenti... mi sento spaccare ogni volta...»
Sbam! Sbam! Due schiaffi simultanei mi rintronano il cranio. «Zitto, troia! Chi t'ha chiesto se ti senti spaccare?!» urla Nicola, afferrandomi per i capelli e tirandomi la testa all'indietro. «Tu devi solo dirci grazie che ti usiamo! Devi farti scopare ogni volta che vogliamo, pure insieme se ci gira il sangue! Hai capito?!»
L'accordo non è perfetto, la tensione tra loro due vibra ancora, ma decidono di sancire questa lurida alleanza a modo loro. «Vabbuò, per festeggiare 'a tregua stasera usciamo in libera uscita insieme,» decreta Ciro con un ghigno trionfale. «Ti portiamo fuori, ti facciamo bere un po' e poi, rint' 'a macchina o rint' a qualche vicolo scuro, ti facciamo vedere come sbattono i maschi del Sud. Ti aspettano due inculate da farti scordare pure come ti chiami.»
Mi costringono a vestirmi in fretta mentre continuano a palparmi e a darmi pizzicotti feroci sui capezzoli gonfi. Uscire con loro due, camminare tra la gente sapendo che sono la loro femmina privata, che sotto la divisa porto i segni dei loro denti e lo sburro ancora fresco nelle viscere, mi fa sprofondare in un'estasi di vergogna assoluta. So che appena saremo al buio, lontano dalla caserma, la loro tregua verrà celebrata sulla mia carne con una furia di cazzi che non mi darà scampo.


Il puzzo di benzina agricola e tabacco stantio appesta l’abitacolo della Renault 4 scassata di Ciro. Ho dovuto tirare fuori io le diecimila lire per il pieno, con le mani che mi tremavano mentre gliele porgevo sotto il loro sguardo di scherno. Abbiamo fatto solo pochi chilometri fuori dal centro abitato, inoltrandoci in una stradina di campagna avvolta dal buio pesto, finché Ciro non ha accostato bruscamente dietro una fratta fitta di rovi.
«Scendi, palla 'e lardo! E mettiti davanti, ca mo' comincia 'a festa!» ringhia Nicola, afferrandomi per un braccio e trascinandomi sul sedile anteriore, che è stato tirato tutto indietro.
Mi costringono a calare i pantaloni della divisa e gli slip, esponendo la mia carne bianca e le natiche già segnate dai lividi viola dei giorni scorsi. Resto lì, nudo dalla vita in giù, con le gambe divaricate contro il cruscotto e i capezzoli che mi bruciano per il freddo e l'umiliazione. Nicola non perde tempo: si sbottona i pantaloni con una furia animalesca e si avventa su di me.
«Nicola... Vi prego... almeno una protezione... ho paura di ammalarmi...» piagnucolo, cercando di scostarmi mentre sento la punta del suo cazzo rovente che preme contro il mio buco già lacerato.
«Ma vaffancu**! Ma quale protezione e protezione, frocetto?!» mi urla in faccia, rifilandomi uno schiaffo che mi fa sbattere la testa contro il finestrino. «Zitto e incassa, ca 'u sburro mio è troppo nobile per la plastica! Tu sei la femmina mia stasera, e le femmine si prendono tutto quello che decide il padrone!»
Affonda senza un briciolo di pietà. Sento la pelle tirarsi fino a strapparsi di nuovo, un dolore acuto che mi mozza il respiro mentre lui inizia a montarti come un toro, facendo dondolare tutta la R4 sulle sospensioni scariche. Ciro, intanto, è sceso dalla macchina e si appoggia alla portiera fumando una MS, guardando con un ghigno attraverso il vetro appannato mentre Nicola mi devasta le viscere.
Nicola bestemmia in foggiano, dandomi pugni sui fianchi per farmi stare fermo, finché con un grugnito finale non esplode. Sento lo sburro bollente che mi inonda il retto, una scarica liquida che mi fa sussultare. Si scosta subito, lasciandomi ansimante e sporco. «Pulisci 'sta mmerda, svuotapalle! Muoviti!»
Con le mani che tremano, afferro dei fazzoletti di carta dal cruscotto e cerco di ripulirmi alla meglio, ma il dolore è tale che ogni tocco è un supplizio. Non faccio in tempo a finire che la portiera si spalanca: Nicola scende soddisfatto e Ciro sale al suo posto, portando con sé l'odore acre del suo sesso già pronto e dritto.
«Mo' tocca a me, bell' 'e papà...» sussurra il napoletano, afferrandomi le gambe e sollevandomele fin quasi alle spalle. «Nicola t'ha preparato bbuono 'o terreno, mo' io ci metto 'o seme mio.»
Senza lasciarmi respirare, si avventa sul mio buco slabbrato e zuppo dello sburro del pugliese. La sua inculata è ancora più profonda, più cattiva. Mi sbatte contro il sedile con una foga cieca, mentre io affondo la faccia nella tappezzeria lercia della R4, accettando di essere il loro giocattolo di carne in mezzo al nulla, marchiato a fuoco dal loro desiderio violento.


Dopo il massacro in macchina, mi costringono a ricompormi alla meglio. Mi sento il sedere in fiamme e lo sburro di entrambi che preme contro le pareti dell'ano, dandomi una sensazione di pienezza umiliante ogni volta che faccio un passo. Mi portano in una pizzeria lì vicino, un posto spartano pieno di fumo e di gente del posto che ci squadra non appena entriamo.
Ciro e Nicola si siedono a capotavola come due re, ordinando pizze giganti cariche di salame piccante, birre medie e fritti misti. Io sto lì, incastrato tra loro due, con la divisa sgualcita e la faccia ancora rossa per gli schiaffi.
«Uè, ma che fa 'a signurina? Nun mangia?» sghignazza Ciro, addentando una fetta di pizza mentre l'olio gli cola sul mento. «Forse tiene ancora 'a gola occupata da 'o cazzo mio, eh Nicola?»
«O forse tiene ancora il buco del culo che gli fischia!» ribatte Nicola a voce alta, attirando gli sguardi dei tavoli vicini. «Guardalo come sta seduto storto... povero chiatton', l'abbiamo arato per bene stasera!»
Io abbasso la testa, fissando il tovagliolo di carta, sentendo il calore della vergogna che mi brucia le orecchie. Le persone intorno iniziano a sussurrare, qualcuno ride sotto i baffi; è palese a tutti che sono la loro vittima, la loro troia privata portata in giro come un trofeo di carne.
«Ma guardatelo, pare 'na sposa violata,» continua Ciro, dandomi una pacca fortissima sulla nuca che mi fa quasi finire la faccia nel piatto vuoto. «Ti devi sentire onorato, bastardo! In caserma tutti vorrebbero stare al posto tuo, a prendersi il cazzo dei due stalloni del Sud. Alza 'sta faccia e sorridi, ca mo' viene il bello!»
Nicola si pulisce la bocca con la mano e mi punta l'indice contro. «Appunto. Mo' viene il conto. E indovina chi paga, svuotapalle?»
«Io... io non ho molti soldi con me...» sussurro con un filo di voce.
«E chi se ne fotte!» ringhia Nicola, afferrandomi un orecchio e tirandolo verso di sé. «Tu paghi tutto, pure le birre nostre. Funziona così nel mondo dei maschi: il cazzo costa, e per uno schifoso come te deve essere un onore pagare la cena a chi ti scopa e ti sfunna il mazzo ogni notte. Hai capito, troietta?»
«Sì... sì... scusatemi... pago io...» mormoro, tirando fuori il portafoglio mentre Ciro mi dà un pizzicotto ferocissimo sul petto, proprio sopra il capezzolo già gonfio.
«Brava 'a cagnolina mija,» ride il napoletano. «Paga e ringrazia, ca stasera, quando torniamo in camerata, Nicola tiene ancora voglia di farti vedere come si sborra d'overo. Preparati, ca 'o secondo round sarà peggio d' 'o primo!»
Pago il conto tra le risate dei miei aguzzini e gli sguardi di disprezzo dei camerieri, sentendomi la feccia della terra, uno straccio di carne comprato e usato per il piacere violento di due uomini che non hanno ancora finito di distruggermi.
Usciamo dalla pizzeria con le gambe che mi tremano, ma sento un calore viscido e pulsante tra le cosce che non riesco a ignorare. Mi vergogno da morire, vorrei sparire sotto il linoleum di quella bettola, ma la verità è che il dolore sordo del mio buco lacerato e la sensazione dello sburro che ancora cola mi stanno mandando il cervello in pappa. Se devo essere la loro troia, se la mia dignità è già finita nel cesso della caserma, allora tanto vale che mi goda la distruzione.
«Uè, guarda 'a scrofa comm'e cammina male... tene ancora 'o ricordo mio rint' 'e carne!» sghignazza Ciro, dandomi una manata sul sedere che risuona nel parcheggio deserto.
«Nicola... Ciro...» sussurro con un filo di voce, mentre l'eccitazione mi mozza il fiato. «Se... se dovete rifarlo... preferirei in macchina. Non voglio che ci veda nessuno...»
Nicola scoppia in una risata sguaiata, afferrandomi per i capelli e tirandomi la testa all'indietro. «Ma guarda 'sta troia bocchinara! Mo' ci dà pure i consigli! Ma chi t'ha detto ca decid' tu, svuotapalle?!»
«In macchina no, fa troppo puzzo 'e sesso e benzina,» decreta Ciro, mettendosi alla guida della R4. «Andiamo al lago. Aria pulita per 'na sfunnata reale.»
Arriviamo a una radura isolata sulle sponde del Lago di Bracciano. L'acqua è nera e immobile, riflette solo la luna. Tirano fuori una coperta lercia dal portabagagli e la stendono sulla sabbia umida, dietro un canneto. «Nuro! Sùbito!» ringhia Nicola.
Mi spoglio tremando sotto i loro sguardi famelici. Resto nudo, una massa di carne bianca e livida sotto la luce fredda. Mi fanno mettere a pecora, con la faccia schiacciata sulla lana ruvida della coperta che puzza di muffa. Ciro si piazza davanti a me, tirando fuori il suo cazzo già dritto e venato, mentre Nicola si posiziona dietro, tra le mie natiche spalancate.
«Mo' t'aprimmo comm'a n'agnello a Pasqua!» urla Nicola, e senza preavviso affonda. L'impatto è brutale: il suo cazzo foggiano entra come un cuneo rint' 'o mazzo mio già distrutto, riaprendo ogni ferita. Grido, ma Ciro mi tappa la bocca infilandomi la sua cappella rovente tra le labbra.
«Suca, bastardo! Suca e incassa!» Il napoletano mi spinge la testa avanti e indietro con una furia cieca, mentre Nicola dietro mi martella i fianchi, sollevandomi quasi da terra a ogni spinta. Sono incastrato tra due pezzi di ferro bollente. Sento il cazzo di Nicola che gratta contro le pareti dell'ano, spingendo finché non sento la punta battere contro la prostata, dandomi una scossa elettrica che mi fa venire i brividi a ogni centimetro.
«Guarda comm'e s'apre... è 'na voragine 'stu pertuso!» sbraita Nicola, dandomi schiaffi pesanti sulle natiche che rimbombano nel silenzio del lago. «Ti piace, eh? Senti comm'e ti riempio, schifoso!»
Inizio a muovere il bacino a ritmo, cercando di accogliere tutto quel dolore che si sta trasformando in un piacere lurido e animale. Ciro, sentendo che sto collaborando, mi afferra le orecchie e accelera, affogandomi quasi con la sua verga scura. «Brava 'a cagnolina... mo' sì ca staje faticanno bbuono!»
Nicola è al limite. Mi artiglia la carne dei fianchi fino a farmi uscire il sangue con le unghie, e con un ruggito finale esplode. Sento lo sburro bollente che mi schizza dentro a ondate, riempiendomi fino all'esofago. Un istante dopo, anche Ciro emette un grugnito e mi inonda la gola con un getto potente e amaro.
Resto lì, schiacciato sulla coperta, con la gola piena e il culo che gronda del loro seme mischiato. Loro ridono, si rimettono i pantaloni e si accendono una sigaretta, lasciandomi nudo e sporco a tremare nella notte. Sono la loro latrina, e per quanto mi vergogni, non ho mai desiderato niente di più.
Il ritorno in caserma sulla R4 è un viaggio nel silenzio più cupo, interrotto solo dalle loro risate sguaiate e dal fumo delle sigarette che mi riempie i polmoni. Sono seduto sul sedile posteriore, con la divisa infilata in fretta sulla pelle ancora appiccicosa e il sedere che pulsa a ogni buca della strada. Sento lo sburro di Ciro e Nicola che scivola lentamente fuori dal mio buco slabbrato, bagnandomi gli slip, un promemoria liquido e caldo della mia totale rovina.
Varchiamo il carraio che è quasi l'alba. Mi trascinano in camerata come un sacco di stracci. I commilitoni, svegliati dal rumore, si tirano su dalle brande, i volti illuminati dalla luce livida dei neon.
«Uè, guardate qua! È tornata 'a sposa!» urla Ciro, dandomi una spinta che mi fa crollare in ginocchio al centro del corridoio. «L'abbiamo arata bbuono al lago, eh Nicola? Tene 'o mazzo che pare n'autostrada!»
Nicola mi afferra per i capelli, costringendomi ad alzare la faccia sporca di lacrime e stanchezza davanti a tutti. «Questa da stasera non è più una persona. È lo svuotapalle ufficiale del battaglione. Chiunque tiene i nervi tesi, sa dove deve venire a scaricare lo sburro. Vero, troietta?»
«Sì... sì...» sussurro, la voce ridotta a un rantolo.
Mi lasciano lì, nudo e tremante davanti a venti uomini che mi fissano con bramosia e disprezzo. Mi trascino sulla mia branda, ma so che non dormirò. Sento già i passi di qualcuno che si avvicina, il rumore di una zip che si abbassa nell'oscurità.
Non c'è più un "io", non c'è più dignità. Sono solo un contenitore di carne bianca, una latrina di caserma destinata a essere riempita, colpita e umiliata finché non resterà più nulla di me, se non l'odore acre del sesso e il sapore amaro del comando. Chiudo gli occhi, accettando il mio destino: sono la loro femmina, e il prossimo cazzo è già pronto a entrare.


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