Come sono diventato la donna di un boss colombiano

L’umidità di novembre si appiccica alle lamiere del magazzino come bava. Sotto la pensilina, il vecchio lampione ronza con la frequenza molesta di un nervo scoperto, proiettando un cono di luce giallastra e malata che scava solchi di fango e ombra sul marciapiede. Il freddo taglia la faccia, ma sotto i vestiti c’è un incendio concentrato che batte a ritmo regolare.

Elena: Lo Spazio Ghiandolare e la Dissociatione
Il dolore sotto i capezzoli non è una sega mentale: è un blocco di carne infiammata che pulsa. Il dottor Valli lo chiama telarca, la seconda fase di Tanner, ma la verità scientifica è più grezza: l’estradiolo che mi fiondo in corpo sta spaccando i tessuti, costringendo i dotti galattofori a gonfiarsi e a proliferare sotto l'areola. È una zolla di ghiandola dura, turgida, che fa un male cane a ogni minimo sfregamento. Per me, è il segno che il vecchio Andrea sta marcendo.
Andrei mi sta addosso, un muro di muscoli che puzza di tabacco economico e sudore acido. Mi toglie l’aria. Dietro di lui, Mihai balla sui piedi con la testa rasata e le mani ficcate nel bomber. Mi fissano le tette con una bava lurida negli occhi; devono capire cos'è questa specie di mostro che si è formata nel quartiere.
«Hai detto che sei una donna, no, frocio?» mi sputa in faccia Andrei, con una voce che sembra catrame. «Adesso vediamo se sotto sei fatta di gomma o se c'è carne vera da sfondare. O sei sempre il solito finocchio che gioca a fare la troia?»
Il cuore mi sbatte in gola, ma la mia testa è già scivolata via. Mi dissocio. Guardo la scena dall'alto, come se questa pelle non fosse la mia. La chimica mi ha già cambiata: il ciproterone acetato che ingoio ogni mattina ha letteralmente segato le gambe al mio testosterone, mandando in blocco l'asse ipotalamo-ipofisi e riducendo le palle a due noccioline secche e inutili. Il mio cazzo è un pezzo di carne morto, insensibile. Ma dietro, dove il grasso ha iniziato a depositarsi seguendo un pattern ginoide e allargando la linea dei fianchi, la mia anatomia è diventata neutra. Una terra di nessuno che loro vogliono stuprare, e che io voglio usare come un'arma.

Andrei: Il Turbamento del Branco
Cazzo. Non dovevo portarmi dietro quel viscido di Mihai. Ma mi ha sgamato, ha capito che questo ragazzino con la voce da femmina mi stava facendo andare il cervello in pappa. Ora siamo qui, dentro questo cesso di magazzino che puzza di olio bruciato e ferro vecchio.
«Guarda come trema la cagna», dice Mihai, dandomi una spallata. «Allora, Andrei, ce lo facciamo vedere questo miracolo della scienza o dobbiamo stare qui a congelarci le palle?»
Guardo Elena — Andrea, quel cazzo che è. Sotto la maglietta si vedono chiaramente due spuntoni che prima non c’erano. Quando l'ho spinta l'altra volta, cazzo, c'ho sbattuto la mano contro ed erano duri, caldi, gonfi. Non era il petto piatto di un maschio. Quella roba mi fa schifo, mi manda in corto il circuito, ma mi fa anche venire un'erezione che mi spacca i jeans. C'è un trucco chimico là sotto, e io voglio smontarlo a calci. Devo fotterlo davanti a Mihai per fargli vedere che non me ne frega un cazzo, che per me è solo un buco strano da svuotare per noia. Ma mentre gli stringo i polsi, la pelle è troppo morbida. Sembra seta. Questa transizione mi fa vomitare, ma mi sta tirando dentro come una droga schifosa.
«Sta' zitta e ferma», le ringhio, spingendola contro i pallet. «Mihai, tieni d'occhio la porta e non rompere il cazzo».

Mihai: La Verifica dell'Anomalia
«Sì, certo, come no. Muoviti però, che voglio toccare pure io», rispondo, sputando una bava scura di fumo a terra.
Questo ibrido di merda ha rotto i coglioni a tutti. Va in giro a dire che è una tipa, si cala le pillole per farsi crescere le tette e pretende pure rispetto. Io voglio vedere il trucco. Voglio capire dove finisce il maschio e dove inizia l'inganno medica.
Andrei lo blocca con la faccia contro il legno marcio dei pallet, schiacciandogli le mani sopra la testa. Mi muovo dietro come un lupo. Gli afferro la gonna di quella stoffa sintetica del cazzo e la tiro su con uno strappo che si sente in tutto il magazzino. Sotto non ha niente. Al buio, le natiche non sono quelle spigolose di un uomo; lo strato di adipe si è distribuito sui fianchi, coprendo l'osso iliaco e rendendo il culo più tondo, liscio. Mi viene duro all'istante, una rabbia violenta che mi sale dalle palle e mi spegne il cervello. Non uso lubrificante, non mi frega un cazzo se si spacca. Gli infilo due dita nel culo per allargare lo sfintere, sentendo i muscoli che stringono, e poi ci spingo dentro il cazzo con un colpo secco, di peso.

Elena: La Sintesi del Dolore
La penetrazione di Mihai è una mazzata idraulica che mi spacca il bacino in due. Lo sfintere anale, esterno ed interno, viene violentato dalla forza meccanica del suo cazzo. Non c'è un filo di bagnato là dietro, il retto non è fatto per questo, e la mucosa si lacera subito, bruciando come se mi stessero versando benzina e fuoco nelle viscere. Sputo un urlo soffocato che si spegne contro il giubbotto di Andrei.
Allo stesso tempo, Andrei mi schiaccia con tutto il suo peso contro il legno ruvido dei pallet. I noduli mammari, in piena mastodinia infiammatoria, vengono compressi senza pietà. I recettori del dolore dentro il tessuto della ghiandola inviano scosse elettriche dritto al cervello. È un massacro fisico. Ma in questa violenza lurida, la scienza funziona: le spassose spingate di Mihai sul fondo del retto vanno a sbattere contro la parete anteriore, stimolando la prostata. Anche se la ghiandola si è rimpicciolita per colpa degli antiandrogeni, il plesso nervoso circostante risponde alla botta meccanica, scatenando un orgasmo totalmente cerebrale, diffuso, senza sburrata, che mi frigge i neuroni.
«Dì il mio nome, troia! Di' chi ti sta fottendo!» mi urla Andrei all'orecchio, stringendomi le dita intorno alla gola fino a togliermi il fiato.
«Andrei... Andrei...» esco con un filo di voce. È la risonanza di testa, quella frequenza sopra i 200 Hz che ho provato fino alla nausea davanti allo specchio per cancellare il tono da uomo. Sono una femmina che crepa di dolore sotto di loro.

Andrei: Il Crollo delle Certezze
«Cazzo, Mihai, spingi più forte, guarda come gode la cagna!» urlo, ma la verità è che quella voce mi sta tagliando le gambe. Ha la consistenza di una donna ma viene da un corpo che io so essere una truffa.
Mihai dietro continua a dare colpi ritmici, un rumore di carne bagnata che sbatte nel silenzio del magazzino. Le tette nascenti di Elena mi premono contro i muscoli del petto. Sento quei noduli duri, il calore febbrile della carne che sta mutando a livello cellulare per colpa degli estrogeni.
Gli caccio una mano in mezzo alle gambe per cercare il cazzo, per ricordarmi che sto scopando un maschio, ma trovo solo un rimasuglio moscio, freddo, con la pelle sottile e flaccida, castrato dalla chimica. Non c'è nessun uomo qui dentro. Sto scopando una roba nuova, un mostro che mi sta eccitando da impazzire. Non ce la faccio più. Mi tiro giù la zip, sposto Mihai di lato con una spallata e mi ci infio dentro anche io, violento, spingendo nel calore di quel buco che ci sta sottomettendo entrambi. Sburro contro la sua pancia con un grugnito che sa di rabbia e di sconfitta totale.

Mihai: Il Silenzio del Vetro
«Cazzo, Andrei, muoviti che quel posto è mio!» ringhio, ma sono costretto a fare un passo indietro, ansimando nella nebbia.
Il canale di quel finocchio è una morsa pazzesca, calda, stretta da morire. Mi è sembrato di affogare là dentro, una temperatura corporea talmente alta che sembrava avesse la febbre. Mi pulisco il cazzo con la manica del bomber, guardando Andrei che lo sbatte come un pezzo di carne da macello. Mi fa schifo l'eccitazione che ho provato, mi fa schifo il fatto che quel culo fosse più morbido di quello delle puttane che girano sulla statale.
Quando Andrei si stacca, il silenzio torna a schiacciarci. Mi tiro su i pantaloni senza guardare nessuno. La mia sicurezza da maschio alpha è andata a puttane su quella pelle troppo liscia. Sputo un grumo di saliva amara.
«Andiamocene da questo cesso», dico ad Andrei, camminando verso l'uscita senza voltarmi. Ho bisogno di aria fredda per togliermi di dosso l'odore di questa carne modificata.

Elena: La Nuova Architettura
Il rumore dei loro anfibi si allontana sui pallet. Resto a terra, sul cemento lordo, con le gambe spalancate, mentre la sburrata di Andrei e Mihai mi cola lungo l'interno delle cosce, mischiata al sangue delle lacerazioni del retto che bruciano da morire. Il dolore al petto è un trauma sordo, una fitta continua che si irradia sotto le ascelle lungo i linfonodi ascellari.
Mi tiro su un centimetro alla volta, appoggiando la schiena ai pallet marci. Ogni respiro è un inventario di danni, ma mentre mi risistemo la maglietta sopra i capezzoli gonfi e tumefatti, sento una soddisfazione gelida, matematica. Hanno cercato il maschio per umiliarlo, ma hanno trovato solo il vuoto che Andrea si è lasciato dietro. Hanno fatto sesso con Elena, usando la mia nuova anatomia, validando ogni singolo milligrammo di estradiolo che mi scorre nelle vene.
Andrei si ferma prima di uscire nel cono di luce del lampione. Si volta, con la faccia pallida e le labbra che tremano. Torna indietro, si china e mi solleva la faccia stringendomi il mento con le dita ancora sporche del mio odore.
«Non aprir bocca con nessuno di questa storia, hai capito puttana?» mi sibila, ma la sua voce è flaccida, priva della forza di prima. «Ci vediamo domani sera. Stesso posto».
«Domani sarò ancora qui, Andrei», gli rispondo, guardandolo dritto nelle palle degli occhi.
Lui non dice un cazzo. Si gira e sparisce nella nebbia di novembre. Resto sola nel buio, stringendomi il telarca che pulsa sotto il cappotto. Le mie ossa sono ancora quelle pesanti di un maschio, ma la carne ha cambiato padrone. La transizione non è una favola da clinica medica; è questo scontro brutale con la materia, una ricostruzione millimetro dopo millimetro, sburrata dopo sburrata, impressa a fuoco nella realtà.

La pioggia di novembre batte sui vetri della cucina con la stessa insistenza di un trapano nel muro. L’appartamento di Saverio puzza di fritto vecchio, candeggina a basso costo e fumo di sigarette senza filtro. È agli arresti domiciliari per violenza sessuale di gruppo, un braccialetto elettronico alla caviglia che lampeggia con una luce verde, ritmica, quasi ipnotica. Un timer che scandisce il perimetro della sua gabbia. Per me, quel perimetro è un laboratorio.

Elena: Il Set Sperimentale e la Dissociazione
I seni mi bruciano sotto il reggiseno low-cost, una morsa di carne turgida che risponde a ogni minimo cambio di pressione atmosferica. Il telarca, in questa fase avanzata del secondo stadio di Tanner, significa che la zolla ghiandolare si è estesa oltre i margini dell'areola, accumulando liquido interstiziale a causa dell'edema infiammatorio fisiologico provocato dall'estradiolo. È un dolore sordo, biologico, che mi ricorda chi sono a ogni battito cardiaco.
Saverio è seduto sul divano in similpelle squarciato, una canottiera unta che rivela la peluria brizzolata sul petto. Accanto a lui, i suoi due amici, Rocco e il "Cinese", svuotano lattine di birra tiepida. Mi fissano come si fissa un pezzo di carne esotica al mercato. Non vedono l'ora di testare l'anomalia chimica.
«Guarda un po' chi ha bussato alla porta», ghigna Saverio, grattandosi la pancia pelosa. «Il giocattolo di Andrea è diventato una gatta in calore. Ragazzi, stasera la transizione la completiamo noi a modo nostro».
Il cuore accelera, ma la mia mente ha già attivato il protocollo di difesa: mi scindo, esco dal guscio di pelle ed estrogeni per osservare l'esperimento dall'alto. Il ciproterone acetato ha azzerato il mio asse ormonale maschile, atrofizzando i testicoli e rendendo il mio pene un tubicino di pelle flaccida, privo di afflusso sanguigno ed erezione. Ma il mio apparato digerente inferiore, il retto, è rimasto lo stesso terminale anatomico. Un canale di puro contenimento che loro useranno per scaricare il loro testosterone, e che io userò per registrare la mia definitiva metamorfosi nel mondo dei vivi.

Saverio: La Predazione Coatta
Cazzo se è cambiata. Ha la faccia pulita, la pelle che sembra quella di una ragazzina e due tette vere che spingono contro il maglione. Mi viene duro solo a guardarla, una rabbia accumulata in mesi di arresti in questo buco di casa. Il braccialetto alla caviglia mi ricorda che sono un predatore chiuso in gabbia, ma stasera la preda è venuta a consegnarsi da sola.
«Falla sedere qui, Rocco», ordino, indicando il pavimento sporco davanti al divano. «Vediamo se la chimica le ha tolto il vizio di fare il maschio o se è diventata una troia a tutti gli effetti».
Mentre Rocco la afferra per i capelli e la costringe a inginocchiarsi, le tocco il petto con violenza. Sotto le dita sento due noduli duri, caldi, che si muovono sotto la pelle. Non è grasso da ciccione, è ghiandola vera, reattiva. Lei emette un sibilo di dolore, ma non si tira indietro. Quella reazione mi manda il sangue al cervello. Questa creatura artificiale mi eccita più di una donna vera perché so che la sto strappando alla sua vecchia natura a mazzate.
«Apri la bocca», le ringhio, tirando fuori il cazzo già gonfio. «Inizia a lavorare per il permesso di soggiorno in questa casa».

Rocco: Il Consumo Meccanico
«Spostati, Saverio, che a me i preliminari con i trans fanno schifo. Voglio solo vedere se stringe ancora come un uomo o se si è rammollita», dico, slacciandomi la cintura con un gesto secco.
Questa storia mi fa girare la testa ma mi arrapa in un modo malato. Andrea era uno sfigato del quartiere, ora questa Elena si presenta qui con la gonna corta e lo sguardo di chi vuole farsi spaccare. Non me lo faccio ripetere due volte.
La sbatto a pancia in giù sul tavolo della cucina, tra i piatti sporchi e i mozziconi di sigaretta. Le sollevo la gonna, strappando i collant con le dita. Il culo è diverso, più morbido rispetto all'anno scorso, il grasso si è depositato sui fianchi allargando il bacino secondo la mappa degli estrogeni. Senza un filo di pietà, le sputo sulle dita, gliele passo tra le natiche per bagnare lo sfintere ed entro di colpo, un affondo secco che fa tremare le gambe del tavolo.

Elena: La Mappa del Trauma
L'affondo di Rocco è una lama calda che mi attraversa la colonna vertebrale. Lo sfintere anale interno si lacera sotto la pressione del diametro del suo membro, la mucosa rettale subisce micro-traumi immediati che rilasciano istamina e bradicinina, attivando i nocicettori ad alta soglia. Il dolore brucia come acido cloridrico.
Contemporaneamente, il "Cinese" si muove davanti a me. Mi afferra la testa per i capelli, costringendomi a subire una doppia penetrazione orale e anale, mentre Saverio, dal divano, si alza e mi schiaccia le mani sul torace, premendo con tutto il suo peso sui noduli mammari in piena mastodinia. Il dolore ai seni è acuto, una scossa elettrica che si propaga lungo le vie spinotalamiche fino alla corteccia somatosensoriale. Sento le ghiandole schiacciarsi contro il legno del tavolo, un'infiammazione cellulare che pulsa all'unisono con le spinte di Rocco dietro di me.
Ma la meccanica del mio corpo risponde: la prostata, sebbene ridotta del 40% dal blocco androgenico, subisce la stimolazione traumatica della parete rettale anteriore. Il riflesso parasimpatico si attiva lo stesso, scatenando un orgasmo esclusivamente prostatico e cerebrale, privo di liquido seminale, una scarica di endorfine e dopamina che si mescola al sangue e al siero che mi cola tra le gambe.
«Guarda come stringe la cagna!» ansima Rocco, i suoi palmi che sbattono contro le mie natiche con un suono sordo, viscido.
«Andrei... Saverio...» tento di articolare, mantenendo la risonanza di testa sopra i 200 Hz nonostante il soffocamento. La mia voce non si spezza, rimane lo strumento di Elena anche sotto tortura.

Il Cinese: La Sgobbata e il Disgusto
È stretta come una morsa, cazzo. Mentre le tengo la testa ferma, sento i muscoli del suo collo tendersi. Non c'è la resistenza di un maschio, le sue ossa sotto le mie mani sembrano fragili, rese meno dense dalla terapia che le sta sciogliendo la vecchia struttura. Questa roba mi fa impazzire: sto usando un corpo che si sta cancellando da solo per diventare qualcos'altro.
Sento Rocco che viene dietro di me con un grugnito bestiale, svuotandosi nel canale rettale di Elena. Lo sposto con una spallata, mi giro e mi infilo subito io nel calore di quel buco infiammato. La temperatura interna è altissima, una febbre chimica che puzza di ormoni e sesso sporco. Do poche spinte rapide, violente, cercando di spaccare quella resistenza muscolare finché non sento la pressione salirmi alle palle. Sburro dentro di lei, un getto denso che si mescola a quello di Rocco, e mi stacco subito, pulendomi il cazzo con un fazzoletto di carta sporco.
«Cazzo, Saverio, questa roba scotta come un forno», dico, sputando sul pavimento per togliermi il sapore amaro della sua pelle.

Elena: La Validazione della Carne
Saverio finisce per ultimo, prendendomi direttamente sul pavimento della cucina, le ginocchia che mi vibrano sulle piastrelle fredde. Venga sulla mia schiena, un fluido caldo che scivola lungo la colonna vertebrale fino alla zona lombare.
Quando si staccano tutti e tre, restano a fiatare nella stanza, accendendosi sigarette con le mani che tremano leggermente. Hanno condiviso il reato tra le mura di una casa sorvegliata dallo Stato, ma soprattutto hanno condiviso un tabù che ha distrutto la loro boria da maschi alfa. Mi guardano dall'alto come si guarda un enigma irrisolto.
Mi tiro su lentamente, sentendo il liquido seminale misto a sangue che cola lungo le cosce. Il dolore anale è una morsa sorda, e la mastodinia al petto è diventata un ematoma pulsante che domani si colorerà di viola. Ma mentre mi rivesto, sistemando il reggiseno sopra i seni gonfi e offesi, una certezza gelida mi riempie i polmoni.
Saverio, Rocco e il Cinese hanno cercato il finocchio da umiliare per riaffermare la loro forza, ma la loro carne ha risposto solo a Elena. Hanno usato la mia nuova architettura anatomica, hanno sburrato dentro la mia metamorfosi, validando ogni singola pillola di estradiolo che mi consuma i tessuti.
«La prossima settimana il braccialetto suonerà ancora», dico a Saverio, fissandolo mentre mi sistemo la gonna.
Lui non risponde, tira una boccata di fumo e guarda lo schermo della TV spenta. La transizione non è un viaggio spirituale; è questo scontro brutale con i corpi degli altri, una violazione sistematica che ti modella la carne, centimetro dopo centimetro, sburrata dopo sburrata, finché del passato non rimane che cenere.

La pioggia di maggio batte sul tetto della Mercedes nera come una scarica di proiettili di gomma. L’abitacolo è una cella di pelle scura che puzza di profumo costoso, tabacco da fiuto e l’odore dolciastro della cocaina purissima poggiata sul cruscotto. Al volante c'è Mateo: cinquant'anni, la pelle bruciata dal sole di Medellín, i capelli grigi tirati all'indietro e le mani segnate da vecchie cicatrici da taglio. È il boss che muove i fili di tutta la zona est. Per la strada lui è la legge; per me, è la destinazione.

Elena: La Struttura Definitiva e l'Illusione
Il dolore sordo dei primi mesi è sparito, sostituito da una consistenza solida, matura. Il mio telarca si è concluso; attraverso le fasi Tanner III e IV, il tessuto ghiandolare ha smesso di essere un nodulo infiammato per espandersi in una vera e propria architettura mammaria. Sotto lo stimolo combinato di estradiolo e progesterone, i lobuli alveolari si sono sviluppati completamente, circondati da uno strato di adipe ginoide che dona ai seni una forma tonda, pesante. Sentire il palmo massiccio di Mateo che li stringe non è più una tortura anatomica, ma una conferma biologica definitiva. Non sono più un esperimento in transito. Sono una donna formata.
Mentre mi schiaccia contro il sedile reclinato, il mio cervello non scappa più nella dissociazione. Resto qui, a subire il peso dei suoi cinquant'anni di violenza e potere. Guardo il suo profilo duro e, per la prima volta, la chimica lascia spazio a un sogno viscerale, quasi infantile nella sua ferocia: voglio essere la sua donna. Non una distrazione passeggera nei sedili posteriori, ma la regina del suo impero di fango. Voglio che il suo nome sia il mio scudo contro il resto del mondo.

Mateo: Il Possesso dell'Anomalia Perfetta
Cazzo, questa ragazza è un'opera d'arte creata in laboratorio. Ricordo quando in quartiere la chiamavano ancora con un nome da maschio, uno sfigato che cercava di nascondersi. Ora guardala: ha la pelle liscia come la porcellana, i fianchi larghi e due tette che stanno nel palmo delle mie mani come frutti maturi. Non c'è trucco, non c'è l'inganno dei bordelli di bassa lega. La chimica le ha dato un corpo che molte donne vere si sognano.
«Ti piace che ti tocchi così, mi amor?» le sussurro in spagnolo, la voce resa roca da anni di fumo e comando. «Guarda come sei diventata bella. Sembri una bambola fatta apposta per me».
La afferro per i fianchi, tirandola verso di me. La mia erezione è pesante, la risposta di un uomo abituato a prendere tutto ciò che vuole, quando vuole. Sono cinquant'anni che sto sulla strada e riconosco il sottomissione autentico quando lo vedo. Questa ragazza non si sta solo vendendo; mi guarda con occhi affamati, cerca qualcosa che va oltre il cazzo o i soldi. Cerca un padrone. E io sono più che disposto a prendermi la sua anima insieme al suo corpo.

Elena: La Meccanica della Sottomissione
Mateo non usa le dita, non ne ha bisogno. La sua dotazione anatomica è imponente, una massa muscolare e vascolare che mette a dura prova i limiti elastici del canale rettale. Quando spinge dentro di colpo, il dolore iniziale è una scossa che mi mozza il fiato, ma non c'è lacerazione: il mio corpo ha imparato ad accogliere la pressione. Lo sfintere anale si dilata al massimo, i recettori di stiramento della parete rettale inviano segnali massicci al midollo spinale.
Ogni suo affondo va a impattare direttamente contro la parete anteriore del retto, schiacciando quello che resta della ghiandola prostatica, ormai ridotta a un guscio fibroso dai bloccanti ormonali, ma circondata da un plesso nervoso iper-sensibilizzato. La stimolazione meccanica profonda provoca una risposta neurovegetativa totale: non c'è eiaculazione, il mio sesso maschile è morto e inerte tra le mie gambe, ma il mio cervello viene inondato da una scarica di ossitocina ed endorfine. È un orgasmo viscerale, un collasso sistemico che amplifica l'illusione. Mentre mi tiene la testa ferma contro la pelle del sedile, il rumore del suo respiro pesante mi culla.
«Dimmi che sei mia, perra», ansima lui, stringendomi i seni fino a lasciarmi i segni rossi delle dita sulle areole.
«Sono tua, Mateo... sono la tua donna...» sussurro, la voce ferma sulla frequenza femminile che ora mi appartiene senza sforzo. Non è più un esercizio davanti allo specchio; è la mia realtà.

Mateo: La Resa del Boss
La morsa del suo culo è calda, un calore febbrile che mi stringe il cazzo a ogni spinta. Il movimento dei suoi seni che ballano a ritmo dei miei colpi mi manda il cervello all'ammasso. Sento la fragilità delle sue spalle sotto le mie mani, la struttura ossea che la terapia ha reso più sottile, più aggraziata. Non sto scopando un maschio modificato, sto prendendo una donna che ha ridefinito le leggi della natura per farsi fottere da me.
Aumento il ritmo, i sedili della Mercedes cigolano sotto il nostro peso combinato. Il vetro si appanna per il calore dei nostri respiri. La vedo stringere i denti, gli occhi lucidi di lacrime e piacere, completamente devota alla mia forza. Questa devozione mi fotte la testa più della roba che vendo. Vengo dentro di lei con un urlo soffocato, bloccandole i fianchi contro il mio bacino mentre scarico tutto il mio peso e il mio seme sul fondo del suo canale.

La Nuova Corte
Il silenzio torna nell'abitacolo, interrotto solo dal ticchettio del tergicristallo. Mateo si stacca lentamente, si siede al volante e si accende un sigaro cubano, lasciando che il fumo denso riempia lo spazio. Io resto distesa sul sedile, con le gambe ancora tremanti e il liquido caldo che cola lentamente lungo le cosce, mischiandosi all'odore di pelle dell'auto.
Mi tiro su un pezzo alla volta, sistemandomi il vestito sopra i seni che ancora pulsano per la stretta delle sue mani. Mi guardo allo specchietto retrovisore: i lineamenti sono morbidi, i capelli lunghi incorniciano una faccia che ha perso ogni traccia del passato. Mateo mi guarda di sguincio attraverso il fumo, poi allunga una mano e mi accarezza la guancia con il dorso ruvido, lasciando cadere una mazzata di banconote da cento euro sul mio grembo.
«Comprati qualcosa di bello, mi amor», dice, con un sorriso che per la prima volta ha una sfumatura di calore umano. «Sabato sera c'è una cena con i soci di Milano. Voglio che tu sia al mio fianco».
Prendo i soldi, ma non guardo le banconote. Guardo il suo profilo mentre rimette in moto l'auto. Hanno cercato di usarmi come un oggetto di studio, mi hanno presa nei magazzini e nelle cucine sporche, ma la carne ha vinto la sua battaglia. Sabato sera entrerò nel ristorante più costoso della città al braccio del boss, non come un'anomalia da nascondere, ma come la sua donna. La transizione è finita; il mio regno inizia adesso.

Mi piacerebbe sapere il commento di chi ha fatto davvero la transizione. qulottone@gmail.com