Vacanza a Miami - Capitolo 4

Sono passati due giorni da quell'ultima notte. Siamo in spiaggia, il blu della Florida viene inghiottito da una coltre di nubi dense, quasi nere, venate di viola. L'aria si fa pesante, carica di umidità e di quell'odore di ozono che precede i temporali tropicali. Un vento improvviso piega le cime delle palme.

I fischietti dei bagnini dell'Acqualina risuonano secchi. Dalle torrette gridano in inglese di uscire dall'acqua e abbandonare i lettini. Il classico temporale estivo: un'ora di diluvio, violento e senza sconti.

I nostri raccolgono in fretta le loro cose.
«Noi saliamo a farci una doccia prima che venga giù il finimondo,» dice mio padre. «Voi che fate?»

«Ci fermiamo un secondo al bar,» risponde Marika al mio posto, guardando il cielo che si oscura.
«Prendiamo qualcosa dentro e saliamo.»

I nostri si avviano verso gli ascensori. Corriamo verso l'ingresso principale mentre le prime raffiche iniziano a scaricarsi a terra e ci rifugiamo nel bar dell'Acqualina — luci basse, legno scuro, una vetrata enorme sull'oceano ormai grigio e agitato. Fuori il diluvio si abbatte sui vetri con un rumore quasi violento. Dentro, l'aria condizionata e il silenzio del locale semivuoto creano un contrasto che sembra fatto apposta per isolarci dal resto del mondo.

Ci sediamo a un tavolino. Ordiniamo due Gin Tonic prima che il barman chiuda la cassa per il cambio turno.

Non facciamo in tempo a bere il primo sorso che il telefono, appoggiato sul tavolo, si illumina e vibra. Sullo schermo: Emanuele.

«Scusa un secondo,» dico a Marika, alzandomi.

Faccio due passi verso l'interno per sentire meglio sopra il rumore della pioggia. Emanuele è uno dei miei migliori amici, compagno di corso a Milano. Uno con cui condivido tutto — esami e serate.

«Ehi, Ema... sì, sono ancora a Miami. No, il progetto lo rivediamo quando torno, tanto abbiamo tempo per quello. Perfetto, ci sentiamo lunedì. Ciao caro.»

Torno al tavolo, infilando il telefono in tasca. Marika non ha staccato gli occhi da me per tutto il tempo. Fa girare la cannuccia nel bicchiere con un movimento lento, quasi studiato.

«Era Emanuele?» chiede, con una finta indifferenza che non le riesce benissimo.

«Sì. Cose di università,» rispondo, sedendomi.

Si sporge sul tavolo, i gomiti appoggiati, gli occhi scuri che brillano di una luce che non mi piace — non perché sia ostile, ma perché la conosco abbastanza bene da capire che sta per chiedermi qualcosa che non voglio darle.

«Quando torniamo a Milano e uscite per un aperitivo, mi porti con te?»

La guardo, sorpreso. «E perché dovrei?»

«Perché mi interessa,» dice, schietta, senza sforzarsi minimamente di rendere la cosa più elegante.
«È carino. L'ho visto in un paio di storie su Instagram. E visto che io e te siamo diventati così affiatati ultimamente, mi sembra il minimo che tu mi faccia questo favore.»

C'è qualcosa in quella richiesta che mi disturba in un modo diverso da tutto il resto di questa vacanza. Non è gelosia — o non solo. È che Emanuele è uno dei pochi punti fissi che ho, uno che non ha nessuna colpa in questa storia, e l'idea di tirarlo dentro come pedina di un gioco mi fa venire un nodo allo stomaco.

«Scordatelo,» dico, scuotendo la testa. «Ema è un amico vero, ci studio insieme da quattro anni, e per la cronaca sta con Camilla da altrettanto tempo. Non lo uso come premio di consolazione per farti fare quello che vuoi.»

Non si scompone. Il mio rifiuto sembra solo accendere quel sorriso storto che mi manda in tilt il cervello ogni volta che compare.

«Pensi davvero che mi importi di Camilla?» mormora, la voce che scende, si scalda, diventa quasi felina. Si sporge ancora di più, annullando la distanza tra noi sul tavolino. Il profumo di pioggia imminente si mescola alla sua vaniglia.
«Michael, non gli sto chiedendo di sposarmi. Gli chiedo un aperitivo. Un drink, due chiacchiere. Il resto, se succede, succede — e comunque non sono affari tuoi, no?»

«Marika, la risposta è no,» ripeto, ma sento già che sto usando un tono meno fermo di dieci secondi fa.

«Facciamo un patto,» sussurra, facendomi scorrere un dito lungo l'avambraccio. Il tocco mi manda una scossa dritta alla base della schiena.
«Tu mi crei l'occasione con lui. Niente di più. Un invito, una presentazione, e poi io faccio tutto da sola.»

«E io cosa ci guadagnerei, di preciso?» chiedo, lasciando che lo sguardo scenda un attimo sulla curva delle sue labbra.

Si ferma. Le sue dita risalgono dal polso, stringendolo con una presa decisa, salda. Fuori, un tuono fa tremare le vetrate, seguito da un muro d'acqua che si scarica sull'oceano, isolandoci ancora di più in questa bolla di luci basse e legno scuro.

«Ti do quello che hai sempre voluto,» dice, la voce ridotta a un sussurro roco.
«Senza freni. Senza le mie regole. Senza che tu debba fermarti a metà come l'altra notte.»

La guardo, quasi senza parole per la sfacciataggine dell'offerta.
«Non ci posso credere... sei senza vergogna. Ti stai offrendo a me pur di riuscire a scoparti Emanuele?»

«Hai detto che vuoi guadagnarci, no?,» risponde, senza un briciolo di esitazione. «Tu avrai ciò che vuoi e io avrò ciò che voglio. Anche adesso, senza fermarci, senza sensi di colpa da gestire domani mattina.»

Il cuore mi martella contro le costole. È una trattativa cinica, sporca, e proprio per questo assurdamente eccitante. Ema mi capirebbe, mi dico. O forse non lo farebbe mai, ma in questo istante la parte di me che dovrebbe preoccuparsene ha semplicemente smesso di farsi sentire.

«Sei peggio di una vipera,» mormoro, la voce che si incrina per la fame che sto facendo fatica a controllare.

Sorride, soddisfatta di vedermi cedere pezzo per pezzo. Finisce il drink, lascia cadere la cannuccia nel bicchiere vuoto, si alza con una lentezza calcolata — ogni movimento pensato per essere guardato.

«Allora saliamo,» dice, sporgendosi al mio orecchio mentre il rumore del temporale copre qualsiasi altro suono.

La salita in ascensore è carica di tensione pura. Nessuno dei due dice una parola. Nello specchio della cabina le nostre figure si sovrappongono, mentre il ronzio del motore si mescola al rombo sordo dei tuoni.

Appena la tessera fa scattare la serratura della 412, Marika entra per prima, senza guardarsi indietro. Va dritta verso il bagno principale, quello con la vasca idromassaggio davanti alla vetrata sull'oceano in tempesta.

Sento il rubinetto che si apre a palla. Si china sul bordo, versa una dose generosa di bagnoschiuma, e in pochi secondi una coltre di schiuma bianca comincia a salire.

Resto sulla soglia a guardarla muoversi. Non ha fretta. È come se ogni gesto — chinarsi, versare, controllare la temperatura con la punta delle dita — fosse coreografato apposta per farmi aspettare un secondo di più di quanto io possa sopportare.

Si gira lentamente. Il bikini nero, ancora bagnato di pioggia, le si appiccica alla pelle. Mi guarda senza traccia della timidezza o del finto moralismo dei giorni scorsi. Questa è la Marika che ha deciso di giocare a carte scoperte.

«Allora?» dice, alzando il mento, un sorriso lento e sfacciato. «Vuoi restare lì a spogliarmi solo con gli occhi o vuoi usare anche le mani? Il costume non si toglie da solo.»
Non me lo faccio ripetere due volte.
​Faccio i due passi che ci separano, annullando la distanza. Le mie mani scattano sui suoi fianchi, caldi e lisci sotto i polpastrelli. Salgo verso la schiena, trovo il laccio del pezzo di sopra del bikini e lo sciolgo con un gesto secco, deciso. Il tessuto nero scivola giù, rivelando il suo seno sodo, i capezzoli già turgidi.
​Marika non perde tempo. Le sue dita scivolano sul mio petto nudo, scendono repentine lungo l'addome e sfilano con una rapidità spietata l'elastico dei miei pantaloncini da bagno, buttandoli a terra insieme ai suoi slip.
​Siamo nudi. Ma prima che io possa muovere un solo muscolo, la sua mano scatta verso il basso.
​Le sue dita calde e affusolate si chiudono attorno al mio cazzo. La presa è salda, quasi aggressiva, una stretta decisa che mi fa uscire un respiro sibilante tra i denti. La mia erezione è già al massimo, pulsante e dura come il ferro. Marika mi tira a sé con forza, costringendomi a fare un passo avanti fino a far scontrare il mio bacino contro il suo. La sensazione del suo sesso nudo, caldo e bagnato che sfrega contro la mia pelle mi manda in tilt il cervello.

​«In vasca. Adesso,» sussurra contro il mio collo, prima di lasciar andare la presa.
​L'acqua bollente ci accoglie con un contrasto termico violento. Mi siedo sul bordo interno rialzato della vasca idromassaggio, sommerso fino alla vita. La schiuma bianca galleggia attorno a noi, nascondendo a tratti i nostri corpi nella penombra rotta solo dai bagliori dei fulmini fuori dalla vetrata.
​Non aspetta un secondo. Si infila nell'acqua, scivolando senza alcuna esitazione esattamente in mezzo alle mie gambe divaricate.

Marika si avvicina al mio viso e senza preavviso mi afferra il labbro inferiore con i denti, mordendo con forza. Un gemito fugace sfugge dalla mia gola. Poi la sua lingua è sulla mia pelle, calda e umida, leccando il collo con movimenti lunghi e lenti, risalendo fino al lobo dell'orecchio dove soffia un respiro che mi fa venire i brividi.

«Sei pronto? Lo battiamo il record dell'altra sera oppure è il tuo massimo?» sussurra, la voce sensuale, carica di una sfida che non ha bisogno di parole.

Prima che io possa rispondere, afferra la mia mano destra, che si tende mentre la muove, e la porta con forza sulla sua tetta sinistra. Il seno è perfetto, pesante, sodo, con un capezzolo che si indurisce contro il mio palmo. Lei preme la mia mano contro di sé, guidandomi.

«Sì, toccami, Michael, fammi vedere come sei bravo,» ansima, mentre con l'altra mano continua a stimolarmi sotto l'acqua, il ritmo che si fa più insistente. Inizio a pizzicare il suo capezzolo, ruotandolo tra le dita, sentendo il suo petto alzarsi e abbassarsi più velocemente contro il mio. Lei geme, un suono basso e animalesco, e spinge il petto ancora più in avanti nella mia mano, cercando più frizione, più dolore, più piacere.

Allora si stacca, lasciandomi a mezz'aria, desideroso. Raccoglie una generosa quantità di schiuma bianca e la spalma sui suoi seni, coprendo parte del suo seno. Il contrasto della schiuma sulla sua pelle abbronzata è quasi ipnotico. Si abbassa, portando il suo viso all'altezza del mio cazzo che emerge dall'acqua come un obelisco. Prende il mio membro tra le sue mani, lo avvolge nella schiuma dei suoi seni e preme, iniziando a muoversi su e giù.

«Mmm, sei così duro,» mormora, guardandomi dritto negli occhi mentre mi scopa con le tette. La vista del mio cazzo avvolto da quel fantastico seno, è quasi troppo da sopportare. La schiuma fa schium schium ogni volta che il mio cazzo sfrega contro la pelle.

Non resisto più. Il controllo si frantuma. Mi alzo in piedi con un movimento brusco, l'acqua che schizza dappertutto. Il mio cazzo è ora dritto davanti alla sua faccia, gocciolante di schiuma e acqua calda. Le afferro il viso con entrambe le mani, spingendola verso di me. Lei apre le labbra, accogliendomi senza esitazione, e io scivolo dentro.

«Sì, così... tutto tuo amore» grido io, ma la voce è soffocata dal piacere.

Inizio a muovere i fianchi, spingendo in profondità. Lei è umida, una vibrazione bassa e costante che risuona lungo tutta la mia lunghezza, intensificando la sensazione fino a farmi vedere le stelle. Le sue mani afferrano le mie cosce, le unghie che affondano nella pelle mentre cerco di andare più a fondo. Spingo la sua testa più giù, facendole ingoiare il mio pene fino alle tonsille. Lei soffoca leggermente, ma non si ritira, anzi, spinge la lingua contro la base, cercando di leccare anche le palle mentre sono in gola.

Quando finalmente mi stacco, lasciandomi scivolare fuori dalla sua bocca con un suono bagnato e poppante, Marika deve riprendere un respiro profondo, il petto che va su e giù freneticamente. Un filo di saliva e schiuma collega le sue labbra rifatte alla punta del mio cazzo. Si guarda addosso, poi guarda me, i suoi occhi nocciola che bruciano di una fame insaziabile.

«Niente male, Michael, ma voglio di più,» ansima, la voce spezzata, le labbra gonfie e rosse. Si lecca i bordi della bocca, pulendo via la miscela di schiuma e saliva, e poi si sporge in avanti, pronta a riprendere da dove avevamo interrotto, mentre l'acqua dell'idromassaggio continua a ribollare intorno a noi, testimone silenzioso di questo vortice di desiderio proibito.

Marika si rialza, i capelli rossi incollati alle spalle, e mi prende per il polso tirandomi verso l'angolo della vasca dove il bordo è più largo, quasi un piccolo gradino piatto.

«Forza, siediti qui,» dice, e la sua voce non ammette repliche. Obbedisco. Il bordo è freddo sotto le mie cosce bagnate, un contrasto netto con l'acqua bollente da cui sono appena emerso. Il mio cazzo pulsa ancora, duro come il marmo, lucido di schiuma e saliva.

Marika si alza in piedi sulle punte, mi dà le spalle. Il suo culo sodo e tondo emerge dalla schiuma mentre si posiziona sopra di me, le gambe divaricate ai lati delle mie cosce. La vedo abbassarsi lentamente — sento prima il calore della sua figa che sfiora la punta, poi la pressione delle sue labbra che si schiudono per accogliermi. Scivolo dentro di lei con un solo movimento fluido, e il suono che le sfugge dalla gola — un verso basso, gutturale — mi fa stringere i denti. È bagnata, stretta, calda come l'acqua che ci circonda. Le mie mani risalgono dai suoi fianchi fino ai seni, li afferro entrambi, i palmi pieni della loro consistenza, i capezzoli turgidi che premono contro le mie dita. Li stringo, e Marika inarca la schiena contro il mio petto.

Comincia a muoversi. Su e giù, senza sosta, con un ritmo che non lascia spazio alla delicatezza. Il suo culo sbatte contro le mie cosce a ogni discesa, e l'acqua schizza fuori dalla vasca a ogni colpo. La sento stringersi intorno al cazzo come un pugno. Le mie dita affondano nella carne delle sue tette, le stringo, le sollevo, le uso come appiglio mentre lei mi cavalca con una foga che mi fa digrignare i denti. La tiro verso di me, la sua schiena bagnata e scivolosa ora si struscia contro il mio petto a ogni colpo.

«Ah! Ah! Ah! Michael... Sì, Ah!» — i suoi gemiti rimbalzano sulle piastrelle del bagno, si mescolano al gorgoglio dell'idromassaggio. Le sue unghie graffiano le mie cosce, la sua testa si rovescia all'indietro sulla mia spalla, i capelli rossi bagnati che mi solleticano il collo.

«Ti piace eh, porca...» le dico nell'orecchio, e la mia voce esce più roca di quanto intendessi. Spingo i fianchi verso l'alto per incontrare il suo movimento, e il colpo la fa gemere più forte.
«Ah! Sì... te la sogni una scopata così con quelle mezze troiette che trovi qui.» La sento ridere — una risata breve, strozzata, che si trasforma subito in un altro gemito quando le pizzico i capezzoli. Il suo ritmo accelera, i suoi muscoli interni mi massaggiano con una pressione che mi fa vedere bianco.

Poi Marika si ferma. Si solleva, il mio cazzo che scivola fuori da lei con un suono umido, e si volta.

«Andiamo,» dice, e la sua voce trema appena. Si aggrappa al bordo della vasca e si tira fuori, l'acqua che le scorre lungo le gambe, la schiuma bianca che le aderisce alle cosce e ai polpacci come una seconda pelle. La seguo — esco dalla vasca gocciolante, l'aria condizionata che mi colpisce la pelle bagnata e mi fa venire la pelle d'oca sulle braccia. Siamo entrambi fradici, le gambe coperte di schiuma, i piedi che lasciano impronte bagnate sulle piastrelle fredde del pavimento.

La prendo per le spalle e la guido davanti al lavandino.

«Alza la gamba,» le dico, e lei obbedisce senza esitare — appoggia il piede destro sul davanzale del lavandino, la gamba distesa, il corpo inclinato in avanti, le mani che si aggrappano al bordo della ceramica. Il grande specchio sopra il lavandino rimanda la sua immagine: i capelli rossi incollati alle spalle, i seni che pendono liberi, le labbra gonfie e socchiuse, gli occhi nocciola carichi di qualcosa che non ha bisogno di un nome. Mi posiziono dietro di lei, la punta del mio cazzo che sfiora la sua figa ancora bollente. Entro con una spinta sola, e il verso che le esce dalla bocca si riflette nello specchio insieme al suo viso che si contrae in una smorfia di piacere.

Sono già al limite. Lo sento — quella pressione alla base della spina dorsale, quel calore che si accumula nelle palle come mercurio pronto a esplodere. Ma non mi fermo. La scopo con colpi profondi e regolari, ogni affondo che la fa scivolare in avanti sul lavandino, ogni ritirata che la fa gemere per la mancanza. Guardo il suo viso nello specchio — gli occhi che si chiudono e si aprono, la bocca che forma parole senza suono, le sopracciglia che si contraggono a ogni colpo. I suoi seni ballano a ogni spinta.

«Marika... sono...» — non finisco la frase. Il mio corpo si irrigidisce, i muscoli interni che mi stringono con una forza che mi fa perdere il ritmo, e io non resisto più. Ricordo — la spirale. Posso farlo. La afferro per i fianchi e spingo fino in fondo, il mio cazzo che pulsa dentro di lei mentre vengo con un'intensità che mi piega le ginocchia. Il calore del mio sperma che la riempie la fa gemere ancora, e sento ogni contrazione del suo corpo intorno a me mentre la guardo nello specchio — il suo viso disteso, appagato, le labbra socchiuse in un sorriso che le solleva gli angoli della bocca. Resto dentro di lei, il mio cazzo che si svuota completamente, ogni goccia che finisce nella sua figa mentre l'acqua e la schiuma continuano a gocciolare dalle nostre gambe sul pavimento del bagno.

Marika si stacca da me, il respiro ancora corto, i capelli rossi incollati alle tempie per il vapore e la schiuma. Mi guarda un lungo secondo, un'espressione che non riesco a decifrare del tutto — non è rabbia pura, ma non è nemmeno soddisfazione.

«Non sei riuscito a farmi venire nemmeno stavolta,» dice, senza troppi giri di parole, sistemandosi una ciocca dietro l'orecchio con una calma che mi disturba più di qualsiasi urlo.

Resto per un attimo senza parole. È la prima volta in vita mia che qualcuno mi fa una recensione a bocce ferme, con quel tono lì, come se stesse valutando il servizio di un ristorante mediocre.

«Scusa?» dico, cercando di recuperare un minimo di dignità.

«Hai sentito benissimo,» ribatte, sollevandosi sul bordo della vasca, l'acqua che le scivola lungo la schiena. «Sei bravo, Michael. Non lo nego. Ma bravo a scopare e bravo a far venire una donna sono due categorie completamente diverse, e per ora hai vinto solo la prima.»

L'orgoglio mi punge più di quanto vorrei ammettere.
«Quindi cosa vorresti, un secondo tentativo?»

«Esatto, tanto ormai me lo hai messo quasi ovunque,» dice, e nella voce c'è quella nota che ormai conosco fin troppo bene — quella che precede sempre qualcosa a cui non riuscirò a dire di no.
«Ma la prossima volta stai alle mie condizioni. Fai esattamente quello che ti dico, esattamente come te lo dico io. Niente iniziative. Ti guido io, tu esegui. Così ti faccio capire come va scopata veramente una donna.»

«E se mi rifiuto?» chiedo, più per orgoglio che per reale intenzione.

Si sporge, un sorriso lento che le si allarga sulle labbra. «Chi, tu? Ti conosco troppo bene, ti scoperesti anche lo scarico del lavandino pur di infilare quel cazzo da qualche parte.»

Ha ragione. Ultimamente ha sempre ragione.

«Va bene,» dico, la voce più roca di quanto vorrei. «La prossima volta comandi tu.»

CONTINUA...