Figa per i suoi amici

Parcheggia in uno spiazzo polveroso. Scendiamo, m'investe l'afa. Prendo lo zainetto e chiudo. Anche le foglie sono coperte di polvere. C'è un bar con panche di legno. Poca gente. Nel parcheggio c'è una camionetta dei carabinieri.
Marco prende un sentiero fra le ortiche. Lo seguo, a gambe nude, sneakers ancora pulite. Cammino dietro lui, nel bosco. L'erba alta mi sfiora i polpacci, guardo in basso per evitare le spine. Arriviamo al fiume, il Ticino è in piena luce. L'aria di nuovo calda. Svolta a destra, camminiamo su ciottoli grossi, scivolosi di sabbia.
Lo seguo. Marco lo seguo sempre. È in bermuda di tela e camicia slacciata. È il mio uomo insensibile, il mio amore sbagliato. L'uomo che mi ha presa. Quello che mi tiene.
Il fiume quasi in secca scorre distante, come in una cicatrice di sabbia grigia e sassi. Lo zainetto mi batte ciondoloni sulla spalla destra. Sono leggera, in top tecnico e pantaloncini da volley. Ha scelto lui.
Camminiamo a lungo. C'è della gente che prende il sole. C'è aria serena, di libertà, è l'estate dopo il covid. Li superiamo. Mi guardano le tette, poi il culo. Spero non si veda il plug, i calzoncini mi fasciano le natiche lasciandomi le mezzelune nude. Marco mi ha spinto il plug in culo. Col brillante. Mi preme nello sfintere a ogni movimento, una presenza sfacciata e precisa. Di metallo ora caldo, una pressione, un peso piccolo ma costante. Mi ricorda ad ogni passo che sono qui per lui.
Camminiamo in silenzio. Avrei dovuto portare un cappellino. Ho il sole dietro, la nuca sudata.
Arriviamo ad una spiaggetta di ciottoli. Nudisti. Due coppie, altri uomini sparsi lontani. Mi guardano. Guardano la figa in calzoncini.
Non ci fermiamo, ora il sentiero non esiste più. Marco esita. Si sta orientando.
Torniamo indietro. Per cinquanta metri, cerca tra i cespugli. Un sentiero invisibile che entra nel bosco. Lo seguo nell'ombra improvvisa, attenta alle ortiche. L'aria sembra più fresca perché è umida. Il sentiero è soffice e s'allarga
C'è uno che ci aspetta. Lo raggiungiamo. È nudo, pelle di cuoio cotta dal sole, magro con le palle lunghe, più vicino ai settanta che ai sessanta. “Vieni, la casotta è là. In fondo” Parla a marco, io non esisto ci fa passare davanti e ci segue sul sentiero. Per guardarmi il culo. Lo so. Sono qui per questo, oggi Marco esibisce la sua puttana.

Arriviamo, ci accoglie odore di grasso bruciato. Dalla griglia si alza ancora un filo di fumo. È un capanno tra gli alberi, un rudere imbiancato con una finestra e una porta aperte. Ci aspettano fuori. Sul tavolaccio di legno ci sono bicchieri di carta e vassoi con gli avanzi. Le due donne, sedute vicine, mi sbirciano scocciate. Una ha le tette nude.
Si avvicina un quarantenne. Aria decisa, in bermuda da bagno. Nessun altro è nudo. È sicuramente il capetto del gruppo. Non mi chiedo come Marco abbia fatto a beccarli. Quelli così si trovano da soli, eppure continuo a credere che Marco sia diverso.
“Vuoi una birra?”
“No, poi devo guidare.” Marco non sgarra mai, è preciso.
Il tizio ora è di fronte a me, aria di uno che conosce il mondo. “Ci hai portato una bella figa. Ci pensiamo noi alla tua cagna da cazzi.” Mi tocca in fica, stringo nella mano la cinghia dello zainetto. Fissa il collarino, sta invidiando Marco che ha una cagna da cazzi come me. “Prendi almeno una costina, sono ancora calde.”
Marco ne prende una da un piatto. La addenta. Mi sono addosso gli altri. Ridono nervosi, aliti che sanno di vino. Palpano pesanti, liberamente. Sentono il plug, lo spingono come un interruttore in culo. Cerco di resistere, ma il pulsante mi accende in modalità troia. Passo lo zainetto a Marco che sta spolpando una costina. Ho quattro, cinque mani tra le gambe.
Ne prende una seconda. “Sono davvero buone.” Fa i complimenti.
Mi fanno sentire i cazzi contro, mimano inculate. Due mani sotto la figa e fingono di scoparmi. Ma ho ancora su top e calzoncini.
Marco lancia l’osso nel vassoio. Si staccano da me. Entra nel casotto. Lo seguo, dietro me il capetto. Sarà il primo.
È una stanza unica, stranamente grande e fresca. Odore di chiuso, di umidità vecchia. Un camino spento, un lungo divano con i cuscini di pelle crepata. Al centro un pesante tavolo per cene. Bicchieri di vetro spesso con sul fondo vino rosso, asciugato. C'è puzza di vino e fumo. Le sedie sono tutte fuori.
Mi sostengo a una spalla di Marco, i calzoncini mi si impigliano alle sneakers. Sono dannatamente eccitata.
“Solo figa a pecorina.” La voce di Marco ribadisce autorevole gli accordi che non conosco. Il tizio si mette il preservativo. È un cazzo, vorrei ciucciare, Marco ha deciso di no.
Dallo zainetto prende la mascherina nera e me la mette sugli occhi. Mi aiuta a trovare il tavolo, mi appoggio cieca. La superficie è fredda, liscia. Vorrei vedermi, sono a squadra, fica nuda, esposta, e brillante in culo. Allargo le gambe, aria fresca sulla figa, mi sistemo pronta alla chiavata.
Me lo ficca come va fatto. Mi urta col cazzo e mi sbatte. È uno che deve farsi sentire fuori, dagli amici. Mi fa risuonare le chiappe, io mi aggrappo al tavolo, non emetto gemito. Sarà lunga e so che Marco non è più accanto a me.
Mi sbatte e coi pollici preme il plug. Arriva una voce acida, da fuori: “Che cazzo frega a me? Sbattiti pure tu quella troia.”
Non li conto, non vorrei contarli. Uno dopo l’altro, sempre da dietro, montata come una cagna. Non godo, sono solo sudata. Se godo è perché non vedo nulla. Perché mi artigliano le chiappe sbattendomi. Cazzi lubrificati che mi penetrano, scorrono in fica e sborrano nella plastica. Io devo solo mettermi all’altezza giusta. Rumori osceni di risucchio, piccoli dolorini quando picchiano forte, grugniti, gemiti strozzati. Due fingono di venire, hanno fatto solo un giro nella puttana. Sette e zero orgasmi. Nelle feste di Micaela invece mi convincevo di godere.
Una mano mi risale sotto il top. Due dita mi torcono il capezzolo. È Marco!
Mi preme il pulsante, due volte, poi mi leva lentamente il plug, l’ano che scivola allargandosi e si richiude subito. Sento già montarmi l’orgasmo, le cosce mi vibrano da sole, ho aspettato troppo, impazzisco. “Inculami.” lo supplico.

Sono agitata. “Devo fare pipì.” gli dico. Qui non c’è il cesso. Mi porta dietro, tra gli alberi. Non guarda. Mi accovaccio attenta alle ortiche. Ho addosso tutto il peso di quello che sono. Ho vergogna, mi sento sporca. Ho paura che non mi ami.
Mi passa dei fazzoletti per pulirmi. “Farai la doccia a casa.”
Torniamo alla tavolata. Io non guardo nessuno, cerco un sacco della spazzatura. Il capetto è un vero stronzo. “Se ce la riporti, però, le rompo il culo con questo.” Si stringe il pacco.
Lo stesso sentiero tra gli alberi. Marco mi dà un bacetto leggero, improvviso, e una carezza dolcissima sulla guancia. Mi fa passare davanti. Ora guarda lui il mio culetto. I calzoncini mi stringono le natiche. Non ho il plug, quello che sento è il suo cazzo. Il ricordo del suo cazzo che mi ha aperta e riempita.
Cammino sciolta, leggera, anxhe se il ventre vorrebbe farmi piegare. Mi sento figa.