Vincenzone

VINCENZONE
Ero in cantina dove conservo in un armadio sottochiave diverse annate di riviste porno gay. Stavo riordinando il casotto in cui le aveva lasciate Carlo mio amico a cui le lascio sfogliare raccomandandogli sempre di non sciuparle o macchiarle. Quando sento dei passi che si avvicinano. È Vincenzo il portiere.
-”Posso curiosare? Che bella cantina che hai senza il solito casino che c'è da tutti”.
Gli rispondo con un cenno.
-”E che bel armadio di buona fattura, massiccio, sembra un forziere”.
Spero che non si accorga del contenuto.
-”Un po' lo è visto cosa contiene. Giornaletti sporchi. Quanti. Posso?”
Inutile opporsi.
-”Questo ti assomiglia. Guarda un po'. Ha un culetto uguale al tuo”.
Divento rosso.
-”Quest'altro poi bel ricciolino che è, fa venire voglia di farselo all'istante”
La conversazione, o meglio il monologo stava diventando un po' tanto pesante. Vincenzo girava le pagine e si toccava la patta.
-”Ti piace il torello che sta pinciando forte”.
-”Un bell'uomo direi”.
-”Ha un cazzo che farebbe sbavare certi troietti di mia conoscenza”.
-”Eh sì”.
-”Ma sono meglio quelli che guizzano dal vivo. Non ti pare?”
-”Di sicuro”.
-”Ti faccio vedere il mio. Vuoi?”
Senza aspettar risposta che già si era accorto come gli fissavo il pacco, tira fuori un uccellone già in tiro.
-”Avvicinati. Lo vedi meglio”.
Mi inginocchio e affondo il muso fra le sue gambe. Gli scocco un bacetto.
-”Forza dai. Non fare la vergognosa”.
Giuggiolo la cappella. Imbocco l'asta. Pompo.
-”Ma che brava. Ora girati dai”.
Mi tira giù i pantaloncini e gli slip. Mi spiana a squadra su un tavolo dismesso che sembra fatto apposta per diventare uno scannatoio. Mi sale sopra e lo sento dentro che frugola. Caccio un urletto.
-”Sottovoce mocciosa se no ti sentono fino all'attico”.
Da lì in avanti ha fatto i suoi comodi in un silenzio di tomba. Solo il rimbombo delle sue spinte contro i miei glutei e qualche sospiro suo e mio. Mi ha fecondato. Si è ricomposto. Mi ha guardato con un ghigno strano come se mi tenesse in pugno.
-”Che ne dici del servizio?”
-”Ohhh Behh”.
-”D'ora in avanti devo scendere più spesso quaggiù”.
-”Domani alle cinque ti va bene?”
-”Sì. Ci vengo a dare un saluto alla mia Frocia”.
Da quel giorno sempre alla stessa ora che è quella del The mi ha destinato continue trasfusioni di seme bollente inzuppando il suo savoiardo in quale tazza? La mia, imbandita sopra quel tavolo operatorio che sta lì. Guai a saltarne una sola, domeniche comprese.