Lena si vende - parte 2 -

Come la prima parte, consiglio la lettura solo a chi puo' sopportare storie cruente ed estreme.

Le restrizioni caddero, ma il corpo di Lena rimase rigido, i muscoli contratti in una grottesca parodia di controllo. Crollò in avanti, solo per essere afferrata per i capelli dalla donna in tuta, che le strappò la testa all'indietro. "Non ancora", mormorò, il respiro caldo contro l'orecchio di Lena. La figura in tunica fece un passo avanti, sollevando una mano per accarezzare le cicatrici appena guarite con le dita guantate. Il loro tocco indugiò sul marchio a spirale, premendo quel tanto che bastava per far gemere Lena. "Andrà bene", disse la figura, con la voce un sussurro rauco che le fece rizzare i peli sulle braccia.

Qualcuno le drappeggiò una tunica sottile sulle spalle: una presa in giro del pudore, il tessuto era abbastanza trasparente da mettere in mostra ogni ferita sottostante. La donna in tunica la guidò verso una sedia di metallo, la cui superficie era fredda contro le cosce di Lena, costretta a sedersi. Uno specchio fu portato avanti, con la cornice in acciaio lucido. "Guarda", ordinò la donna, afferrando il mento di Lena per inclinare il suo viso verso il riflesso. La creatura che la fissava era a malapena riconoscibile: labbra spaccate, occhi iniettati di sangue, pelle chiazzata di lividi e ustioni. Il marchio a spirale pulsava di un rosso rabbioso, la pelle intorno ancora lacrimava debolmente. Lena trattenne il respiro, ma la donna si limitò a stringere la presa. "Questo è ciò che sei ora", disse, quasi con tenerezza. "Prendilo."

La figura in tunica estrasse un collare: cuoio spesso tempestato di punte di ferro, la fodera interna foderata di qualcosa che luccicava bagnato. Lo allacciarono intorno al collo di Lena con uno schiocco che echeggiò nella stanza silenziosa. Nell'istante in cui si bloccò, le punte le penetrarono nella pelle, non abbastanza in profondità da farle sanguinare, ma abbastanza da farla sussultare. La donna in tuta sorrise, passando il pollice sul cuoio. "Un promemoria", disse. "Tu appartieni a noi."

Dei passi echeggiarono dal corridoio esterno, diventando sempre più forti finché la porta non si spalancò, rivelando un uomo in abito su misura, il volto nascosto da una maschera argentata. Osservò la stanza con distaccato interesse prima di posare lo sguardo su Lena. "Ah", disse, con voce liscia come l'olio. "La nuova acquisizione." Le girò intorno alla sedia, le dita accarezzarono le spalle, la clavicola, il marchio fresco. Quando raggiunse il colletto, gli diede un forte strattone, facendo arretrare la testa di Lena. "Bisognerà domarla per bene", rifletté, più tra sé che altro.

La donna in abito annuì, facendo un passo indietro mentre l'uomo mascherato le slacciava i gemelli con deliberata lentezza. "Alzala", ordinò. Delle mani afferrarono le braccia di Lena, aiutandola ad alzarsi nonostante le gambe le cedessero. L'uomo si sfilò i guanti, rivelando le mani segnate da sottili cicatrici bianche. Le accarezzò il viso, premendole il pollice nell'incavo della guancia. "Imparerai a inginocchiarti senza che nessuno ti dica niente", disse, con un tono colloquiale. Poi, senza preavviso, le diede un manrovescio in faccia, la cui forza le fece voltare la testa di lato. Lena barcollò, sentendo il sapore del sangue, ma le mani che la tenevano non la lasciarono cadere.
La presa dell'uomo mascherato si strinse intorno alla gola di Lena mentre la trascinava avanti, i suoi piedi nudi raschiando il pavimento di cemento. Dietro di lei, la donna in giacca e cravatta emise un sospiro brusco, non di disapprovazione, ma di anticipazione. "È resistente", osservò la donna, come se stesse commentando il tempo. L'uomo non rispose, la sua attenzione fissa sul corpo tremante di Lena. Con uno strattone improvviso, la costrinse in ginocchio, e l'impatto le provocò una fitta di dolore lungo le cosce. "Ma non abbastanza resistente", mormorò, inclinando il volto mascherato mentre la studiava.

Con la coda dell'occhio, Lena vide un movimento: qualcuno che si avvicinava con una lunga frusta arrotolata, la cui pelle intrecciata terminava con minuscole punte metalliche. L'uomo mascherato la prese senza guardare, accarezzandola con le dita prima di tenderla. "Conta", ordinò con voce priva di inflessione. La prima frustata arrivò prima che Lena potesse inspirare, trafiggendole le spalle con uno schiocco che rimbombò contro le pareti. Ansimò, inarcando il corpo involontariamente, ma le mani che la tenevano la costrinsero a restare immobile. "Uno", gracchiò, la parola era cruda.

La frusta colpì di nuovo, questa volta più in basso, avvolgendole le costole come un serpente. Le punte le colpirono la pelle, scavando piccoli solchi mentre si ritraeva. Il sangue le sgorgò in sottili linee parallele, gocciolandole lungo i fianchi. "Due", disse Lena con voce strozzata, con la voce rotta. L'uomo mascherato canticchiò, aggiustando la presa. La terza frustata colpì in diagonale, incrociando le prime due, e la vista di Lena si sbiancò per un secondo prima di tornare a fuoco. "Tre", singhiozzò, con le dita che artigliavano l'aria.

Qualcuno rise – un suono basso e affannoso – mentre l'uomo mascherato si fermava a esaminare la sua opera. Passò un dito lungo una delle ferite, raccogliendo sangue sulla punta del dito prima di spalmarlo sulle labbra di Lena. "Carino", osservò, prima di fare un passo indietro per sferrare il quarto colpo. Questo le colpì le cosce, e le punte penetrarono così in profondità da strapparle un grido rauco dalla gola. "Quattro", gemette, il corpo che sussultava contro le mani che la stringevano.
La frusta cadde tintinnando a terra mentre l'uomo mascherato infilava la mano nella giacca, estraendo un sottile strumento argentato: un cauterizzatore portatile, la cui punta era già arancione. Lo premette contro la clavicola di Lena senza preamboli, lo sfrigolio della carne bruciata punteggiato dal suo grido strozzato. Il fumo si sprigionò verso l'alto mentre lo trascinava verso il basso in una linea frastagliata, l'odore di carne carbonizzata denso nell'aria. "Cinque", singhiozzò Lena, con la voce rotta.

La donna in giacca e cravatta fece un passo avanti, porgendole una fiala di liquido viscoso e ambrato. L'uomo mascherato la prese, inclinando all'indietro la testa di Lena con la mano libera. "Deglutisci", ordinò, versandole il contenuto in bocca. Bruciava come un acido, rivestendole la lingua e la gola di una pellicola appiccicosa che le intorpidiva le gengive ma non attenuava il dolore che irradiava dalla sua pelle marchiata. Lena ebbe un conato di vomito, il suo corpo si contorse mentre la sostanza le colpiva lo stomaco come un fiammifero acceso. "Sei", ansimò, con la saliva che le colava dal mento.

La figura incappucciata riapparve, questa volta con una serie di sottili aghi uncinati attaccati a sottili catene. Li porsero all'uomo mascherato, che li esaminò con silenziosa ammirazione prima di sceglierne uno. Senza esitazione, lo conficcò nella carne del seno sinistro di Lena, e l'uncino spuntò appena sotto il capezzolo con un rumore secco. La catena penzolò, oscillando leggermente mentre il petto di Lena si sollevava. "Sette", gemette, con la vista annebbiata ai bordi.

Seguì un altro ago, questa volta attraverso la tenera carne dell'interno coscia. L'uomo mascherato tese le catene, collegandole a un anello imbullonato al pavimento, costringendo la gamba di Lena a divaricare. La donna in tuta osservava, le dita che si contraevano come se desiderasse ardentemente intervenire. Invece, tirò fuori un bisturi e lo premette sul palmo dell'uomo mascherato. Lui tracciò la lama lungo le costole di Lena, incidendo linee parallele e poco profonde che stillavano cremisi. "Otto", gracchiò Lena, con voce appena udibile.

Una porta si aprì cigolando da qualche parte dietro di loro, ed entrò una nuova figura: una donna con un abito nero accollato, il viso nascosto da un velo di maglia argentata. Portava una piccola scatola laccata, che aprì rivelando una fila di punti metallici chirurgici luccicanti. L'uomo mascherato ne prese uno, pizzicando la pelle dell'addome di Lena tra le dita prima di conficcarlo con un clic secco. Lena trattenne il respiro, i suoi muscoli si agitarono come un uccello in trappola. "Nove", disse con voce strozzata.
La sparachiodi scattò di nuovo, questa volta più in alto, appena sotto la cassa toracica di Lena, e lei si inarcò contro le catene con un sussulto silenzioso. L'uomo mascherato si fermò, inclinando la testa come se stesse ascoltando un segnale silenzioso. Poi, con deliberata lentezza, le premette la pistola contro l'incavo della gola e sparò. Il metallo morse profondamente, la vibrazione le arrivò fino alla clavicola. "Dieci", mormorò Lena, senza voce.

La donna con il velo di maglia argentata si avvicinò, sollevando con le mani guantate una sottile fiala di liquido torbido. La stappò, l'odore di miele fermentato e ferro era denso mentre la versava sulle labbra di Lena. "Bevi", mormorò, con la voce che sembrava seta frusciante. Lena obbedì, il liquido le ricoprì la lingua: denso, stucchevole, con il retrogusto di latte andato a male. Quasi istantaneamente, i suoi muscoli si sciolsero, il suo corpo si accasciò contro le catene mentre il dolore si confondeva in un ronzio lontano. L'uomo mascherato espirò dal naso, scontento. "Sta andando alla deriva", disse, picchiettando la spillatrice contro il palmo della mano.

La donna in tuta si mosse rapidamente, afferrando la mascella di Lena per forzarle ad aprire gli occhi. "Resta con noi", ordinò, premendo con forza il pollice sullo zigomo di Lena. Dietro di lei, la figura in tunica estrasse una sottile bacchetta elettrizzata – la cui punta vibrava debolmente – e la premette contro l'interno della coscia di Lena. La corrente la travolse, raddrizzandole la spina dorsale con un grido rauco. "Undici", suggerì la donna in tuta, con voce acuta.

L'uomo mascherato si liberò della spillatrice con un rumore metallico, prendendo invece un paio di pinze sottili. Le aprì le labbra con le dita, il metallo freddo mentre sondava la morbida carne dell'interno della guancia. Lena sussultò, ma lui la tenne ferma, serrando la pinza su una piega di pelle e torcendola. Lo strappo fu lento, deliberato, il rumore umido del tessuto che si separava risuonava forte nelle orecchie di Lena. Il sangue le riempì la bocca, metallico e caldo. "Dodici", farfugliò per evitare l'intrusione.
Qualcuno porse all'uomo mascherato un pezzo di sottile cordone cerato. Lo infilò nella pinza, tendendolo finché non scivolò attraverso la carne lacerata come un ago nel tessuto. Il respiro di Lena si fece a singhiozzi mentre lo annodava, lasciando le estremità penzoloni contro il suo mento. La donna in giacca e cravatta inclinò il viso di Lena verso la luce, esaminando la rudimentale cucitura con distacco clinico. "Tredici", sussurrò Lena, la parola appiccicosa di sangue.

La figura in tunica fece un passo avanti, porgendo una piccola scatola decorata. Dentro c'era una singola ampolla di vetro piena di un liquido opalescente e vorticoso. L'uomo mascherato la prese, facendo scricchiolare il collo contro il bordo della sedia prima di premerla contro le labbra di Lena. "Ingoia", ordinò. Il liquido bruciò come argento fuso, scavandole un sentiero lungo la gola prima di depositarsi pesantemente nello stomaco. Quasi immediatamente, le sue vene si illuminarono sotto la pelle, brillando debolmente mentre la sostanza si diffondeva. La schiena di Lena si inarcò, i muscoli si contrassero mentre il calore si intensificava: una formica rossa le strisciava sotto la pelle. "Quattordici", ansimò, con la voce strozzata.

La donna con il velo argentato estrasse un uncino sottile e ricurvo, la punta lucida come uno specchio. Lo fece scorrere lungo il labbro inferiore di Lena prima di afferrare la carne e tirarla verso l'alto, allungandola in modo grottesco. L'uomo mascherato le prese l'uncino, conficcandolo nel labbro inferiore di Lena con un rumore secco. Una sottile catena pendeva dall'uncino, oscillando mentre Lena tremava. Qualcuno attaccò l'altra estremità a un anello imbullonato al pavimento, costringendole la testa a un'angolazione scomoda. "Quindici", riuscì a dire Lena, con la saliva che colava dagli anelli della catena.

Una nuova figura emerse dall'ombra: un uomo dalle spalle larghe con un grembiule di pelle, le braccia sporche di qualcosa di scuro e oleoso. Nelle sue mani, teneva un pesante martello e una serie di punte metalliche smussate. La donna in tuta indicò le gambe divaricate di Lena e l'uomo annuì, posizionando la prima punta contro l'interno della sua coscia. Il martello si abbatté con uno scricchiolio nauseante, conficcando la punta attraverso carne e muscoli fino a farla sporgere dall'altro lato. L'urlo di Lena si spezzò in un gemito gutturale, il suo corpo si contorceva contro le catene. "Sedici", contò la donna, con voce calma.
La punta si contorse mentre si posava, strusciando contro l'osso con un cigolio umido. La vista di Lena si annebbiava, la gola troppo irritata per urlare ancora – solo un gemito sottile e stridulo le sfuggì mentre l'uomo in grembiule regolava l'angolazione della punta con la precisione di un chirurgo. La donna in tuta si sporse, il dito guantato raccolse una goccia di sudore dalla tempia di Lena. "Diciassette", mormorò, come se stesse insegnando a un bambino una filastrocca. Il martello si sollevò di nuovo.

Questa volta, la punta trapassò la carne del polpaccio di Lena, inchiodandole la gamba al pavimento. Il sangue si raccolse in un lento circolo sotto di lei. L'uomo mascherato osservò, tamburellando con le dita contro la coscia, prima di infilare la mano nella giacca. Ciò che estrasse non fu un attrezzo, ma un piccolo sacchetto di velluto. Allentò il cordoncino, rovesciandone il contenuto nel palmo: una manciata di perle ruvide e irregolari, ciascuna forata al centro. "Per gli ultimi ritocchi", disse, facendone roteare una tra le dita.

La donna in abito ne prese una, premendola contro il foro sanguinante lasciato dalla prima punta. Con una brusca torsione, la spinse dentro, le creste della perla che raschiavano la carne lacerata. Il corpo di Lena sussultò, un grido silenzioso le uscì dalle labbra mentre la donna ne spingeva un'altra nella ferita accanto. Le perle tintinnarono umide, una grottesca imitazione di gioielli. "Diciotto", contò la donna, ammirando la sua opera.

La figura in tunica si mosse, alzando una mano per segnalare agli altri. Immediatamente, la stanza si immobilizzò: persino l'uomo mascherato si fermò, inclinando la testa in segno di deferenza. La figura scivolò in avanti, il volto velato a pochi centimetri da quello di Lena. Da vicino, poteva vedere il debole contorno delle labbra muoversi sotto il pizzo, sussurrando qualcosa di troppo basso per essere udito. Poi, con deliberata lentezza, infilarono la mano nella manica ed estrassero una sottile bacchetta di vetro piena di fumo vorticoso. L'uomo mascherato inspirò bruscamente. "Sei troppo generoso", mormorò, ma la figura incappucciata lo ignorò, premendo la bacchetta sulla clavicola di Lena.
Il vetro si frantumò al contatto, il fumo le penetrò nella pelle come inchiostro vivo. Si diffuse in viticci ramificati, incidendosi sotto la sua carne in intricati disegni pulsanti. Il corpo di Lena sussultò, non per il dolore, ma per qualcosa di più profondo, come se i suoi stessi nervi venissero riscritti. La figura in tunica fece un passo indietro, osservando i disegni sistemarsi al loro posto, i bordi che brillavano debolmente. "Diciannove", sussurrò Lena, con quella parola che aveva un sapore straniero sulla lingua.

La donna in tuta girò intorno a Lena, le dita guantate che sfioravano i nuovi segni. Pulsavano al suo tocco, reagendo alla pressione come una seconda pelle. "Squisito", mormorò, quasi tra sé e sé. Dietro di lei, l'uomo mascherato strinse le catene con uno strattone brusco, costringendo la spina dorsale di Lena a inarcarsi crudelmente. Il movimento allungò i nuovi sigilli, facendoli brillare come foschia.

La figura in tunica estrasse un ultimo oggetto: una piccola campanella d'argento. Suonarono una volta, il suono che squarciò l'aria densa. Immediatamente, le figure mascherate si mossero all'unisono, sganciando ganci e punte con efficienza clinica. Lena si accasciò in avanti, il suo corpo ridotto a una mappa di rovine, ma la donna in tuta la afferrò per i capelli. "Non ancora", la rimproverò, tirandola su. Il campanello suonò di nuovo e la figura in tunica le premette una mano sulla fronte. Il loro tocco bruciava, ma Lena non riusciva a staccarsi, non riusciva nemmeno a muoversi.

"Venti", intonò la figura in tunica, con una voce impregnata di qualcosa di inumano. La parola risuonò nel cranio di Lena, echeggiando come un gong. Poi, con un'ultima spinta, la lasciarono andare. Lena crollò, il suo corpo si piegò come una marionetta rotta. La donna in tunica si inginocchiò accanto a lei, scostandole una ciocca di capelli dal viso. "È fatta", disse, quasi gentilmente.
L'uomo mascherato incombeva su di loro, la sua maschera argentata rifletteva il corpo frantumato di Lena. "Avrà bisogno di tempo per riassestarsi", osservò, come se stesse parlando di un attrezzo rimesso a nuovo. La donna annuì, alzandosi in piedi. "Portate il carrello."

Il carrello era un aggeggio di metallo arrugginito su ruote stridenti, la superficie macchiata di sangue vecchio e qualcosa di più scuro, qualcosa che odorava di antisettico e carne avariata. Mani – troppe mani – sollevarono il corpo inerte di Lena, sistemando gli arti con cura grottesca, come una bambola in posa per essere esposta. Le catene pendevano ancora dalla sua carne, i ganci e le punte tintinnavano dolcemente mentre il carrello sobbalzava in avanti. Le luci fluorescenti in alto si confondevano in strisce mentre procedevano lungo uno stretto corridoio, le pareti fiancheggiate da porte, ognuna contrassegnata da un simbolo che la mente drogata di Lena non riusciva a decifrare.

La donna in giacca e cravatta camminava accanto al carrello, i tacchi che ticchettavano sul cemento a ritmo costante. Canticchiava qualcosa di stonato tra sé e sé, lanciando di tanto in tanto un'occhiata a Lena con un tono quasi affettuoso. "Hai fatto bene", disse, come se stesse elogiando un cane per un trucco. Lena cercò di parlare, ma aveva la lingua impastata, la gola bruciata. La donna si picchiettò le labbra con un dito guantato. "Shh. Risparmia la voce."

Il corridoio si apriva su una stanza più ampia, forse una camera di degenza, anche se sembrava più il retrobottega di un macellaio. Tavoli di acciaio inossidabile rivestivano le pareti, le superfici butterate da fori di trapano e macchie scure. Uno scarico si apriva al centro del pavimento, la grata intasata da ciocche di capelli e altri detriti non identificabili. Il carrello si fermò accanto a uno dei tavoli e le figure mascherate vi sollevarono Lena, stendendola come un esemplare. Il freddo del metallo le mordeva la schiena, ma la sensazione era distante, attutita da strati di farmaci e shock.

Qualcuno iniziò a rimuovere i ganci, liberandoli con abilità esperta. Ogni estrazione strappava un gemito a Lena, il suo corpo si contraeva debolmente contro il tavolo. La donna in tuta osservava, mormorando di tanto in tanto dei numeri a bassa voce – non conteggi, solo conteggi. Quando l'ultimo uncino si staccò, premette una garza sulla ferita, tenendola lì finché l'emorragia non rallentò fino a diventare un liquido stagnante. "Guarirà benissimo", osservò, staccando la garza per ispezionare la ferita.

Entrò una nuova figura: una donna in camice, con il viso nascosto da una mascherina chirurgica. Portava un vassoio di strumenti, le cui superfici lucide riflettevano la luce. Senza dire una parola, iniziò a suturare le ferite più gravi di Lena, con punti netti e stretti, che univano i bordi della carne lacerata come cuciture. Lena fissava il soffitto, il respiro affannoso, la mente che vagava a intermittenza. La donna in tuta si chinò su di lei, bloccando la luce. "Guardami", ordinò. Lena obbedì, con gli occhi che faticavano a mettere a fuoco. La donna sorrise. "Ora sei nostra. Hai capito?"