Quindici giorni di digiuno con la mia puttanella nipote Nocole

Quindici giorni di digiuno
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Nicole confessa allo zio di essersi toccata ogni sera sul letto dei genitori senza mai venire, mentre lui ammette i tre orgasmi in ufficio pensando a lei. Una resa dei conti fatta di parole crude e mani che non bastano più.
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Il letto dei genitori di Nicole aveva un materasso più rigido di quello dell'hotel, e le lenzuola — un cotone bianco ordinario, non seta — erano già intrise di sudore e dei fluidi di lei quando lui entrò nella stanza con i capelli gocciolanti di pioggia e la camicia incollata al petto. Nicole era esattamente dove l'aveva lasciata al telefono: nuda, gambe aperte, i capelli neri sparsi sul cuscino come un inchiostro rovesciato, due dita ancora affondate nella fica. Non le tolse — le prese il polso e gliele spinse più a fondo, sentendo le pareti interne contrarsi attorno alle sue nocche insieme a quelle di lei, e Nicole emise un suono basso, gutturale, il tipo di gemito che fa quando qualcosa la sorprende anche se se l'aspettava.

«Così ti sei toccata», disse lui, la voce ancora roca per la pioggia e il respiro accelerato.

«Ogni sera», rispose Nicole, e le parole le uscirono spezzate perché lui stava muovendo le sue dita dentro di lei insieme alle proprie, un ritmo lento e crudele. «Ogni sera, zio. Mi mettevo a quattro zampe su questo letto — il letto dove dormono i miei — e mi infilavo le dita nel culo pensando che eri tu.»

Lui ritirò la mano. Se la portò alla bocca, leccò il sapore acido e dolce della sua fica dalle nocche senza staccarle gli occhi di dosso. Nicole lo guardava con quella espressione che lui conosceva — occhi socchiusi, labbra dischiuse, il respiro che le alzava il petto in piccoli spasmi — ma c'era qualcos'altro adesso, una fame diversa, non solo di cazzo ma di parole.

«E tu?» chiese Nicole, sollevandosi sui gomiti. I capezzoli scuri erano turgidi, puntavano verso di lui come due piccole accuse. «Zio. In quei quindici giorni. Ti sei toccato pensando a me?»

Lui non rispose subito. Si sedette sul bordo del materasso, si slacciò la camicia bagnata con movimenti lenti e precisi, e Nicole seguì ogni bottone con gli occhi come se fosse una rivelazione progressiva — il petto, la linea di peli scuri sotto l'ombelico, la cintura ancora allacciata che non aveva avuto il tempo di togliere.

«Mi svegliavo duro», disse lui, e la voce gli uscì più bassa del normale, quasi un ringhio trattenuto. «Ogni mattina. Sentivo la tua voce che diceva "non mi basta mai" e il cazzo mi diventava di marmo prima ancora di aprire gli occhi.»

Nicole si morse il labbro inferiore. Le sue mani scesero di nuovo tra le gambe, ma lui la fermò con un'occhiata — un'occhiata che significava aspetta — e lei obbedì, le dita che si stringevano sulle lenzuola invece.

«Continua», disse Nicole. La voce le tremava.

«Una volta», continuò lui, sfilando la cintura dai passanti con uno scatto di cuoio che risuonò nella stanza vuota, «ero in ufficio. Mercoledì, forse giovedì. Ho chiuso la porta del bagno e mi sono preso il cazzo in mano pensando al tuo culo — a come si apriva per me, a come mi dicevi "il mio culo è tuo, zio" mentre te lo scopavo.»

Nicole emise un piccolo verso — un "ah" soffocato, come se le avesse messo una mano addosso invece di una parola. Le sue cosce si strinsero e poi si aprirono da sole, un movimento involontario, la fica che si contraeva a vuoto.

«Sei venuto?» chiese Nicole, e adesso la sua voce era quella di quando lo supplica — roca, fioca, rotta a metà.

«Sì. Mi sono venuto nella mano pensando alla tua faccia quando ti riempio il culo. Poi mi sono lavato le mani e sono tornato alla scrivania come se nulla fosse.»

«Cristo», sussurrò Nicole, e finalmente si toccò — non perché lui glielo avesse permesso, ma perché non poteva più trattenersi. Le sue dita scesero tra le labbra della fica, già bagnata, scivolosa, e cominciò a muoverle in cerchi lenti attorno al clitoride mentre lo guardava. «Quante volte?»

«Tre. Tre volte in quindici giorni. E ogni volta era peggio della precedente, perché non bastava — la mia mano non è la tua fica, non è il tuo culo, non è la tua bocca che mi prende fino in gola.»

Nicole si lasciò cadere all'indietro sul cuscino, i capelli neri che si allargavano sul bianco del cotone, e le sue dita accelerarono. Lui le guardò la mano — le nocche che affondavano, il pollice che descriveva cerchi precisi sul clitoride gonfio, il modo in cui il bacino si sollevava dal materasso a ogni movimento. Non la toccò. La guardò, e il fatto di guardarla — di starsene lì seduto con il cazzo che gli tendeva i pantaloni e le mani abbandonate sulle ginocchia — era una forma di possesso più crudele di qualsiasi sculacciata.

«Io non sono venuta nemmeno una volta», disse Nicole, e la confessione le uscì come una lama — tagliente, cruda, gli occhi lucidi non di lacrime ma di qualcosa di più profondo. «Mi scopavo le dita nel culo ogni sera, due poi tre, mi mettevo a quattro zampe come mi hai insegnato tu, e niente — mi facevo male, mi faceva piacere, ma non venivo, perché le mie dita non sono il tuo cazzo, perché la mia mano non sei tu che mi tieni ferma per i fianchi e mi scopri il culo finché non mi vedi aperta.»

Lui si slacciò i pantaloni. Non in fretta — con calma, con la stessa precisione con cui si era sfilato la cintura. L'erezione gli balzò fuori dai boxer, dura, pulsante, la cappella già lucida di liquido preseminale. Nicole la guardò e le sue dita si fermarono per un istante — un istante in cui tutto il corpo le si tese come una corda di violino.

«Toccati», le disse lui, e si prese il cazzo in mano. «Guardami. Voglio che mi guardi mentre mi tocco pensando a te.»

Nicole riprese a muovere le dita, più veloce adesso, gli occhi fissi sulla sua mano che scivolava su e giù lungo l'asta. Lui si accarezzava lentamente — non per venire, ma per farsi guardare, per mostrarle esattamente cosa le aveva descritto: il cazzo che si riempiva nella sua mano, il modo in cui la pelle si tendeva sulla cappella a ogni movimento verso il basso, il liquido che colava dalla punta e rendeva tutto scivoloso.

«Quindici giorni», disse Nicole, le parole che le uscivano tra respiri corti e affannati. «Quindici giorni con le dita nel culo e la tua voce nella testa che dice "vieni con il mio cazzo nel culo" e non riuscivo a venire, zio, non ci riuscivo, perché il mio culo è tuo e le mie dita non sono niente.»

«Lo so», disse lui, e la voce gli uscì strozzata perché la sua mano si era stretta più forte attorno all'asta, il pollice che scivolava sulla cappella a ogni affondo. «Lo so, puttanella. Il tuo culo è mio. La tua fica è mia. Le tue mani non sono niente senza di me.»

Nicole venne — non con un urlo, ma con un suono che lui non le aveva mai sentito fare: un singulto, un piccolo suono rotto, come se qualcosa dentro di lei si fosse spezzato e poi ricomposto. Il corpo le si inarcò sul letto, i muscoli delle cosce che tremavano, la fica che si contraeva attorno alle sue stesse dita, e lui la guardò venire da sola per la prima volta in quindici giorni — venire guardandolo mentre si toccava, venire ascoltando la sua voce che le diceva che era sua.

Non smise di toccarsi nemmeno dopo. Le dita continuarono a muoversi, più lente, e i suoi occhi — scuri, lucidi, fissi su di lui — non lasciarono mai la sua mano attorno al cazzo.

«Adesso», disse Nicole, con la voce di chi ha appena esploso ma vuole di più, «adesso vieni qui e scopami in ogni buco che ti appartiene, zio. Fammi quello che le mie dita non sono riuscite a fare per quindici giorni.»