Vento in passera

Ieri sera, alle nove e mezza, mentre Firenze si trasformava di nuovo in una sauna a cielo aperto, ho preso una decisione che definire audace è poco. Ho guardato il termometro, ho guardato i miei pantaloncini viola della Fiorentina, e ho pensato: "Si cazzo, lo faccio."
Mi sono infilata le Converse, una maglietta leggera con sotto il reggiseno, e i suddetti pantaloncini. Sotto? Niente. Il vuoto assoluto. La democrazia pelosa, per usare un eufemismo che non è un eufemismo.
Ma qui viene il colpo da maestra: prima di uscire, sono passata dal bagno. Non per fare pipì, intendiamoci. Ho preso l'acqua, l'ho versata strategicamente, e ho bagnato abilmente i miei peli. Perché? Perché a quarantatre anni ho scoperto la fisica applicata: peli bagnati + aria in movimento = refrigerazione naturale. Sono diventata un condizionatore umano, un climatizzatore su due ruote.
Sono salita sullo scooter, sono partita ed ho atteso la strada giusta. Quella dritta dove sapevo che non avrei trovato troppe anime sudate. Non per esibizionismo, eh. Non sono una che vuole farsi guardare. Lo faccio per me. Per quella sensazione specifica, quella che non ha prezzo: l'aria che ti accarezza dove normalmente c'è solo cotone soffocante.
Ho accelerato, ho scostato lateralmente quel tessuto viola, e per trenta secondi — trenta secondi di gloria — sono stata la donna più fresca di Firenze. Il vento ha fatto il suo lavoro, i peli bagnati hanno fatto il loro, e io ho sorriso da sola sotto il casco.
Poi ho rimesso tutto a posto, ho proseguito, e sono tornata a casa con la dignità intatta e la temperatura corporea sotto i quaranta gradi.
A quarantatre anni ho capito che certi piaceri non hanno bisogno di spettatori. Solo di un po' di coraggio, una strada deserta, e la giusta umidità pelosa.