Una cagna molto particolare. La notte di Valpurga

Nino era un master. Esigente, passionale, violento. Le donne per lui erano giocattoli con cui soddisfare ogni voglia, e non si poneva limiti: nessuno scrupolo gli aveva mai ostacolato il cammino.
Guidava veloce su una strada di mezza montagna sempre più solitaria. Era il tardo pomeriggio del 30 aprile. Il cielo basso e grigio rovesciava a tratti scrosci violenti, e le nuvole si impigliavano nelle valli boscose, formando banchi di nebbia. La primavera era stata splendida, sole caldo e piogge che avevano fatto esplodere il verde. Ma Nino non guardava il paesaggio. Pensava a Ethel e a ciò che aveva architettato per lei, qualcosa di veramente speciale, e sorrideva. Si accese l'ennesima sigaretta e si lasciò cullare dai ricordi, gli occhi sulla strada, sempre più tortuosa e costellata di pozzanghere insidiose.
Gliela aveva presentata Enrico, un sodale che ne condivideva le passioni, come si fa un regalo. Di fatto, gliela aveva consegnata. Poi Enrico era sparito, e Nino non se n'era curato. Ethel: bellezza mitteleuropea, sangue tedesco-ungherese, quarant'anni, fisico armonioso, tette e culo magnifici, capelli fulvi come il folto pelo della figa, che teneva non rasata. E quegli occhi misteriosi, a mandorla, di un inconsueto color ambra, che lo ammaliavano e lo irritavano insieme.
Possederla era un piacere. Dominarla, spingerla verso oscuri abissi di perdizione, era di più. Con lei provava qualcosa che non aveva mai conosciuto, e il limite si spostava sempre più in là. Non gli bastava mai: a ogni perversione ne voleva una che la superasse.
Poche settimane prima l'aveva portata in un locale sordido. Ethel era entrata con addosso solo un corto impermeabile e décolleté con tacco 12, e gli sguardi degli astanti si erano fatti subito pesanti. Nino la guardava sprezzante, incurante dei suoi occhi imploranti. Poi lei era stata trascinata in una stanza privata e scopata in bocca, nel culo e nella figa da più uomini. Lui aveva colto, sotto la sottomissione, qualcosa di altero, di aristocratico, e ne aveva goduto: l'orgoglio umiliato era un condimento imbattibile.
«Tu, cagna, sei solo un raccoglitore di sperma. Tre buchi da riempire. Fatti scopare, puttana.»
Lei aveva accettato, umile. Ma gli era parso, e non ne era sicuro, di cogliere in quegli occhi un lampo di ferinità.
Pochi giorni dopo era stata lei a invitarlo nella sua villa. Voleva un momento finalmente dolce. Nino aveva accettato, a patto che nessuno fosse presente e nessuno sapesse dell'incontro.
«Se sarà dolce, non lo decidi tu, cagna.»
Mancavano un paio di chilometri alla meta quando vide, su una roccia piatta, una scritta consumata dalle intemperie: …CHTU…ERWO.
«Cosa cazzo vorrà dire? E che me ne frega.»
Scacciò il pensiero come un insetto molesto.
La villa si raggiungeva da una strada privata, ben tenuta: facciata austera, ampia terrazza, giardino all'italiana. Aveva smesso di piovere, e tra le nuvole squarciate filtrava un'ultima luce rossastra.
Ethel apparve nel riquadro illuminato della porta, fantastica in un abito da sera che lasciava nude le spalle ed esaltava il décolleté. Gli sorrise radiosa. Lui la baciò ed entrò.
Il salone era illuminato solo da candelabri, la tavola imbandita con gran gusto.
«Siamo solo noi, caro.»
«Già.»
Le fu addosso e le strappò l'abito.
«In ginocchio. Nella posizione da cagna che ti è più congeniale.»
Lei ubbidì. Nino la prese da dietro e le strinse le mani al collo. Voleva strozzarla, ma Ethel si divincolò, tossendo, a caccia d'aria. Lui l'afferrò per i capelli e la colpì più volte, finché la fece gemere di dolore. Lei strisciò nell'angolo più buio del salone, singhiozzando.
Fu allora che capì di odiarla. Un odio sordo, senza ragioni, cresciuto nel tempo. Decise di andare fino in fondo: l'avrebbe uccisa mentre la possedeva, per godere del suo corpo nell'ultimo amplesso. E si sarebbe divertito di più col coltello.
Gli occhi gli bruciavano di febbre. Parlò con voce mielosa, maligna.
«Vedi, Ethel, stai per fare un'esperienza sublime: morire al culmine di un orgasmo. Dovresti essere orgogliosa. Nessuno sa di noi due, qui, soli soletti. Adesso sarai mia. Per l'eternità.»
La luna piena bucò le nubi e inondò il salone d'argento attraverso la grande finestra. La lama del suo fedele coltello brillò nella mano destra e rivelò una faccia più glaciale dell'acciaio. Non era la prima volta che uccideva, ma mai aveva provato un'eccitazione simile. La sua erezione era imponente: scopare e uccidere insieme.
Non vedeva la donna rannicchiata nel buio. Si mosse verso di lei.
«Arrivoooo, Eeetheellll.»
La cantilena metteva i brividi. Dall'angolo Ethel non piangeva più, e a lui dispiacque: non la voleva rassegnata, la voleva terrorizzata.
Nel silenzio, dall'ombra, salì un ringhio. Basso, sommesso, venuto dal fondo di un incubo. A Nino si rizzarono i capelli. Poi la luna la illuminò mentre usciva dal buio e si lanciava, e il suo cuore si smarrì.
Il bellissimo volto di Ethel era una maschera grottesca, irsuta, feroce. Zanne bianche, aguzze. Occhi d'ambra spalancati, iniettati di sangue, terribili. Un licantropo, con una forza innaturale. Nino fu sbattuto come un fuscello nella tempesta; il coltello gli fu strappato dal pugno senza sforzo. Venne scagliato su un divano, la testa si piegò all'indietro, scoprendo la gola. Le zanne la azzannarono. Le carotidi si lacerarono.
Cinque secondi alla perdita di coscienza, undici alla morte. In quel tempo sospeso il cervello di Nino corse con lucidità incredibile, e i pezzi andarono al loro posto, di colpo.
La scritta sulla roccia: ACHTUNG WERWOLF. Un avvertimento inutile, vergato da chissà quale mano. Il 30 aprile: la notte di Valpurga. La luna piena. Enrico, scomparso nel nulla.
E l'odio. Quell'odio feroce, senza motivo. L'inquietudine davanti a quegli occhi. L'odore della pelle di Ethel, che solo lui sapeva cogliere e che gli dava un disagio irritato. Era un nemico atavico, trasmesso da generazioni di pastori in un imprinting profondo quanto inconsapevole. Il lupo. E che lupo. L'incubo delle sue notti di bambino.
Il terribile, temuto Nino, gabbato con facilità irrisoria. Vittima sacrificale fin dall'inizio, in un gioco che credeva di condurre.
Scivolando nell'oblio sentì una rabbia rassegnata. E due soddisfazioni. La prima: era stato un privilegio raro avere come schiava, come cagna, una lupa mannara. La seconda: nonostante le cinquanta sigarette al giorno, non sarebbe morto di cancro, come gli avevano predetto.