Sorella di Sangue, Cognato di Pelle

Mi chiamo Valeria, e questa è una storia che non avrei mai raccontato a nessuno. Eppure eccomi qui, perché certe cose bruciano troppo dentro per restare sepolte.
Mia sorella Vanessa ha sposato Francesco tre anni fa, e da quel giorno non ho smesso di chiedermi come ci si sente ad avere un uomo così nel proprio letto. Francesco è il tipo di uomo che non chiede attenzione, la preleva, silenziosamente, da qualsiasi donna entri nel suo raggio. Occhi scuri come caffè amaro, spalle che riempiono una porta, e un modo di muoversi lento e sicuro che ti fa pensare a cose che non dovresti pensare. Soprattutto se sei sua cognata.
Vanessa poi è sempre stata troppo generosa con i dettagli. Quando ci ritrovavamo insieme a discutere, lei iniziava a raccontare, e io iniziavo a fare domande. Non perché fossi priva di esperienze, i ragazzi non mi sono mai mancati, ma perché secondo lei il cazzo di Francesco era un'altra categoria di esistenza. Un capitolo a sé. E io, con tutto il mio scetticismo, mi ritrovavo ogni volta ad ascoltare con gli occhi spalancati e la gola asciutta.
Avevo potuto farmi un'idea visiva a mare, quella volta dell'estate scorsa. Il costume bagnato non mente mai, e su Francesco diceva cose molto eloquenti. Ma un'idea visiva non è una certezza.
Eravamo in vacanza, io, terzo incomodo per definizione, loro ospite in appartamenti adiacenti, in un residence sul mare. Le notti vegliavo, puntualmente i loro gemiti risuonavano lungo le pareti che ci dividevano, una vera tortura per me che mi spingeva sistematicamente a masturbarmi, immaginando di essere al posto di mia sorella.
Vanessa adorava la tintarella e passava i pomeriggi sulla sdraio e si offriva al sole, immobile, beatamente incosciente del mondo che la circondava e di chi la guardava con desiderio di possesso. Quel pomeriggio era uguale a tutti gli altri: lei distesa, occhiali scuri, tappi nelle orecchie, già a metà strada tra la veglia e il sonno.
Francesco ed io eravamo in acqua fino alla vita, l'Adriatico tiepido e azzurro intorno a noi, lui che rideva di qualcosa e io che cercavo di non guardarlo troppo a lungo.
"Questo costume mi sta stretto da morire," disse a un certo punto, tirandosi l'elastico con un dito. "Lo tolgo."
"Toglilo," risposi, con una leggerezza che non sentivo davvero.
Lui mi guardò, un mezzo sorriso storto. "Sul serio?"
"Così verifico se quello che dice mia sorella è vero."
Il sorriso si allargò di un millimetro. "E cosa dice tua sorella?"
Sentii il cuore battermi più forte, ma la voce rimase ferma. "Che ce l'hai enorme."
"Provare per credere."
Allungai la mano sott'acqua. L'elastico del costume resisteva, non per colpa del tessuto, ma perché lui era già duro, e quella durezza rendeva tutto più difficile da abbassare e più difficile da ignorare. Quando ci riuscii, lo sentii tra le dita e capii immediatamente che Vanessa non aveva esagerato di un centimetro. Era caldo, teso, pesante nella mia mano come qualcosa di serio.
"Aveva ragione," mormorai. "Davvero notevole."
"Non vorrai mica lasciarlo così, non posso mica uscire dall'acqua in queste condizioni?" disse lui, con quella voce bassa che sembrava scendere direttamente sotto la pelle.
"Hai ragione. In queste condizioni non puoi."
Iniziai a muovere la mano lentamente, poi con più decisione. Francesco rimase immobile, le braccia nell'acqua, gli occhi su di me con quell'espressione di uomo che si lascia servire e lo sa. Bastarono pochi minuti. Lo sentii irrigidirsi ancora di più tra le dita, poi un fremito sordo, e il caldo dello sperma che saliva a galla in fiotti bianchi, disperdendosi nell'azzurro del mare. Con le dita riuscii a raccogliere qualche goccia, e in un impulso che non avevo programmato, ma che avevo desiderato da molto più tempo di quanto volessi ammettere, portai le dita alla bocca e assaggiai.
"Hai un gusto inconfondibile, leggermente salato, peccato della pochezza".
Francesco mi guardò con un'espressione che non era sorpresa, era qualcosa di più interessato. "Se vuoi, in qualche altra occasione te lo faccio provare per bene. Così puoi darmi un voto."
"Sì," disse, "Perché no."
Il giorno dopo, Vanessa si concesse la sua oretta di riposo pomeridiano come da rituale. Il caldo la abbatteva, lei spariva in camera, e in quel vuoto tranquillo io e Francesco ci ritrovavamo sulla spiaggia con quella consapevolezza muta tra noi, quel peso dolce e pericoloso di chi sa cosa sta per fare.
Quella pineta era lì da sempre, proprio oltre la battigia, scura e silenziosa come una complice. Bastava uno sguardo, appena uno, e ci incamminammo in quella direzione senza dire una parola, finché gli ombrelloni e le voci non svanirono tra i pini.
"Allora," disse Francesco, fermandosi. "Lo volevi provare?"
Si abbassò il costume senza aspettare risposta, e il suo cazzo era lì, dritto e orgoglioso nella penombra verde della pineta, come se non avesse mai avuto dubbi su cosa sarebbe successo. Lo presi tra le mani e iniziai a muovermelo tra le dita, sentendone il peso e il calore concentrarsi nel palmo. Lui allungò le braccia e le sue mani iniziarono a esplorare, lente, precise, come se stesse imparando a memoria qualcosa che intendeva ricordare a lungo.
Mi baciò i seni sopra il costume, poi spostò il tessuto con le labbra e mi leccò un capezzolo con la punta della lingua, succhiandolo piano fino a farlo indurire, poi più forte, con una pressione che mi fece appoggiare la schiena all'albero più vicino per non perdere l'equilibrio. Mi prese la faccia tra le mani e mi baciò, un bacio lento e profondo che sapeva di sale e di premeditazione, poi mi girò con un gesto deciso, le mie mani appoggiate alla corteccia ruvida del pino.
"Allarga le gambe." Lo dissi prima che me lo chiedesse.
Mi sfilò il sotto del costume con una sola mano, con quella praticità di chi non ha fretta ma non ha nemmeno tempo da perdere. Sentii il suo cazzo scivolare tra le natiche, caldo e pesante, strofinandosi lentamente mentre le sue mani trovavano i miei seni e le sue labbra scendevano sul collo, quel punto preciso che trasforma il respiro in qualcos'altro.
Poi lo sentii spostarsi, cercare, trovare. La prima spinta fu un sussulto, non di dolore, ma di pienezza improvvisa, di qualcosa che riempie uno spazio che non sapevi di avere. Iniziò lento, quasi rispettoso, poi il ritmo cambiò e divenne qualcosa di più onesto: profondo, insistente, reale.
Gemevo contro il tronco. Non perché dovessi, perché non riuscivo a trattenerlo. Lui non era silenzioso neanche lui, e in quella pineta silenziosa i nostri suoni si mischiavano come avessero sempre dovuto farlo. Mi chiese di piegarmi ancora, e io obbedii, e sentii che così andava più a fondo, che mi toccava in un posto che nessuno aveva mai raggiunto con quella precisione. Le sue mani mi tenevano le spalle, il suo respiro si fece più corto, più urgente.
Quando venne, lo sentii dentro come un'ondata calda e incontrollabile, lo sperma caldo che mi riempiva mentre le contrazioni mi percorrevano a onde, i miei e i suoi in quella sincronia breve e perfetta che dura sempre troppo poco. Restammo così, immobili, il suo petto sulla mia schiena, entrambi ad aspettare che il mondo smettesse di tremare.
Ci separammo lentamente. Sentii il misto di nostri umori scivolare lungo l'interno della coscia, una sensazione oscenamente soddisfacente, e mi pulii alla meglio con quello che avevo. Ritornammo in spiaggia camminando uno accanto all'altra senza parlare, come due persone che hanno già detto tutto. Un bagno veloce, l'acqua fresca che lavava via il sudore e i segreti più superficiali, e proprio mentre eravamo ancora in acqua vedemmo arrivare Vanessa dalla spiaggia, ancora con i capelli appiattiti dal cuscino e quella morbida espressione assonnata che aveva sempre dopo il riposo.
"Ciao, dormito bene?" le chiesi.
"Sì, abbastanza." Si tolse i sandali sul bagnasciuga. "E voi cosa avete fatto?"
"Niente," disse Francesco, scrollando le spalle. "Un po' di sole. Adesso il bagno."
Vanessa si tuffò nell'acqua ridendo, nuotò fino a lui e lo abbracciò dal retro, i capelli bagnati, le braccia attorno al suo collo. Lo baciò sul collo, poi sulla bocca, un bacio lungo, intimo, che non era esibizione ma abitudine. E io li guardai da due metri di distanza, con il sapore di lui ancora appena percettibile sulla lingua.
Uscimmo dall'acqua. Francesco si stese sul suo asciugamano, e vidi il costume che si tendeva di nuovo, quell'ostinata geometria che non riusciva a mentire neanche ora. Vanessa lo notò, gli sorrise con quella complicità lunga tre anni di matrimonio, poi si girò verso di me con gli occhi che ridevano.
"Noi due andiamo un attimo a rilassarci in camera. Torniamo tra un'oretta."
Francesco alzò gli occhi su di me per mezzo secondo, appena mezzo secondo, e in quello sguardo c'era qualcosa che assomigliava a un sorriso trattenuto.
Gli toccava fare il bis. Nella speranza che ci riuscisse. Evidentemente ci riusciva perchè in quella settimana riuscimmo a ritagliarci altri momenti, lui ed io, tra un sonnellino pomeridiano di Vanessa e una passeggiata mattutina, tra un pretesto e l'altro, con quella naturalezza spudorata con cui si fanno le cose che sai di non dover fare ma che non riesci a smettere di volere. Francesco era esattamente quello che Vanessa aveva descritto, moltiplicato per quella carica aggiuntiva che viene dal proibito, dall'adrenalina di chi sta giocando su un campo minato e lo sa perfettamente.
Non mi vergogno di quello che ho fatto, specialmente quando si tratta di piacere personale.
Certe cose bruciano troppo dentro per restare sepolte. E certe estati, una volta finite, ti rimangono appiccicate alla pelle come la salsedine, anche quando sei tornata a casa, anche quando la vita è tornata normale, anche quando riesci a guardarti allo specchio senza pensarci.