Il confine delle lenzuola bianche

Il Confine delle Lenzuola Bianche
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Nicole obbedisce a ogni ordine dello zio, offrendo il suo corpo al fidanzato immobile sul davanzale. Tra le lenzuola bianche e i segni viola sui fianchi, la sua richiesta più intima risuona nella stanza, mentre lo sguardo di lui resta asciutto e spalancato.
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Le mie dita si serrano nei suoi capelli neri, e Nicole lo sente — lo sente nel modo in cui le sue labbra si fermano a metà della leccata, la bocca aperta contro la mia cappella, il respiro che le esce caldo e irregolare sulla pelle bagnata. La tiro indietro per i capelli, lentamente, finché la sua bocca non si stacca con un piccolo schiocco di saliva. Una bava sottile le collega ancora le labbra alla mia punta. Lei alza gli occhi verso di me — quegli occhi scuri, lucidi, con le ciglia incollate dal liquido che le è salito — e io la guardo dall'alto.

«In piedi» le dico.

Nicole obbedisce. Le ginocchia le scricchiolano quando si alza dal pavimento freddo, e i segni viola sui suoi fianchi catturano la luce della lampada mentre si muove. Si asciuga il mento con il dorso della mano, un gesto rapido, quasi infantile, e rimane nuda davanti a me, le braccia lungo i fianchi, i capezzoli ancora duri, il petto che si alza e si abbassa troppo in fretta.

Il fidanzato non si muove dal davanzale. Il suo maglione blu assorbe la poca luce che filtra dai vetri appannati. Sento il suo respiro — corto, trattenuto — mescolarsi al gocciolio della grondaia fuori dalla finestra.

«Sul materasso» dico a Nicole. «A quattro zampe.»

Lei cammina verso il materasso, i piedi nudi che non fanno rumore sulle assi di legno, e ci sale sopra. Si mette a quattro zampe, la schiena inarcata, il sedere sollevato verso di me. La luce della stanza le cade sulla curva dei fianchi, sulla fessura stretta tra le natiche, e io mi sfilo la camicia dalle spalle, la lascio cadere dove capita, e mi avvicino.

«Ficcalo dentro!» La voce di Nicole esce strozzata, la faccia premuta contro le lenzuola. «Ficcamelo su! Infila il cazzo nel mio culo e fottimi!»

Nasconde la testa fra le braccia. Le parole arrivano attutite, ma chiare — ogni sillaba tagliata netta, come se le sputasse fuori una alla volta. La sua schiena trema, un brivido che parte dalle spalle e scende lungo la colonna vertebrale fino alle reni.

Mi metto dietro di lei sul materasso. Le afferro le natiche con entrambe le mani — la pelle ancora calda dove l'ho stretta prima — e le apro. Il buco del suo culo si mostra, piccolo, raggrinzito, che ammicca mentre contrae e rilassa i muscoli. La sua fica è bagnata, le labbra gonfie, il liquido che le cola lungo l'interno coscia. Ma non è lì che mi ha chiesto di andare.

«È stretto» dice Nicole, la voce ancora sepolta tra le braccia. «Il bucolino. Puoi illuderti che sono una piccola puttanella per modo di dire — Nicole, anni ventiquattro, piccola — mentre mi inculi!»

La sua voce si incrina su "piccola" e su "inculi" nello stesso punto esatto — il punto in cui dovrebbe dire qualcosa di adulto e invece le esce qualcosa di fragile, di acerbo. Sento il suo corpo che oscilla leggermente sulle ginocchia, come se non riuscisse a stare ferma.

Non c'è troppo bisogno di illusione. Lei è quasi una piccola puttanella, ancora. Rasa com'è — senza un pelo, la pelle liscia come quella di una ragazzina — sembra più giovane che mai. La curva del suo fondoschiena, la strettezza di quel buco che mi aspetta, il modo in cui le sue dita artigliano le lenzuola bianche: tutto in lei parla di qualcosa che non dovrebbe esistere, di un confine che non dovrebbe essere attraversato. Sembra un delitto, fottere una creatura così. Un atto contro natura.

Ma di fronte a quel buco di culo che ammicca, invitante, non so resistere.

Sputo nel palmo della mano. Mi lubrifico la cappella, poi premo il pollice contro la sua apertura. Nicole emette un suono — un piccolo "ah" soffocato dalle lenzuola — e il suo buco si contrae intorno al mio dito prima di cedere, lentamente, millimetro dopo millimetro. La sento cedere dentro, i muscoli che si arrendono uno dopo l'altro.

Tiro fuori il pollice. Posiziono la punta del cazzo contro la sua entrata. La sento trattenere il respiro.

«Zio...» La parola le esce rotta a metà, come sempre.

Spingo. La cappella entra con una resistenza che mi fa digrignare i denti — è stretta, cazzo, è stretta come se non fosse mai stata aperta, anche se so che non è così. Nicole fa un verso lungo, basso, un gemito che le nasce nello stomaco e le sale su per la gola come qualcosa che non riesce a trattenere. Le sue unghie strappano le lenzuola.

«Tutto tuo» sussurra nella stoffa. «Il mio culo è tutto tuo, zio.»

Spingo più a fondo. Il suo buco mi inghiotte a poco a poco, caldo, stretto, pulsante. Nicole abbassa la testa ancora di più, inarca la schiena fino a far sporgere le vertebre una per una sotto la pelle, e quando sono dentro per metà sento il suo corpo che si rilassa — come se avesse aspettato esattamente questo, come se nient'altro avesse importanza.

Il fidanzato è ancora lì. Lo vedo con la coda dell'occhio — una sagoma blu contro il vetro della finestra, le mani sulle cosce, gli occhi asciutti e spalancati. Non dice nulla. Non si muove. Il suo respiro si confonde con il gocciolio della grondaia.

Inizio a muovermi. Lentamente, prima — esco fino alla punta, rientro fino in fondo. Nicole geme a ogni spinta, un suono diverso a seconda di quanto in fondo arrivo: acuto quando mi fermo a metà, gutturale quando la riempio completamente. La sua schiena è un arco perfetto, i suoi fianchi si muovono contro di me per andarmi incontro, per prendermi più in profondità.

«Più forte» dice. «Fottimi più forte, zio. Fammi vedere a lui.»

Le afferro i fianchi — i segni viola sotto le mie dita — e accelero. Il suono della mia pelle contro la sua riempie la stanza, si mescola al cigolio del materasso, al suo respiro rotto, al gocciolio fuori dalla finestra. Nicole alza la testa dalle braccia, i capelli neri che le cadono sul viso, e si volta verso il fidanzato.

I loro occhi si incontrano. Lei non dice nulla. Lui non dice nulla. Ma il suo corpo si contrae intorno al mio cazzo — un fremito lungo, profondo, che mi fa quasi perdere il ritmo.

«La mia puttanella» le dico, a bassa voce, e Nicole chiude gli occhi e viene — non con un grido, ma con un singhiozzo spezzato, il suo buco che mi stringe e pulsa intorno al cazzo come se volesse inghiottirmi tutto intero.