La macchia di sborra sulle calze e l’odore del cazzo di un vero uomo su mia moglie

La macchia di sborra sulle calze e l’odore del cazzo di un vero uomo su mia moglie

Il neon sopra il tavolo del parlatorio frigge con un ronzio da insetto agonizzante. C’è un odore inequivocabile che viene da Luisa, e non è la lavanda che si metteva dietro le orecchie la domenica, a Torino, prima che tutto crollasse. È un sentore più denso, selvatico. E’ l'odore crudo di un cazzo che ha appena ejaculato.
«Ho solo insistito un po', Edoardo», sussurra lei. Forza un sorriso che sembra una cicatrice.
Edoardo fissa le sue mani sul legno consumato dai gomiti e dai pianti. Le sue dita tremano, la mente ancora inceppata nel ricordo di pochi minuti prima.
Era il ventesimo giorno di cella di rigore. Ventidue ore al giorno passate da solo, a masticare lo sputo del cemento dei sotterranei con il terrore di aver perso tutto. Le guardie glielo avevano promesso la prima notte, mentre lo riempivano di calci: «La revoca dei colloqui, frocio di merda. Tua moglie la rimandiamo sul marciapiede a fare i bocchini». Edoardo si era rassegnato a quell'eternità cieca.
Poi, lo scatto metallico della serratura della cella d'isolamento. Insolito, fuori orario.
La porta pesante si era aperta di pochi centimetri, lasciando filtrare la luce giallastra del corridoio sotterraneo. Il capo delle guardie era rimasto sulla soglia, la silhouette massiccia che bloccava l'uscita. Aveva un sorriso strano, rilassato, quasi benevolo. Un contrasto che ad Edoardo aveva fatto raggelare il sangue.
«In piedi, finocchio. Pulisciti quella faccia», aveva ordinato la guardia, tirando fuori un mazzo di chiavi che tintinnava come una melodia sinistra. «C'è tua moglie di sopra. Ti è stato concesso un permesso straordinario».
Edoardo era rimasto immobile, con la schiena appiccicata al muro umido, gli occhi accecati da quel barlume di luce. Un permesso straordinario? A lui? Dopo quello che era successo nella cella del braccio B? Una meraviglia improvvisa, infantile e disperata, gli aveva allargato il petto. Aveva pensato a un miracolo, o forse che la determinazione di Luisa avesse davvero commosso qualcuno lassù, negli uffici del comando. «Luisa...», aveva sussurrato, alzandosi a fatica, con il cuore che batteva contro le costole come un tamburo impazzito.
E invece lei è qui, dall'altra parte del tavolo comune. Ma l'aria è strana.
«Luisa... come hai fatto? Dicevano che non potevo... mi avevano tolto i rapporti», sussurra lui adesso, cercando nei suoi occhi la conferma di quel miracolo che lo aveva ridestato nel buio della cella di rigore. «Chi ti ha fatto passare?»
Lei non risponde. Abbassa lo sguardo.
Un mese prima, nel braccio B delle Nuove, l’aria non era migliore; era solo più densa. Creolina per coprire il vomito acido del minestrone, il fumo delle Nazionali e il fiato di sei uomini stipati in una cella nata per due. Era la primavera del 1972, ma lì dentro non arrivava mai.
Edoardo passava le ore a fissare le crepe del soffitto, immaginando i lupi del quartiere attorno a sua moglie. La solitudine di Luisa era carne esposta. Quella notte, mentre il calabrese Rocco respirava pesante nel brandone sotto il suo, Edoardo aveva sfilato dalla fodera del materasso una piccola foto stropicciata. Era Luisa, l'estate prima, in costume sulla spiaggia di Varazze.
La carta fotografica era ormai un reperto degradato, incrostata e deformata da una macchia secca che al tatto risultava gommosa, giallastra. Giorni prima, Rocco l'aveva scovata frugando sotto il cuscino del letto di Edoardo. In quel buco, il calabrese era il capo assoluto: non aveva bisogno di cercare uno scontro, poteva prendersi ciò che voleva senza temere repliche. L'isolamento aveva azzerato ogni codice d'onore, lasciando spazio solo alla legge del più forte. Così, Rocco ci si era masturbato sopra con metodica sfrontatezza, restituendogliela la sera stessa, esposta come un trofeo. E di fronte a quell'impronta opaca di sperma che violava a distanza l'immagine di sua moglie, Edoardo non aveva fatto nulla. Aveva incassato il colpo in silenzio, paralizzato dal peso di un'autorità a cui non poteva opporsi.
Non potendo ripulirla o distruggerla, Edoardo aveva tenuto la foto così com'era. Quella notte, nel buio viscido della cella, la vergogna si era impastata a un'eccitazione torbida, umiliante, che gli incendiava le viscere. Stringere tra le dita la traccia crostosa e ruvida lasciata dal calabrese sul corpo di carta di Luisa non lo disgustava più: lo eccitava da morire. Si vergognava fino a farsi mancare il fiato per quel tradimento mentale, eppure il desiderio era un veleno assoluto. Dal pavimento saliva l'odore pesante di Rocco – tabacco forte, sudore acido e sapone giallo da bucato – e quell'effluvio maschio gli riempiva i polmoni.
Sbottonò i pantaloni della divisa ruvida e infilò la mano, stringendo il sesso già duro. L'ossessione prese corpo nel buio: non vedeva più se stesso con Luisa, ma immaginava Rocco sopra di lei. Lo vedeva vivo, massiccio, brutale, mentre la possedeva con la stessa violenza con cui aveva marchiato la foto. Muovendo la mano con foga sempre più disperata e rumorosa, Edoardo si abbandonò a quell'estasi nera, incurante di tutto, sottomesso all'ombra del capo.
Un fascio di luce violentissimo squarciò la penombra, puntato dritto sul suo sesso scoperto e sulla mano frenetica. Lo spioncino della porta era scattato senza che lui se ne accorgesse. Un secondo dopo, il ferro della serratura si sbloccò con un boato e la guardia irruppe nella cella.
Prima ancora che Edoardo potesse coprirsi, il primo colpo di manganello lo centrò in pieno sul cazzo duro e i testicoli, un dolore secco che lo fece raggomitolare sul pagliericcio. La guardia gli sputò vicino ai piedi, strappandogli di mano la foto con un gesto rabbioso.
«Guarda un po' che schifo», ringhiò la guardia, illuminando il cartoncino macchiato prima di passarselo tra le dita. «Hai ancora il cazzo duro brutto frocio?».

Il capo delle guardie fa un passo in avanti, immanente nel parlatorio. È lo stesso maschio massiccio che poche ore prima aveva aperto la cella d'isolamento con quel ghigno carico di promesse fetide. Ora si piazza esattamente alle spalle di Luisa, piantando gli stivali sul pavimento con l'arroganza di chi possiede le mura e i corpi. Fissa Edoardo dritto negli occhi, godendosi lo spettacolo della propria superiorità biologica. Con una lentezza studiata, intrisa di un sadismo viscido e padronale, allunga una mano enorme e ruvida sulla spalla della donna. Le dita tozze scendono lungo il collo, calde, sfacciate, infilandosi fin dentro la scollatura del vestito buono per artigliare la spallina della sottoveste, rimasta girata nel calore dell'atto. Poi, mantenendo lo sguardo inchiodato su quello del ragazzo, il carceriere si porta quelle stesse dita alle labbra, le lecca con ostentazione sottomettendo entrambi alla propria scia maschia, fatta di tabacco forte, sudore di pelle e sesso prepotente.
Sotto la spinta di quel tocco pesante, la gonna di Luisa si arriccia di pochi millimetri, incastrandosi all'altezza dell'inguine. Sulla trama tesa della calza velata, proprio nell'incavo dell'interno coscia, spicca una strisciata densa, opalescente, ormai completamente secca. È una colata di sperma rappreso che ha teso il nylon, una bava grigiastra e rigida che ha formato una crosta lucida, squamosa, che le morde la pelle e si allunga come una cicatrice viscida giù lungo la gamba, fino alla curva del ginocchio.
Ogni tassello si incastra in un millesimo di secondo, con la precisione di una ghigliottina. Lo sguardo di Edoardo cade su quella lordura secca che le marchia la carne, ma l'appiglio definitivo è più in alto, stampato sulla pelle nuda dell'anca: una macchia d'inchiostro bluastro, la sagoma sbiadita del timbro tondo dell'ufficio matricola, rimasto fresco sul tavolo dell'archivio dove lei è stata sbattuta e schiacciata. Insieme allo sburro, addosso a Luisa si sente l'odore chimico dei faldoni e la cera industriale di quella stanza, interamente coperti dal puzzo maschio, animale, del capo delle guardie.
La ricostruzione gli esplode nel cervello come una violenza. Per avere quel permesso d'ingresso speciale, Luisa è dovuta passare sotto di lui. I faldoni spostati di fretta per farle spazio. Il carceriere che la spinge contro il legno, le strappa giù i collant con le mani sporche e la monta da dietro con la furia di un toro, affondando quel cazzo enorme e pesante finché non si è svuotato le palle dentro le sue viscere. Poi il modulo firmato, i vestiti rimessi in fretta e furia senza potersi pulire. Camminando verso il parlatorio, lo sburro del carceriere ha iniziato a colare fuori dalla passera, impregnando il nylon e scivolando lungo la gamba.
La nausea travolge Edoardo, una mazzata allo stomaco che gli mozza il fiato. Ma subito dopo, dal fondo più infetto e marcio della sua carne ammalata di galera, si tende un arco. Una scarica elettrica, mostruosa e proibita, gli incendia il sangue: l'odore di quel maschio dominante ancora caldo sulla pelle di sua moglie, la certezza che sia stata posseduta a pochi metri dalla sua cella da un uomo vero, e quella sborrata che le si è seccata sulla calza, identica alla crosta di Rocco sulla foto di Varazze. Le difese crollano. Il cazzo gli si impenna nei pantaloni della divisa, duro da fare male, mentre la totale sottomissione di lei trasforma l'umiliazione nell'eccitazione più lurida, sporca e violenta della sua vita.
Sotto il tavolo comune, il sesso risponde prima della mente: un'erezione di marmo, violenta, quasi dolorosa, che tende il tessuto all'inverosimile contro il legno dell'asse. Edoardo comincia a tremare, scosso da piccoli sussulti. Fissa la traccia dell'infedeltà e poi di nuovo la coscia di Luisa, spingendo il bacino contro il bordo del tavolo. Sta godendo dell'infamia, completamente sopraffatto dall'estasi nera del proprio vizio, ridotto a un cane che guarda il padrone.
Luisa avverte lo sguardo vitreo del marito fisso tra le sue gambe. Abbassa gli occhi e si accorge solo in quel momento della macchia: una scia di sperma ormai secca, una crosta rigida e opalescente che le ha incollato il nylon alla pelle dell'interno coscia. Capisce che Edoardo ha capito tutto. Il pesante asse di legno del tavolo le impedisce di vedere cosa succede sotto, nascondendole il cazzo di lui che spinge contro il ripiano, ma a Luisa non importa. Guarda la faccia sconvolta, sottomessa e vinta del marito e prova un brivido di disprezzo che le infiamma la carne. Pensa a Edoardo, un recluso consumato e rimpicciolito dalla galera, e poi pensa al capo delle guardie: quel corpo statuario, quel vigore animale e quella presa d'acciaio che l'ha piegata sull'archivio, un cazzo vero, enorme, che era tutta un'altra cosa rispetto alla miseria dell'uomo che ha davanti.
Invece di coprirsi, mossa da un desiderio improvviso e violento, Luisa allarga le gambe per offrirgli meglio la vista. Sotto il tavolo, Edoardo coglie l'invito e perde ogni briciolo di dignità: inizia a segarsi ferocemente dentro i pantaloni ruvidi, strofinandosi con foga contro lo spigolo del legno, mentre lei, con la mano nascosta dalla gonna, comincia a infilarsi le dita e a strofinarsi la clitoride proprio sopra quella crosta secca di sburro dell'altro, bagnandosi del suo stesso umore eccitato. Un voyeurismo lurido, muto e bestiale, sotto gli occhi del carceriere che domina la stanza: Edoardo viene nei pantaloni agonizzando d'infamia, consapevole che sua moglie sta godendo al ricordo del cazzo enorme che l'ha appena sventrata.

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