L’addestramento dello schiavo2

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Quando ebbe finito, la pila di vestiti perfettamente piegati e stirati giaceva sul bancone come un'offerta. Lo schiavo si fece indietro e osservò il suo lavoro, sperando che piacesse a Tim, pregando che fosse abbastanza buono. Sapendo che anche se non lo fosse stato, anche se Tim avesse trovato dei difetti e lo avesse punito, sarebbe comunque stato grato per l'opportunità di riprovare.
Perché quello era il suo posto. Al servizio. In sottomissione. Alla presenza di un uomo che era tutto ciò che lo schiavo non avrebbe mai potuto essere.
Un vero uomo. Un Maestro. Un Dio.
Lo schiavo riportò la pila di vestiti in soggiorno, con il cuore che gli batteva forte per l'attesa e il nervosismo. Tim era ancora sul divano, con il controller in mano e gli occhi fissi sullo schermo. Non alzò nemmeno lo sguardo quando lo schiavo si avvicinò.
«Mettili via», disse Tim seccamente. «Poi torna subito qui dentro.»
«Sì, signore», sussurrò lo schiavo, affrettandosi verso la camera da letto di Tim. Mise ogni cosa al suo posto, le camicie appese nell'armadio, i jeans piegati nei cassetti, la biancheria intima e i calzini sistemati con precisione. Le sue mani tremavano leggermente mentre lavorava, sapendo che Tim lo stava aspettando, sapendo che qualcosa stava per accadere.
Quando tornò in soggiorno, Tim aveva messo in pausa il suo gioco ed era sdraiato sul divano, con le gambe divaricate. Guardò lo schiavo con quel disprezzo casuale che fece pulsare dolorosamente il pene dello schiavo nei jeans.
«Spogliati», ordinò Tim. «Togliti tutto. Subito.»
Lo schiavo obbedì immediatamente, armeggiando con i vestiti nella fretta di fare il possibile. La camicia gli cadde a terra, poi i jeans, poi le mutande. Il suo pene balzò fuori, duro e gocciolante, e sentì un'ondata di vergogna per quanto fosse disperatamente eccitato.
Tim sogghignò. "Patetico. Guardati, duro come una roccia solo per avermi fatto il bucato. Sei proprio un fottuto frocio, vero?"
«Sì, signore», sussurrò lo schiavo. «Lo sono. Sono il suo frocio.»
"Certo che sì." Tim si alzò e si spogliò. La maglietta e i pantaloni della tuta che indossava rivelarono quel corpo perfetto e peloso. Allo schiavo venne l'acquolina in bocca. "Mettiti in ginocchio."
Lo schiavo cadde all'istante, le ginocchia che sbattevano sul pavimento di legno con un tonfo che gli provocò una fitta di dolore alle gambe. Non gli importava. Era esattamente dove doveva essere.
Tim si voltò, mostrando il sedere alla faccia dello schiavo. "Sai cosa devi fare, puttana. Infilaci la lingua. Ben dentro. E non osare fermarti finché non te lo dico io."
Oh Dio, pensò lo schiavo, il suo pene che sussultava al comando. Ecco. È questo il mio scopo.
Si sporse in avanti, il viso a pochi centimetri dal sedere di Tim, e inspirò profondamente. L'odore era maschile, muschiato, leggermente sudato per via della giornata di Tim. Era l'odore di un vero uomo, non l'immagine curata e intrisa di profumo che Brian ostentava sempre, ma crudo, onesto e assolutamente dominante.
Lo schiavo allargò le natiche di Tim con mani tremanti e premette il viso tra di esse, la lingua alla ricerca dell'ano di Tim. Leccò timidamente dapprima, poi con più avidità, spingendo la lingua contro lo stretto anello muscolare, cercando di farla penetrare all'interno.
"Più a fondo, frocio," ringhiò Tim. "Ho detto a fondo. Infilami quella lingua fino in fondo al culo."
Lo schiavo raddoppiò gli sforzi, la lingua superò la resistenza e scivolò nel culo di Tim. Il sapore era amaro, terroso, umiliante e il cazzo dello schiavo gocciolava incessantemente mentre si dava da fare. Questa era la degradazione nella sua forma più pura. Questa era la sottomissione. Questa era l'adorazione.
Brian non lo chiederebbe mai, pensò lo schiavo mentre leccava il buco di Tim con disperato entusiasmo. Brian penserebbe che sia disgustoso, degradante, al di sotto della sua dignità. Ma questo perché Brian non capisce cosa significhi essere un vero uomo. Tim lo sa. Tim sa che un vero uomo prende ciò che vuole, usa ciò che gli viene offerto e si aspetta un servizio completo. Anche questo. Soprattutto questo.
La mascella dello schiavo gli faceva male, la lingua si stava stancando, ma non rallentò. Non poteva. Questo era il suo scopo. Questo era il suo posto. Inginocchiato dietro al suo padrone, con la faccia affondata nel suo sedere, la lingua che lavorava per procurargli piacere.
"Ecco fatto," disse Tim con voce disinvolta, quasi annoiata. "Proprio così, stronza. Continua."
Lo schiavo gemette contro il sedere di Tim, la vibrazione fece ridacchiare Tim. E poi PFFFFT.
La scoreggia colpì lo schiavo in pieno volto, calda, fetida e del tutto inaspettata. Lo schiavo ebbe un conato di vomito, lo stomaco gli si rivoltò, il suo primo istinto fu quello di allontanarsi. L'odore era insopportabile, pungente, acre e assolutamente disgustoso.
Ma non si tirò indietro. Non poteva. Quello era Tim. Quello era il suo Maestro. Ed era stato addestrato per questo.
È solo una scoreggia, si disse lo schiavo, cercando di soffocare la nausea. È una cosa naturale. Gli uomini scoreggiano. I veri uomini scoreggiano. E Tim è l'uomo più autentico che io abbia mai conosciuto. Questa è solo un'altra parte di lui. Un'altra parte del suo dominio. Un altro modo in cui mi usa.
Lo schiavo fece un respiro tremante, inalando ancora di più il fetido odore, e si costrinse a parlare, la voce ovattata contro il sedere di Tim.
«Grazie, signore», disse, le parole che gli uscivano automaticamente, condizionate da mesi di addestramento. «Grazie per la sua scoreggia, signore. Grazie per avermi permesso di respirarla.»
Tim rise, una risata genuina e gioiosa che fece battere forte il cuore dello schiavo nonostante l'umiliazione. "Prego, frocio. Ora torna al lavoro."
Lo schiavo premette di nuovo il viso tra le natiche di Tim, la sua lingua ritrovò l'ano di Tim, leccando, succhiando e spingendo dentro. Il sapore era peggiore ora, contaminato dalla scoreggia, ma allo schiavo non importava. O meglio, gli importava, era disgustato, il suo stomaco si contorceva ancora, ma non importava. Ciò che importava era il piacere di Tim. Ciò che importava era servire il suo Padrone.
Ecco cosa sono, pensò lo schiavo, il suo cazzo ancora dolorosamente duro nonostante tutto. Ecco cosa dovrei essere. Non il fidanzato di Brian, che finge di essere suo pari. Non un consulente con una carriera e una vita propria. Ma questo. Uno schiavo. Una toilette. Un oggetto che Tim può usare come vuole.
E poi Tim scoreggiò di nuovo, un altro getto caldo direttamente in faccia allo schiavo, e lo schiavo ebbe un altro conato di vomito ma non si allontanò. Continuò a usare la lingua, tenne la faccia premuta contro il sedere di Tim, e quando l'odore lo colpì si costrinse a inspirare profondamente, a prenderlo nei polmoni, ad accettarlo come un dono.
«Grazie, signore», ansimò. «Grazie infinite. Grazie per avermi usato in questo modo.»
"Sta' zitto, frocio," disse Tim con tono sprezzante. "Non ti ho detto di parlare. Ti ho detto di leccarmi il culo."
Il pene dello schiavo sussultò a quelle parole, a quella crudeltà casuale, a quel disprezzo assoluto. Stava ringraziando Tim, lo stava elogiando, e la risposta di Tim era stata di dirgli di stare zitto. Perché le parole dello schiavo non contavano. I sentimenti dello schiavo non contavano. Contava solo il piacere di Tim.
Lo schiavo tornò al lavoro con rinnovata disperazione, spingendo la lingua il più a fondo possibile, stringendo con le mani le natiche di Tim per allargarle ulteriormente. Non era niente. Era uno strumento. Era una bocca, una lingua e un corpo disponibile che Tim poteva usare.
E non era mai stato più grato, più eccitato, più perfettamente in sintonia con la sua vera natura di quanto lo fosse in quel momento. In ginocchio, con la faccia affondata nel culo del suo Padrone, inalando i suoi peti e ringraziandolo per il privilegio.
Tim si ritrasse bruscamente, la lingua dello schiavo scivolò fuori dal suo ano mentre Tim faceva un passo avanti. Lo schiavo rimase inginocchiato lì, con il viso bagnato di saliva, respirando affannosamente, il suo pene ancora dolorosamente duro tra le gambe.
Tim si voltò e lo guardò dall'alto in basso con quell'espressione di disprezzo casuale che faceva battere forte il cuore dello schiavo. Poi schioccò le dita.
Il corpo dello schiavo reagì prima che la sua mente potesse elaborare l'impulso. Cadde in avanti, premendo la fronte a terra, il sedere in aria, le braccia spalancate in completa prostrazione.
«Maestro Tim», iniziò lo schiavo, con la voce tremante per la sincera riverenza, «tu sei un Dio tra gli uomini. Sei la perfezione incarnata. Ogni respiro che respiro in tua presenza è una benedizione che non merito. Tu sei il Re della mia patetica esistenza, il Signore di tutto ciò che sono e di tutto ciò che sarò mai.»
Trattenne il respiro con una scossa, il pene che sfrega contro il pavimento di legno.
"Il tuo corpo è un tempio, Padrone. Il tuo culo è sacro. Il fatto che tu abbia permesso a un frocio inutile come me di infilarti la mia disgustosa lingua dentro è un miracolo. Dovrei esserti grato per ogni scoreggia che mi regali, per ogni odore, ogni sapore, ogni umiliante momento in cui respiro ciò che esce dal tuo corpo perfetto. Potresti cagare direttamente nella mia bocca e ti ringrazierei per l'onore. Potresti pisciarmi in gola e ti venererei per avermi scelto come tua latrina."
La voce dello schiavo si fece più disperata, più fervente.
"Io non sono niente, Maestro Tim. Sono meno di niente. Sono uno strumento al tuo servizio. Un buco per il tuo cazzo. Una lingua per il tuo culo. Una faccia per i tuoi piedi. Esisto solo per servirti, per adorarti, per umiliarmi per il tuo divertimento. Tu sei la forza, il potere e il dominio maschile incarnati. Tu sei ciò a cui ogni uomo dovrebbe aspirare ma che non raggiungerà mai. Tu sei una divinità, e io sono la sporcizia sotto i tuoi piedi."
Premette più forte il viso contro il pavimento, le parole che uscivano ora più velocemente.
"Grazie per avermi permesso di servirti, Padrone. Grazie per avermi usato come il frocio inutile che sono. Grazie per le tue scoregge in faccia, per il tuo cazzo in bocca, per i tuoi piedi sul mio corpo. Grazie per avermi trattato come il pezzo di merda subumano che sono. Non merito la tua attenzione. Non merito di respirare la tua stessa aria. Ma tu, nella tua infinita generosità, nella tua divina misericordia, mi permetti comunque di adorarti. Mi permetti di toccare il tuo corpo perfetto. Mi permetti di assaggiarti. Mi permetti di esistere in tua presenza."
Il pene dello schiavo ora perdeva costantemente liquido, formando una pozzanghera sul pavimento sotto di lui.
"Ti adoro, Maestro Tim. Adoro la tua forza, la tua bellezza, la tua assoluta superiorità. Adoro il tuo petto villoso, il tuo grosso cazzo, il tuo culo perfetto. Adoro il sudore sulla tua pelle e lo sperma nei tuoi testicoli. Adoro ogni parte di te perché ogni parte di te è divina. Tu sei il mio Dio. Tu sei il mio Re. Tu sei il mio Padrone e il mio proprietario e l'unica cosa che conta in questo mondo."
«Sta' zitto, frocio», disse Tim con voce piatta e annoiata. Passò accanto allo schiavo senza degnarlo di un altro sguardo, accomodandosi di nuovo sul divano. La TV si accese improvvisamente mentre lui prendeva il controller e, in pochi secondi, era di nuovo immerso nel gioco.
Lo schiavo rimase immobile nella sua posizione prona per un istante, con il cuore che gli batteva forte e il pene che pulsava. Poi Tim fece un gesto casuale con la mano libera, un rapido movimento delle dita verso i piedi.
Lo schiavo si trascinò in avanti a quattro zampe, posizionandosi ai piedi del divano. I piedi nudi di Tim erano proprio lì, rilassati e leggermente divaricati. Lo schiavo allungò le mani tremanti e iniziò a massaggiarli, le dita che lavoravano sugli archi plantari e i pollici che premevano sulla pianta dei piedi di Tim.
"È perfetto", pensò lo schiavo mentre lavorava. " È proprio qui che appartengo. Sul pavimento. Sotto di lui. Al suo servizio mentre fa tutto ciò che vuole."