The storyteller 0.1

Scritto da , il 2018-10-06, genere dominazione

«Provate a immaginare che vicino all'entrata di casa vostra, nell'angolo in alto della pensilina, o dietro la grondaia, o vicino al numero civico accanto alla porta, un'ape inizi a studiare dove costruirsi l'alveare. Il giorno dopo le api sono due: misurano, analizzano, progettano, zampettando qui e lì. Voi lasciate correre, non è ancora il momento d'intervenire. Il giorno seguente le api sono quattro e voi iniziate a dirvi che dovrete andare a comprare un insetticida...» Quando uscivano a pescare, e si fermavano a dormire nelle tende, tra una birra e una sigaretta, una gara di rutto libero e una corsa giù dall'argine per andare a ferrare una carpa, i discorsi ruotavano attorno agli argomenti più diversi. Non le api, di solito. Ma se era Ian a parlare ci si poteva aspettare qualsiasi cosa.
«Un giorno, dopo aver perso il conto di quante volte vi sarete dimenticati di fermarvi a comprare qualcosa per liberarvi di loro, noterete che hanno costruito l'alveare e voi non avrete fatto un cazzo per fermarle...» Di solito erano il calcio, le moto e le freccette, non necessariamente in questo ordine e Nicholas, che rimpiangeva i tempi in cui poteva fare motocross prima di spappolarsi un ginocchio, in un incidente in cui aveva rischiato molto di più, buttava sempre giù qualche sorso di troppo. S'immalinconiva, si guardava le gambe, ma poi gli passava grazie a Ian, che con la sua voce riusciva a portare via tutto, un po' come la corrente del fiume porta via la spazzatura.
«Non siete mai stati punti, nemmeno da bambini, perciò non sapete cosa si prova. Non sapete nemmeno se siete allergici o no...» La maggior parte del tempo parlavano di ragazze: quelle che si erano scopati, con particolare entusiasmo per quella sera d'inverno, quando la macchina di David non era più ripartita dopo che era stato in camporella con la sua fidanzata - "com'è che si chiamava, quella che faceva quei pompini pazzeschi" - quando aveva dovuto chiamare tutti i ragazzi per farla ripartire. Loro erano arrivati e, vedendo che i finestrini erano ancora appannati, gli avevano chiesto ridacchiando "Beh! E voi cosa ci siete venuti a fare qua?" e lui aveva risposto "Quello che non avete fatto voi, tutta la sera...". Solo poi parlavano delle ragazze che si stavano scopando al momento, o che avrebbero voluto farsi.
«Non resta che cercare di smantellarlo, con tutte le accortezze che i vostri vecchi vi avranno raccomandato almeno cento volte e sperare di non morire per uno shock anafilattico... Lo fate e venite punti una volta. Tutto sommato non è troppo doloroso e, dopotutto, respirate ancora... Perciò la situazione non può essere così catastrofica, no? Tutte le precauzioni che vi avranno insegnato vi saranno sembrate inutili e forse vi sentirete persino orgogliosi.» Ciò che aspettavano più di ogni altra cosa era ascoltare Ian, rispondendo a un bisogno di quand'erano bambini: cresciuti insieme, passavano spesso la notte gli uni a casa degli altri e si raccontavano storie, per strappare alla stanchezza ancora qualche minuto, un po' di tempo per scendere a patti con l'oblio che sarebbe caduto su di loro, uno scambio che sembrava sempre impari per le ore che non vivevano da addormentati.
«Hazel Rain si trovava rinchiusa da qualche parte in una camera buia e, pur non sapendo come c'era finita, sapeva di essere a casa della sua defunta nonna. E di essere in pericolo.» Il momento giusto era arrivato: l'ultimo bagliore del crepuscolo era stato inghiottito dalla notte; i grilli frinivano tutt'intorno; le falene svolazzavano eccitate attorno alla lampada. Qualche volta Ian aveva raccontato delle storie dell'orrore ma, dato che finiva sempre che qualcuno calcasse la mano con gli scherzi stupidi e qualcun altro s'incazzasse e alzasse le mani, il giovane aveva da tempo incrociato quel genere con qualcos'altro.
«In campagna il buio è denso e sembra nascondere qualcosa di spiacevole a ogni fruscio e scricchiolio: Hazel non poteva vedere l'esterno ma sapeva che tre ragazzi, inchiodati nella terra brulla dell'orto di sua nonna da un potente incantesimo, stavano lentamente perdendo le forze. Erano lì da giorni, senza potersi nutrire...» Il silenzio era interrotto da tanti rumori, come se la natura tutt'attorno volesse partecipare alla narrazione, raccontare anche lei una parte di quella storia. La sua versione, forse.
«Infilarsi tra le crepe dei muri e nelle fessure tra i balconi sprangati, non sarebbe stato difficile per un pensiero: "cantate, cantate affinché possiate ottenere dell'acqua e scongiurare la morte". Hazel cercò di esprimerlo con chiarezza: doveva dargli la forma di una freccia sottile e appuntita, che avrebbe attraversato illesa la barriera di magia oscura che li schiacciava. Funzionò. Il rivolo di sangue che le colava dal naso ne era la conferma...» Con una mano, Ian si sfiorò il volto in un breve movimento, scendendo con l'indice dal naso alle labbra: l'ombra di sangue che ne derivò non assomigliava molto a una goccia che lasciava la sua scia, ma rese lo stesso l'idea.
«I ragazzi iniziarono a cantare e la terra sotto di loro divenne più scura: più cantavano e più quella diventava morbida e melmosa. Uno di loro scavò una piccola buca con la punta delle dita e nel suo incavo vide l'acqua grigiastra iniziare a gorgogliare. Cantarono ancora, per minuti che sembrarono ore, la lingua secca e le labbra screpolate, finché l'acqua fu pura e adatta a essere bevuta.
«Continuarono a cantare, sentendo la magia scorrere nelle loro vene, e sotto uno di loro la terra si aprì trasformandosi in una vera e propria piscina azzurra: il ragazzo senza nome era libero di muoversi e abbandonare la prigione che credeva sarebbe diventata la sua tomba.
«Hazel era ancora intrappolata in quella stanza buia, ma sapeva che presto anche gli altri due ragazzi sarebbero stati liberi e sarebbero andati ad aiutarla. Ne aveva un gran bisogno, perché qualcuno aveva iniziato a bussare ritmicamente alla porta della stanza: toc, toc, toc silenzio e ancora toc, toc, toc. La maniglia cigolava, come se qualcuno stesse cercando di aprire la porta.
«In quel momento della notte in cui il sonno sembra durare da un'eternità, quando in realtà si era addormentata solo da qualche ora, Hazel Rain venne svegliata da una canzone: era stesa nel suo letto e, dalla porta socchiusa della sua camera, sentì che la TV del salotto era accesa ad alto volume.
«Non seguì le regole. Anzi, vi dirò di più: le infranse proprio tutte! Si alzò, infilò i piedi nelle infradito, raggiunse il salotto e vide il televisore acceso: la stanza era vuota. Dopo aver individuato il telecomando lo spense e si rese conto soltanto in quel momento di ciò che aveva fatto. Ma niente accadde: in casa c'era silenzio, era tutto immobile e normale.» - alla luce della lampada a gas, versione moderna dei falò attorno ai quali gli uomini si riunivano per guardarsi negli occhi, trovare conforto dal freddo, protezione dalle bestie feroci e, con ogni probabilità, anche dalla Morte, Ian era al centro dell'attenzione.
«Lì per lì la cosa non sembrò avere conseguenze: la ragazza iniziò a dubitare di ciò che le avevano insegnato, degli eventi che avevano sconvolto la sua vita a poco a poco...» i volti degli amici, offuscati dallo sfarfallio di qualche falena, erano ombreggiati da tratti molto marcati. Somigliavano a un fumetto in seppia e nero.
«Dopo essersi guardata attorno, rincuorata dal fatto che solo i suoi passi un po' strascicati popolassero il corridoio che attraversava la casa, tornò in camera da letto. Una delle porte del suo armadio era aperta e non era sicuramente stata lei a lasciarla così...»


Questo racconto di è stato letto 2 2 2 3 volte

Segnala abuso in questo racconto erotico

commenti dei lettori al racconto erotico

cookies policy Per una migliore navigazione questo sito fa uso di cookie propri e di terze parti. Proseguendo la navigazione ne accetti l'utilizzo.