L'alveare 2

La mattina era un incubo di sensazioni tattili talmente intense da rasentare il dolore. Senza la protezione della biancheria, il freddo umido dell’aria autunnale sembrava risalire lungo l’interno delle cosce di Michela con una violenza inaudita, mordendo la pelle nuda a ogni folata di vento che s'intrufolava sotto l'orlo della gonna. Ogni passo nel corridoio affollato era un atto di coraggio estremo o di pura follia erotica. La gonna scozzese improvvisamente le sembrava corta in modo scandaloso, ondeggiava a ogni movimento dei fianchi, e Michela viveva nel terrore costante che un urto accidentale, uno zaino troppo ingombrante o un colpo di vento improvviso potessero rivelare il suo segreto più vergognoso al mondo intero.
Sentiva il nastro al polso bruciare sotto la manica della felpa come un cerchio di fuoco, ma era il vuoto vertiginoso sotto la gonna a dominarle i pensieri, a paralizzarle la gola. Sono una schiava pubblica, sono un oggetto esposto, continuava a ripetersi mentalmente come una litania, proprio come Ares le aveva ordinato di fare per spezzare l'ultima briciola di orgoglio.
L’ora di educazione fisica arrivò come una condanna a morte. Michela entrò negli spogliatoi con il cuore in gola, sentendo il sudore freddo bagnarle la schiena. Le altre compagne ridevano, scherzavano e si spintonavano, totalmente ignare del dramma silenzioso e della degradazione che si stava consumando a pochi centimetri da loro. Michela si infilò in un angolo buio, cercando di cambiarsi con movimenti frenetici per nascondere la sua nudità, ma le sue dita erano blocchi di ghiaccio che faticavano a slacciare i bottoni.
Sara era lì, al centro della stanza, radiosa e dominante, circondata come sempre dal suo seguito di ammiratrici. Ma oggi non rideva. I suoi occhi, solitamente luminosi, cercavano Michela con una ferocia nuova, una luce di superiorità predatoria che faceva male fisicamente. Quando le altre ragazze finalmente uscirono verso la palestra, lasciando lo spogliatoio immerso in un silenzio carico di tensione, Sara rimase indietro. Si sedette sulla panca di legno scuro, incrociando le gambe con una lentezza studiata, provocante.
"Sei rimasta indietro, Michela," disse Sara, e la sua voce tagliò il silenzio come un rasoio affilato. "O forse avevi paura di muoverti troppo velocemente con quella gonna, rischiando di mostrare a tutti quanto sei diventata ubbidiente?"
Michela si bloccò, la maglietta della tuta rimasta a metà strada, esponendo il ventre contratto. Sentì il sangue salirle al viso in un'ondata di calore violento. "Lui... lui mi ha detto di parlarti. Mi ha detto che sai tutto."
Sara si alzò con la grazia di una pantera e si avvicinò a lei, invadendo il suo spazio vitale fino a farle sentire il profumo intenso e dolciastro che portava. Non c’era alcuna solidarietà tra loro, nessuna pietà tra vittime; c'era solo una gerarchia spietata e verticale.
"So esattamente cosa ti ha detto. Mi ha riferito ogni dettaglio della tua sessione di ieri sera. Di come hai distrutto i tuoi vestiti... e di come ora sei qui, nuda e tremante sotto questa stoffa leggera, sperando con tutto il cuore che nessuno si accorga di quanto sei sporca."
Michela fece un passo indietro, cercando di sottrarsi a quella pressione, ma Sara fu più veloce. Le afferrò il polso sinistro con una morsa d'acciaio, tirando su la manica con uno strattone violento per esporre il nastro nero. "Guarda qui. Pensi davvero di essere speciale? Pensi che lui ti ami o che gli importi qualcosa di te?"
Con un gesto teatrale, Sara sollevò la propria manica, rivelando lo stesso identico nastro di raso, stretto intorno al polso con una forza tale da fermare quasi la circolazione, rendendo le vene della mano sporgenti. "Siamo solo due troiette nelle sue mani, Michela. Solo che io sono quella che lo serve meglio."
"Lui ha detto... che siamo uguali," sussurrò Michela, lottando per non scoppiare a piangere, cercando di aggrapparsi a un briciolo di dignità rimasta.
Sara rise, un suono secco, metallico e del tutto privo di gioia. "Non saremo mai uguali. Io sono la sua preferita perché sono disposta a tutto, perché non ho più limiti. E tu? Tu tremi ancora come una foglia al solo pensiero che qualcuno ti guardi."
Con una spinta improvvisa, Sara la schiacciò contro gli armadietti metallici. Il rumore sordo e vibrante fece sobbalzare Michela, mozzandole il fiato. "Lui mi ha dato un ordine preciso per te, e io mi assicurerò che tu lo esegua riga per riga. Durante la lezione di oggi, non parteciperai. Dirai al professore che non ti senti bene e resterai qui fuori, seduta in panchina proprio davanti alla vetrata della palestra. Ma dovrai farlo tenendo le gambe aperte, Michela. Quanto basta perché io, ogni volta che passerò correndo, possa vedere la tua vergogna esposta."
"Non posso... il professore se ne accorgerà... le altre mi vedranno..."
"Il Padrone non accetta scuse" sibilò Sara, stringendole il mento tra le dita. "Se non lo fai, gli dirò che hai disobbedito, che hai cercato di ribellarti."
Michela annuì, completamente sopraffatta, sentendo la propria volontà sgretolarsi definitivamente. La scoperta che Sara non fosse una compagna di sventura, ma la sua carceriera e sorvegliante per conto di Ares, la svuotò di ogni forza. Mentre uscivano verso la palestra, Michela camminava come una bambola rotta, con i sensi ipersensibilizzati. Guardò Sara camminare davanti a lei con fierezza, i fianchi che oscillavano con sicurezza, sapendo che ogni mossa di quella ragazza era coordinata da una mente superiore che le stava trasformando in puri oggetti da esposizione.
Il gioco di Ares era diventato carne e ossa. E la scuola era diventata il loro palcoscenico privato, dove l'umiliazione era l'unico copione concesso.