Una Mamma affamata 7

Lucia si aggiustò la gonna di pelle, sistemò la scollatura con una provocante lentezza, si passò una mano tra i capelli disordinati e, senza alcun preavviso, forzò la porta del magazzino. Il rumore improvviso del bar – risate, tintinnio di bicchieri, il ronzio del jukebox – risuonò in modo stranamente acuto dopo il sesso sfrenato nel magazzino poco illuminato. Franco la seguì, con la mascella contratta, la macchia umida che scuriva la sua camicia.

Lorenzo sollevò lo sguardo mentre versava la birra ad un cliente, soffermandosi sulle guance arrossate di Lucia. "Va tutto bene? La macchia è sparita?"

Lucia sospirò con , lasciandosi scivolare sullo sgabello accanto al bicchiere di whisky dimenticato da Franco. Con un dito dalla punta cremisi, ne seguì il bordo. "No, caro", mormorò, con una voce roca di finto rimpianto. Non si voltò verso Franco mentre si sedeva sullo sgabello vicino a lei, la macchia di umidità sulla sua camicia che si attaccava freddamente alla pelle. "Quella macchia non è sparita." Il suo ginocchio toccò il suo sotto il bancone: un contatto intenzionale e ardente. "Alcuni pasticci", aggiunse con dolcezza, "si insinuano cosi in profondità.!"

Franco strinse i denti, il calore fantasma del suo corpo continuava a irrigidire i muscoli. Lorenzo si avvicinò , con l'ansia che gli segnava la fronte. "Ancora quella macchia !? Lascia che ti prenda una camicia pulita dall'ufficio, Franco."
Prima che Franco potesse dire di no, Lorenzo scomparve dietro la tenda della porta. Il jukebox cambiò brano: un lento e fumoso pezzo jazz che sembrò appesantire l'aria. Lucia si avvicinò, il suo respiro caldo accarezzava l'orecchio di Franco. "Vedi?" sussurrò, la mano che scivolava invisibile sulla sua coscia, le dita che massaggiavano il muscolo teso. "La *sua* soluzione è una camicia pulita." Il suo pollice premette nella piega dei suoi jeans, trovando il calore umido intrappolato lì. "La *mia fica*..." La sua voce si abbassò, ruvida. "...si sta lasciando macchiare di nuovo da te." Si ritirò proprio mentre Lorenzo riappariva, lanciando a Franco una polo sbiadita con il marchio del bar.

Franco afferrò la camicia, il tessuto scadente ruvido al tatto. "Vado nel Ripostiglio", borbottò, evitando lo sguardo di Lorenzo. Lucia scivolò giù dallo sgabello nello stesso momento. "Bagno", annunciò con gioia, lisciandosi la gonna. Lorenzo aggrottò la fronte. I loro passi si dirigevano verso il corridoio angusto, le ombre li inghiottivano appena oltre la luce al neon del bar. Franco aprì con forza la porta del ripostiglio; l'odore persistente di sesso, alcol vecchio e cartone umido lo colpì. Lucia lo superò, entrando nel gabinetto sporco di fronte. La porta si chiuse con un colpo secco dietro di lei.

Franco si tolse la camicia macchiata nella penombra dell'armadio. L'aria era densa: il profumo di gelsomino, il suo sudore, l'intenso aroma del piacere di Lucia ancora sulla sua pelle. Avvertì il leggero clic del water, seguito dal rumore del rubinetto. L'acqua schizzava in modo ritmico nel lavandino di porcellana screpolata. Franco si fermò, la polo pulita semiaperta. Attraverso la sottile parete divisoria, percepì il sospiro basso e tremante di Lucia: non era dolore, ma sollievo. Seguì un suono umido e scivoloso, lento e deliberato. Si stava pulendo. *stava pulendo la sua fica*. La sua mascella si serrò. Immaginò le sue dita, lisce di acqua e sapone, scivolare tra le sue pieghe gonfie, raccogliendo i resti densi del suo orgasmo. L'immagine bruciava: i suoi occhi scuri chiusi nella luce intensa del bagno, le sue labbra dischiuse mentre lavava via le prove, eppure sentiva ogni traccia che aveva lasciato nel profondo di lei.

Franco indossò la camicia pulita con un gesto brusco. Il tessuto era ruvido, estraneo alla pelle che ancora vibrava per i morsi e le unghie di Lucia. Mentre si dirigeva verso il corridoio, la porta del bagno si aprì. Lucia apparve, composta, con il rossetto riapplicato e i capelli lisciati. Solo il rossore persistente sulle guance la tradiva. Il suo sguardo si mosse oltre Franco, lungo il corridoio in ombra, verso il bagliore fumoso del bar. Franco seguì il suo sguardo. Lì, appoggiato al jukebox, c'era l'uomo corpulento che Lucia gli aveva indicato in precedenza. I suoi occhi, scuri e affamati, erano fissi su Lucia mentre si avvicinava alla luce. Non si era mosso.

Franco strinse i denti. Lucia non si fermò. Con grazia deliberata, scivolò sullo sgabello libero accanto ai rubinetti della birra di Lorenzo, la gonna di pelle che frusciava sullo sgabello. Franco la seguì, sedendosi pesantemente accanto a lei, la polo economica che sembrava ora troppo stretta sulle spalle. L'uomo robusto rimase vicino al jukebox, con uno sguardo impassibile, seguendo ogni movimento di Lucia. Lorenzo ignaro, si affrettò a servire un gruppo in fondo al bar.

Lucia si avvicinò a Franco, la coscia premuta contro la sua sotto il bancone. La sua voce era bassa, dolce, carica di una promessa velata. "*Lo vedi?*" mormorò, le labbra quasi a sfiorare l'orecchio di Franco. "*Mi sta ancora osservando...*" Sorseggiò lentamente il suo Negroni fresco, la gola che si contraeva visibilmente. "*Quegli occhi... come un calore sulla mia pelle.*" Le sue dita tracciarono un percorso dritto lungo l'avambraccio di Franco. "*Non ha distolto lo sguardo da quando sono uscita da quel corridoio.*" Inclinò leggermente la testa, permettendo alla luce fioca di illuminare la cavità sudata della sua gola. "*Immagina... quelle mani ruvide... che mi afferrano i fianchi.*" Il suo ginocchio premette contro quello di Franco, con insistenza. "*Lo senti? Quel dolore?*"

Le nocche di Franco divennero bianche attorno al suo bicchiere di whisky. Non si girò. "*Sei ridicola*". "*Ti lasci andare per lo sguardo di un estraneo mentre il mio sperma ti scivola lungo le cosce .*" Sbatté il bicchiere sul tavolo, facendo fuoriuscire il liquido ambrato. "*Allora vai avanti.*" La sua voce si fece un sussurro velenoso, interrompendo il ronzio jazz del jukebox. "*Se ti piace così tanto, perché non vai a parlargli?*" I suoi occhi si fissarono nei suoi, scuri e provocatori. "*Chiedigli cosa ti farebbe... mentre hai ancora il mio sapore sulla lingua.*"

Lucia sorrise con un'aria maliziosa. "Oh, tesoro", sussurrò, mantenendo fisso lo sguardo negli occhi ardenti di Franco. "Credo proprio di sì." Con calma e determinazione, scivolò giù dallo sgabello, la gonna di pelle che le si stringeva attorno mentre si stiracchiava. La lisciò con movimenti sensuali, le dita che si soffermavano sui fianchi. Lorenzo la osservò, con la fronte corrugata. "Tutto bene, Lucia?", urlò sopra il rumore del bar. "Si, caro", rispose lei con una voce dolce e vellutata. "Mi stavo solo sgranchendo le gambe."

Franco la scrutava, con i pugni serrati sotto il bancone, mentre si muoveva. Ogni passo era un gesto calcolato: i fianchi che ondeggiavano, con i tacchi a spillo che ticchettava bruscamente sul pavimento piastrellato. Non si avvicinò direttamente all'uomo barbuto vicino al jukebox. Invece, gli passò accanto, abbastanza vicina da essere avvolta dal suo profumo floreale. "Buona sera", mormorò, con una voce bassa e fumosa mentre gli sfiorava il braccio con la spalla. L'uomo si irrigidì, le nocche bianche attorno alla bottiglia di birra. Lucia non si fermò. Il suo sguardo tornò a posarsi su Franco, una scintilla di puro trionfo negli occhi scuri, mentre si dirigeva verso il cartello d'uscita scarsamente illuminato che brillava sopra la pesante porta di legno del bar.

Proprio in quel momento, la chiamata di Lorenzo squarciò la rabbia latente di Franco. "Franco!" Suo padre gli fece cenno di avvicinarsi, asciugandosi le mani su un grembiule macchiato. Dietro di lui, la macchina per l'espresso sibilò rabbiosamente. "Ho bisogno di una cassa di Peroni dal magazzino... subito!" Gli occhi di Lorenzo erano annebbiati dal fumo e dalla luce fioca, completamente ignari del crepitio elettrico tra la moglie e il figlio. "Il frigo è quasi vuoto", aggiunse Burbero, indicando il corridoio da cui Franco era appena uscito. "Le chiavi sono appese alla porta sul retro."

Franco esitò, il suo sguardo fisso sulla silhouette di Lucia che si allontanava mentre lei spingeva la pesante porta di quercia. L'aria notturna si riversò all'interno, coprendo momentaneamente i suoni jazz del jukebox. Si fermò sulla soglia, stagliandosi contro i lampioni. Girò leggermente la testa, quel tanto che bastava per incrociare lo sguardo di Franco un'ultima volta. Un sorriso lento e deliberato le incurvò le labbra prima di svanire nella morbida oscurità del vicolo. Le dita di Franco sbiancarono sul bordo del bancone. Ogni istinto gli urlava di seguirla, di trascinarla di nuovo dentro, di riprendersi ciò che aveva appena osato esporre agli occhi famelici di uno sconosciuto.

"Franco!" La voce di Lorenzo lo riportò alla realtà. Suo padre gli porse un mazzo di chiavi arrugginite, ignaro del tremore che afferrato la mano di Franco. "Peroni. Subito. Prima che Stefano cominci a lamentarsi della birra calda." Lorenzo indicò con il pollice un cliente abituale, ormai stempiato, che tamburellava su un bicchiere vuoto. Franco strinse le chiavi con forza, i denti metallici che gli penetravano nella pelle. "Subito", borbottò, scendendo dallo sgabello. La polo economica gli graffiò la spalla già segnata. Non si voltò verso l'uomo barbuto vicino al jukebox; sapeva bene che quel bastardo stava fissando la porta da cui Lucia era uscita, le sue dita grosse che stringevano la bottiglia.

L'aria del magazzino colpì Franco come una tomba: fredda, stantia, densa del profumo di birra rovesciata e del sesso. Aprì di scatto la porta del frigorifero, la lampadina fluorescente tremolava in modo irregolare.
Tirò fuori la pesante cassa di Peroni, le bottiglie tintinnavano come una risata beffarda. *Lasciala giocare ai suoi giochi là fuori*. Gli doleva la mascella. Immaginò Lucia nel vicolo dietro il bar, appoggiata ai mattoni sfregiati dai graffiti, il lampione che le catturava il sudore sulla gola.
Aspettava? O stava già parlando? Franco sbatté la porta del frigorifero, la vibrazione fece tremare gli scaffali polverosi.

Franco si ritrovò nuovamente nell'umido abbraccio del bar, il jazz si era trasformato in qualcosa di frenetico e discordante. Franco lanciò la cassa di birra sul bancone con un tonfo che fece trasalire Lorenzo.
"Eccoti!" disse Lorenzo, già intento a infilare le bottiglie nel frigorifero. Lo sguardo di Franco si spostò nella stanza, un predatore che esplorava il suo territorio. L'angolo del tavolo da biliardo. Vuoto. Il jukebox. Un gruppo di studenti ridenti si accalcava intorno, inserendo monete. Lo sgabello vicino al bersaglio per le freccette. Occupato da una uomo dai capelli grigi. Nessuna spalla larga. Nessuna barba folta. Nessuno sguardo ardente fisso sulla porta da cui Lucia era uscita. L'uomo se n'era andato. Svanito come fumo. Franco scrutò le ombre vicino ai bagni, i box bui allineati lungo la parete di fondo. Niente. Un brivido freddo gli percorse la schiena. L'aveva seguita?

Franco si sforzò di mantenere un respiro regolare. *Calma* si ripeté. Non le avrebbe concesso quella soddisfazione. Non le avrebbe permesso di vedere la gelosia che stava erodendo il suo autocontrollo. Si appoggiò al bancone, fingendo di essere calmo, mentre le dita tamburellava un ritmo lento e silenzioso sulla superficie fresca. Osservò Lorenzo mentre preparava un cocktail. Contò le insegne al neon della birra riflesse nello specchio dietro le bottiglie. Ascoltò il ronzio metallico del jukebox. Ogni secondo si allungava come un filo. Cinque minuti. Poi dieci. Ancora nessuna Lucia. Ancora nessun segno dell'uomo barbuto. Il vicolo all'esterno era una bocca oscura che inghiottiva la notte. L'immagine si cristallizzò: Lucia premuta contro i mattoni grezzi, la testa reclinata all'indietro, offrendo la gola non al morso possessivo di Franco, ma alle labbra affamate di uno sconosciuto. Quella mascella barbuta che le graffiava la pelle. Quelle dita robuste che affondavano nel cuoio teso sui fianchi. Le nocche di Franco divennero bianche. Le sue unghie si conficcarono a mezzelune nel palmo. *Calma*. La bugia aveva il sapore dell'argilla.

Quando stava per alzarsi, notò che la porta del bar si apri con un cigolio. L'aria fredda si fece strada tra il fumo e l'odore stantio della birra. Franco alzò la testa di scatto. Lucia si delineava sulla soglia, avvolta dal bagliore giallo dei lampioni alle sue spalle. Si fermò per un momento drammatico, permettendo agli sguardi dei clienti di inondarla: una regina che reclamava il suo trono. Poi, iniziò a camminare. I suoi fianchi si muovevano con un ritmo lento e ipnotico, ogni clic del suo stiletto risuonava come una provocazione intenzionale. I suoi occhi scuri, brillanti di un'inspiegabile malizia, si fissarono su quelli di Franco. Il chiacchiericcio vicino all'ingresso si placò. Lorenzo la vide con la fronte corrugata. Franco rimase immobile, con ogni muscolo teso.

Lucia si avvicinò al bancone, muovendosi tra i tavoli con una grazia felina. A Franco, la polo economica sembrò all'improvviso soffocante e stretta sulle spalle.
Si fermò a pochi centimetri da lui, portando con sé l'odore dell'aria notturna e il profumo di gelsomino che le si attaccava addosso. Senza alcuna esitazione, si piegò in avanti. Le sue labbra calde sfiorarono lo zigomo di Franco – un bacio morbido e persistente che gli fece ardere la pelle. Il rumore del bar svanì in un rombo sordo. Franco percepì lo sguardo confuso di Lorenzo che penetrava tra di loro. Lucia si ritirò quel tanto che bastava affinché il suo respiro sfiorasse l'orecchio di Franco, la sua voce un ronzio fumoso carico di un cupo divertimento: "*Accompagnami a casa, tesoro.*" Le sue dita gli sfiorarono l'avambraccio, un tocco leggero come una piuma che sembrava un ferro rovente.

Lorenzo si schiarì la gola in modo rumoroso, colpendo un bicchiere pulito sul bancone. "*Lucia? Stai bene?*" La sua fronte si corrugò mentre notava le sue guance arrossate, il bagliore innaturale nei suoi occhi. Lucia scoppiò a ridere: un suono argentato e melodioso che risuonò leggermente troppo acuto nell'aria umida. "*Perfettamente, caro*", trillò, lisciandosi la gonna di pelle. "*Avevo solo bisogno di un momento di silenzio*." Il suo sguardo tornò a posarsi su Franco, con le palpebre pesanti e scintillanti. "*Ma questo*", aggiunse, annuendo verso Franco mentre il suo pollice tracciava un lento cerchio sul dorso della sua mano sotto il bancone, "*sembra che abbia bisogno di un po' d'aria*." La sua nocca premette deliberatamente contro il battito cardiaco che pulsava nel polso di Franco.

Franco si irrigidì, ogni istinto che urlava contro la trappola esposta ai suoi occhi. Le sue labbra si curvarono in un sorrisetto d'intesa, sfidandolo a rifiutare. Lorenzo scrollò le spalle, già voltandosi per evadere un altro ordine. "Va bene, va bene", borbottò distrattamente. "Portalo fuori. Sembra pallido". Le dita di Lucia si strinsero possessivamente intorno all'avambraccio di Franco.
"Vieni", mormorò, il comando come acciaio avvolto nel velluto. "Accompagnami a casa, Franco". L'invito fu una miccia accesa.

Franco si alzò con calma, la polo economica che gli si attaccava umida alla schiena. "*Sì, mamma*", sbottò, con una cortesia forzata e acida. "*Hai ragione. Aria fresca*". Incrociò il suo sguardo trionfante, il suo ribolliva di rabbia e di qualcosa di più profondo: una fame riaccesa dal suo profumo, dalla sua vicinanza, dal dolore fantasma dove lei gli aveva afferrato le gambe pochi istanti prima. Lorenzo li salutò con un grugnito distratto. "*Non indugiate*", urlò loro dietro. "*Si avvicina una tempesta.*"

Franco si alzò con calma, la polo economica che gli si attaccava umida alla schiena. "*Sì, mamma*", sbottò, con una cortesia forzata e acida. "*Hai ragione. Ho bisogno Aria fresca*". Incrociò il suo sguardo trionfante, il suo ribolliva di rabbia e di qualcosa di più profondo: una fame riaccesa dal suo profumo, dalla sua vicinanza, dal dolore fantasma dove lei gli aveva afferrato le gambe pochi istanti prima. Lorenzo li salutò con un grugnito distratto. "*Non indugiate*", urlò loro dietro. "*Si avvicina una tempesta.*"

Fuori, l'aria umida della notte portava con sé il sapore intenso della pioggia in arrivo e dei fumi di scarico. Franco aprì la portiera della sua macchina ammaccata. Lucia si sistemò sul sedile del passeggero in silenzio, la gonna di pelle che scricchiolava contro la tappezzeria logora. Franco sbatté la portiera, il rumore risuonò acuto nel vicolo deserto. Inserì la chiave nell'accensione. Il motore tossì, scoppietta, poi ruggì di nuovo, un suono rauco e stridente che rifletteva la tensione che gli attanagliava le viscere. Imboccò la strada bagnata dalla pioggia, i fari che squarciavano l'oscurità.

"Chi era quell'uomo ?" chiese Franco all'improvviso, con le nocche bianche sul volante. La domanda squarciò il silenzio soffocante. "Con quella barba, e quei occhi che ti scrutavano." Lanciò un'occhiata al suo profilo. Lei fissava fuori dal finestrino, apparentemente affascinata dal chiarore sfocato dei lampioni che si riflettevano nelle pozzanghere oleose. Il suo silenzio era un rasoio. Insistette più forte. "Sei uscita. Gli hai parlato? Lo hai toccato?" La Fiat svoltò bruscamente, con gli pneumatici che spruzzavano acqua contro il marciapiede. Lucia si spostò, accavallando lentamente le gambe. Il rumore intenzionale del nylon contro la pelle riempì l'auto. Franco serrò la mascella. "*Rispondimi!*"

Lucia si girò, con calma, come un felino elegante. La luce della pioggia illuminò il suo viso arrossato. "Perché sei così interessata al nome del mio ammiratore?" La sua voce era morbida come il miele, piena di divertimento. "Sei gelosa, tesoro? Dopo che mi hai reclamato così... intensamente?" La sua lingua scivolò fuori, umidificando il labbro inferiore. "O sei semplicemente curioso di sapere cosa vede in me quell'uomo?" La sua mano scivolò lungo la sua coscia, le dita che seguivano la trama dei suoi jeans.

Le nocche di Franco divennero pallide mentre afferrava la leva del cambio. "*Di cosa avete discusso?*" La domanda appariva carica di tensione, rivelando la sua sorpresa per il suo impellente desiderio di conoscere. Il suo profumo – gelsomino, passione, pioggia – invase l'auto, stringendogli la gola.

Lucia tracciò il finestrino bagnato di pioggia con la punta di un dito. "*Mmm.., lo sai, amore*", sussurrò, con una voce densa come il fumo. "*È davvero un bell'uomo*". Si girò, i suoi occhi brillavano come ossidiana umida nel cruscotto. "*Il suo nome è Ivan*". Si morse lentamente il labbro inferiore, i denti che si affondavano nella carne arrossita. "*Abbiamo discusso di... temporali*".

La presa di Franco sul volante scricchiolò. "*Temporali?*"
"*Sì*", sussurrò Lucia, mentre la sua mano si alzava lentamente sulla sua coscia, le unghie che graffiavano il denim. "*Come diventano rumorosi... come si bagna tutto*". Il suo pollice premette sul muscolo che si induriva appena sotto l'inguine. "*Gli piaceva la mia gonna... mi ha chiesto se la pelle diventa scivolosa quando è bagnata.*"

Franco ringhiò, sterzando bruscamente con la Fiat sulla loro strada deserta. La ghiaia volò via sotto le gomme. "*E gliel'hai detto?*"
"*Gliel'ho fatto vedere,*" mormorò Lucia, sollevando leggermente i fianchi dal sedile. Lo sguardo di Franco si abbassò di colpo. La pelle tra le sue cosce brillava umida alla luce del cruscotto, non pioggia. Una nuova patina viscida scuriva la cucitura. "*Una piccola anteprima...*" Rise dolcemente, bassa e pericolosa. "*Le sue dita si contrassero. Come le tue ora.*"

Spense il motore davanti alla casa silenziosa di Lorenzo. La pioggia picchiettava sul tetto. Franco chiuse la portiera e si diresse verso il cofano. Lucia uscì, premendo il suo corpo contro di lui sotto il diluvio. "*Dentro,*" gli sussurrò, mentre la pioggia si incollava alla maglia bianca scollata . "*Fammi sentire il suono del vero tuono.*"

Franco aprì con forza la porta di casa, i vestiti fradici attaccati al corpo. La pesante porta si richiuse con un tonfo dietro di loro. L'oscurità avvolse il corridoio, Lucia spinse subito Franco contro la parete d'ingresso. "*Non dire nulla*" Le sue labbra si unirono alle sue, feroci e possessive, un incontro di denti e lingue scivolose. "*Non fermarti.*" Le sue dita gli strappavano i bottoni bagnati della polo.

Lui le afferrò i fianchi, sollevandola, mentre le sue gambe si stringevano attorno alla vita. Il loro bacio divenne più profondo, carico di una feroce intimità. L'acqua gocciolava sul parquet mentre Franco la guidava all'indietro, alla cieca, verso la camera da letto. Lucia si morse il labbro inferiore con tale intensità da fargli male, sussurrandogli con passione contro le labbra: "*Questa volta... scopami più forte della tempesta.*"

Franco la gettò sul letto matrimoniale – il letto dove dorme lei è Lorenzo – quel gesto le suscitò un'eccitazione acuta come un vetro rotto. Lei sobbalzò una volta, con la gonna di pelle che le volava alta. Prima che potesse parlare, lui le fu addosso, bloccandole i polsi sopra la testa. "*Vuoi il tuono?*" ringhiò, strappandole via la maglia bianca. "*Allora urla, mamma.*" I suoi seni si liberarono, i capezzoli a punta si tesero contro l'aria gelida. Il suo sorriso di risposta si dissolse in un sussulto quando la bocca di lui si chiuse su uno, succhiando con ferocia. I suoi fianchi si inarcarono sul materasso. "*Sì—!*"

"Più forte!" sibilò Lucia, intrecciando le dita tra i suoi capelli, strofinando il pizzo inzuppato contro i jeans . "Fammi vedere che sei ancora mio!" Franco obbedì, mordendole la gola mentre le strappava la gonna. Le sue cosce si aprirono: pieghe gonfie e bagnate brillavano sotto la lampada da comodino. Il suo sussulto si trasformò in un gemito quando le dita di lui si immersero in lei senza preavviso, ancora umide dal tocco immaginario di Ivan. "Tuo!" urlò, mentre le affondava le dita, trovando il punto G che la faceva sussultare violentemente. "Chi ti ha fatto venire?" le chiese Franco all'orecchio, spingendo in profondità. "Lui? O io?"

La risata di Lucia si trasformò in un singhiozzo straziante. "*Scopami..!!.*" ansimò. Il suo pollice trovò il clitoride, massaggiandolo con movimenti circolari. "*Rispondi!*" Il suo corpo si contrasse come una corda d'arco, i fianchi si sollevarono dalle lenzuola del letto matrimoniale. "*Tu!*" urlò – un suono crudo e disperato inghiottito dalla pioggia battente all'esterno. "*Solo tu!*" Un attimo dopo, Franco la penetrò con il suo membro possente, un calore viscido che lo avvolse immediatamente. "*Più forte*" ringhiò lei, muovendo i fianchi. Il suo urlo squarciò il silenzio – primitivo, trionfante – mentre la struttura del letto sbatteva contro il muro sotto i trofei di caccia di Lorenzo.

Ogni spinta sollevava Lucia sempre più in alto, le gambe incastrate dietro la schiena di Franco. "Più a fondo!" implorò, le dita che gli graffiavano le spalle. Inarcò la schiena, i seni che si allungavano verso la sua bocca. Franco le afferrò di nuovo i polsi, immobilizzandoli mentre spingeva con maggiore forza, ogni colpo accompagnato dai gemiti soffocati di Lucia. "Cosi, cosi, cosi!!", ansimò, con uno sguardo selvaggio. "Proprio lì, non fermarti!" Le unghie le sanguinavano mentre raggiungeva un orgasmo travolgente, un grido tremante che le lacerava la gola, le cosce che tremavano intorno a lui. "Oh Franco!"

Quell'intensità, quelle sensazioni cariche di lussuria erano impossibili da controllare. "Oh mamma " gridò Franco penetrando Piu profondamente dentro la sua fica, mentre i denti di Lucia si affondavano nella sua spalla. I loro corpi si fusero, tremando mentre le onde si infrangevano su di loro. Un silenzio calò, interrotto solo dai loro respiri affannosi e dal tamburellare della pioggia. Franco si lasciò cadere accanto a lei, la pelle bagnata di sudore attaccata alle lenzuola sgualcite del letto matrimoniale.

Lucia si girò di fianco, accarezzando con la punta del dito il petto ansimante di Franco. Il suo respiro gli accarezzò il collo. "*Ancora geloso?*" mormorò, con la voce roca per la soddisfazione.
Franco le afferrò il polso, schiacciandolo contro le lenzuola bagnate del letto. "*Non farmi arrabbiare.*" Il suo polso continuava a battere contro la sua mano. "*Dimmi cosa hai mostrato a Ivan.*"

La risata di Lucia era profonda e rauca, come fumo avvolgente e velluto morbido. "*Oh, caro.*" Con la mano libera, gli sfiorò la clavicola. "*Non è nulla di particolare.*" Le sue unghie graffiarono la sua pelle, con un tocco lento e deciso. "*Abbiamo solo scambiato i nostri numeri di telefono.*"