Aico, real doll. Parte 10

Dalla vecchia statale per Lecco, tra le rovine dei palazzi e le buche dell’artiglieria, l’Itchy Bitch si notava appena. Nel 2020, dopo la mazzata dei lockdown con la prima pandemia, la guerra, che sembrava non dovesse finire mai, i morti e la disperazione avevano dato il colpo di grazia ai vecchi locali della zona.
Eppure, dopo quasi un secolo, il locale era ancora lì, rattoppato, tenuto insieme da una pesante gabbia di acciaio e bulloni; resisteva lungo la provinciale come un fantasma degli anni Novanta del secolo scorso intrappolato nel tempo.
L’insegna al neon sul tetto funzionava ancora, sbiadita, con la prima lettera che sfrigolava nervosa, costringendo chi passava a leggere solo un tronco e tremolante "...tchy Bicth". Il parcheggio era un quadrato di asfalto crepato dove le erbacce spuntavano dai bordi; il giovedì sera ci trovavi parcheggiate sì e no una quindicina di auto, di quei pochi che potevano permettersi di averne una, lasciate volutamente larghe dai clienti per evitare che qualcuno rigasse le fiancate ammaccate e corrose nel buio o che facesse scattare i sistemi autonomi di antifurto, per lo più letali. .
Michele, Piero e Boh ci erano arrivati a piedi o, almeno, per l’ultimo tratto; Nick, un corriere amico del vecchio veterano, li aveva lasciati a 4 km. Per come tornare a casa, quello sarebbe stato un problema loro.
«Che cosa ha di speciale questo posto, per venire fino a qui?» chiese Michele.
«Vedrai, è speciale» rispose Piero.
«Dobbiamo fare molta attenzione, il limite cittadino è molto vicino, e non è raro che ci siano incursioni dalle terre perdute» disse la doll.
«Tranquilla bambola, siamo venuti preparati. Io ho la mia Betty, il tuo utente il suo coltello da combattimento, sempre se si ricorda ancora come usarlo» sogghignò Piero.
Michele non rispose.
Certo che lo ricordava. Avrebbe voluto altrimenti, ma con quel pezzo affilato di titanio aveva strappato la vita a così tante persone che ormai era diventato un atto meccanico.
«Come faremo ad entrare? Questo posto è blindato» chiese invece.
«La tua amica ci farà entrare, fidati» disse.
Così fu. Non c’era fila all’ingresso; gli unici che si tenevano vicino alla porta, dietro a dei sacchi di sabbia, erano cinque energumeni armati fino ai denti e due grossi droni: una piccola milizia per far desistere qualunque malintenzionato. .
Michele rimase sorpreso nel vedere la loro attrezzatura: equipaggiamento militare, non facile da reperire nemmeno nel mercato nero. Due di loro, un uomo e una donna, indossavano delle eso-tute da combattimento complete, malconce, ma di sicuro ancora efficienti.
Fu proprio la donna che, quando vide Boh, li fece entrare senza fare domande; chi poteva permettersi un modello così, nonostante l’aspetto malconcio dei due che l’accompagnavano, poteva permettersi un drink e una ballerina.
Varcata la doppia porta d’ingresso, l’Itchy Bitch tentava ancora di darsi un tono con le sue maniglie di ottone opaco, ma l’odore del posto ti saltava subito alla gola. Era un marchio di fabbrica indelebile: quel misto di fumo stantio che la moquette aveva assorbito in cent'anni di attività, secrezioni umane, alcol e profumo dolce a buon mercato.
La sala non era grande, gran parte del vecchio locale era inagibile, ed era proprio questa dimensione raccolta a renderla claustrofobica e intima allo stesso tempo. Tutto girava intorno al palco centrale, una pedana circolare rialzata di tre gradini e rivestita di legno scuro, ormai segnato dai passaggi dei tacchi a spillo. Al centro esatto svettava il palo d’ottone, che aveva perso la sua lucentezza specchiata proprio a mezza altezza, dove le mani delle ballerine lo avevano stretto più spesso negli anni. Attorno alla pedana si stringeva la platea dei clienti: una costellazione di tavolini tondi in finto marmo nero, ognuno circondato da poltroncine in velluto bordeaux. Il velluto era liso sui braccioli e, se lo guardavi controluce quando si accendevano i faretti rossi o blu, mostrava ancora le piccole bruciature circolari delle sigarette lasciate dai clienti dell'epoca d'oro, quando dentro si poteva ancora fumare.
In un angolo, quasi a voler fare da contrappeso al palco, si allungava il bancone del bar. Era un blocco pesante, imponente, rivestito in pelle nera consumata, strappata in più punti, con i bottoni d'ottone per lo più saltati via, lasciando intravedere la gommapiuma sotto. Gli sgabelli alti avevano le sedute coordinate, consumate sui bordi dallo strusciare continuo del culo delle ragazze e dei clienti. Dietro il bancone, lo specchio a muro era leggermente ingiallito negli angoli e crepato in più punti; era ancora in grado di riflettere una sfilza di bottiglie di cui era meglio non chiedere il contenuto. Fu proprio su uno di quegli sgabelli che Michele notò una donna che pareva del tutto fuori posto.
Capelli castani, lunghi, mossi.
Passati i quaranta, formosa, non proprio una gran figa, ma con una carica magnetica che costringeva chiunque le passasse accanto a guardarla; indossava un soprabito nero lungo in pelle e degli stivali alti fino a metà coscia dal tacco vertiginoso.
Due tizi enormi, in completo nero, le stavano accanto impedendo a chiunque anche solo di sostenere troppo a lungo lo sguardo nella sua direzione. Se ne stava lì ferma, con le spalle voltate alla sala, sorseggiando qualcosa e ignorando il resto del mondo.
«Allora, che ne dici?» chiese Piero con un certo orgoglio.
«Uno strip club, non pensavo ce ne fossero ancora aperti».
«No, questo è l’unico, in questa parte del mondo al di là del muro».
«Siamo venuti fin qui per vedere delle ragazze ballare?» chiese Boh. «Avreste potuto chiedere a me, o usare i visori del metaverso».
«Nah! Questa è carne vera, bambolina!»
Michele si guardò attorno; la struttura del locale rivelava la sua vera anima architettonica da fine millennio, con qualche adattamento per far trovar posto agli strumenti necessari all’intrattenimento. Ma ciò che attrasse di più lo sguardo dell’uomo, dopo la strana donna seduta al bar, fu il palco dove le ragazze a turno si esibivano. Una lingua di legno che partiva dalla parete e finiva in uno spazio circolare, leggermente più largo al centro della sala, circondato da tavolini e divanetti, nel cui mezzo svettava un palo di metallo cromato.
Sopra la porta coperta da una tenda di velluto pesante, quella che conduceva nel corridoio sul retro, verso i camerini e le porte sbilenche dei privé con la scritta luminosa in plexiglass rosa, c'era la postazione del DJ. Era una specie di cabina sospesa, una torretta di controllo che dominava l'intera sala. Da lassù, un vecchietto nostalgico che armeggiava ancora con i vecchi lettori CD e i primi software digitali guardava la pista dall'alto, aspettando il momento giusto.
Negli altri giorni della settimana il locale era un deserto dove le poche ragazze dello staff fisso ballavano annoiate per pochi clienti fissi, che facevano durare una birra per due ore. Ma il giovedì l'aria nella sala cambiava, diventava elettrica. I tavolini intorno al palco si riempivano di uomini che parlavano a voce bassa; gli sguardi erano tutti calamitati verso quella porta sotto la cabina del DJ, in attesa che la tenda si muovesse. Oltre quella tenda si apriva un altro mondo.
«Cristo santo, banda di spilorci!» si lamentò Cassidy entrando nel camerino, nuda con indosso solo gli slip, le scarpe aperte con il tacco vertiginoso e il corpo ricoperto di brillantini. Dalla porta dietro di lei risuonavano ancora le note di "Glory Box", su cui si era appena esibita.
«Ho tirato su cinque miseri crediti! Ci crederesti? Soli cinque crediti!» disse isterica, rivolgendosi alla tipa in rosso che, con un'evidente parrucca, era intenta a sistemarsi il trucco.
«È nuova?» chiese una ragazza con i capelli corti biondo platino e un completino di pizzo azzurro.
«Sì... prima settimana, perché?» rispose lei.
«È giovedì» disse distaccata la rossa.
«E quindi?»
«E tu hai pensato bene di esibirti prima di Kat!» le rispose la biondina.
«Kat?»
«Sì, Kat, la gatta randagia».
«Ma di che cazzo state parlando? Ci siamo solo noi tre oggi».
«No, è giovedì. Oggi è la serata di Kat!» ribadì seccata la rossa.
«Ma chi è, un'altra spogliarellista?»
«Sì, più o meno».
«Che vuol dire più o meno?!»
«È una che da un anno viene qui il giovedì, si spoglia, balla e se ne va».
«Sì, fa tre esibizioni, sta un po' in sala e poi va via!»
«Niente privé? Niente tappi?!»
«No, non le interessa. Balla e basta. E il capo?!»
«Lorenzo? Credo che abbiano un accordo tra di loro!»
Le luci in sala si spensero, lasciando tutti al buio.
«Che succede, un blackout?» chiese Michele.
«No, vedrai, ne resterai entusiasta!» rispose Piero.
Quando la luce si riaccese, una figura era apparsa al centro del palco: era la donna misteriosa che Michele aveva notato prima, immobile, appoggiata al palo, la testa china in avanti, i capelli a coprirle il viso e le mani sulla cintura che teneva chiuso il soprabito di pelle nera. I due uomini che le facevano la guardia al bar si erano spostati ai lati del palco.
«Eccola, è lei, è Kat, la gatta randagia! Ma fate attenzione, signori, questa gatta morde e graffia!» gracchiò una voce da un altoparlante, prima che la musica partisse.
Le prime note di un pezzo heavy metal partirono come un macchinario che si metteva in moto. Lei rimase immobile per un istante, una mano stretta al palo cromato. Poi il corpo si animò, seguendo quei colpi impossibili di batteria. Non sembrava danzare; sembrava lottare contro una forza invisibile che la trascinava in cerchio.
Il soprabito sparì, lasciato cadere ai suoi piedi. Sotto rivelò un corpo nudo che, nonostante i segni del tempo, conservava tutta la sua carica erotica: sinuoso, agile, velluto e sudore, vestito solo da un microscopico bikini in vinile, un collare da cane con guinzaglio e stivali alti fino alla parte alta della coscia.
A ogni cambio di tempo si avvolgeva all'asta, spariva dietro il metallo e ricompariva un attimo dopo in una posizione diversa, veloce, immediata, come se il suo scheletro fosse fatto di gomma. I capelli descrivevano archi nell'aria. Le gambe si aprivano e si richiudevano con la precisione di una trappola, incollando gli occhi di tutti al suo pube, alle sue natiche, alle sue cosce.
Nessuno nel locale parlava più; tutti tendevano il collo in avanti per non perdersi un solo movimento di quel corpo così desiderato. C'era qualcosa di ipnotico in quel contrasto tra la brutalità della musica e l'eleganza innegabile che la donna si portava addosso.
Michele non avrebbe saputo dare un nome a nessuna di quelle figure. Vedeva solo una donna che si contorceva attorno a un palo d'acciaio seguendo una musica che sembrava il rumore di un cantiere in fiamme. Non riusciva a staccarle gli occhi di dosso. C'era aggressività nei suoi movimenti, ma anche controllo, come se ogni muscolo sapesse esattamente dove andare un secondo prima di muoversi.
Era sicuro che lei sentisse gli sguardi su di sé, che sapesse cosa ognuno degli uomini presenti stesse immaginando, cosa volesse vedere, cosa volesse rubarle; e lei, con studiata e calcolata movenza, glielo concedeva.
Le cosce si aprivano e si chiudevano, i glutei si sollevavano, i seni sobbalzavano, le mani correvano come se fosse il pubblico a dire loro dove andare. .
Il pezzo di sopra fu strappato in un gesto quasi feroce; la sua lingua incontrò un capezzolo, poi una mano scese tra le cosce spalancate e, senza riguardo, si infilò sotto gli slip muovendosi al ritmo sempre più incalzante della musica, sfregando e martellando una fica che era facile intuire fosse fradicia. Tutto il corpo si muoveva coordinato dalla musica, dalla mano tra le sue gambe, dagli sguardi esigenti degli spettatori, fino all’estasi che la donna trovò lì, sul palco davanti a tutti quegli uomini, nell’istante in cui il brano con cui si era esibita batteva le ultime note.
Le luci si spensero ancora e, quando tornarono, la donna era nuovamente seduta al bar, coperta dal suo soprabito, mentre sul palco ancora luccicava la pozza di ciò che lei aveva lasciato a testimonianza della sua presenza.
Michele era rimasto come molti, estasiato. Boh poteva percepire che il battito del suo cuore era accelerato, la pressione sanguigna alta, il rossore sul suo viso sudato, la dilatazione dei suoi occhi, la respirazione corta; l’utente si era eccitato come mai aveva fatto con lei. Fu strano: la macchina provò qualcosa, forse un bug, qualcosa che non avrebbe dovuto provare: gelosia.
«Allora, ne valeva la pena?» chiese Piero.
«Sì, ma chi è?» chiese Michele, mentre la donna, scortata dai due uomini, lasciava il locale. «Da dove viene?»
«Non credo che sia di queste parti, forse da oltre il muro» gli rispose l’amico. «Qui tutti la chiamano Kat, ma una volta ho sentito uno dei suoi uomini chiamarla... Alessia», disse dubbioso, "Si, Alessia" confermò, applaudendo quando sul palco fece la sua comparsa un altra ballerina pronta a mostrare a i suoi occhi viscidi ogni centimetro della sua carne più intima, bollente e bagnata.
"Alessia!" ripeté Michele tra se, come se ognuna di quelle lettere che ne componevano il nome gli fosse marchiata a fuoco nell'anima.


commenti, suggerimenti, idee, fanto-gab80@tiscali.it