Il diario - Racconto a quattro mani

Quella sera la pioggia scendeva a dirotto. Lo scroscio, i tuoni e le folate di vento, avevano persuaso Louis che fossero veri e propri segni di un cattivo presagio, di un'imminente tormenta.
Stava rientrando da lavoro, dopo una lunga e sfibrante giornata. Parcheggiando la macchina lungo il viale di casa, si accorse che tutte le luci erano spente eccetto quella della loro camera da letto: «Geneviève starà già dormendo», pensò.

Infilò la chiave nella serratura e la ruotò. Niente. Diede un secondo giro; e in quel momento ebbe un altro presentimento, stavolta più reale: sentì il chiavistello scorrere lentamente e poi i tacchi di lei defilarsi per le scale. Entrò, in fretta e furia, e diede un’occhiata in giro, senza riuscire a mettere a fuoco nessuna sagoma: il buio era totale. Un altro colpo.
Si sfilò le scarpe; con piccoli passi incerti e le mani protese in avanti cercò a tentoni, con ampi cerchi nel vuoto, la parete e tastandola in alto e in basso - CLICK! - le dita finalmente trovarono l’interruttore.
S'incamminò verso le scale e notò, sui gradini finali che conducevano verso la loro camera da letto, un quadernetto nero aperto a metà e poggiato col dorso all'insù: «Caduto inavvertitamente», suppose. Salì gli scalini necessari a raggiungerlo, lo prese tra le mani e lo sfogliò velocemente a mo’ di ventaglio.
Sulla prima pagina c’era scritto: "Le journal de Geneviève". Rimase basito. Un diario mai visto prima di quel giorno, di cui non ne sapesse nulla. Neppure il minimo sospetto. Tanto tempo convissuto insieme tra quelle mura e non s’era mai accorto che lei scrivesse su quelle pagine.
Si mise a pensar veloce, esitante se leggerlo o meno. Troppo tardi: la curiosità s'insinuò tra i suoi pensieri e lo assalì completamente; aprì su una pagina a caso e i suoi occhi presero a scorrere velocemente tra quelle righe. Poi, si bloccarono di colpo.
La sua attenzione si soffermò su un groviglio di lettere. Lei scriveva con parole intense, acute, minuziose.
C’era scritto di un uomo, un altro però. Era certo che non fosse lui perché quell'uomo l'aveva penetrata nel culo, lasciando poi che i suoi umori fluissero lungo la sua schiena.
Tutto era scritto lì nel dettaglio, nero su bianco; perfino ciò che le aveva sussurrato all'orecchio mentre la scopava da dietro: “Shhh!”.

A leggere quelle cose, Louis tentennò quasi a perdere l’equilibrio. L’equilibrio delle sue illusioni. Ma in quel momento cercava risposte.
Sicché, si sedette sullo scalino, provando a fare mente locale, a riordinare le idee e le emozioni; ne era travolto con un turbinio di paradossi: amarezza, piacere, gelosia, invidia, rabbia, delusione, vergogna, eccitazione. «Sì lo so, cazzo!» - in quel periodo non stavano insieme: erano in pausa, per scelta di lui. Però doveva punirla!
Lasciò ricadere il libro e si avvicinò alla loro alcova – «Nostra? Davvero?! Chissà se e da chi altri si sarà fatta scopare qui dentro?!». La porta era socchiusa, c’era una piccola fessura da cui poteva vederla bene: Geneviève era là, accanto all'armadio, che si stava spogliando, mollando i vestiti per terra e indossando una t-shirt presa frugando distrattamente nell'anta.
Udì alle sue spalle i fruscii di Louis che la stava osservando, attento. Col cervello ancora in panne, si decise a superare quell'uscio e a raggiungerla; Geneviève sussultò di fronte al tormento nei suoi occhi mentre lui non fece che un sorriso, di quelli beffardi dei suoi. Null'altro trapelava, intanto che prese a sfilarsi la giacca e poi la cravatta che, senza aspettarsi un suo minimo cenno, le passò attorno al collo. Per poi strattonarla, così, sul letto.

Era sempre stato il classico tipo ligio alla morale, s’era sempre posto lo scrupolo di non trattarla mai come un mero oggetto sessuale, come una puttana; neppure in piena foga ormonale. Tranne in quel momento. Quella volta la stava guardando con occhi diversi, come mai prima di allora aveva osato guardare la “sua” Geneviève.

Si distese accanto a lei, le sfilò le mutandine e le allargò le gambe: Geneviève era calda e bagnata. «Sei già pronta, vedo!» – e così dicendole iniziò a leccarle la figa, fino a insinuarle dentro tutta la sua lingua e ad assaporarne tutti gli umori e tutto il suo piacere. Le infilò poi una, due, tre dita. Mentre il bacino di lei gli si dimenava contro il viso e le gambe gli cingevano il capo, in una sorta di morsa. Louis si fermò per qualche attimo; e Geneviève sganciò leggermente la presa.
Avrebbe tanto voluto lasciarla così, di punto in bianco: con le gambe divaricate, la figa fradicia, in balia di un orgasmo sospeso...
Ma aveva il cazzo duro, da far male.
Con un guizzo, si alzò in piedi, si aprì la cerniera dei pantaloni e si spostò i boxer quanto bastava per liberarsi il cazzo, così gonfio ed eretto.
«Dillo!» - bisbigliò lei.
«Sei la mia puttana!» - sbraitò lui.
Le aprì nuovamente le gambe, questa volta per sbatterglielo dentro con colpi lenti e decisi.
Lei si aggrappò alla sua schiena, con le unghie infilzate nella pelle.

L’aveva percepito che in lui c'era qualcosa di diverso, un istinto bestiale mai manifestatosi prima.

Forse per questo azzardò nel dirgli, con voce vacillante, tra un gemito e l’altro: «Ti prego Louis, non smettere! Dai, fottimi forte! Vienimi dentro!»
E invece...Louis si fermò. Di colpo.
Lei, a quel punto impacciata, lo fissò. Si sentì poi sollevare e allora intuì: voleva fare ciò che non aveva neppure mai osato chiederle, neppure per scherzo. Metterla a gattoni, farle inarcare il più possibile all'indietro la schiena...e penetrarle il culo. Forte.
E così fece, senza né chiederle il permesso né avvisarla. Era intenzionato a punirla!
«Oh, cazzo, Geneviève! Tu mi farai diventar matto...» - mugolò, mentre il suo sperma caldo scorreva a fiotti nel piccolo pertugio.
«Sai tutto, vero?» - sospirò lei.
«Sì!» - c’era un minimo di consolazione, adesso, in lui.

Si staccò da lei e scese dal letto, diretto verso l’uscita della stanza; ma non fece in tempo ché lei lo bloccò sull'uscio. «Dove credi di andare? Non abbiamo ancora finito!» - e così dicendo gli si inginocchiò di fronte e iniziò a far scorrere la lingua lungo i testicoli e lungo il pene, ancora caldo e bagnato dei loro piaceri. Lui gemette e le afferrò i capelli. Era di nuovo eccitato. Era di nuovo voglioso di lei. Prese in bocca ogni centimetro della sua erezione e glielo succhiò con ingordigia. La sua bocca era famelica. Lui traballò sulle gambe. E così Geneviève lo trascinò verso il letto, spintonandolo dal petto e facendolo sprofondare tra le lenzuola ancora inumidite dei loro umori; e, una volta infilatosi da sola nella sua fica impregnata il turgido cazzo di lui, prese a cavalcarlo a mo’ di amazzone. In quel momento era lei a condurre il gioco, a non dover chiedere il permesso a nessuno. Benché meno a lui. E così iniziò a muoversi sopra di lui, su e già, avanti e indietro, a far roteare un po’ il bacino, a strusciare il sue pube contro quello di lui. Sempre più veloce, fino a dimenarsi come se fosse stata posseduta. Ad urlare e a mordere la carne di lui. Finché, sfinita, si accasciò addosso al suo petto villoso.
«Geneviève, tu sei solo mia!» - le disse, poi la baciò.

Fu quello l'attimo di quiete, tra una folata di vento e un'altra.