L'annientazione di Elara

La fredda viscosità del marciapiede mordeva le suole nude di Elara. Intorno a lei, la città pulsava, una cacofonia di clacson e chiacchiere lontane che schernivano il silenzio della sua vergogna. Erano passate settimane dall'ultima volta che aveva indossato vestiti. Settimane dall'ultima volta che aveva sentito la dignità di essere umana. Ora, era solo un contenitore, uno spettacolo, un nervo scoperto esposto al mondo. Questo era il loro modo di spezzarla.

I primi giorni erano stati un turbinio di dolore e incredulità. Si chiamavano "Il Collettivo", un gruppo oscuro con volti che rimanevano intercambiabili nella sua memoria. La loro leader, una donna con occhi come schegge di ossidiana e una voce che poteva far cagliare il latte, aveva introdotto Elara alla sua nuova vita. Una vita di abietta umiliazione.

L'esposizione pubblica era il primo atto del loro brutale gioco. Gli estranei la guardavano a bocca aperta, il loro shock iniziale si trasformava rapidamente in un misto di morbosa curiosità e disgusto. La nudità di Elara divenne un palcoscenico, un invito a sussurrare oscenità e sguardi lascivi che artigliavano il suo già fragile senso di sé. Non si trattava di un semplice atto di aggressione; era uno spogliamento della sua stessa essenza, un tentativo di ridurla a niente più che carne e ossa.

Poi arrivarono le feste. Erano affari privati, lontani dagli occhi giudicanti del pubblico. Ma lì, l'umiliazione assunse una forma diversa, molto più insidiosa. C'erano piedi da leccare, scarpe lucidate da adorare, una richiesta costante di servitù che le erodeva lo spirito. Era stata costretta a strisciare sul pavimento, servendo da bere mentre l'élite rideva, la sua nudità era una fonte costante del loro divertimento.

Durante quelle prime settimane, Elara era stata introdotta a un nuovo tipo di tortura fisica, una che andava oltre il semplice dolore ed entrava nel regno della totale degradazione. La tenevano ferma, immobilizzandole braccia e gambe, e poi sentiva il disgustoso scricchiolio della frutta che veniva forzata dentro di lei, un giardino ripugnante coltivato nella parte più intima del suo corpo. Era stata costretta a camminare, quegli oggetti estranei che scivolavano dentro di lei, la vergogna bruciava più di qualsiasi disagio fisico.

E poi c'erano gli altri atti, quelli che le rivoltavano lo stomaco e le facevano desiderare semplicemente di cessare di esistere. Uomini e donne, estranei che la vedevano come niente più di un giocattolo, si alternavano con lei, il loro tocco era una violazione di tutto ciò che un tempo aveva ritenuto sacro. L'avrebbero usata, scartata e poi, semplicemente se ne sarebbero andati, lasciandola distrutta e piangente sul pavimento.

Veniva prestata sempre di più. Il Collettivo sembrava trarre piacere dal sfruttarla. Gli occhi degli uomini, l'odore di sudore e di colonia scadente, iniziò a ignorarli. Non aveva più la forza di combattere.

Poi arrivò il momento in cui fu costretta a eseguire l'umiliazione più straziante. La vestirono con un abito economico e sgargiante, tessuto appena sufficiente a coprire le sue parti più intime. Era una presa in giro dell'abbigliamento, un costume progettato per trasmettere la sua degradazione. Il Collettivo la costrinse quindi a sfilare nel centro commerciale locale, con un enorme tappo anale viola che sporgeva dal suo fondoschiena, un volgare punto esclamativo sul suo totale annientamento. Le risate e i sussurri erano assordanti, un altro coro nella sinfonia della sua sofferenza.

Il dolore fisico era costante. C'era la brutale semplicità dei calci alle tette, l'agonia dei suoi capezzoli frantumati, un assalto continuo che le lasciava il corpo scorticato e piangente. Vedeva le stelle quando la schiacciavano con il dorso delle loro mani, il suono dei loro pugni echeggiava nel suo cranio. E poi arrivò la violazione, quelle che non era ancora in grado di riconciliare con la realtà. Gli oggetti, enormi e grotteschi, le si conficcavano dentro, non per piacere, ma per la pura e assoluta soddisfazione di infliggere dolore. Aveva sopportato tubi lunghi quanto il suo braccio, una sensazione così orribile che si sentiva come se la stessero strappando dall'interno verso l'esterno.

Riusciva a malapena a ricordare i dettagli precisi di ogni tormento, che si confondevano in una notte infinita di dolore e umiliazione. Le pisciavano in bocca, il suo corpo tremava e si contorceva mentre le facevano ingoiare il liquido disgustoso e lei aveva conati di vomito, cercando di non vomitare.

La parte peggiore, capì Elara, non era il dolore. Era il modo in cui l'avevano spogliata della sua personalità. Le avevano preso il nome, sostituendolo con un numero. Le avevano preso i vestiti, l'identità, l'autonomia. Le avevano preso tutto. Era solo un guscio vuoto, un contenitore da riempire con la loro depravazione.
Un giorno, sdraiata sul freddo pavimento della sua cella, Elara finalmente capì. Non avrebbe reagito. Non c'era più modo di combattere. La sopravvivenza non riguardava la resilienza; riguardava il trovare un modo per scivolare via dentro di sé. Cominciò a ritirarsi, a rifugiarsi dietro un muro di intorpidimento. Iniziò a considerarsi una terza persona, come se questo stesse accadendo a qualcun altro, non a lei.

Cominciò a sognare un mondo in cui era di nuovo completa, un mondo in cui non era solo un corpo da usare. Immaginava foreste lussureggianti, catene montuose e oceani blu intenso. Elara si concentrava su queste immagini, lasciandole travolgere, offrendole un rifugio, anche solo per pochi secondi.

I giorni si sciolsero in settimane, le settimane in mesi. Il Collettivo divenne più audace. Le loro feste divennero più estreme, le loro punizioni più fantasiose. Elara, nel frattempo, divenne un fantasma. Si muoveva, obbediva, ma il suo spirito era scomparso, perso nel vuoto che avevano creato. Era solo un guscio, un'eco vuota della donna che era stata una volta. Continuarono a spezzarla, senza rendersi conto che si era già frantumata molto tempo prima.

Continuarono a usarla e a maltrattarla. Elara esisteva e basta.

Una notte, mentre giaceva a terra, una nuova ondata di dolore la travolgeva, Elara sentì un barlume di qualcosa. Una piccola scintilla di sfida, sepolta così in profondità che aveva quasi dimenticato che fosse lì. Per la prima volta in quella che sembrava un'eternità, intrattenne un pensiero impossibile: e se non mi arrendessi?. E se non lasciassi che mi cancellassero completamente?

Il pensiero registrò a malapena mentre veniva rigettata nel ciclo del suo orrore. Ma era lì, un debole sussurro nella tempesta ululante. E in quel sussurro, c'era un seme di speranza, minuscolo, fragile, ma innegabilmente presente. Sarebbe stato un viaggio lungo e arduo, ma era un inizio. Il viaggio di ritorno dentro se stessa.