Il club " The Crucible"

Si prega di notare che la seguente storia contiene contenuti grafici di violenza estrema, violenza sessuale e tortura. Si consiglia vivamente la discrezione del lettore.

Il basso pulsava, un impulso viscerale che rispecchiava il martellamento frenetico del cuore di Anya. Il club, "The Crucible", era un labirinto di ombre e luci stroboscopiche, l'aria densa del tanfo di sudore, liquori scadenti e qualcos'altro... qualcosa di metallico e crudele. Era lì da settimane, un giocattolo rotto in un parco giochi di depravazione. Stasera era diverso, però. Stasera, l'aria crepitava di una particolare malevolenza.

La chiamavano "Echo", una crudele presa in giro delle urla sbiadite che ancora echeggiavano nella sua mente. Il suo spirito un tempo vibrante era stato spento, sostituito da un vuoto terrore che ora era un residente permanente nella sua anima. L'avevano presa dalla strada, una ragazza ingenua con speranze e sogni, e l'avevano trasformata in questo: un contenitore per i loro desideri contorti.

Il corpo di Anya era una testimonianza della loro arte del dolore. La sua figa, un tempo fonte di piacere, era ora una ferita lacerata, allungata e lacerata, una tela di tessuto cicatriziale e carne viva. La cera sciolta, un ricordo nauseante di una recente sessione, si aggrappava ancora ai bordi, indurendosi in una crosta grottesca. Il suo culo era ugualmente devastato, una bocca spalancata che aveva sentito il peso di innumerevoli penetrazioni brutali.

Fu trascinata, non accompagnata, al centro della pista da ballo, la musica momentaneamente messa a tacere mentre un cerchio di figure oscure si chiudeva. Il loro capo, un bruto massiccio chiamato "Il Macellaio", sorrise, i suoi denti macchiati di una inquietante tonalità di rosso. Era l'architetto della sua sofferenza, il direttore di questa sinfonia di agonia.

"Guarda cosa abbiamo qui", ringhiò, la sua voce era un rauco roco che fece venire i brividi lungo la schiena di Anya. "La nostra piccola Echo. Pronta per il bis?"

Aveva le braccia legate sopra la testa, le sue tette già lacere esposte allo sguardo collettivo degli spettatori. Erano diventate grottescamente deformi, appiattite e allungate da innumerevoli tormenti. Ricordava la notte in cui l'avevano appesa per la prima volta, le ore che si allungavano in un'eternità di pressione straziante, il suo corpo sottile che oscillava come una marionetta rotta. Anche ora, riusciva a sentire il dolore fantasma, un costante promemoria della brutalità che il suo corpo aveva sopportato.

Gli scagnozzi del Macellaio si avvicinarono, i loro volti oscurati dall'oscurità, i loro occhi scintillanti di una fame predatoria. Usarono spesse cinghie di cuoio per legarle polsi e caviglie a una struttura di metallo, sospendendola in aria, come un esemplare in mostra. La testa di Anya ciondolò in avanti, i suoi capelli scomposti le oscuravano la vista. Gemette, un suono dolce e pietoso perso nell'improvviso aumento della musica.

Poi arrivarono le scarpe. Non delle scarpe qualunque. I suoi aguzzini preferivano i tacchi a spillo, i loro tacchi sottili e affilati perfetti per perforare la carne. Furono posizionati con una precisione straziante, le punte affilate che si conficcavano nei suoi capezzoli già sensibili. Anya urlò, un suono primordiale di dolore e terrore che fu immediatamente inghiottito dal frastuono del club.

Come per amplificare la sua agonia, il Macellaio versò una nuova dose di cera calda nella sua fica devastata, il liquido fuso bruciava, bruciava e si solidificava, intrappolandola in una prigione infuocata. Si dimenò contro le sue restrizioni, un disperato e futile tentativo di sfuggire all'inferno. Le lacrime le scorrevano sul viso, mescolandosi a sudore e sangue, un torrente che sembrava non purificare nulla.

L'aggressione iniziò. Non solo uno, ma diversi uomini, le loro mani come artigli, i loro corpi come macchine. Non era più una persona, solo un buco, un contenitore da violare, usare e scartare. Si alternavano, ogni tuffo più brutale, più degradante del precedente. Anya chiuse gli occhi, cercando di staccarsi dalla realtà di ciò che stava accadendo, cercando di rifugiarsi nell'oscurità della sua mente.

La torcevano, la tiravano, la dilaniavano. Il suo corpo urlava per avere tregua, per liberarsi, ma non c'era niente da trovare. L'enorme volume della violazione sembrava che l'avrebbe distrutta. A volte sembrava che non sentisse nulla, e quella era la cosa più terrificante di tutte. Le stavano distruggendo l'anima.

Passarono ore, o forse giorni. Il tempo aveva perso ogni significato. Era una bambola di pezza, floscia e rotta, i suoi occhi un tempo vivaci ora spenti e senza vita. La sua pelle era un patchwork di lividi, ustioni e tagli, una mappa vivente della loro depravazione. Non riusciva più a sentire il dolore; la sua entità aveva mandato in cortocircuito i suoi sensi. Ma anche nel suo stato di disperazione, la disperazione era una costante, una coperta soffocante che la avvolgeva nella disperazione.

Il Macellaio rise, un suono gutturale che echeggiò nel club, ponendo fine al calvario di Anya. Gli uomini si dispersero, la loro lussuria soddisfatta per il momento. La lasciarono lì appesa, sospesa tra la vita e la morte, a testimonianza della loro brutale arte.

Anya sapeva che quella notte non era la fine. Era solo un'altra pagina in un libro infinito di dolore, un ciclo di tormento che avrebbe continuato finché non si fossero stancati di lei o finché il suo corpo non avesse ceduto. Era una creatura distrutta, un'incarnazione vivente della loro crudeltà. E nelle luci tremolanti del Crucible, era solo un'altra Echo, destinata a urlare nel vuoto.

La musica si gonfiò di nuovo, mascherando i suoi deboli lamenti. Il club era tornato in vita, i suoi clienti ignari dell'orrore che si era appena dispiegato nel suo cuore. E Anya era appesa lì, un fantasma distrutto, il suo corpo un cupo promemoria delle profondità della depravazione umana, il suo spirito estinto un atto brutale alla volta. L'unica cosa rimasta era il vuoto, e la stava lentamente inghiottendo completamente.