Lena si vende - parte 1 -

Racconto molto cruento consigliato solo a chi se la sente.

L'uomo seduto di fronte a lei nella tavola calda scarsamente illuminata aveva il tipo di mani che sembravano non aver mai lavorato un giorno intero: palmi morbidi, unghie curate, un anello d'argento che luccicava sotto le luci fluorescenti. Mescolava il caffè distrattamente, il cucchiaino che tintinnava contro la ceramica con un ritmo quasi fastidioso. "Sei più carina della tua foto", osservò, senza alzare lo sguardo. La sua voce era calma, esperta.

Lena si tirò la manica del maglione, la lana ruvida contro il polso. L'aveva scelto perché la faceva sembrare più giovane, più innocente, anche se non sapeva perché importasse ancora. La tavola calda odorava di grasso e sciroppo, il tipo di posto dove nessuno faceva domande. "Grazie", mormorò. La parola aveva un sapore amaro.

Finalmente alzò lo sguardo, indugiando sulla sua clavicola prima di incrociare il suo sguardo. "Sai su cosa ci eravamo accordati", disse, facendo scivolare una busta piegata sul tavolo. Era spessa, con i bordi netti. "Metà ora, metà dopo."

Non la prese. Invece, tracciò una crepa nel piano laminato del tavolo con la punta del dito, la fessura nella plastica come una piccola faglia. Fuori, un camion passò rombando, i suoi fari illuminarono la cabina per un secondo, proiettando il suo viso in un'ombra netta.

"Puoi ancora andartene", disse, ma il suo tono suggeriva che sapeva già che non l'avrebbe fatto. Lena espirò, con il respiro tremante, e raccolse la busta. Il peso era sbagliato: troppo leggera per quello che significava. La infilò nella borsa senza contarla. "Brava ragazza", mormorò, e per qualche ragione, fu proprio quella frase a farle torcere lo stomaco.
Il viaggio in camion era silenzioso, a parte il ronzio degli pneumatici sull'asfalto e l'occasionale gemito metallico delle sospensioni. Lena sedeva con le mani giunte in grembo, la busta premuta tra le cosce come un segreto. L'uomo – di cui ancora non conosceva il nome – guidava con un polso appoggiato al volante, la postura rilassata, come se si trattasse solo di un'altra commissione. Le luci del cruscotto proiettavano un bagliore verde malaticcio sulle sue nocche.

Svoltò su una strada sterrata non segnalata, il camion sobbalzava su solchi che fecero sobbalzare Lena. Gli alberi si affollavano su entrambi i lati, i rami che raschiavano i finestrini come dita scheletriche. Dopo quello che le parve un chilometro, un cancello in ferro battuto si profilava davanti a lui, con le punte che si stagliavano contro la luna. Abbassò il finestrino e digitò un codice su una tastiera arrugginita. Il cancello si aprì cigolando.

La casa al di là era un incubo modernista, con angoli acuti e finestre nere. Nessuna luce accesa all'interno. Parcheggiò vicino ai gradini d'ingresso e si voltò verso di lei, con un'espressione indecifrabile. "Stanno aspettando", disse.

Lena sentì un nodo alla gola. Voleva chiedere chi fossero "loro", ma le parole le morirono prima di raggiungere le labbra. Lui scese e le aprì la portiera, stringendole il gomito mentre la guidava su per i gradini. La porta d'ingresso si spalancò prima che la raggiungessero, rivelando una figura alta che si stagliava sulla soglia. L'aria all'interno odorava di antisettico e di qualcosa di vagamente ramato.
L'uomo dietro di lei la spinse delicatamente in avanti. "Vai avanti."

La sagoma si fece da parte e Lena barcollò nell'oscurità, le scarpe che scricchiolavano sul cemento lucido. La porta si chiuse alle sue spalle con un leggero, definitivo clic. Prima che i suoi occhi potessero abituarsi, dita fredde le si chiusero intorno al polso, non bruscamente, ma con l'efficienza impersonale di un'infermiera che le tasta il polso. Una voce femminile, bassa e misurata, le mormorò vicino all'orecchio: "Ora dovrai stare molto ferma."

Lena trattenne il respiro quando le luci si accesero, rivelando una stanza bianca e sterile che sembrava più una sala operatoria che una casa. Tavoli d'acciaio rivestivano le pareti, luccicanti sotto le forti luci fluorescenti. La donna che la teneva in braccio indossava un tailleur nero su misura, i capelli raccolti in uno stretto chignon, le labbra dipinte di una tonalità di rosso che fece pensare a Lena a segnali d'allarme. "Cominceremo dalle basi", disse, guidando Lena verso il centro della stanza dove si ergeva una struttura metallica, il cui scopo era inequivocabile.

Legata al telaio, Lena sentì il fresco bacio dell'acciaio sulla pelle mentre le manette le stringevano polsi e caviglie. La donna le girò intorno lentamente, accarezzandole la schiena con un dito guantato. "Hai firmato i documenti", mormorò, come per ricordarselo. "Nessuno ti ha costretta." Lena deglutì a fatica. La busta nella sua borsa – quella che non aveva contato – improvvisamente le sembrò di piombo.

Una porta si aprì sibilando da qualche parte alle sue spalle, e dei passi echeggiarono – più coppie, alcune pesanti, altre leggere. Una voce maschile, carica di divertimento, disse: "Ah, tela fresca". Lena girò il collo e vide un gruppo di figure avvicinarsi, i volti nascosti da eleganti maschere nere. Una reggeva un vassoio di strumenti; un'altra portava un pezzo di corda arrotolata. La donna in giacca e cravatta fece un passo indietro, incrociando le braccia. "È tutta tua", disse, e la stanza sembrò pulsare di attesa.

Il primo tocco fu clinico: mani che le mappavano le costole, i fianchi, la vita. Poi arrivò il bruciore di una lama: solo un graffio lungo la coscia, sufficiente a farle uscire una sottile riga di sangue. Lena sussultò, ma il suono fu soffocato da un coro di mormorii di approvazione. "Ottima reazione", commentò qualcuno. La corda le morse la pelle mentre la legavano più forte, il telaio scricchiolava sotto la tensione.
Il primo vero dolore provenne da qualcosa che Lena non aveva nemmeno visto: una sottile barra elettrizzata premuta contro la base della sua spina dorsale senza preavviso. Il suo corpo si inarcò violentemente contro le cinghie, un grido strozzato le lacerava la gola mentre i muscoli si contraevano. L'odore di pelle bruciata si diffuse nell'aria, acuto e acre. Una delle figure mascherate inclinò la testa, osservando le sue convulsioni con distaccato interesse. "La risposta adrenalinica è l'ideale", osservò, annuendo alla donna in tuta. "Resterà."

Iniziarono dalle mani, stringendo pesanti anelli di metallo attorno a ogni dito e stringendoli gradualmente fino a quando le articolazioni non schioccarono in modo udibile. Lena ora singhiozzava apertamente, il sudore le colava negli occhi mentre il dolore si confondeva in un'elettricità statica incandescente. La donna in tuta si sporse verso di lei, il suo respiro caldo contro l'orecchio di Lena. "Conta per me", ordinò, picchiettando il bordo di un bisturi contro la clavicola di Lena. "Ogni volta che ci fermiamo, conti. Se sbagli un numero, ricominciamo da capo." Lena strozzò un "Uno" mentre la lama le penetrava nella pelle, incidendo una linea superficiale e deliberata.

La dinamica della stanza cambiò mentre altre figure emergevano dall'ombra, alcune per osservare, altre per partecipare. Un uomo con mani spesse e segnate da cicatrici le afferrò il seno sinistro, stringendolo finché la carne non si gonfiò tra le dita come un frutto troppo maturo. Quando lei urlò, lui si limitò a modificare la presa, premendo il pollice sulla parte inferiore morbida finché il delicato tessuto non iniziò a bruciare.
"Questo è mio", annunciò a nessuno in particolare, come se stesse marcando il territorio. La donna in tuta annuì, le mani guantate già impegnate con un altro attrezzo: un paio di sottili pinze collegate da una sottile catena.

La vista di Lena si offuscò quando le pinze le trovarono i capezzoli, il morso del freddo metallo cedette il passo a un brusco pizzicore mentre si stringevano. Ansimò un "Due" stentato, ma il numero si dissolse in un gemito quando la catena tra le pinze venne tirata bruscamente verso il basso, tendendo la sua tenera carne. Qualcuno ridacchiò – un suono basso e di apprezzamento – mentre il suo corpo sussultava contro le restrizioni. Le pinze rimasero, il loro peso un costante, lancinante promemoria di proprietà.

Il bisturi tornò, questa volta tracciando la curva dell'osso iliaco. La donna in tuta lavorò con precisione, staccando sottili strati di pelle con movimenti lenti e decisi. Il sangue sgorgò dalla scia della lama, gocciolando in rivoli caldi lungo la coscia di Lena. "Tre", riuscì a dire Lena, sebbene la sua voce fosse appena udibile. La donna si fermò, inclinando la testa come se stesse valutando se accettarlo o meno. Poi, con un'alzata di spalle, si spostò più in alto, incidendo un delicato disegno appena sotto le costole di Lena. Il dolore era metodico ora, quasi ritmico: una danza grottesca tra lama e carne.

Una nuova presenza si avvicinò da dietro: qualcuno alto, il cui respiro caldo le sfiorava la nuca. Mani, unte di una specie di olio, le scivolarono lungo la schiena prima di allargarle le guance con brutale efficienza. Non ci fu alcun preavviso prima della prima intrusione, solo l'improvviso, bruciante stiramento di qualcosa di spesso e inflessibile che si faceva strada dentro di lei. Le ginocchia di Lena cedettero, ma la struttura la tenne in posizione eretta mentre la violenza continuava, ogni spinta più profonda della precedente. La donna in tuta osservava impassibile, le dita che accarezzavano la mascella di Lena. "Quattro", suggerì, con voce calma, come se stessero discutendo del tempo.

La stanza ora odorava di sudore e ferro, l'aria era densa di respiri affannosi e di occasionali singhiozzi soffocati. Una delle figure mascherate si fece avanti, impugnando una lunga asta flessibile, questa volta riscaldata, con la punta che brillava di un arancione opaco. La donna in giacca e cravatta la prese senza dire una parola, premendo il metallo rovente contro l'interno della coscia di Lena. Lo sfrigolio della carne era forte nel silenzio improvviso, l'odore di pelle bruciata si mescolava agli altri aromi più ripugnanti. L'urlo di Lena risuonò nella stanza, crudo e sconvolto, ma la donna si limitò a sorridere. "Cinque", corresse dolcemente, come se stesse rimproverando una bambina. L'asta si sollevò, lasciando dietro di sé una vescica a forma di mezzaluna.
L'asta cadde rumorosamente sul vassoio di metallo con un suono che echeggiò come uno sparo nelle orecchie di Lena. Il suo corpo tremò in modo incontrollabile, sudore e sangue le imperlavano la pelle dove le cinghie si erano conficcate. La donna in giacca e cravatta si sporse di nuovo, le dita guantate le scostarono una ciocca di capelli umida dalla fronte. "Stai andando così bene", mormorò, come se stesse elogiando un cane per essersi seduto a comando. Le parole si insinuarono nella coscienza di Lena, indesiderate ma innegabili – in qualche modo, le contorcevano qualcosa dentro, un perverso barlume di orgoglio in mezzo all'agonia.

L'uomo con le mani sfregiate tornò, questa volta con uno strumento che Lena non riuscì a identificare immediatamente: un lungo ago ricurvo infilato in quello che sembrava filo da pesca. Non parlò, si limitò a stringerle il capezzolo destro tra pollice e indice, tendendolo. L'ago penetrò senza preamboli, il dolore così acuto e improvviso che la vista di Lena si offuscò per un secondo. Quando tornò, si rese conto che stava cucendo qualcosa nella sua carne, il filo tirato con piccoli, precisi strappi. "Sei", ansimò, con la voce rotta su quella sillaba. La donna in giacca e cravatta annuì in segno di approvazione, gli occhi che brillavano sotto le luci fluorescenti.

Dietro di lei, la figura alta che l'aveva presa da dietro prima si fece di nuovo avanti, questa volta con una bottiglia di qualcosa di trasparente e viscoso. La versò sulla parte bassa della schiena di Lena, il liquido freddo mentre le colava lungo la curva della spina dorsale e nella fessura del sedere. Ci volle un secondo perché il bruciore iniziasse – un fuoco lento e strisciante che aumentò finché la sua pelle non sembrò staccarsi a strati. Lena si contorse, le sue urla ora erano rauche, la gola irritata per l'uso eccessivo. La donna in giacca e cravatta schioccò leggermente. "Sette", le ricordò, picchiettando il bisturi contro il labbro inferiore di Lena. Il metallo sapeva di monetine e sale.

Qualcuno di nuovo entrò nella stanza: una figura bassa con una maschera che le copriva tutto tranne la bocca, curva in un sorriso permanente da cartone animato. Portavano una piccola scatola, che aprirono con deliberata solennità per rivelare una fila di sottili fiale piene di un liquido torbido. La donna in giacca e cravatta ne scelse una, tenendola in controluce prima di stapparla con un leggero schiocco. Il profumo che ne uscì era stucchevolmente dolce, come frutta marcia lasciata al sole. Immerse un dito guantato nella fiala e la fece scorrere lungo le labbra socchiuse di Lena. "Apri", ordinò, e Lena obbedì d'istinto, con la mascella rilassata per la stanchezza. Il liquido le si raccolse sulla lingua, denso e sciropposo, e l'amaro le fece venire i conati di vomito. Ma la donna le chiuse il naso finché non deglutì, poi la lasciò andare con una pacca sulla guancia. "Otto", gracchiò Lena, con la gola già stretta mentre la droga faceva effetto.
I suoi muscoli si rilassarono per primi: una falsa tregua, perché il dolore non si attenuò, divenne solo più distante, come se stesse osservando il proprio corpo da un punto esterno. Poi arrivarono le allucinazioni: le pareti che respiravano, le figure mascherate che si allungavano in forme impossibili, gli arti che si allungavano come caramelle. L'uomo con le mani sfregiate riapparve, le dita ora munite di artigli affilati come rasoi che luccicavano sotto le luci. Le fece scivolare lungo il ventre di Lena, aprendo la pelle come carta bagnata, e questa volta lei non urlò, solo ridacchiò: un suono acuto e delirante che echeggiò nelle sue orecchie. La donna in giacca e cravatta sospirò, come delusa dalla mancanza di reazione, e schioccò le dita. Qualcuno le porse un pungolo elettrico per bovini, la cui punta crepitava di energia blu. Lo premette contro l'interno coscia di Lena, e la tensione la attraversò come un fulmine, strattonandole il corpo contro le cinture con una forza sufficiente a far vibrare la struttura. "Nove", farfugliò Lena, battendo i denti per le scosse di assestamento.

Il pungolo si mosse più in basso, stuzzicando l'ingresso della sua vagina già devastata, l'elettricità le faceva contrarre i muscoli involontariamente. La donna osservò con interesse clinico, inclinando la testa mentre i fianchi di Lena si contraevano contro quella sensazione: dolore e piacere indistinguibili nel suo stato di droga. Poi, senza preavviso, spinse il pungolo dentro, torcendolo brutalmente. La schiena di Lena si inarcò contro la cornice, un urlo senza parole le uscì dalle labbra mentre il suo corpo si contorceva attorno all'intrusione. La donna lo tenne lì, contando silenziosamente nella sua testa, prima di liberarlo con uno schiocco umido. "Dieci", mormorò, pulendo il pungolo sulla coscia di Lena. "Sei a metà strada."

Fu portato un nuovo strumento: un dispositivo pneumatico con un ago abbastanza sottile da perforare una palpebra. L'uomo che lo operava non si preoccupò di anestetizzare, si limitò a posizionare la punta contro il capezzolo sinistro di Lena e ad azionare il meccanismo. L'ago penetrò nella carne gonfia con un rapido movimento staccato, lasciando dietro di sé un anello perfetto di minuscoli fori. Il sangue sgorgò in gocce cremisi, gocciolando lungo la curva del seno per unirsi agli altri fluidi che si accumulavano sul pavimento. La donna in giacca e cravatta ne raccolse un po' con un dito e lo spalmò sulle labbra di Lena come un rossetto. "Undici", disse, e Lena lo borbottò obbediente, con la lingua pesante in bocca.

Il dispositivo pneumatico si spostò sull'altro capezzolo, ripetendo il processo con precisione meccanica. Questa volta, quando l'ago si ritirò, un sottile filo metallico fu infilato attraverso le nuove punture, le cui estremità si intrecciarono per formare un rudimentale bilanciere. L'uomo lo tirò a raffica, e il sussulto di Lena fu più un riflesso che una protesta: il suo corpo era così inondato di endorfine e veleno che il dolore si percepì a malapena. La donna in giacca e cravatta sembrò accorgersene, con la bocca stretta dal disappunto. Prese una siringa piena di qualcosa di trasparente e la iniettò nella giugulare di Lena senza tante cerimonie. L'effetto fu immediato: la foschia si sollevò come una tenda, ogni terminazione nervosa tornò in vita. "Dodici", urlò Lena, il numero che le usciva dalla gola mentre l'agonia la travolgeva in una nuova ondata.
La donna in giacca e cravatta sorrise, un lento e soddisfatto incurvamento delle labbra mentre l'urlo di Lena echeggiava contro le pareti sterili. "Meglio", mormorò, accarezzando i capelli imperlati di sudore di Lena con le dita guantate. Dietro di lei, le figure mascherate si mossero, il respiro accelerato – l'attesa addensava l'aria come nebbia. Qualcuno porse alla donna una sottile asta di metallo, la cui punta sembrava infilata in una corda di pianoforte. La sollevò controluce, lasciando che il filo sottile luccicasse prima di voltarsi di nuovo verso Lena. "Vediamo come tieni le note", disse, premendo l'asta contro il labbro inferiore tremante di Lena.

Il filo le scivolò in bocca senza resistenza, freddo e metallico contro la lingua. La donna lo guidò più in profondità, oltre i molari, finché non sfiorò la morbida carne in fondo alla gola di Lena. Un riflesso faringeo si fece sentire, ma il filo continuò a scorrere, scivolando lungo la trachea con esperta facilità. Gli occhi di Lena si spalancarono, il petto le si sollevava mentre il panico prevaleva sul dolore. La donna si sporse in avanti, la sua voce era un sussurro. "Respira dal naso. Tredici." La parola era un ordine, non un conteggio. Lena soffocò con il filo, il suo corpo si contorceva mentre i suoi polmoni lottavano per respirare. La donna attese – un attimo, due – prima di estrarre il filo con un rapido strappo. Lena ansimò, tossendo saliva e sangue, con la gola in fiamme.

Un nuovo attrezzo apparve nelle mani della donna: un paio di pinze con le ganasce seghettate. Passò il pollice sui denti, testandone l'affilatura, prima di stringerli intorno al mignolo sinistro di Lena. Il morso del metallo fu istantaneo, schiacciando l'osso con uno scricchiolio umido. Il grido di Lena fu rauco, la sua voce si spense a metà. La donna torse le pinze, ricomponendo i frammenti frantumati, e la vista di Lena si restrinse – l'oscurità si insinuò ai bordi. "No, no", la rimproverò la donna, dandosi una leggera pacca sulla guancia. "Resta con noi. Quattordici."

Le pinze si spostarono sul dito successivo, questa volta staccando l'unghia con un movimento lento e deciso. Il dolore era cristallino, più acuto di qualsiasi altro dolore precedente, e il corpo di Lena si contrasse contro le restrizioni, i muscoli contratti in segno di protesta. Il sangue sgocciolava sul pavimento di cemento, un suono assurdamente forte nell'improvviso silenzio. La donna esaminò il letto ungueale lacerato con distaccato interesse prima di lasciare cadere le pinze sul vassoio con un rumore metallico. "Quindici."
Le pinze caddero rumorosamente sul vassoio e il respiro di Lena si fece corto e affannoso. La donna in tuta inclinò la testa, studiando il viso di Lena con la fredda curiosità di una biologa che osserva un esemplare. "Sei ancora cosciente", osservò, quasi impressionata. "Bene." Le sue dita guantate seguirono la linea della mascella di Lena, macchiando di sangue il punto in cui il filo le aveva lacerato la gola. "Vediamo fin dove possiamo spingerci."

Dall'ombra, una figura si fece avanti: una nuova, più alta delle altre, con la maschera di un nero liscio e informe. Nelle mani tenevano un'asta lunga e sottile, la cui punta emanava un debole rosso pulsante. La donna in tuta la prese senza dire una parola, stringendola saldamente mentre si voltava verso Lena. "Questa", disse, facendo scorrere l'asta lungo lo sterno di Lena, "ti ricorderà di noi ogni volta che ti muoverai." Il calore si irradiava dal metallo a ondate, l'aria tremolava sopra di esso. La pelle di Lena formicolò per l'attesa, i suoi muscoli si irrigidirono involontariamente.

La bacchetta le premette contro la carne appena sotto le costole, tracciando una lenta e decisa linea laterale. La schiena di Lena si inarcò dal telaio, il suo grido rauco e gutturale mentre l'odore di pelle bruciata riempiva la stanza. La donna mantenne la pressione costante, i suoi movimenti metodici, finché il marchio non si arrotolò in una spirale perfetta e grottesca. "Sedici", disse Lena con voce rotta. La donna sorrise, ritirando la bacchetta con un leggero sibilo.
Dietro di lei, l'alta figura tirò fuori una piccola scatola decorata, con la superficie intarsiata di madreperla. La donna l'aprì, rivelando una fila di spilli sottili, simili ad aghi, ognuno con una goccia di qualcosa di scuro e viscoso in cima. Ne scelse uno, sollevandolo controluce. "Questo aiuterà le cicatrici a fissarsi", spiegò, come se stesse facendo una lezione a uno studente. Lo spillo trafisse la carne marchiata di Lena senza preamboli, il liquido che filtrava nella ferita aperta con uno sfrigolio che le fece sobbalzare lo stomaco. Il dolore era diverso questa volta: più profondo, più lento, che le penetrava nel midollo come radici. La vista di Lena si offuscò ai bordi, le sue dita si contrassero contro i lacci. "Diciassette", suggerì la donna, picchiettando lo spillo contro la clavicola di Lena.

La porta in fondo alla stanza si spalancò, rivelando una figura avvolta in una tunica con cappuccio, il volto nascosto da un velo di pizzo nero. Nelle loro mani, tenevano una fiala di vetro piena di un liquido vorticoso e opalescente. La donna in abito la prese con riverenza, stappandola con un leggero schiocco. Il profumo che ne usciva era stucchevole: rose marce e ammoniaca. Immerse un dito nella fiala e la premette contro le labbra socchiuse di Lena. "Deglutisci", ordinò. Lena obbedì, il liquido le ricoprì la lingua come miele andato a male. Quasi immediatamente, le sue vene bruciarono, il fuoco si diffuse attraverso i suoi arti fino a far pulsare di agonia persino la punta delle dita. "Diciotto", gemette Lena, con la voce rotta dal peso.

La figura in tunica si avvicinò, il velo le accarezzò la guancia mentre si chinavano per esaminarne il corpo tremante. Da vicino, Lena poté vedere il flebile contorno di un sorriso sotto il pizzo. Una mano guantata si allungò, tracciando il marchio fresco sul suo addome con qualcosa di quasi ammirato. Poi, senza preavviso, affondarono le dita nella ferita, aprendo la carne con precisione clinica. L'urlo di Lena si dissolse in un gorgoglio umido mentre il sangue le inondava la bocca. La donna in tuta osservava, con un'espressione indecifrabile. "Diciannove", mormorò, scostando i capelli di Lena dalla fronte imperlata di sudore.

Fu portato un nuovo strumento: una lama curva e seghettata attaccata a un filo sottile e flessibile. La donna lo prese, testando la tensione del filo con un movimento esperto del polso. Posizionò la lama appena sopra l'osso iliaco destro di Lena, premendo finché la pelle non si staccò con un suono simile a quello di una pergamena che si strappa. Il filo la seguì, infilandosi sotto la carne in un arco lento e deliberato. Il corpo di Lena si contorse, le sue urla si ridussero a suoni rauchi e animaleschi. La donna lavorò metodicamente, il filo emergeva periodicamente per essere pulito prima di rientrare. Quando finalmente lo ritirò, il fianco di Lena era un reticolo di linee in rilievo e sanguinanti. "Venti", annunciò la donna, facendo un passo indietro per ammirare la sua opera.

La figura in tunica estrasse un ultimo strumento: una sottile siringa argentata piena di un fluido scintillante e iridescente. La donna in tuta la prese, premendo l'ago nella cavità della gola di Lena. "Questo", disse, "è l'ultimo dono". Lo stantuffo si premette e il liquido inondò le vene di Lena come ghiaccio liquido. Il suo corpo si contrasse, la spina dorsale si incurvò contro la struttura mentre la sostanza si diffondeva, ricucendo le ferite dall'interno verso l'esterno. Il dolore era insopportabile: mille aghi le ricucivano la carne mentre veniva lacerata. La vista di Lena si sbiancò, la sua mente si frantumava sotto l'assalto. Quando rinvenne, la donna stava slacciando le cinture, il suo tocco era quasi delicato. "Hai finito, per adesso...", disse, come se stesse pronunciando un verdetto...