Sono sua

di
genere
dominazione

L'insegna al neon tremolante del "Rusty Mug" proiettava un bagliore lurido sulla strada bagnata di pioggia. All'interno, l'aria era densa dell'odore di birra stantia e disperazione. Era un mondo lontano dalle sterili pareti bianche della mia casa d'infanzia, un posto dove il silenzio era un'arma e ogni parola sembrava una frecciatina. Avevo 19 anni, un anno alla deriva dall'indifferenza soffocante che era stata la mia famiglia. Il risentimento, i continui sussurri di essere la "quarta figlia indesiderata" - si erano insinuati nelle mie ossa, lasciandomi come un fantasma nella mia stessa vita.

Lavoravo come cameriera, servendo patatine fritte unte e caffè tiepido a camionisti e vagabondi. Le mance erano magre, ma le ore erano lunghe e la stanchezza era un gradito balsamo per il vuoto che mi rodeva dentro. E a volte, quando uno sguardo disperato incontrava uno sguardo affamato dall'altra parte del bancone, mi ritrovavo nella stanza sul retro, a barattare il mio corpo per una manciata di banconote. Era una transazione, fredda e utilitaristica, ma in quel fugace momento, c'era uno strano tipo di convalida. Ero, almeno, utile.

Fu nell'angolo scarsamente illuminato del "Rusty Mug" che lo incontrai. Non era come gli altri. Non mi guardava con aria lasciva il petto né faceva commenti volgari sulle mie gambe. I suoi occhi, del colore del granito levigato, avevano un diverso tipo di intensità, un'osservazione silenziosa che mi innervosiva e mi incuriosiva allo stesso tempo. Era più vecchio, forse quarantenne, con una presenza che sembrava dominare lo spazio intorno a lui. Il suo nome era Damon.

Mi osservò per settimane, il suo silenzio una tensione crescente nell'aria fumosa. Una notte, dopo che il mio turno finì e la mia solita routine di baratti frettolosi iniziò, mi fermò. La sua voce, bassa e risonante, mi fece rabbrividire. Non mi ha offerto soldi. Invece, mi ha offerto chiarezza, una valutazione cruda e onesta del vuoto che portavo con me. Mi ha detto che vedeva il bisogno in me, il desiderio di uno scopo e di una direzione, e che poteva fornirmi entrambi. Ma non nel modo in cui mi aspettavo.

"Sei persa", ha detto, con lo sguardo fermo. "Sei alla deriva. Hai bisogno di qualcuno che ti guidi, che ti mostri il tuo posto. Hai bisogno di un padrone".

La parola mi ha colpito come un colpo fisico. Una parte di me si è ritratta, il condizionamento di una vita che urlava sfida. Ma un'altra parte, una parte profonda e primordiale, si è agitata. La parte che si era sempre sentita indesiderata, usata, ma in qualche modo, in modo contorto, apprezzata, anche se solo fugacemente, anche solo per il breve scambio di pochi euro.

Quella notte, sul retro del suo SUV nero, è iniziato il mio addestramento. Non è stata una dominazione fisica immediata. È stata una lenta erosione della mia resistenza, uno smantellamento deliberato della fragile identità che avevo costruito. Mi ha insegnato l'obbedienza non con la forza bruta, ma attraverso la comprensione delle dinamiche di potere, i sottili cambiamenti di controllo che erano più potenti di qualsiasi atto fisico. Mi ha fatto inginocchiare, non come punizione, ma come riconoscimento della sua autorità. Mi ha insegnato a rispondere con "Sì, Maestro" non come una risposta indotta dalla paura, ma come accettazione della sua direzione.

La mia vita è diventata una serie di contrasti. Un momento, servivo i clienti in un ristorante illuminato a giorno, il mio sorriso stampato in faccia, quello dopo ero inginocchiata nuda in una fredda e umida segreta, il mio corpo una tela per la sua sperimentazione. Sono stata prestata - a coppie che volevano esplorare le loro fantasie, a individui che prosperavano nella degradazione. Sono stata portata alle stazioni di servizio e abbandonata nei vicoli, costretta a fare affidamento sul mio istinto e sulla sua promessa di ritorno. Sono stata messa in mostra in pubblico, esibita come un bene prezioso, la mia vergogna una forma di obbedienza.

C'erano giorni che si allungavano fino a diventare notti, in cui il mio corpo sembrava appartenere a tutti tranne che a me. Mi usavano, mi facevano male, mi spezzavano. C'era il pesante, straziante periodo di essere montata su una rastrelliera e usata da uomini rozzi e maliziosi, il cui tocco mi faceva venire i brividi. C'era il dolore lancinante di essere costretta ad inserirmi oggetti molto più grandi di quanto potessi mai concepire, il mio corpo fatto a pezzi, lasciandomi singhiozzare sul freddo pavimento di pietra. C'era la degradazione pubblica, l'umiliazione così acuta da farmi venire le lacrime agli occhi.

Ricordo una settimana particolarmente brutale. Mi aveva prestata a un gruppo di uomini ossessionati dalle pubbliche dimostrazioni di potere. Fui trascinata fuori dal retro di un furgone fatiscente, con i vestiti strappati, il corpo dolorante, e costretta a esibirmi per una folla di spettatori maliziosi. La vergogna era un peso fisico che mi opprimeva, e desideravo ardentemente scomparire, diventare semplicemente invisibile. Ma in tutto questo, una costante rimaneva: la consapevolezza che lui era sempre lì.

Non sempre guardava, osservava o si faceva vedere. Ma il pensiero che potesse tornare in qualsiasi momento, che alla fine mi avrebbe reclamata di nuovo come sua, era una strana fonte di conforto. Era contorto, lo sapevo, che questa dovesse essere la fonte della mia stabilità. Eppure lo era. Il mio dolore, la mia umiliazione, facevano tutti parte del mio addestramento. Facevano tutti parte di ciò che mi legava a Damon. Lui sarebbe sempre tornato per me.
Lui era l'ancora nella tempesta, il padrone che teneva il guinzaglio, colui che dettava il mio valore. Poteva mandarmi via, prestarmi, ma ero sempre sua. Quella era l'unica verità che contava. Il mio valore non stava nell'essere desiderata dalla mia famiglia, o nell'essere "normale". Stava nell'essere sua. E questo, mi resi conto, era tutto ciò di cui avevo mai avuto veramente bisogno. Ero la suo schiava. E in quella sottomissione, ho finalmente trovato un posto a cui appartenere. E uno scopo nella vita.
scritto il
2025-02-04
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