La difesa di Venezia

La mia famiglia aveva una grande casa di cui affittava le stanze, una volta la nonna mi raccontò una vecchia storia su uno dei tanti inquilini che sua madre aveva ospitato negli anni. La storia di un uomo che guardava sempre il mare con malinconia. Garbin era un giovane friulano, i suoi capelli corti e fulvi, lo sguardo fiero e i baffetti. Giovane pilota dell'aviazione italiana ferito nelle guerra sull'altopiano. Fu spostato a Venezia per via del suo infortunio, aveva davvero una brutta ferita alla gamba, terribile come le tante ferite che in quei mesi portava la città lagunare, le opere d'arte erano state spostate in luoghi più sicuri, i tetti di alcune case erano stati squarciati dalle bombe e c'erano sacchi di sabbia ovunque, la perla dei mari era cupa e avvolta da un'atmosfera triste, pareva una bella donna vestita a lutto, stesa sul mare insanguinato osservava l'Adriatico: il suo golfo come la camera ardente del suo glorioso passato. Garbin fumava la pipa steso nel letto della sua stanza umida e grigia, il fumo saliva lento mentre il suo compagno di stanza C******* se ne stava a leggere i giornali, “Dobbiamo vincere questa guerra, dobbiamo riprenderci i pezzi d'Italia ancora in mano allo straniero, riunificare le terre della Serenissima! Riprendere Trieste e Trento, soli contro l'Austria sterminata abbatteremo le sue schiere e ci riprenderemo ciò che ci fu strappato!” esclamò C., “Dio cane!” (gli era caduto il tabacco) era un vecchio reduce della guerra in Etiopia, uno che ad Adua aveva visto gli etiopi tagliare i testicoli ai cadaveri dei soldati italiani caduti sul campo. C. faceva spesso questi discorsi, a Garbin piaceva molto la sua determinazione, ci credeva anche lui. L'ufficiale gli raccontava spesso dell'Africa, anche lui era stato ferito sui monti, aveva subito l'amputazione di alcune dita della mano destra. Eppure si sapeva che la guerra non stava andando per il meglio, c'era una grande preoccupazione, una sensazione di sfinimento, solo l'impresa dell'undici febbraio porto un certo brio nel cuore di tutti. C'era una cameriera che accudiva i soldati, una bella biondina sui 23-4 anni che andava sempre su e giù per le camerate, Garbin una volta allungò la mano verso il suo comodino, non aveva mai aperto il cassetto ed era curioso di vedere cosa c'era dentro, vi trovò un quadernetto, su una pagina c'erano degli strani segni e sull'altra delle traduzioni, erano poesie giapponesi abbandonate lì dal malato che aveva riposato in quella stanza prima di lui gli raccontò C., era spirato una settimana prima del suo trasferimento a Venezia.
Ogni sera Garbin fumava la pipa e leggeva uno di quei brevi componimenti, le opere di Matsuo Basho, un giorno però le sue letture furono interrotte, era il 26 febbraio 1918, fu distolto dalla poesia da diverse esplosioni, si precipitò fuori dal suo ricovero con le stampelle sotto braccio, lo fermò l'infermiera nel corridoio dicendogli di non affaticarsi: aerei austriaci, solo più tardi arrivarono le notizie, forse sei veivoli, un totale di 27 bombe. La prima cosa che disse e che pensò fu una bestemmia. Garbin leggeva la paura negli occhi della giovane donna che lo curava, C. s'era quasi ripreso e si faceva già qualche passeggiata nei corridoi, il suo compagno osservava affascinato l'infermiera, era proprio bella. Le raccontava di quei pezzo d'Italia da riconquistare sull'altra sponda del mare, di come s'era ferito, lei lo ascoltava. Il giorno dopo arrivò un altro attacco, questa volta fu il più grande mai visto: 50 aerei, 300 bombe,fortunatamente solo 1 mort e due feriti...era il grande bombardamento del 27 febbraio, mentre le bombe cadevano C. camminava fuori dalla stanza, l'infermiera era con Garbin. Improvvisamente ci fu uno scoppio fortissimo la giovane si accasciò sul letto dell'aviatore colta dalla paura e si lasciò andare fra le sue braccia, un secondo e lo spavento pareva passato, gli austriaci non avrebbero bombardato un ricovero di malati. Li alzò il capo e i due si guardarono negli occhi, gli attimi parvero infiniti e immensa la breve distanza che separava i loro volti, alla fine il bacio, lungo e appassionato. Garbin la strinse forte a se, lei si voltò e chiuse la porta a chiave, lo baciò ancora, lui era steso sul letto con la sua camicia bianca e le bende sulla gamba, lei davanti a lui lo abbracciava e lo carezzava. Garbin le aprì un bottone del camice, lei si alzò e se lo tolse, le restavano addosso le calze e la biancheria, si abbracciarono ancora strusciandosi uno sull'altro, il ferito le sfilò le calze lentamente baciandola, lei gli tolse la camicia. Il soldato baciò l'infermiera sul collo e le scoprì il petto, avvinghiati in quella stretta amorosa mentre fuori cadevano le bombe sulla città vuota. Le tolse anche le mutande, lei era una venere che gli si rivelava in tutto il suo splendore nella stanza buia, i suoi seni erano due coppe perfette e candide, la sua carne di porcellana, le gambe lunghe e i piedi superbi, figa bassa all'inglese e un fitto muschio chiaro le copriva il pube; lui aveva già raggiunto l'erezione, baciò ogni centimetro della sua pelle candida, la coprì di baci e carezze, le infilò due dita nella figa bagnata muovendosi con una delicatezza esperta. Lei gli prese in bocca il pene con iniziale titubanza, poi anche i vincoli del pudore furono abbattuti e sopraggiunse la penetrazione, stesi uno sull'altro i due cavalcavano verso l'amplesso. L'aviatore si muoveva lento, sospinto dal suo ardore, lavorava la sua donna baciandole il petto, morsicchiandola. Lungo e intenso era ogni momento della loro unione amorosa, lei accettò completamente il suo sesso e si lasciò andare in quel vincolo di piacere, si stringevano forte gemendo e sospirando nel silenzio di quella guerra che pareva infinita. Lui alzò le gambe di lei ponendosele sulle spalle e spingendo contro il letto, da dove lei veniva e quale era il suo nome si domandava Garbin, chi è lei? Si strusciavano, si giravano e rigiravano immersi nella loro libidine, quando c'è la guerra si dice che la gente ha rapporti sessuali più di frequente, forse è la paura di svanire per sempre, la consapevolezza che ogni giorno potrebbe essere l'ultimo. Altri abbracci, altre carezze, il ritmo si faceva più intenso, gli affondi più decisi, i sospiri più intensi. Giunsero all'orgasmo e lui schizzò il suo seme tiepido sulla pancia di lei, era finito così il caldo abbraccio che li aveva uniti in quel momento di gioia, finì così anche la guerra, un assalto portentoso e la spallata finale: l'impero cadde. Nel marzo del 1919 la flotta Asburgica, o ciò che ne restava, fu condotta nel bacino di San Marco. “Tutto è finito, il 48, l'oppressione, tutto è vendicato! Gli austriaci non avranno mai più Venezia, avevano già pronte a Trieste le bolle per ufficializzare la presa della città, ma hanno esultato troppo presto!” disse C. seduto davanti a quei trofei galleggianti bevendo un caffè, Gabrin aveva ripreso contatti con un suo commilitone romano, si scrivevano delle lettere, l'alto aveva combattuto sul Piave ed era stato ferito nell'impresa finale. Ci fu un'altra rimpatriata in Giugno, alcuni reduci avevano organizzato una festa su un barcone in laguna, si cantava, si ballava e ci si gettava in acqua, Garbin era guarito da tempo. Sperava di incontrare il romano, C. e soprattutto l'infermiera conosciuta ormai un anno prima, non trovò nessuno, C. non partecipò all'evento (da tempo desiderava ripartire per l'Africa, morì anni dopo in Libia), chiese notizie sul romano e seppe che non aveva retto al dolore della ferita, la sua situazione pareva migliorata, ma poi il male lo aveva stroncato. Garbin cercava lei con lo sguardo, nei festeggiamenti di quella che è stata l'unica vera e grande vittoria dell'Italia moderna, scrutava fra la gente sul barcone, fra le persone che salivano a bordo per bere un bicchiere di spumante, non c'era. Alla fine si arrese, rivolse uno sguardo alla città, lei s'era ripresa, le opere d'arte erano tornate, la vita era tornata, le piattaforme di legno dove decine di soldati stavano stipati a guardare il cielo con le baionette in mano non c'erano più, dell'Austria non restavano che quattro sassi dispersi fra i monti. Si girò nella direzione opposta e si appoggiò al bordo del barcone scrutando la distesa verde del mare, stava per tramontare, eppure era una bella giornata. Girando su se stesso poteva vedere le montagne in lontananza, il golfo di Venezia davanti a se e scendere giù fino al levante, tutti i territori dell'antica repubblica signora dei mari lo osservavano da ogni lato. Garbin non poteva sapere che tutto quello per cui egli aveva combattuto sarebbe andato perduto, mise una mano in tasca per riporre la scatola dei fiammiferi con cui aveva acceso la pipa e ritrovò il quadernetto delle poesie, ormai cen'era solo una che non aveva letto, la natura verdeggiava attorno a lui da ogni parte, l'erba sulla laguna splendeva nel sole. Arrivò all'ultima pagina per leggere l'ultimo componimento del Munefusa:
“Prati d'estate,
tutto quanto rimane
dei sogni dei soldati”