All'alba

Ferita è la terra
sull’epidermide contorta e viva
brulicante dell’essere che la priva
dell’abbraccio verde.
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Mute bolle di ragione si perdono
come petali d’un fiore quand’è
stagione; molli, inermi, prede di
persin mutati vermi il cui strusciar
lascivo sente d’olio, di morte, di
detersivo, di spenti fuochi, di
giochi alla droga, di note, di cori, di
canti, richiami all’imminente
crollar dei falsi dei e risponde
muta lei, la profanata culla;

vuota orbita che guarda e si
contorce come brutalizzata femmina
cui s’è tappata la bocca!

cagliostrus@gmail.com