L’estate che avanza

Scritto da , il 2016-06-07, genere gay



E' una calda serata di fine giugno. La spazzatura fermenta nei cassonetti, i mariti si lasciano andare, mentre le mogli sono in vacanza. Seduto sullo sgabello hi-tech, sorseggia il suo drink. Vestito ancora da ufficio, con il colletto sbottonato ed il nodo della cravatta sciolto. C’è musica a tutto volume ed il barman esegue a passo di danza la preparazione delle bevande. Un tipo muscoloso. Ha i capelli tagliati corti ed un leggero pizzetto. Occhi chiari che si perdono nel volto franco ed abbronzato. Indossa una maglietta attillata ed un paio di jeans strappati al ginocchio. Più che un barman sembra il cantante di un gruppo rock.
L’uomo da ufficio ha l’aria un po’ triste e molto alcool in corpo. Dovrebbe essere a letto da un bel pezzo, con le pantofole ben ordinate disposte vicino al comodino. Ma c’è parecchia elettricità nell’aria ed un temporale in avvicinamento.
Un tiro, un bicchiere e la serata volge al termine. E’ rimasto solo l’uomo, sullo sgabello hi-tech. Il barman ripone le bottiglie sul ripiano di cristallo e si gira verso di lui.
- Ehi, uomo triste, vuoi un passaggio in moto? -
- Magari – risponde l’altro riemergendo dal pozzo dei suoi pensieri. E’ come se vedesse il barman per la prima volta.
- Andiamo da me? – Annuisce e prende da terra la ventiquattrore.
I caschi allacciati, filano via sulla rombante motocicletta per le vie deserte. Si curva e si piega, con il cuore in gola. L’uomo da ufficio si tiene abbracciato al guidatore, con un po’ di strizza. Il giubbetto di pelle gli sfrega sulla guancia. La cravatta sbandiera impazzita.
L'aria è insopportabilmente afosa, tutte le finestre aperte e non un filo di vento. La casa è piccola, piena di poster, libri e cd. Una parete di mattoni grezzi è attrezzata con piccole mensole dove fanno bella mostra foto, candele ed oggetti tecnologici vari.
L’uomo da ufficio si accomoda sul divano, una bottiglia di birra in mano. Appoggia il freddo vetro sulla fronte imperlata. Il barman si siede accanto a lui e gli passa un braccio intorno alle spalle. Sul basso tavolinetto di legno, stile indiano, sono allineati, tra riviste di moda e pacchetti di sigarette vuote, tre falli di plastica, un filo con palline colorate, una bottiglietta di olio, tubetti di sex wax, un paio di manette.
E' tardi, con il telecomando in mano il barman fa un pò di zapping: canali musicali, troie negre che muovono il culo al suono della musica rap, le solite battute sulla fica e, intanto, i cazzi si fanno barzotti e premono dentro ai pantaloni.
L’uomo da ufficio è taciturno. Va al cesso a pisciare. Dietro alla porta è appeso un poster del gaylib: due maschi pettoruti che si baciano lingua in bocca. Non c’è motivo di equivocare. L’uomo si guarda allo specchio ed esce. Il barman lo sta aspettando seduto sul divano. La luce bluastra illumina il suo corpo robusto e flessuoso. Si è tolto i jeans ed appena vede l’uomo, fermo nel vano della porta, divarica le gambe per mostrargli il membro eretto. Si passa le dita sulle labbra e si tocca la cappella. Il sesso è lucido di crema oleosa. Un anello di cuoio borchiato lo stringe alla base.
L’uomo da ufficio, in piedi, si sfila la cravatta e la lascia cadere per terra. Si sbottona la camicia bianca ed apre la fibbia dei pantaloni. Si sbottona e si avvicina di un passo.
Il barman si alza e gli viene vicino. Si abbracciano con delicatezza e si baciano sulla bocca. Per istanti interminabili. Con le mani si cercano. Il barman sfiora le reni dell’uomo ed infila le mani nei calzoni, stringendo le natiche. L’indumento scivola lentamente a terra.
Lingua in bocca, si strofinano ventre contro ventre. Le mutande si impigliano nel membro, tiratissimo, e con un piccolo sforzo calano giù. Si toccano tra le cosce, afferrando i sessi eccitati. Le punte ondeggiano nell’aria.
L’uomo da ufficio si lascia scivolare a terra, in ginocchio, ed abbracciando l’uomo, lo bacia sul ventre. Il cespuglio di ricci gli sfiora le guance. Inizia da sotto, leccando i testicoli che ondeggiano pesanti come uova di struzzo. Piccoli colpetti, dispettosi e furtivi. E poi a risalire, la sua bocca si fa vogliosa. Si spalanca per accogliere il membro. Il barman manda giù un sorso di birra e finisce per vuotarne il contenuto sulla testa dell’uomo. Sapore di cazzo e di birra si mescolano.
Le dita dell’uomo artigliano il culo del compagno. La sua bocca percorre il membro, che rimbalza e lo frusta.
- …che bei coglioni, hai mai fatto un pompino? Io… lo farei, ma non so da dove iniziare..- biascica mezzo stordito.
- sssh… - lo tranquillizza l’altro, accarezzandogli i capelli lisci e neri. La testa dell’uomo inizia ad oscillare con ritmo. Lampi gettano sprazzi improvvisi nel buio.
Lo schiocco delle labbra si mischia al mugolio ed al deciso succhiare. La verga scivola, bagnata di saliva.
- mmmhh.. che sapore.. slapp…slapp…- E’ solo l’inizio.
Sbandando e baciandosi percorrono i pochi metri che li separano dalla stanza da letto. Restano nel corridoio gli ultimi indumenti aggrovigliati. Sul letto, l’uomo da ufficio sotto, sdraiato, con i piedi che penzolano fuori dal materasso, le cosce pelose, ed il barman sopra che gli scappella il cazzo e con la lingua inizia a titillare. Un pompino salivoso, fatto di affondi e risalite. Alza la testa e dice che a lui i cazzi da leccare fanno impazzire. La sua lingua passa tra i coglioni e risale lungo l'asta fino all'orifizio del cazzo e lì lavora di punta. Tiene la cappella tra le labbra, leccandola come fosse un sorbetto, con energia.
Basta ruotare per mettersi in posizione da 69. L’uomo da ufficio inizia a far scorrere la lingua lungo il suo cazzo e poi sotto ai coglioni fino ad insinuarsi nel suo buco del culo. Lo bagna tutto, tenendo la lingua distesa.
Inizia a toccarlo con le dita ed il suo buco cede voglioso. Infila dentro due falangi del medio, mentre il membro lo affoga lentamente.

Il barman ripete gli stessi gesti, aiutandosi con una mano. Poi, le natiche ben sollevate, si sputa sulle dita e si bagna invitando il compagno a metterglielo nel culo alla pecorina.
- Prima, però, usa questo…- dice indicando lo strano strumento con le palline colorate. L’uomo rimane sdraiato. Afferra il laccio di plastica e lo strofina tra le natiche. E’ già lubrificato. Una ad una le palline vengono spinte nell’orifizio. Alla sesta l’uomo inizia a tirare il filo in senso inverso, facendole di nuovo uscire. Il membro del barman si irrigidisce. Un’ ondata di piacere gli arrossa il volto.
- Bravo…oddio, così…- lo incoraggia. E torna a succhiare il gran nerchione. Lo spinge dentro fin quasi a soffocarsi. Con il mento arriva a toccare il ventre dell’uomo. Quello geme e si agita come un disperato. La sua lingua mulina nell’aria. Riesce solo a dire: - aspetta…no…- ed un getto violento schizza fuori colpendo il barman sul volto. Altri fiotti, lunghi e caldi, descrivono brevi traiettorie, bagnando il lenzuolo e la pelle. Il tipo succhia il membro, ingoiando le gocce appiccicose.
L’uomo da ufficio si ferma e rimane a braccia spalancate. Gli occhi chiusi ed il respiro corto.
- Mi dispiace- dice – Non volevo venire così, subito. – L’altro continua a spompinare.
- mmmh… sglobb… slurp…mmmh… ooohh, leccami ancora… -
L’ultima pallina viene estratta e l’uomo caccia dentro la lingua, il naso schiacciato tra le natiche. Poi ricade indietro, esausto.
Il barman si ritira su, infoiato come una bestia. Afferra le gambe dell’uomo per le caviglie e le solleva in alto. Le appoggia contro le proprie spalle e le tiene divaricate. Si avvicina con la cappella al suo buco del culo e prova a entrare. C’è bisogno di saliva. Si sputa sulla mano e la passa tra le natiche e sul proprio arnese. Con le dita inizia a lubrificargli il buco del culo. L’uomo lo guarda con faccia interrogativa.
Il membro preme di nuovo ed il culo cede piano, piano. Si guardano negli occhi, mentre la penetrazione si consuma in attimi interminabili. L’uomo spalanca la bocca, senza articolare suono. L’uccello lo impala.
- oooh, ecco…siii – dice in un sussurro il barman, mentre spinge con tutto il suo corpo. Per tenersi in equilibrio usa le gambe di lui, quasi fossero i manici di un aratro. E’ dentro, nel tepore della sua carne. Nello stretto passaggio. Fa un caldo micidiale. I muscoli guizzano e si contraggono. L’intestino ingrassato è come un tubo perfetto per la nerchia.
I movimenti permettono all'uccello di spingersi ancora più dentro. L’uomo da ufficio ha il volto contratto in una smorfia di dolore-piacere. Scuote la testa ed i capelli gli ricadono sugli occhi. Le sue braccia rimangono lunghe e distese, in abbandono.
- aaahhh… aaaahh….-
Il barman lo spinge tutto dentro ed inizia a pompare. I suoi muscoli pettorali si ingrossano e così i bicipiti. Il suo volto è rosso e madido di sudore. Allarga le gambe del compagno e lo penetra senza pietà.
- porca troia bastarda…prendilo…aahhh… prendilo… ancora…-
Il tipo sdraiato non oppone alcuna resistenza. Resiste all’assalto rilasciando i muscoli. E’ così brillo e soddisfatto da mettersi a ridacchiare. Pensa alla moglie, al lavoro, alle palline infilate su per il culo, a mettersi un paio di mutande fucsia sotto il vestito serio, a …aaahhhh….
Il getto di sperma lo schizza sul ventre e tra le cosce, quasi improvvisa sorpresa. L’odore di maschio gli giunge alle narici. Maschio venuto, felice, boccheggiante, steso su di lui. Pesante, pulsante, bello.
Lo stringe a sè e gli accarezza le spalle. Chissà se ha un rasoio in più, per farsi la barba, domani mattina. Sonno.


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