Diario di una donna con voglie compulsive

Ho avuto un’infanzia normalissima, in un ambiente tutto sommato sano, per quanto possa esserlo una famiglia con i genitori divorziati e una mamma assente.

La prima vera svolta — o, per meglio dire, la prima mazzata — l’ho avuta il 18 febbraio 2022, una settimana dopo il mio diciottesimo compleanno. Non potrò mai dimenticare quel giorno. Mia mamma mi chiamò per dirmi che papà aveva avuto un incidente e che era in ospedale. Arrivai appena in tempo, solo per sentirmi dire che non ce l’aveva fatta.

Da lì iniziò un periodo terribile. Ero particolarmente legata a lui e la sua mancanza mi devastò.

All’inizio dell’estate successe un’altra cosa — non so se sia legata oppure no. Mentre mi lavavo i denti mi esplose un mal di testa incredibile, un dolore così forte che dovetti sedermi per terra. Il solo rumore dell’acqua del lavandino era insopportabile. Nemmeno un’ora dopo mi ritrovai al pronto soccorso. Dopo una serie di esami mi furono prescritti dei farmaci, con la raccomandazione del medico di interromperli immediatamente e di contattarlo in caso di effetti collaterali.

Nei primi giorni non successe nulla di particolare. Poi iniziarono a presentarsi gli effetti — o, per meglio dire, i benefici — della cura. Un’energia incredibile. Nonostante dormissi poco, avevo una voglia matta di fare, di uscire, di incontrare gente. Sembrava che il mio corpo si fosse svegliato di colpo, e con esso arrivò una tremenda eccitazione.

Non sono mai stata una santa, ma tutto sommato avevo sempre tenuto a bada le mie pulsioni senza troppi problemi. Così mi ritrovai ad essere perennemente arrapata, al punto che se non riuscivo ad avere almeno un orgasmo al giorno cominciavo a diventare nervosa. Parecchio nervosa.

All’inizio sfogavo quella fame con la masturbazione, ma dopo poco non mi bastò più e cominciai a cercare situazioni più intriganti. Avevo un fidanzato, a quei tempi, che non riusciva neanche lontanamente a saziare il mio bisogno continuo. Iniziai quindi a tradirlo, fino a quando non fui letteralmente beccata in flagranza di reato.

Eravamo a una festa tra amici. Nonostante lo avessimo fatto qualche ora prima, quella sera la voglia mi stava già rodendo di nuovo. Tra gli invitati c’era un ragazzo che conoscevo di vista, alto, con uno sguardo sicuro, che mi stava osservando da un po’. Bastò uno scambio di sguardi prolungato, poi lui si avvicinò al bancone dove stavo bevendo. Mi chiese se volevo un altro drink e le sue dita mi sfiorarono il dorso della mano mentre glielo passavo. Due frasi, un sorriso storto da parte sua, e capii subito dove sarebbe andata a finire. Non ci fu bisogno di corteggiamenti lunghi: la corrente era troppo forte. «I bagni di sopra sono vuoti», mormorò contro il mio orecchio. Non dissi niente. Lo seguii.

Salimmo le scale quasi di corsa. Lui chiuse la porta del bagno a chiave, mi spinse contro il lavabo e mi baciò con una fame che rispecchiava la mia. Le sue mani scesero subito sotto la gonna e mi tirarono da parte le mutandine già umide. Due dita mi entrarono dentro senza preamboli e io gemetti contro la sua bocca. «Cazzo, sei già tutta bagnata», borbottò. Non risposi: mi voltò di schiena, mi sollevò la gonna fino alla vita e mi piegò sul bordo del lavandino. Sentii il rumore della cerniera, poi la testa del suo cazzo caldo e duro che mi sfregava contro la figa. Entrò tutto d’un colpo, fino in fondo. Un gemito mi uscì dalla gola mentre mi aggrappavo al bordo del lavabo. Lui iniziò a scoparmi con spinte profonde e ritmate: una mano mi teneva i fianchi, l’altra mi affondava le dita nei capelli tirandomi indietro la testa. Il rumore della pelle che sbatteva contro la pelle riempiva il piccolo bagno, insieme ai miei gemiti soffocati. A ogni spinta sentivo il suo cazzo strofinarmi esattamente nel punto giusto; le gambe mi tremavano. «Più forte», riuscii a dire, e lui obbedì, accelerando e martellandomi con forza mentre io mi spingevo indietro per incontrare ogni sua spinta.

Dopo qualche minuto mi voltò di nuovo, mi fece inginocchiare sul pavimento freddo e mi infilò il cazzo in bocca, ancora lucido dei miei succhi. Lo succhiai con avidità, lasciando che mi sfondasse la gola, con saliva e liquido che mi colavano sul mento. Lui teneva la mia testa ferma e spingeva, gemendo a denti stretti. Stavo proprio per portarlo fino in fondo quando la porta si aprì di scatto.

Il mio fidanzato stava lì, sulla soglia, lo sguardo che passava da me inginocchiata a lui con il cazzo ancora sepolto nella mia bocca. In quello stesso istante sentii il ragazzo tendersi e poi esplodere: getti caldi e densi mi riempirono la bocca mentre io, per istinto, continuavo a succhiare, inghiottendo tutto. Lo sguardo del mio ragazzo era un misto di incredulità e disgusto. Il tipo si ritrasse di scatto, ancora semi-duro e lucido, mentre io restavo lì, in ginocchio, con lo sperma che mi colava dal labbro inferiore.

La scena successiva fu peggiore di qualsiasi cosa avessi potuto immaginare. Il mio fidanzato non si limitò a tirarmi su e a portarmi via. Mi trascinò giù per le scale, nella sala piena di gente, e iniziò a urlare. Raccontò tutto, punto per punto, a voce alta, mentre io stavo in piedi in mezzo a tutti con le guance ancora arrossate e il sapore amaro ancora in bocca. Qualcuno rise. Qualcun altro sussurrò. Lui mi chiamò puttana, troia, mi sputò addosso parole che ferivano e mi chiese quanti altri ne avevo già scopati alle sue spalle. Tutti gli occhi erano su di me. Mi sentivo nuda, esposta, umiliata fino al midollo.

Eppure, mentre lui mi umiliava davanti a tutti, qualcosa di oscuro e caldo mi si accese tra le gambe. Il bruciore delle guance, lo sguardo giudicante della stanza, le parole crude… invece di spegnermi, mi eccitavano. Il cuore mi batteva forte non solo per la vergogna, ma anche per un piacere sordido che non osavo mostrare. Tenni lo sguardo basso, le spalle curve, facendo finta di essere distrutta, mentre dentro di me un’altra parte godeva in silenzio di essere messa in quel modo, di essere trattata così davanti a tutti.

Quando finalmente riuscì a trascinarmi fuori e a lasciarmi lì nel parcheggio, capii che non potevo continuare così. Quella fame, quella voglia che mi aveva portato a farmi scopare nei bagni e a godere pure dell’umiliazione pubblica, non era più solo un effetto collaterale. Era qualcosa che stava prendendo il controllo di tutto. Proprio in quel momento, ancora con il sapore dello sperma in bocca e il bruciore della vergogna mescolato a un piacere che non volevo ammettere, decisi di smettere la cura.

Piano piano quella fame si assopì. Ma non durò molto. Un mese dopo, nonostante non assumessi più nessuna medicina, mi ritrovai ancora più arrapata di prima. Non solo: mentre prima, se non saziavo il mio bisogno, diventavo solo nervosa, in questa nuova fase stavo proprio male fisicamente.

Ero sempre alla ricerca. Il sesso era diventato la mia ragione di vita. Poco importava chi o cosa avessi davanti: quando mi saliva la voglia, erano cazzi… nel vero senso della parola.

Passarono altri mesi — tre, per l’esattezza — e le mie esperienze aumentarono in modo esponenziale. A spanne, ero stata con una trentina di uomini e una decina tra donne e trans.

Quella fatidica mattina stavo tornando a casa dopo una lunga notte di sesso con una coppia che avevo conosciuto in rete. Non avendo la macchina e non essendoci nemmeno mezzi pubblici in quel posto dimenticato da Dio in mezzo alla campagna milanese, iniziai a fare l’autostop.

A un certo punto comparve un vecchio Ducato, uno di quelli adibiti a pulmino. Alzai il pollice e si fermò. Si aprì il portellone laterale e un uomo seduto dietro mi fece segno di salire. Erano in cinque in tutto: il guidatore, l’uomo che mi aveva invitato a salire e, sul fondo, altre tre persone — un uomo e due donne — in atteggiamenti a dir poco inequivocabili.

Il furgone ripartì con un sobbalzo. Dopo una breve presentazione e qualche chiacchiera, mi ritrovai gli occhi di tutti e cinque addosso. In una situazione normale, e soprattutto se fossi stata una persona normale, avrei aperto il portellone e sarei scappata per i campi. Ma non io.

Iniziai a fantasticare. Una fantasia che ben presto diventò realtà. Una realtà che avrebbe dato una svolta decisiva alla mia vita.

A un certo punto il guidatore svoltò in una strada sterrata e si fermò sul retro di una cascina abbandonata.

Il portellone si aprì di nuovo. L’uomo che mi aveva fatto salire — alto, spalle larghe, odore di sudore e terra — mi prese per un braccio e mi fece scendere. Gli altri lo seguirono in silenzio. Nessuno mi chiese se volevo, nessuno mi diede tempo di pensare. Mi spinsero contro il muro di mattoni scrostati della cascina. Le mani mi toccavano ovunque: mi sollevarono la maglietta, mi strapparono i pantaloni giù fino alle caviglie, mi aprirono le gambe. Il primo cazzo mi entrò da dietro con una spinta secca e brutale che mi strappò un grido. Subito dopo un altro mi fu infilato in bocca, grosso, già duro, che mi sfondò la gola senza pietà. Le due donne non stettero a guardare: una mi afferrò un seno e me lo strinse forte, l’altra si chinò e iniziò a leccarmi il clitoride mentre venivo scopata.

All’inizio fu violenza. Vera. Spinte profonde che mi facevano sbattere la fronte contro il muro, dita che mi affondavano nei fianchi lasciando lividi, un cazzo dopo l’altro che mi riempiva senza chiedermi permesso. Mi voltarono, mi sollevarono, mi piegarono. Uno mi tenne le gambe aperte mentre un altro mi scopava a fondo, e io sentivo solo il rumore umido della carne che entrava e usciva, i gemiti bassi degli uomini, i respiri caldi delle donne contro la mia pelle. Per un attimo pensai di aver sbagliato tutto, di essere finita in qualcosa di troppo grande, troppo grezzo, troppo animale.

Poi qualcosa cambiò.

Non so esattamente quando. Forse quando il terzo uomo mi entrò dentro e, invece di respingerlo, le mie anche iniziarono a muoversi incontro alle sue spinte. Forse quando una delle donne mi baciò a bocca aperta mentre io gemetti contro la sua lingua. O forse quando, dopo essere stata scopata a turno da tutti e tre gli uomini, mi ritrovai a cavalcare l’ultimo — quello che mi aveva fatto salire — e a guardarlo negli occhi mentre lui mi teneva i fianchi e mi martellava dal basso. Il dolore si sciolse. Diventò calore. Poi piacere. Poi qualcosa di più grande del piacere.

Mi lasciarono andare. Mi distesero sull’erba alta e umida dietro la cascina e continuarono. Uno mi scopava la figa, un altro la bocca, le due donne mi leccavano e mi succhiavano i seni, mi toccavano, mi baciavano. Non c’era più fretta, non c’era più rabbia. C’era solo fame. Una fame condivisa, primitiva, senza parole. Quando il primo venne dentro di me, sentii il calore spargersi e invece di ritrarmi mi strinsi di più. Quando il secondo mi sborrò in gola, inghiottii tutto e ne chiesi ancora. Quando le due donne mi fecero venire con la lingua e le dita, gridai senza trattenermi, le gambe che tremavano, il corpo intero scosso da un orgasmo che sembrava non finire più.

Fu l’amplesso più bello della mia vita. Non perché fosse gentile o romantico. Fu bello proprio perché era bestiale, perché non c’era più nessuna barriera, nessuna maschera, nessun “dovrei”. Solo corpi che si prendevano e si davano senza restrizioni. Quando finì, ero sdraiata sull’erba, sudata, piena di sborra, con le cosce che mi pulsavano e il cuore che batteva come se avessi corso per chilometri. Loro erano intorno a me, respiri pesanti, sguardi calmi. Nessuno si alzò di scatto. Nessuno disse «adesso vai».

L’uomo che mi aveva fatto salire — quello che poi avrei chiamato solo “Papi” — si sedette accanto a me e mi passò una mano sui capelli umidi. «Puoi restare», disse soltanto. Non era una domanda. Era un’offerta. E io, senza pensarci due volte, annuii.

Salimmo di nuovo sul Ducato. Nessuno parlò durante il tragitto. Guardavo fuori dal finestrino il paesaggio che scorreva: campi, filari di gelsi, qualche casolare isolato. Dopo una ventina di minuti il furgone svoltò in una strada sterrata e si fermò davanti a una cascina grande e fatiscente, circondata da un cortile invaso dalle erbacce. I muri erano scrostati, le imposte di legno scuro pendevano storte, ma dal camino saliva un filo di fumo e in cortile c’erano galline e un paio di cani che abbaiavano senza troppa convinzione. A pochi chilometri, oltre i campi, si scorgevano i tetti di una piccola cittadina.

Il Padre scese per primo e mi tese la mano. Io la presi. La moglie — una delle due donne, più piccola di lui ma con lo stesso sguardo fermo — mi fece un cenno di assenso e mi indicò la porta socchiusa.

E da quel momento fu come se i miei sogni e i desideri più nascosti si potessero finalmente realizzare.

Sono passati tre anni da quel giorno. Ancora oggi, a volte, mi sembra di vivere in un sogno. E quando mi prende quella sensazione, insieme arriva anche la paura: la paura che tutto possa finire all’improvviso, lasciandomi di nuovo sola con le mie voglie e le mie pulsioni insoddisfatte.