Midnight - PARTE 1

Entrando insidiosa da sinistra, la luce del sole colpiva il corpo del ragazzo in punti strategici. Ne risaltava gli incavi, i muscoli tesi verso l'alto, le forme che si muovevano ad ogni singolo sussulto; riusciva persino a mostrare, in quella stanza così grigia, il colore della sua pelle. Era raro trovare una tonalità così perfetta, quasi color caffè appena macinato, che modulava intorno a sé ogni sfumatura - quella più scura intorno ai capezzoli, l'incarnato dell'inguine, il colore violaceo delle labbra strette attorno a un solido sferico.

"Questo è un capitale, difficile svenderlo." Van Elwe rispose così alla domanda della sua ospite. "Forse impossibile."
Le sue dita scure, adornate di anelli, tamburellavano soddisfatte sulle gambe e sfioravano la cerniera di quei pantaloni così eleganti. Erano le stesse che avevano afferrato il braccio del ladro pakistano il giorno prima, gettandolo fra le braccia di due omoni scuri. Così Koning van Elwe si era procurato un nuovo schiavo, dopo mesi di astinenza.

L'ospite si morse un labbro guardando il boss, poi volse lo sguardo verso lo schiavo. "Quanti anni avete detto che ha?"
"Dice venti, e io gli credo. Per questo ha un valore inestimabile." Van Elwe si alzò dal divanetto, spolverandosi le maniche della giacca. Diede un'ultima occhiata al ragazzo, poi si rivolse alla donna. "Non vi dico quanto possa valere, mi farete voi un'offerta. Ma naturalmente prima vi lascio compiere una prova gratuita - avete dieci minuti."

Straf annuì, entrando nella stanza con i tacchi che riecheggiavano. "Conosco le regole - lasciargli le manette, fartelo ritrovare intatto."
Koning van Elwe le chiuse dietro la porta, passandosi una mano fra le treccine scure. Era il boss di una delle più potenti gang afroamericane di New Orleans, intratteneva rapporti con altri gruppi criminali e fra le altre cose gestiva traffico di sesso. Pur ricordando le offese da lei perpetrate, van Elwe aveva già in passato accettato di incontrare Sy Straf, una delle sue maggiori clienti. Ma questa volta la situazione era diversa: quel ladruncolo pakistano aveva il corpo di un semidio, il boss non l'avrebbe mai ceduto, men che meno alla sua rivale - Straf era di fatto a capo dell'unica gang nera comparabile alla sua in tutta la città.
Un solo schiavo, due boss. Ma presto uno dei due sarebbe divenuto schiavo dell'altro.

"Sapete cosa fare: non fate uscire Straf da quella stanza." Van Elwe si rivolse ai due omaccioni che aveva come guardie del corpo. "Fra dieci minuti la voglio impacchettata come il pakistano."

***

"Pakistan! Corsica, Guatemala, Melbourne!" Ethan rise. "Possono cercarci dove vogliono, non ci troverà nessuno!"
Sua moglie sorrise di rimando, tirandolo a sé per il colletto della camicia. Le sue labbra sottili, fra un bacio e l'altro, trovarono il tempo di parlargli. "Ne sei sicuro, vero?"
"Assolutamente, siamo o no il re e la regina dei truffatori?" L'uomo si era già spogliato, e cominciava ad aprire la gonna della compagna. "Ti amo, Jill."

Le ciocche bionde della donna incorniciavano un viso candido, non pieno, che si adattava perfettamente al resto del corpo: gambe atletiche che descrivevano delle curve perfette nell'allacciarsi alla schiena di Ethan, spalle sinuose, due seni che tolto ogni vestito rimanevano sodi. Merito forse dei pettorali dell'uomo, che ora sdraiato su di lei la stava carezzando ovunque, ma i capezzoli di Jill erano già turgidi. La passione fra i due non aveva mai accennato a spegnersi, e così il loro amore si effuse subito in una serie di baci spinti, quasi feroci.

Lui le baciava il collo, lei passava le mani lungo la sua schiena; lui percepiva le gambe della donna fremere al suo contatto, lei vi si aggrappava; le loro lingue trasmettevano il battito dei cuori, sempre più veloci, mentre il materasso sussultava senza il minimo rumore. Jill sentiva il pene caldo del marito, lo prese in mano mentre lui passava a provocarle i seni con la lingua. Ethan la guardò, e in men che non si dicesse le labbra rosse della donna assaggiavano prima la punta, poi la sua intera potenza. L'uomo prese a tenerle la testa mentre lei succhiava, si sentiva come se le stesse fustigando la gola - gli occhi di Jill, azzurri d'oltremare, erano umidi e sognanti.

Quando finalmente non ci fu più nulla da gustare, la donna lo lasciò aprendo le gambe, pronta a continuare. "Ti amo anch'io, Ethan."

***

Erano passati i dieci minuti di rito, per cui Koning van Elwe si sedette sul divanetto. Davanti a lui la porta era chiusa, le due guardie del corpo pronte ad entrare. Stranamente, non si sentiva nessun gemito del pakistano, solitamente lamentoso. "Procedete."
L'espressione di completo stupore del boss fu indescrivibile, quando i due uomini fecero irruzione nella stanza. Grigia, come al solito, completamente disarredata; il ladro era ancora lì al centro, appeso al soffitto ed agganciato al pavimento, con una ballgag nera fra i denti. Ma il suo corpo, ora ricoperto delle tracce di un rossetto scuro, era completamente illuminato dalla finestra spalancata.
E di Sy Straf nemmeno l'ombra.

"Cazzo!" Van Elwe tirò un pugno allo stipite, seguendo le due guardie. "La tipa è rimasta furba, non pensavo!"
Uno degli uomini scuri chiuse la finestra, con la chiara impronta del passaggio di Sy. "Possiamo fare qualcosa?"
"Chiamatemi Konodrug, non so chi altro possa aiutarmi a questo punto." Il boss, frustrato, scacciò i suoi aiutanti. Dopo la cattura del pakistano, la possibilità di avere Sy Straf gli era sembrata una delle occasione più propizie mai ricevute. Prima di ogni altra cosa, catturarla gli avrebbe permesso di controllare la gang rivale.

E poi... Aveva ancora impressa l'immagine della donna: non così alta, la pelle meno scura della sua - il tailleur color fumo modellava le sue cosce straripanti e dava risalto a un petto altrimenti non molto vistoso. La sua espressione sagace era dipinta su un volto dai tratti estremi, con quelle labbra pronunciate e il naso ben delineato. L'unico prezzo accettabile per il ragazzo pakistano era senza ombra di dubbio il corpo di Sy Straf.

"Mi cercavi?" La domanda, pronunciata con forte accento russo, veniva posta da qualcuno alle sue spalle.
Van Elwe si girò, ammansendo il proprio sguardo. Aveva davanti a sé un ragazzo di poco più di vent'anni, ma non era solo l'abito elegante a distinguerlo dallo schiavo appeso al soffitto. Questo faceva fatica a muovere gli occhi nelle orbite, contornate da profonde cicatrici; anche il resto del viso era butterato, la linea dei capelli retrocessa, quando parlava spingeva il mento in avanti.
Ma Koning van Elwe sapeva che dietro quegli occhi a scatto c'era uno sguardo di assoluta fedeltà: conosceva Konodrug da ormai diversi anni, e il ragazzo pareva essere più che contento di fargli da braccio destro.

"C'è bisogno del tuo aiuto, Rupert." Il boss fece scivolare la montatura dorata dei suoi occhiali scuri dalla fronte al naso. "Oggi ho sottovalutato la Straf, ma non sono disposto a perdere quell'opportunità. L'occasione fugge, è vero, ma possiamo rincorrerla."
Rupert Konodrug fece scrocchiare le nocche. "Ditemi solo per quando la volete, e sarà vostra. Non sarà difficile con i miei metodi, questo no. Ma c'è altro?"

Koning sorvolò sulla vanità del ragazzo, guardando il pakistano. "No, vai pure."
"Io ho altro." Rupert fece un sorriso tirato. "Ti ricordi della sbirra?"
Il boss lo ascoltava e il suo interesse non faceva che crescere, ma aveva occhi solo per il ragazzo appeso. Gli si era avvicinato, e sfiorava con le dita un pene rigido. "La sbirra quale? Quella che si era trasferita a Little Rock?"

"Esattamente. Pare che da qualche giorno sia stata vista di nuovo qua." Konodrug pareva assaporare le proprie parole, prima di sputarle. "Parlo della sbirra che ha ucciso tuo fratello."
Van Elwe strinse il pene dello schiavo, che emise un grido soffocato di dolore. "Non c'era bisogno di dirlo. Che cosa fa di nuovo a New Orleans?!"
L'assistente evitò di guardare la scena. "Non è qui per noi, i miei contatti parlano del caso di un certo maniaco che lei sta seguendo."

Koning van Elwe sapeva della ragazza di Rupert, la quale apparteneva alla gang di Straf e di conseguenza gli passava ogni genere d'informazioni. Con la mano libera prese il pakistano per il collo, cercando di tirarlo a sé. "Non c'importa del caso che segue. Quello che mi attira è la vendetta... Così vicina..."
Lo schiavo si dimenava neppure, respirava dal naso gemendo. Rupert annuì. "Immaginavo che t'interessasse. Vuoi occupartene tu?"

Alba, o qualcosa del genere. La poliziotta in questione si doveva chiamare Alba, poi il cognome non se lo ricordava. Ma il viso sì, forse aveva qualche origine latina, si notava dalla carnagione. Ed era stata lei a uccidere il fratello di Koning, due anni prima. "No, la sbirra adesso è il caso più delicato, perciò lo affido a te. Trova un modo per farmela avere qui in studio a mezzanotte, io mi occuperò della Straf."
"Come preferisci."
"Vuoi vedere una cosa?" Van Elwe recuperò il sorriso, tirando un leggero schiaffo al pakistano. "Mi fa sempre morire dal ridere!"

Mentre Rupert osservava, il boss tirò il viso dello schiavo ancora più vicino al suo, stringendo il laccio della ballgag. Senza preavviso, gli afferrò poi il naso e lo strinse fra due dita, effettivamente tappandoglielo. Il ragazzo spalancò gli occhi, cercando di arretrare la testa divincolandosi; agitò al massimo le braccia, mentre le gambe gli fremevano istintivamente. Adesso riprendeva a lamentarsi sonoramente, mentre i muscoli gli si tendevano. Ai suoi gemiti si univa il tintinnare delle manette, mentre la sua figura in controluce pareva quella di un pesce arenato.

Dopo qualche secondo, Koning lasciò la presa.