Zia Elena

Lui trema quando lei gli si siede a cavalcioni, la forza nervosa delle sue cosce si tende sotto di lei. Si abbassa lentamente, guidandolo dentro con una scivolata fluida e decisa che gli strappa un gemito dalla gola. *Troppo giovane*, pensa, cavalcando... L'odore del cloro la riporta sempre alla piscina di quel motel in Florida. Ha otto anni, trema in un costume da bagno gocciolante mentre sua sorella ride dal trampolino. Il ricordo non riguarda l'acqua o la famiglia. Riguarda il bruciore acuto del cemento scadente contro le sue ginocchia nude quando è scivolata correndo a prendere un gelato. Quel bruciore, fantasma e persistente, si fa più intenso ora mentre aggiusta la spallina del suo abito blu cobalto. Stasera è di nuovo Elena, non la signora Henderson, madre di due figli, contabile. Solo Elena, che sgattaiola fuori dalla porta del suo appartamento mentre suo marito russa guardando un documentario sui calamari di profondità. La sua amica Margot la incontra sul marciapiede, con il taxi che gira al minimo come una pantera. «Pronta a essere spericolata?» Margot sorride, sistemandosi la maschera con le piume di pavone. Elena tocca la seta liscia della sua maschera da domino: nera, senza ornamenti, che le inghiotte metà del viso. Non risponde. Spericolata? Forse. Necessario? Assolutamente. Il taxi si allontana dal marciapiede, lasciando la sua vecchia vita rimpicciolirsi nello specchietto retrovisore.
All'interno del magazzino riconvertito, i bassi pulsano contro lo sterno di Elena. Sudore, profumo e champagne versato aleggiano nell'aria. Corpi si stringono, anonimi sotto paillettes e velluto. Sorseggia qualcosa di agrumato e aspro, lasciandosi inghiottire dalla folla. Margot, in quella folla, svanisce. Per la prima volta da anni, Elena si sente invisibile. Potente. Finché una mano tremante non le sfiora la vita.
È alto ma magro come un chiodo, immerso in un costume da arlecchino che non lo calza a pennello. Il raso scadente aderisce alle spalle affilate. La sua maschera – una semplice patina bianca – nasconde tutto tranne gli occhi nervosi che guizzano sotto i suoi. «Balliamo?» gracchia, con la voce roca per la giovinezza e il bourbon scadente. Elena ride, bassa e gutturale. «Oh, tesoro», sussurra, le dita che gli sfiorano la clavicola sporgente attraverso il tessuto sottile. «Potrei essere tua *madre*.»
Le parole sono sospese, cariche. Lui sussulta ma non si ritrae. Invece, la sua mano scivola più in basso, le dita incerte premono sulla curva del suo fianco rivestito di seta. È sfacciato, assurdo, ed Elena sente un brivido vertiginoso scatenarsi nel profondo del ventre. Si avvicina, lasciando che il rigonfiamento dei suoi seni gli accarezzi il petto. «Vuoi ancora quel ballo?» La sua risposta è un goffo strattone verso il corridoio in ombra, oltre corpi che si contorcono e candelabri gocciolanti. Lei lo segue, con il battito che le martella contro le costole. Fuori da un ascensore di servizio, armeggia con una tessera magnetica. Le porte si aprono in un silenzio vellutato. Dentro, la preme contro la fredda parete di metallo, il suo respiro caldo e dolce come il bourbon contro il suo collo. Il suo bacio è inesperto, disperato, tutto denti e lingua goffa. Elena ride di nuovo, soffocata contro la sua bocca, guidando le sue mani tremanti verso la cerniera della sua vestaglia. La veste cade in una pozza color cobalto ai suoi piedi. L'ascensore emette un suono metallico. Piano 22. Un corridoio deserto. Stanza 2217. Lui spalanca la porta.
La luce fioca della lampada illumina le cavità sudate delle sue costole mentre si sfila la tunica da arlecchino da quattro soldi. Magro, sì, la pelle pallida tesa sulle scapole affilate, la spina dorsale affilata mentre lei lo spinge all'indietro sul letto. Le sue dita accarezzano la chiusura del reggiseno di pizzo. Cade. Il suo sussulto è udibile, rauco. Lui fissa i suoi seni pesanti, i capezzoli scuri che si contraggono nell'aria fresca. Lei si toglie il perizoma, rimane nuda tranne che per la maschera nera da domino che le inghiotte metà del viso. Il suo sguardo scende lungo la curva della sua vita, sulla curva dei suoi fianchi – quell'arco di mandolino che aveva tracciato disperatamente nel corridoio – e si fissa sul piccolo neo scuro appena sotto la fossetta della sua natica destra. In un attimo lei gli è sopra, e con la mano se le mette dentro, iniziando subito a muoversi, con morbide e profonde rotazioni dei suoi fianchi. Le sue mani le stringono la vita, prima goffamente, poi con una presa disperata sulla carne del suo sedere. Le succhia un capezzolo in bocca – tiri forti e affamati – e la sensazione si inarca fino al punto in cui si uniscono, tagliente e fusa. Lei si muove più forte, più velocemente, lo schiocco della pelle che echeggia contro le coperte economiche dell'hotel. Le sue dita si conficcano, frenetiche. «Oh dio», geme contro i suoi seni, inarcandosi. Lei li gira con facilità, inchiodandogli le spalle alle lenzuola. I suoi occhi, spalancati dietro la mascherina bianca, seguono ogni suo movimento mentre lei si libra sopra di lui. Sporgendosi in avanti, gli prende il labbro inferiore tra i denti – un morso delicato – prima di baciarlo con forza implacabile. Sotto, i suoi fianchi si sollevano a scatti, irregolari e superficiali, finché lei non gli blocca i polsi e lo cavalca profondamente. La testiera del letto sbatte contro il muro come un metronomo. Il sudore gli cola sulla clavicola; lei ne lecca il sale. Le sue grida soffocate suonano come una resa. Chinandosi in avanti, lei gli offre di nuovo un seno. Lui lo prende avidamente, succhiando mentre le sue mani le scivolano lungo la schiena liscia. Un palmo le accarezza la natica, esitante, poi impasta la carne soda. Il suo pollice trova il neo. Lo circonda. Elena si inarca, premendo più forte contro la sua bocca. Poi il suo pollice si ferma. Gira di nuovo. Una pausa. Sente tutto il suo corpo irrigidirsi sotto di sé. La sua suzione vacilla. Il pollice preme più forte contro il neo, quella piccola, scura costellazione che aveva visto una volta, dieci anni prima, sbirciando attraverso una porta socchiusa del bagno mentre sua zia si asciugava dopo una nuotata. Il riconoscimento lo travolge, una scossa viscerale. I suoi fianchi tremano e si immobilizzano. Un gemito basso gli sfugge, mezzo strozzato. Non è piacere. È Shock. Incredulità. Poi... fame. Fame cruda, divorante. Le sue dita affondano possessivamente nella carne che incornicia il neo. «Mamma», le gratta la pelle umida, la parola carica di bourbon e rivelazione. Elena si irrigidisce. «Non chiamarmi...» Ma le sue mani le afferrano i fianchi, strappandola via da sé. Prima che possa protestare, la gira a pancia in giù, le ginocchia la costringono ad allargare le gambe. Il suo peso si abbatte sul materasso, tutto gomiti affilati ed energia frenetica. «No...» inizia, ma il suo palmo le colpisce la parte bassa della schiena, immobilizzandola. L'altra mano le stringe i capelli, strattonandole la testa di lato. La maschera le si conficca nello zigomo. «Zia», sussurra, caldo e umido contro il suo orecchio. Il riconoscimento le crepita nelle vene come un fulmine. Quel sussurro roco, spogliato della sua dolcezza adolescenziale... *lui*. Benjamin. Il figlio di sua sorella. Il timido nipote perso nel tempo. L'orrore le artiglia la gola. Cerca di liberarsi. Il suo ginocchio preme più forte tra le sue scapole. «Benjamin, *fermati*!» Il nome si sgretola, frastagliato. Lui si blocca. Il silenzio è assordante, rotto solo dai loro respiri affannosi. Poi, una risata strozzata le vibra contro la spina dorsale: cupa, trionfante. «Sai», mormora, le dita che tracciano di nuovo il neo, unico come un marchio. «Mi sono sempre chiesto... come potrebbe essere?» Il suo pene, duro e insistente, le preme contro l'ingresso bagnato. La negazione le muore sulle labbra. La vergogna brucia. Ma più in profondità, avvolto sotto il terrore, qualcosa di primordiale pulsa: una corrente proibita tesa. Lui non chiede. Lui *prende*. Una spinta forte la travolge fino in fondo. Elena grida, soffocata dal ruvido copriletto. È violento, possessivo. Le dita le si stringono tra i capelli. Lui la penetra a fondo, i fianchi le sbattono contro il sedere con forza brutale. Il ritmo è frenetico, punitivo. Ogni spinta le schiaccia il clitoride contro il materasso, innescando scosse di attrito indesiderato e squisito. Il calore le sboccia nel ventre, infido e innegabile. Il sudore di lui le cola sulla schiena. L'odore di sesso, bourbon e *lui* – muschiato, giovane, familiare eppure alieno – le riempie i polmoni. «Guardati», grugnisce lui, con voce roca. «Prendilo... zia.» La parola è una carezza sporca. Il suo gemito le sfugge, spontaneo. Il tradimento le si contorce dentro, acuto e dolce. Il suo corpo si inarca, tradendo la sua mente. Le unghie graffiano le economiche lenzuola di poliestere. Con gli occhi chiusi dietro la maschera, vede solo oscurità e quel neo – il *suo* faro, la sua pretesa. Ogni respiro affannoso che fa contro il suo collo è Benjamin. Il figlio di sua sorella. Il ragazzo che lei faceva rimbalzare sulle ginocchia. Ora cresciuto, sepolto in profondità dentro di lei, che la scopa con disperato, furioso abbandono. «Più forte», si sente ansimare, la supplica strappata da un luogo primordiale. Lui risponde con un gemito gutturale, sbattendo più forte, più veloce. La struttura del letto stride in protesta. I suoi seni ondeggiano pesantemente sotto di lei, doloranti. È viscida, gonfia, si stringe intorno a lui involontariamente. La vergogna la scotta. Il piacere brucia più a fondo. La sua mano scivola sotto di lei, dita scivolose ed esigenti. Trovano il suo clitoride, gonfio ed esposto contro il materasso. Cerchi ruvidi. Troppo forti. Troppo veloci. Lei si ribella al suo tocco, un singhiozzo le si blocca in gola – in parte protesta, in parte resa. Il doppio assalto – il suo cazzo che spinge senza sosta, le sue dita che la lavorano – infrange la coerenza. Un calore bianco si accumula, fuso e innegabile. «Vieni per me, zia», gracchia, caldo contro il suo orecchio. I suoi fianchi balbettano, perdendo il ritmo. Vicino. Così vicino. Le sue cosce tremano. La spirale si spezza. Un urlo silenzioso la travolge mentre il suo corpo si contorce, ondate di piacere elettrico le scuotono la spina dorsale, trascinandolo incredibilmente più in profondità. Sente il suo orgasmo innescarsi all'istante, un grido rauco soffocato contro le sue scapole.
Lui crolla sulla schiena di Elena, un peso morto di arti tremanti e pelle bagnata di sudore. La sua fronte preme tra le sue scapole, il respiro affannoso e umido contro la sua spina dorsale. Il silenzio è denso, rotto solo dal ritmo frenetico dei loro cuori che si sincronizzano contro il materasso economico. L'odore del sesso – muschiato, pungente, condito di bourbon versato – aleggia nell'aria. Sotto di lui, Elena si sente intrappolata. Terrorizzata. Sveglia. Ogni terminazione nervosa urla *Benjamin*. Il suo braccio sottile le è appoggiato sulla vita, le dita allentate contro il suo fianco, accarezzando il bordo di quel maledetto neo. Il riconoscimento è un dolore fisico, più profondo della cruda tenerezza tra le sue gambe. Lentamente, con cautela, sposta il suo peso. Il movimento lo urta. Un gemito sommesso gli sfugge dalle labbra – infantile, vulnerabile – e lui gira la testa, premendo la guancia contro la parte bassa della schiena di lei. Il suo respiro si interrompe. «Zia Elena?» Il sussurro è incrinato, spogliato della sua precedente aggressività, denso di incredulità e dei residui dell'alcol. L'orrore la inonda di nuovo. Si blocca, fissando ciecamente le coperte macchiate a pochi centimetri dal naso. *Non rispondere. Non muoverti.* Ma la sua mano le scivola lungo il fianco, dita incerte che tracciano la curva della sua cassa toracica. Un tremito lo attraversa. «Quel neo...» La sua voce si incrina di nuovo. «Sei tu.» Non una domanda. Una certezza infranta.