Rodolfo - piccola opera buffa

Rodolfo amava il tango, lo trovava un ballo adatto al proprio essere, al proprio aspetto tragico. Quelli come lui vivono per strada in cerca di un posto tranquillo su cui posarsi e attendere gli eventi guardandoli di sbieco. Ma non lo trovano mai, quel posto, e devono continuamente riprendere il volo in cerca di altro. Un altro luogo in cui stare, un’altra vita da vivere. È questo il loro modo, e sanno accettarlo senza abbattersi troppo, senza perdere la partita. O almeno giocandola fino all’ultima fiches mentre al piano di sopra stona un sax.
Rodolfo ora stava ballando il tango per lei. Ondeggiava il capo avanti ed indietro come si usa, girava su se stesso, gonfiava il petto mettendosi in mostra. Rodolfo lasciava andare gemiti sommessi come i sacri «Ohm» dei monaci tibetani, solo un po’ più secchi. Ilda, poco più in là, nemmeno la smetteva di mangiare. Lei se la tirava, come si dice, e continuava a raccogliere briciole di pane rimaste sul tavolo, a guardarsi in giro alla ricerca di un alibi qualsiasi, qualunque cose le evitasse l’imbarazzo del dover assistere alla danza del maschio.
Poi Rodolfo le si avvicinò, fece un altro giro su se stesso, come un pugile che spinge all’angolo l’avversario, dondolò il capo ancora, guardò gli occhi tondi di Ilda, ne sentì l’odore. Ilda allora volò via, come infastidita, ma fermandosi poco lontano. Rodolfo non era certo il tipo di fermarsi davanti a queste difficoltà, e le andò dietro, avvicinandosi piano piano, con andatura laterale e falsa indifferenza. Ilda allungò di nuovo le sue ali, con la scusa di trovare del cibo, e Rodolfo di nuovo le svolazzò dietro, per riprendere la sua danza. Rodolfo sapeva che era dura la vita dei colombi, ma era anche l’unica che conosceva.