La campana di Salakòs

Scritto da , il 2011-01-08, genere sentimentali

Erano anni che non venivo fin quassù.

La piccola chiesa di Salakòs è posta in cima ad una roccia, quasi uno sperone che si affaccia nel vuoto, dominando il mare da un'altezza incredibile.
Esposta ai venti e abbarbicata in quella impossibile posizione, la chiesa è quasi una sfida fatta dall'uomo alla natura.

Circondata da olivi nodosi e secolari, ci si arriva per uno stretto viottolo che parte dal villaggio sottostante.
Salakòs è un villaggio minuscolo, di non più di quindici case, abitato da agricoltori e pescatori, poche anime che vivono in un tempo indefinito.
E questa chiesetta bianca e bassa, con la sua campana antica e consumata, è la custode di questa immobilità che sembra eterna.

Faccio gli ultimi passi in salita, il respiro affannoso, e finalmente la vedo.
E' proprio come la ricordavo.
L'avranno sicuramente ripulita, niente di più che una mano di calce, ma la chiesa è esattamente come allora.
Una piccola costruzione, semplice e senza alcuna pretesa di passare alla storia come un monumento.
Con una mano spingo la cigolante porta di legno, ed entro nella fresca penombra.
Antichi odori di legno e d’incenso mi assalgono pungenti: l'altare semplice e austero, il crocefisso che lo domina, le poche panche per i pochi fedeli che fin qui ancora arrivano.
Alcuni quadri e icone con immagini sacre alle pareti.
Nient'altro.
La chiesa di Salakòs è tutta qui.

La luce del giorno, che entra dalla porta rimasta aperta, sembra quasi voler violentare quel luogo, come se anche l'oscurità reclamasse la sua parte di rispetto.
Accosto la porta ed ora la luce diviene tenue, sicuramente più consona alla sacralità del luogo.
Un debole chiarore entra solo da quelle due finestrelle istoriate poste ai lati dell'altare.
Ma è una luce discreta, rarefatta, mistica.
Una luce che è quasi tenebra.
Il silenzio, invece, mi sembra assordante, come solo il vero silenzio sa esserlo.
Trasuda dalle mura, sgorga dai pavimenti, esplode negli scricchiolii delle vecchie panche di legno.
E’ un silenzio totale.
Che mi avvolge.
E che m’imbarazza.

Non sono un gran credente.
No.
E tanto meno un praticante.
Credo, forse.
O credo solo a volte, come tanti di noi, quando abbiamo bisogno di rifugiarci nel trascendente.
Quando, di fronte ai problemi e alle difficoltà della vita, ci rendiamo conto di quanto poca cosa noi siamo, e di quanto inadeguati siamo ad affrontare le avversità.
E' un modo di credere di comodo, il mio, lo so.
Spesso, troppo spesso, la natura umana è codarda e vigliacca.
Ed io non faccio eccezione.
Anzi.
E ora, in questa chiesa, mi sento tremendamente a disagio, intimorito e confuso.

Mi siedo su una panca e lo scricchiolio del legno rimbomba, rimbalzando da una parete all'altra, come un'eco senza fine.
Ed il silenzio sembra urlare.

Getto un'occhiata al meccanismo elettrico che tra poco farà andare la campana.
Suonerà, come ogni giorno, per due minuti esatti.
Così era allora e così è adesso.
Nulla sembra cambiato.
Ma non è vero.
Ora tutto è diverso.

Venivamo a Salakòs in bicicletta, dal nostro villaggio appena oltre il promontorio.
Pedalavamo come matti nel caldo estivo, ridendo e scherzando, le poche auto che ci suonavano, salutandoci così quando ci superavano.
E poi imboccavamo la salita fino al paese, il sudore che scorreva a fiumi, il respiro sempre più corto e difficile, la fontanella dell’acqua a quella curva, miraggio nel deserto delle nostre estati; e poi le biciclette abbandonate lungo il muro di quella casa, le dita delle nostre mani intrecciate mentre correvamo su per la stradina, cercando i tratti in ombra per un attimo di fresco, e quindi giungevamo fino a qui, fino alla nostra campana di Salakòs.

Ci affacciavamo abbracciati, ansanti per lo sforzo fatto, sullo strapiombo, il vento che ci scuoteva, il mare scintillante così lontano, il cielo blu così vicino.
E poi un bacio, una carezza, il desiderio che esplodeva, quel desiderio che avevamo faticato a tenere a bada nell'ultima mezz'ora.
Gli occhi scintillanti, i sensi accesi, i cuori in tumulto.

Andavamo dietro la chiesetta, tra gli olivi, in quel punto in cui i cespugli di oleandri e di alloro ci proteggevano da occhi inesistenti.
Perchè eravamo sempre soli.
E su quel letto di foglie, all’ombra dei cespugli, facevamo l'amore.

Ricordo perfettamente come, in ginocchio, ti sfilavi la maglietta e mi offrivi i tuoi seni, i capezzoli già spasmodicamente eretti, la tua pelle imperlata di sudore, le tue mani che guidavano la mia testa.
Li percorrevo con la lingua incessantemente, mordendo delicatamente quei piccoli chiodi invitanti, assaporando il tuo profumo di gioventù.
E il rumore delle foglie agitate dal vento era ben presto coperto dai tuoi sospiri, dalle tue parole affannate, dai gemiti di piacere che la mia bocca sapeva strapparti.
Cercavamo di far durare a lungo quei momenti, per non perderci nemmeno un istante di quegli attimi sospesi nel tempo.
E poi, quando il desiderio ci travolgeva, eravamo nudi in un secondo, la tua bocca che cercava il mio sesso, e le mie mani che trovavano la tua pelle.
E le tue labbra...

Le tue labbra.
Erano sempre sorprendentemente fresche, in quel caldo ed afoso giaciglio.
Erano sempre umide, in quei pomeriggi riarsi.
Ed erano sempre audaci ma delicate, impertinenti ma anche timide: con la lingua lo lambivi e con le labbra lo sfioravi, alternando dolcezza a frenesia, malizia ad esperienza.
Mi facevi volare in un vortice di sensazioni che mai più ho provato, portandomi continuamente al limite della sopportazione e non facendomelo abilmente mai superare.
Mi volevi dentro di te, e mi volevi sentir venire mentre ero in te.

Ricordo quel pomeriggio di tanti anni fa.
Io che ti stavo penetrando, tu sotto di me, la tua testa che ondeggiava impazzita da una parte all'altra, la catenina d'oro che avevi al collo e che brillava sulla tua pelle accaldata, il ciondolo che scendeva malizioso tra i seni, le tue mani che mi spingevano sempre più in te.
E la campana che, d’improvviso, prese a suonare.
Ai primi rintocchi ci immobilizzammo, sorpresi e confusi.
Ti guardavo negli occhi, e tu guardavi me: restammo bloccati, come in un fotogramma.
E i tuoi muscoli che si contraevano attorno al mio pene, quasi a volerlo nascondere, a volerlo celare da chi forse ci aveva scoperto, da chi aveva infranto la solitudine di quel posto che solo a noi doveva appartenere.
Ma si sentiva solo il vento che, impetuoso, scuoteva la natura.
Paralizzati, cercavamo e temevamo voci umane che spezzassero definitivamente quell'incanto.
Ma non c'era nessuno.
La campana di Salakòs sembrava battesse solo per noi due.
E poi le risate, che sembravano non dover mai finire.
Riprendemmo a fare l'amore ridendo e, forse, venimmo anche ridendo, il mio pene che sussultava in te, la tua dolce intimità che mi solleticava.
E sempre ridendo ci baciammo, in un viluppo di lingue e in un dolce cozzare di candidi e giovani denti.

E' quasi l'ora.
La campana di Salakòs ora lancerà per l’ennesima volta il suo suono argentino.
Mi alzo dalla panca.
Prima di uscire dalla chiesetta getto un'ultima e dolorosa occhiata intorno a me.

Ricordo quella volta che, dopo l'amore, entrammo in chiesa, in cerca di un pò di frescura.
E, seduti su questa stessa panca, io ti dissi che, non appena avessi avuto un lavoro, ti avrei sposata.
Che solamente tu, io avrei voluto per moglie.
E tu che mi rispondesti, sorridente, che ci potevamo sposare anche subito.
Eravamo in una chiesa del resto, no ?

Ci alzammo e ci mettemmo in piedi di fronte all'altare, in una vera chiesa e davanti ad un pope immaginario.
Alle nostre spalle gli invitati erano fantasmi, elegantemente vestiti, e che a noi sembravano reali.
E la maglietta stropicciata che indossavi era diventata un abito bianco e raffinato, il tuo abito da sposa per quel matrimonio nel nulla.
Ci sposammo da soli, giurandoci amore per l'eternità.

Mi avvio al limite dello spiazzo davanti la chiesa ed osservo l'immenso panorama.
Ed ecco che la campana inizia a battere i suoi rintocchi.
Se il suono si potesse vedere lo si vedrebbe adesso scendere verso il mare, abbracciare le onde lontane, posarsi su quello scoglio solitario, e quindi ammantare gli olivi e risalire delicato il pendio della collina retrostante.
Lo si vedrebbe riempire l'aria e salire in cielo, fino a sfiorare quella nuvola bianca che mi ricorda il tuo abito da sposa immaginario.

Quel finto matrimonio l'ho sempre portato nel cuore.
Anche quando ce ne andammo dall'isola dove eravamo nati.
Anche quando le nostre strade si divisero, portandoci lontani uno dall'altra.
Verso altre vite, verso altre persone, verso altri amori.
Ma la campana di Salakòs, che ora ha smesso di suonare, è sempre qui, struggente colonna sonora di quell'amore perduto nel passato.

Guardo la chiesetta un'ultima volta e m’infilo gli occhiali da sole, perchè il riflesso della luce mi fa lacrimare gli occhi.
Perchè alla mia età non si dovrebbe piangere.

A volte bisogna saper mentire a se stessi.
Illudersi per un momento, solo per un istante, che gli occhi lacrimino per il riverbero del sole.
E non è cosa facile.

C'è troppa luce qui.
Decisamente.
E ci sono troppi ricordi.
Ricordi belli, ma che fanno male.
Al cuore.
E all’anima.

A Salakòs, non tornerò più.

Fine

diagorasrodos@libero.it





Questo racconto di è stato letto 3 9 7 8 volte

Segnala abuso in questo racconto erotico

commenti dei lettori al racconto erotico

cookies policy Per una migliore navigazione questo sito fa uso di cookie propri e di terze parti. Proseguendo la navigazione ne accetti l'utilizzo.